От судьбы не убежишь

От судьбы не убежишь

Татьяна Вебер

© Татьяна Вебер, 2018

ISBN 978-5-4493-1510-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

А я ещё не летняя совсем

А я ещё не летняя совсем.А я ещё укутана в былое —Морозное и чуточку смешноес синичками на шерстяном боку.А я с зимой проститься не могу.Вон на ветвях проклюнулись листочки,А я ещё упрятана в носочки,Ещё в кармане каждом по платочку —Один – на всякий, а другой – не впрок,Весь от капели ледяной промок,Которая то там то тут то там.А здесь весна и всякое такое!..Все предаются чувствам и мечтам…И он мне говорит: «Раздеться стоит.Почувствовать как солнышко печёт.»И трогает так нежно за плечо.И я хочу, чтоб трогал он ещёИ стягиваю с плеч всё шерстяное.

Каменный мёд

Прости меня, пожалуйста, прости!Я разучилась кружева плести.Я только гнёзда вью.Я только – вьюн.Мой нрав на первый взгляд, лишь, лёгок, юн.Я – плющ, лианы, магнетичный Каа,Удушливая липкая строка.Я, если, мёд – из каменной гряды.Мне если нужен кто, то только ты.

Мой мужчина

Есть ты – мой Мужчина и… все остальные —интеллектуалы и мышцы стальные.Они хороши для других. Априори,меня, ты, волнуешь… заводишь, как море,лишь голосом вкрадчивым, с пол-оборота:Сбежишь на полчасика раньше, с работы?!И… к чёрту все КЗоТы! Законы к едрене!Твой тембр равнозначен торнадо по силе —срывает мне крышу и… кошку на шпиледразнит и… бесстыдно разводит колени…

Войди в меня

Войди в меня, как входят в дом лучитепла и света, нежности и неги.Найди всего одну из ста причин,Чтоб семя уронить, пустить побеги…Всего одну, такую, чтоб из стаБыла чиста, слепа и неизбежна.Всего одну, но чтоб была проста.Проста до гениальности, коне [ш] но.

Чин-Чин

Чин-чин!А  за  любовь с тобой  не  станемНи  говорить, ни  пить, ни умирать.Мы станем  жить  несчастливо местами,Местами счастливо, а, впрочем, наплевать,Как это называют в умных книжкахПо  психологии  и  где-то там ещё…Давай, леща поймаем на мормышкуИ с чешуёй в  духовке запечём.

Быть

Быть выше… быть тоньше…Вещицей  слоновой  костИ —Священной фигуркой…опиумной трубкой…Других, много дольше,в твоей обретаться горстИигральною  фишкой…домашней голубкой…Из белого снега,из белого пуха  плестикорзину с дарами…кармический  парус…И лаской, и негой,обкатывать боль…  Раститьна клумбах цветы… в постели упругий фаллос…

память живёт

А память живёт внутри – то птичкой, то мячиком,то солнечным зайчиком, то серебристым карасиком,пойманным на удочку осенью,портфелями, что под окнами школы бросили, «Можно поцеловать тебя в губы?»Зачем он спрашивал…«любовной трясучкой»…  Нирваной… гранжевымбурым пятнышком, лампами,с загребущими ярыми лапами,которые, выскабливают до донышкаплоскодонку, пребывающую в душевной коме,а после – плыви судёнышко…Плыви и помни!

не пишу тебе здесь

Не пишу тебе здесь. А в родных палестинахна салфетках, манжетах, на зеркале  в ванной, помадойя писать не устану…И полусладко, и  виннок Мысу Доброй Надежды, бутылочную армаду,этим утром рождественским бросить в морскиеглубины!..Но я  есть государство без  выхода  к океану.

я плоха

Я плоха. Мне пора на плаху.Я надену твою рубаху,златорукий и мудрый асура,свою рыжую шевелюруна колени твои пристрою.Примешь ты меня, нынче, такою —не приглаженною, ершистой?Ты – корабль, я – берег скалистый,ни причал и ни гавань.Слышишь, словно в тигле шипит во мне идиш,по-кошачьи шипит и скребётся.Та, другая, ушла, но вернётся,под крыло, королевская пешка…Ну, а эту казни, не мешкай.

Выходной

Слышите, кто-то плачетТам, далеко…Его обошла удача,Ему не легко.А здесь, сегодня, веселье-Пир горой!И там, и тут – воскресенье,Выходной.

Стеклянная бабочка

Какой же ты занятный, не вычурный, не пафосный,не гламурный – занятный…Сколько же всего в тебе понамешано…целые цивилизации уже открытые кем-то ранееи благополучно существовавшие тысячелетия до нас,без нас…   сиюминутно выдуманные тобой, заманчивыеи одновременно  пугающие потусторонние миры…пьянящие мелочи, такие ощутимые и узнаваемыена ощупь, на слух, на вкус…Мелочи… всё состоит из мелочей… из этой назойливоймошкары, любительницы приложиться к коктейлюповседневности, к нежным венкам зарниц на запястьяхгоризонта. Вот и ты, мой  седеющий мальчик, пей меня…пей, как парное молоко… как «вино из одуванчиков» —летнее, солнечное, ветреное… положи голову мнена грудь, будь как дома…  как в своём лучшемволшебном сне, который пробудившись забудешь…но ещё долго будет преследовать янтарное послевкусиелиторинового моря…  детская улыбка, омытая слезой…Медленно, медленно крылья сон  расправляет.Ритмы уравновешены – альфа…  бета…На запястье бабочки тень  мерцаетГреты.

Сотни пёстреньких кукушат

У тебя метражи, чертежи.У меня миражи, миражи…Луи  Армстронг…  Дассен…  Кенни Джи.Я лечу над гнездом… Я во ржи…Ты мобилен, практичен, умён.У меня в голове сто имён…Сто неродственных именин.Двести глаз, ни один не любимКем-то близким, родным. РодныхНе случилось пока у них.Их в угаре, в чаду, на бегу,Словно яблоки на снегу.Отсекли с пуповиной кров.Сто сердечек и сто вихров.Сотни сжатых в тоске кулачков.Сотни спёкшихся мозжечков.У тебя метражи, чертежи.У меня миражи… миражи…В голове сиротливо молчатСотни пёстреньких кукушат.

Пуля тихо поёт

     Пуля тихо поёт: – «Усни…»Поцелуем впиваясь в плечо.     И  целуя  купюры, мясникНапевает: – «Ещё! ЕщёПищу пороху и ножу!Вот растерзанный, выноси!Не дрожу и не дорожу,     их, сермяжных, полно на Руси.     А у них и плечей, и ртов,     тихих воинов шахматных – рать,     в тараканьей тьме городов,     что на картах не отыскать».     А у нас поцелуи сладки,     Мир не делится. Мир  ничей.     И  впиваются  ноготкив пантеоны  нагих плечей.

Мышь

     Всё опять так нескладно вышло —     потоптались и… разбежались.     Ты в берлогу залёг. Я, мышью,     юркну в норку, меня заждАлись…     Стану грызть мышатам орешки,     щёлкать семечки, шлёпать попы,     развлекать, сочиняя потешки     И… с ума сходить от икоты.

тот самый

     Я так устала быть Вашей Мартой, Мюнхгаузен…Но Вы так красивы, когда сочиняет историю очередную, правдивую,     про волоокую диву, в лебяжьей кофточке.     Вы говорите ей: «Плыви, плыви лодочка!.. покачивая бортикамив джинсовых шортиках.»И она плывёт, покорная, лебедь белая. И она плывёт то смелая, то несмелая…И она рада Вам, как солнышку ясному, И штормтрап  поблёскивает балясинами…И Вы  сочиняете очередную, правдивую самую, Про медвежью, заснеженную, обетованную…Дураки да дороги, две мысли негожиеи Вы лжёте. Выдумываете хорошее…И кружите, кружите вальсами-мантрами, Вашу глупенькую влюблённую Марту.

воображариум

     Фонтанируя рыжими дредами,     Спит исключительно с мозгоедами,     В доме её, сегодня, обедали —     Кант и Лист.     Её многобайтовый воображариум,     Как аквариум в аквариуме…     Его, для неё, еженощно затариваетФинансист.     Она ж наблюдает, пепельно-серыми, За саламандрово-сиреневыми,     Которые, прыгают между коленями     Вверх – вниз.

а вам а вам

     а вам а вам в безудержной погоне     за власть комфорт и лавровый венок     вам слушать стоны ампельных бегоний     сочувствие отряхивая с ног      а вам а вам не знающим участья      толкущим в ступе гаревую стынь      багрово крякать от чужого счастья      и разговляться от чужих святынь     а вам а вам стреляющим в затылки     не видеть глаз танцующей беды     всю жизнь писать фальшивые картинки     и оставлять кровавые следы     а вам а вам не знающим пощады     чей взгляд замылил золочённый нимб     из тел живых построить баррикады     из мёртвых тел ступени на Олимп

коридоры памяти

     Брить в коридорах памяти шею отцу,     с мамой на злом морозе бельё от верёвки     отдирать и жевать бедный хлеб – мацу     настоящего, на городской парковке.     Воздух морозный и сладковат дымок…     Тоненькой веточки вишни шампур обуглен…А по весне берёзовый каплет сок в вёдра детсадовские… Не найдёшь, не гугли.     Мама не понимала, за что ТАК с ней.     Папа не понимая, за что же с ним ТАК…     Горькую пил и теряя крепость корней,     превращался в тлеющий древний свиток.     К лету восьмого он догорел совсем.     Степь, его колыбель и его смотритель,     распахнула рот земляной и вен     жёлтые глины обвили его обитель.     Брить в коридорах памяти шею отца     и перегаром дышать и, глядя на сына,     понимать: «Как похож на него с лица…     И… на изнанке света всё те же мины».

кому-то мышь, кому-то слон

    Кому-то мышь, кому-то слон…

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.