О принцессах, философии и любви. Сборник стихов

О принцессах, философии и любви

Сборник стихов

Мария Сидоренко

© Мария Сидоренко, 2018

ISBN 978-5-4493-8062-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Предисловие

С самого детства, я веду дневники, тетради и записи.

При любой возможности, я вкладывала в рифмы всё, что подвергалось анализу, и помещала в них всех, кто составлял для меня какую-либо ценность.

Стихи живут в глубине души. Это продолжение и часть самого себя.

Посвящая стихи человеку, происходит нечто вроде интимной близости с ним. Вспоминая его особые черты, может быть страхи, страсти или связующие вас параллели. О, скольким людям мною были написаны целые оды, Для каждой тысячной влюблённости я находила место для пары тройки самых проникновенных фраз, а для каждой одна тысяча первой, не доставалось ни строчки. Говорит ли это о моём легкомыслии? Эмоциональности? Поверхностности?

Растрачиваясь на эмоции, я всегда отдавалась жизни вся и без остатка, наивно полагая, что это и есть высшая глубина чувств.

Чувства глубокие не проходят со временем, об этом нам свидетельствует наша память.

Память избирательна, мы бы сошли с ума храня в мозгу каждую деталь. Мы никогда не вспомним того прохожего, что наступил нам на ногу десять лет назад, если только он не умудрился наступить на ногу писателю (или поэту) побудив последнего посвятить этому пару строк и навсегда застрять в его, писательском времени.)

Стихи не подвластны рамкам памяти или времени. В них увековечены моменты, люди, эмоции, ощущения…

Я всегда могу пролистать свой «альбом памяти» и вспомнить каждую черточку тех, о ком я когда то писала: вернуться в тот самый парк, посидеть на «той самой скамейке» или встретить рассвет «на той самой крыше». Пусть они давно позабыли мое имя, цвет глаз, звук голоса, я всегда располагаю личным телепортом в «тот самый момент».

Люди, места, моменты, что однажды возникли в моих рифмах, остаются навсегда в памяти, в сердце и в моём единственном постоянстве в виде стихов.

Плохой поэт

Я ужасно устала без целиЯ не знаю, о чем мне писатьЯ плохой поэт, вы мне не верьтеМои строки все невпопадЯ не знаю ни правил рифмы,Не последовательности строкИ в любви своей я не нимфаИ в котлетах не Марьенгоф

Вольнодумство

Сломайте руку писателюЧто же мы с Вами увидим?Фантомно и бессознательноОн в сердце напишет книгу.Закройте глаза художникуПорвите мольберт и выбросьтеКак без сапог сапожнику?Картины – он просто видит их.А птицу, закройте в клетке ВыПодрезав слегка ей крылышкиОна будет петь, считая дниА вдруг крылья все таки вырастут?Надежда – на завтрак сладкая,Сменяется горьким ужиномБеспомощность – чувство стадноеА в стаде, мы так услужливы.Поближе к друг-другу сплОтимсяМы общей бедой повенчаныКрысиное серое скопище«Здесь сам за себя, но вместе мы!»Останусь зловредной сказочницейВ палатах умалишенияТерзать Вас на части фразамиБез Вашего одобрения.Мне нравится быть свободноюСистему для Вас лишь создали!Беспутную, пьяную, гордую —Меня – но, только не сложную!Поэтам, есть два призванияСложить все свои оружия,Набросить маску раскаянияСмиренными стать, послушными.Но, сердце поэта ветреноА мысль бунтарски-дерзкаяЗа то, и слывут поэтамиЧьи доводы очень веские.Расстрелы за вольнодумство?Я смело приму пилюли!Здесь нет моего вероломства,

Как ловить принцев

Для каждой золушки принц по заслугам,Как каждой красотке, по размеру туфляОн может быть другом, любовником, мужемДа, хоть «три в одном», как Ваш кофе с утра.Здесь, можете трижды Вы мерить корону,Менять свой наряд, поварих на принцессВас выдадут Ваши унылые рожиЧто в «быте проблем» Вас лишили чудес.Начните готовить и петь спозаранкуПриплясывать в парках, любить всех детейНа завтрак не пиво, а только овсянкаА вечером фитнес, чтоб быть здоровей!Попробуйте так же  интригу с периной:Что может оставит у Вас синяки…Мне Андерсен как-то шепнул, и УндинеКак ловятся принцы, средь бездны пучин!Как Бель, прочитайте волшебные книгиЛентяйкой, (свалив всё на веретено),Проспите пол жизни и ждите интригиИ, если Вы та, то ей быть суждено!То звезды к ногам, а то злая колдунья,То розы опять опал лепесток!То бросившись вниз опрометчивой лгуньей,Забыв в попыхах то туфлю, то платок…Но, если не та, то сварите отравуПусть яблоком станет Ваш телефонВедь семеро гномов одну не оставятНе важно, что нужен один только он.Поверьте, для каждого есть своя сказка,У всех своя призма, для взгляда на мирИ пусть мир фантазий Вам не подвластенПисателям проще: мы его создадим!

По Ремарку

Для каждого жизнь своя и по вкусуКому то тату на всё тело и джаз,А кто-то, жжет книги и верит в ктулхуКому то, лишь дым сигарет да напас.Растрачивать в танце иль стать балериной?Кончать МГУ или просто писать?Быть кистью чужой, создавая картиныФилософом мысли чужие листать.Кому-то пропеть и прожить без оглядкиИграть в догонялки с своей головойВедь робкие нам придумали прятки,А трусы придумали слово «постой!»Кому то конечно важнее детишки,Что бросятся вечером к папе на грудьКому то интриги, кому то коврижки,Кому то, лишь повод, чтобы взгрустнуть.Пусть там за морями далёкие страны,Где женщин закутали в ткани до пятПусть в Лондоне дождь и снова туманноВ Америке кризис (так нам говорят)Начните с себя, на других не смотритеНам мало, так мало! осталось пожитьСекундой Вы каждой своей дорожитеОставьте на сметном одре погрустить!Потратьте зарплату на шмотки и танцы,Хотя б раз в году, не скупитесь на балСходите за тортом, живите авансомЖивите! но, только как хочется Вам!Года не обманешь своим прагматизмом,Их вряд ли попросишь ещё у судьбыНе стоит надеждою жить атавизмаПотратьте их как у Ремарка взаймы!

Жизнь поэта

Поэты эгоистичныПьяны, грубовато веселыБез повода истеричныИ сильно, порою бесят ВасПоверьте, поэты искренниеВы по себе не меряйте,Вам термин  пойдёт «двуличные»Поэтов зовут лицедеями.Вы лжёте, Вам не в новинкуОт правды своей Вам тошноА я, откинусь на спинкуИ опишу Вас точно:Вам тошно от пресной жизниОт быта, что угнетаетА на балконе лыжиИ веник, что подметает…Беспутная дочь оторваЖениться пора бы сынуНачальник придёт во вторникИдти с головой повинной…На ужин… какой к черту ужин?!За день вы так измоталисьСовсем Вам ужин не нуженХоть живы за день остались!Подумать об этом завтра…Жена, та ещё стерва,Про замуж за олигархаОпять измотала все нервы!Послушайте же поэтаСвободного, словно воздухЯ жизнь проживу на вдохеВам выдох осилить сложно…Карманы то жгут, то плавятПо прежнему пью и  танцуюВзлетаю вверх, прогараюБесчинствую и ликую.Смеясь вам в лицо, без злостиДразню, вас чтоб раззадоритьНо, Вы б мне сломали костиВам дай лишь на это повод:«Лишь только найду я каменьПрикончу сам эйфориюБеспутной и вечно пьянойПриплясывающей Марие!Ведь пьянство ей выйдет боком,Порочность, как же так можно!?В средневековье строгомГореть ей в костре безбожном!Безнравная лицедейка!Пьянчужка, похуже Ван Гога…»А Вы к себе лицемеры?Не слишком ли сильно строги?Дурманы вина вам чужды,Порывов любви не бывает!А воду пить лучше из лужиИ жить, на то, что хватает!Обмена не предлагаю,Успеть бы самой нажиться!Живите святым НезнайкойС такими как я боритесь!Найдётся же справедливость,На стрекозу что пела!Кряхтите, ворчите, злитесь,Она просто жить умела.

Обо мне

Как верен мне мой эгоизм,Его в измене не осудишьВедь ты, мой ветреный каприз.Скажи, ты любишь? Любишь. Любишь!Ногами топая, в слезахЯ задыхаюсь от тщеславияТы всё спустил на тормозахНе удосужившись прощанием.Ты прав, беги от меня прочь,Твоих не стою я смятенийЯ блудная, чужая дочь,Актриса, разных исполнений.Мне кабаков не чужен смрадВ компании рецидивистов,Я на столе люблю плясатьРазвязной и пустой девицей.Люблю кутить и громко петь,Не попадая во все ноты,Люблю зажечься и горетьИ поджигать порой банкноты.Ещё люблю я по утрам,На кухне, что- то напевая,Болтать и пить зелёный чайНа стол уютно накрывая.Люблю уют и тёплый пледГостей и поиграть в шарады,Люблю не яркий, мягкий светМерцание люблю лампады.Люблю красивое бельёИ чтоб красиво так упало…Я очень не люблю враньёИ не могу есть что попало.Такая странная порой,Я создана из противоречийМне стоило бы быть однойСмирившись со своим увечьемНо, мне дано любить и житьПусть ветрено и пусть мгновенноПускай меня не исцелитьНо, быть такою несравненно!

Не растеряй талант поэта

Не растеряй талант поэтаНи на кого ты не смотриНе слушай критиков советаНе вздумай стать как все они!До пошлости не опускайся,Бульварным чтивом не грешиПускай останешься без фальшиНе изданной, но ты пиши!Запястье, тонкое как палецСломавши, словно карандашУ них билеты, а ты заяцОни давно «вышли в тираж».Не оставляй пороки пьянстваДразни, и за нос их водиИграй сегодня в оборванцаА завтра в леди и гранд-при!«Как детям малым» (сказал Гёте)Что тащат в рот, то, что нельзя,Прочти отрывок «Идиота»Метафорично, но любя.Волнуют звёзды их эстрадыОни скупают тиражиГазет. И добровольно, стадомБегут на акции в Дикси.Останься пьяной и беспечной,Неверной, грубой, хоть какой!Циничной и бесчеловечной,Но, ты останешься собой!Их бесконечным пересудамНе будет края и концаОни не могут и не любятИ не хотят! Вот в чем беда!Чужой устав, ты не изменишьИ не дополнишь, даже ты;Ты скоро их даже не вспомнишьТы их люби, о них пиши!

Сказка о потерянном времени

Мы перестаём искать принцессИ женимся на кухаркахВсе меньше мы ждём от судьбы чудесВ подарок хотим пароварку.Всё реже звоним мы старым друзьямЗвоните, прошу мне почаще!Нам старость ещё надаёт по соплямУспею побыть «тётей Машей.»Нам мало отрезано время плясатьА время любить, подавноВолшебник уже не вернёт время вспядь,Оставит лишь воспоминания.Здесь каждый себе наполняет стакан,Что в старости сам же и выпьетВозможно в нём будет самообманПротивный, безвкусный, липкий…Страстями наполненный до краев,Интригами, болью, весельемНочами, горячими и без сновНадменным дневным бездельем.Вы в баре судьбы свой смешайте коктейльНе пробуя ингредиентыНа мой вкус, рискуйте и будьте смелейПохмелье? О нём не жалейте!В могилу ложимся мы в семьдесят лет