Зов моря. Сборник рассказов

– Так это он взорвался?! – растерялась Света.

– Лучше б ты его холодным съела! – вздохнула верстальщица.

Все стояли и, как в трансе, смотрели внутрь микроволновки на то, что недавно было пирожком.

И тут ожила Олеся.

– Дааа… – простонала она. – Вот такие пироги!

Клоун

– Почему ты плачешь? Ты должен смеяться!

Сидя в углу за кулисами, старый измученный клоун качал головой и глотал всё набегающие и набегающие слёзы. Нарисованная на его лице улыбка от плача искажалась так, что превращала лицо в уродливую гримасу.

– Ты же клоун! Это твоя работа! Хватит сидеть в углу!

А сил не было. Совсем. Даже если бы его сейчас лупили палкой, он не смог бы встать.

– Тебе за что деньги платят, олух?!..

Окрики вокруг не умолкали. Старый клоун медленно поднял голову и попытался рассмотреть окружающих, однако сквозь пелену слёз видел только размытые фигуры.

– Да ты пьян! Или сошел с ума!

Ни то и ни другое.

Ах, если бы они понимали, что с ним творится… Если бы он сам понимал…

Слёзы градом катились по щекам, словно хотели смыть надоевший грим. Слёзы бессилия. Слёзы злости. Нет, не на окружающих – они, по сути, правы – на себя сейчас злился клоун.

За то, что не смог выбрать для себя другой путь. Или не захотел? Да, собственно, теперь это уже и не важно.

Смешить других, доставлять публике удовольствие и радость казалось раньше приятным времяпрепровождением, за которое еще и платят деньги. Казалось, что у него есть талант, что к этому у него призвание.

А что на деле? Он все свои силы отдал этой работе. Что получил взамен? Старение раньше времени, одиночество и кучу долгов – невелика зарплата у клоуна.

А еще отсутствие семьи, замкнутый образ жизни – ведь круговерть представлений и репетиций бесконечна.

– Ты должен выйти к публике! Встань!

Он не мог. В свои тридцать лет он чувствовал себя дряхлым стариком. Публика обойдется без его неудачных шуток. Да и вообще – кого сейчас удивишь клоунадой? В век айфонов и планшетов традиционное искусство стало словно вымирать.

А ведь он был талантлив. Мог выбрать любую профессию. Мог стать лингвистом, как советовали родные. Мог многого добиться. Мог, но не захотел…

– Дядя клоун… – раздался нерешительный шепот.

Он поднял залитое слезами лицо. Рядом стояла девочка лет шести с плюшевым мишкой в руках.

– Дядя клоун, не плачь. Хочешь, я тебя пожалею? Возьми Мишутку.

Она гладила его по голове, пыталась вытереть ему слёзы.

– Дядя клоун, мы тебя очень ждали. Я из-за тебя пришла на представление. Но ты, наверно, устал? Отдохни, а потом выступи, пожалуйста. Ты очень-очень нужен нам.

Нужен?

Он вновь поднял голову. Девочка исчезла, оставив плюшевого медвежонка у него в руках. Слёзы уже не текли.

Он нужен? Так, значит, пора выходить к публике!

Появление клоуна с медвежонком в руках вызвало бурные овации. Его ждали.

Клоун посмотрел в зал. В третьем ряду сидела та самая девочка. Она улыбалась и махала ему рукой.