Цветы любви и цветы веры. Стихотворения

Цветы любви и цветы веры

Стихотворения

Максим Чекмарёв

Дизайнер обложки Максим Чекмарёв

© Максим Чекмарёв, 2023

© Максим Чекмарёв, дизайн обложки, 2023

ISBN 978-5-4474-0842-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

От автора

Перед вами наивная книга. Во-первых, тем, что я пока ещё верю, что сборники стихов могут быть прочитаны от корки до корки. Во-вторых, тем, что темой стихотворений являются две смутные стихии человеческой души – любовь и вера. Каждый сталкивался с ними, мало кто может описать их словами, кроме, разве что, как в стихах. В любом случае, верующий и любящий – уязвимы, и я делюсь с вами моей уязвимостью, которая, быть может, поможет стать уязвимыми и вам, потому что открыться навстречу чему-то и кому-то можно только рискуя.

Максим Чекмарёв, 2015

«Вечерний дождь сбивает с яблонь цвет…»

Вечерний дождь сбивает с яблонь цветВечерний дождь стучится в твердь асфальта.Он взял в одну лишь сторону билет:На землю – вниз. Судачить перестаньте,Что он пришёл не к месту. Отворят,Закрыв зонты, готовые к безумствам.Они, наверно, чаще всех стучат,Потом толкают дверь. За дверью пусто…И в тихом коридоре, наконец,В бесшумной темноте весенней ночиМы обретём невидимый венецЛюбви к пространству одиночеств.

«Ещё одна осень… Какая по счёту из прожитых?..»

Ещё одна осень… Какая по счёту из прожитых?В туманах над реками, в чистой холодной росеУмоет она заполошных и растревоженных,Потерянных. В общем, таких, какие мы все.Ещё одна осень… Но жизнь продолжается прежняя.Меняемся только снаружи, но те же внутри.А дни прорастают нам в память, газетами свежимиЛожатся на полки. Захочешь – пересмотри.Бывает застынешь, а листья всё падают, падают.Не в силах идти, но глаза всё глядят и глядят.И мир, позолотой наполненный, плачет и радует,И время не движется или струится назад.Одно непонятно: реальность или просто иллюзия?А может и то, и другое? На выбор. Что выберешь ты?Глаза открываются шире, зрачки только сузились.Светло и цветно… Это солнце горит и цветы.Горит, не гниёт. А ещё семя загодя сеется.И травы не сохнут, их зелень стекает в песок.Их дух сохранится, труха постоит и развеется,Но после – весною – сгустится в берёзовый сок.Лишь осенью, слышите, это возможно лишь осенью, —Дозреть, стать глубоким, как сон, и упрямым, как явь.Чтоб корни души хоть немного подёрнулись проседью,Чтоб искоркой в сердце сверкнула желанная Правь.Здесь в днях акварельных, где краски всегда расплываются,Сплавляются, с жизнью срастаются. Жизнь есть вода.И души, смотри, как бутоны цветов раскрываются,Цветут и не вянут уже никогда, никогда…

«Я сказать хотел бы что-то новое…»

Я сказать хотел бы что-то новое,Да всё главное, наверно, сказано:Доброе, тревожное, суровое,Ироничное, простое и бессвязное…Можно я отвечу лишь молчаниемИ улыбкой глаз немного сонных.Хватит Богу наших замечаний,Саомообвинений и поклонов.Я бы сел с Ним рядом на скамейкеИ болтал ногами, как ребёнок.Что мне дела до судьбы-злодейки,Если Бог со мной ещё с пелёнок.Спорить, мыслить, драться за идеи,Но к Нему никак не приближаясь, —Частая, но глупая затея,Я в ней сам себя порой пугаюсь.Можно проще – говорить и слушать,Рядом быть с Отцом, Творцом и Другом,Наполняя жизнью разум, душу,Ввысь идти, а не бродить по кругу.

Перед сном

Я пишу эти строки, и время к полуночиТихо движется, мне сообщая свой ритм.Угловатыми гранями старенькой тумбочкиСобираю в стихе перекрестия рифм.Чтобы снег на асфальт мелкой крошкою падая,Мельтешеньем своим в свете редких окошекВдруг напомнил о мыслях глубоко запрятанных,Неделимых на группы плохих и хороших.И всплывают они к яркой точке сознанияПосмотреть мне в глаза, растворяясь неспешно,Став простым достоянием бытописания,Словно в чае горячем я сахар размешивал.Все обиды, печали, минутные радостиИ гневливое лёгкое щёк полнокровьеОтступают и тают, признав свои слабостиПеред вечными Верой, Надеждой, Любовью.Я и сам улыбнусь, преклоняя колени,Поразившись внезапно открывшейся вечности.Не вместят нашу душу телесные стены,Когда станет готова она к бесконечности.Мы, обнявшись, с тобой засыпаем, и кажется,Что прошедшего дня суетливая мутьЧерез пару мгновений успешно уляжется,Открывая во сне жизни самую суть.

«Прохлада полночного часа, шелест листвы…»

Прохлада полночного часа, шелест листвы,Теней деревьев сплетенье на мокром асфальте,Свет фонарей, свежескошенной запах травы,Шёпот из недр темноты: «В этой ночи растайте…Дайте возможность себе распрощаться со сном,Пейте чернила таинственных улиц бездонных,И устремляйтесь, ведомые Млечным путём,К звёздам и новой земле по полночному сонной!».Ладан весеннего воздуха после дождяТерпкий и даже способный расширить сознаниеСмело вдыхайте и, пару мгновений спустя,С губ благодарность срывается как заклинание.Как хорошо окунутся в прохладную ночь,Зная что солнце, луна, спящий город, все звери и птицы,Лица, холмы и равнины, и тучи, спешащие прочь,Снова и снова готовы всегда повториться,Но каждый раз уникально. И новая граньЭтой Вселенной сверкнёт то слезой, то алмазом,То белозубой улыбкой в воскресную рань,То этим всем ослепительно ярко и разом!Ночью мы ждём пробужденья, а днём темноты,Чтобы во сне оживали мечтанья и сказка,Чтобы страданий и бед растворялись черты,А новый день был спокоен, приветлив и ласков.Мир состоит из молитв и ответов на них,И созерцания мира в обычном теченииДнём или ночью когда ты спокоен и тих,Мир обнимая в нахлынувшем вдруг вдохновении.

«Эту ночь не отличишь от дня…»

Эту ночь не отличишь от дня,Темнота не в силах успокоитьИ не в силах приобнять меня.Всё вокруг какое-то пустое…Но не так, что хочется пропастьОт безвкусности, обрыдлости мгновений,И хотя бы попросту упастьВ тесное пространство сновидений.Мне не спится, и горит душа.Отчего? Увы, понять не в силах.Лишь в окошко хочется дышать,Чтоб немного внутренность остыла.А потом нести кусочек льдаЗа грудиной очень аккуратно.Он растает. Слёзы без следаВыплачут его во тьму обратно…

«Зимней ночью я в небо смотрю. Ощущаю вращение…»

Зимней ночью я в небо смотрю. Ощущаю вращениеСфер небесных и сферы земной под ногами.Ощущаю свободу, но вместе – ещё возвращениеДиких страхов, порою владеющих нами.В них спасаются бегством все мысли родные, серьёзные,Пониманье привычного вдруг ухитрившись украсть.Я боюсь, засмотревшись на небо чернильное, звёздное,Оторвавшись от почвы, в него вверх ногами упасть.

«Липы у дороги поздним летом…»

Липы у дороги поздним летом,Пыль забилась в трещины асфальта,И ворота, движимые ветром,Нам поют простуженным контральто.Нет жары, нет ощущенья тела,Солнца свет и на сетчатке вспышки.Так реальность странно опростелаВыцветшей картинкой в старой книжке.Но, наверно, это мне милее,Чем страстей безумное круженье, —Теперь каждый новый день согреетГлаз твоих игривых выраженье.У любви всегда есть два актёра,С неба смотрит гениальный Автор,Чтоб они сыгрались и притёрлисьВ вечности, где нет вчера и завтра.

«Зимний день. Воскресенье. Закат…»

Зимний день. Воскресенье. ЗакатСок брусники на небо выльет.За окном тополя молчат,А в углу дребезжит холодильник.Вокруг стен родных прямоугольникЗащищает от внешней стужи:Жизнь в такой для духовки формеВыпекает людскую душу.Из всей мистики главную тайнуМы откроем в делах домашних.Так, бывает, судьбу случайноУзнаёшь, погадав на ромашке.

«Тает корка ледовая…»

Тает корка ледовая,Меж проталинок проседь,Поле, сбросив оковы,Перейдёт снова в осень.Запах прелой листвы.Треск в лесу сухостоя.Шумом новой молвыДождь деревья омоет.Я стою под дождём:Грусть нечаянно броситЯрко-рыжим комкомВ сердце вечную осень…

«Созревая, укрепляясь, расцветая…»

Созревая, укрепляясь, расцветая,Ловишь дней весенних дуновенье.Кисти рук в луч солнечный вплетая,Замыкаешь золотые звенья.У источника кувшин уже разбился,Колесо колодезя распалось:Воплотившись, вдруг развоплотился,Сладкую почувствовав усталость.Древенея, пожелтев и опадая,Принимаешь осени причастье.Сердце тает, улетают стаи,В даль небес закидывают снасти.Проверяя запах и прозрачность,Мироварник старый улыбнётся.Как посмотришь в мир чуть-чуть иначе,Так услышишь, как душа проснётся.

«Нет большей глубины, чем глубина молчанья или сна…»

Нет большей глубины, чем глубина молчанья или сна.Как капля дождевая в речке растворится,Так не поймёт, жива ль ещё онаИли в рывке финальном в новый мир стремится.Нет большего огня, чем огонёк свечи,Что догорает перед светлым ликом.В нём слышу, как душа чья-то кричит,И для небес пронзительней нет крика.Нет большей чистоты, чем грязь души,Которую признал и исповедал.Господь рыдал со мной, грех разрешив,И примирил меня с землёй и небом.Нет большей мудрости, чем целеустремлённостьРосточка тополиного, который пробьётсяСквозь бетон и пышной кронойНад всем окрестным миром вознесётся.И я приду готовый с сердцем полнымПод сень молитвы, и Божественный покров,Меня впитав, несёт по миру волны…Нет больше откровенья, чем любовь!

«Летний воздух душистый, жаркий и плотный…»

Летний воздух душистый, жаркий и плотный,Полупрозрачный и полудремотныйМягко колышут сирени и тополи.Мы в этот вечер по берегу топалиТихой реки, и речное дыханиеНас осеняло прохладным касанием,И окрыляло, и возносило,И к заходящему солнцу стремило.Тёплый песок босыми ногамиМы загребали, и следом за намиВсё повторяли длинные тени.Взявшись за руки навстречу слияниюГлади речной и заката сиянияШли, и сердца нас обоих историиТахикардиями и перебоямиСтали рассказывать. Наше молчаниеДушам открыло простор понимания.За горизонты любимого взглядаВ час столкновенья жары и прохлады,Ночи и дня мы сумели проникнуть.К чувству любви невозможно привыкнуть…Пламенем не обжигающим, словноЛучик заката, снова и сноваГрани мои и твои расплавляя,Душу двоих в одну душу сливаяТрудились упорно любовь и солнце,Чтоб подарить обручальные кольца.

«Нежный майский закат золотит тополя, шифер крыши…»

Нежный майский закат золотит тополя, шифер крыши,Скромно ветви склонив, рядом стройные клёны стоят,И звук наших шагов на дорожке асфальтовой слышен,И вечернего солнца лучи перед нами весь путь золотят,Словно ткут его неторопливые Ангелы свыше…Мы с тобой прошагали немало с улыбкой вдвоём,В каждом дне находя кропотливо златую крупицу,Озаряя друг друга всегда вместе прожитым днём.Чтобы радостью тихой светились всегда наши лица,Мы согласно сердцами неслышную песню поём!

Листья

По земле прохлада пробежала,Листья палые оделись в мягкий иней.Это осень. Я уверен – жизни мало,Чтоб понять, что происходит с ними.Распустившись всё тянуться к свету,Яркой зеленью бескрайний лес наполнить,А в итоге, на закате лета,Вдруг опасть, прощальный вальс исполнив…

Дуб

Оголились корни, мхом поросшие,Могучий ствол много лет нёсшие.Эх, брат Авраамова дуба, родной,Ты так же стоял в тишине ночнойВ тот день, когда предок мой дальний,Быв из отчих мест в плен уведён,К небу не раз простирал взор печальный,Строив башню во граде, что назвали потом Вавилон.

Душа моей Родины

Радость моя —Тишина,Когда слышно, как бьётся сердце России.Нет, душа моей Родины не темна.Я видел – она золотая с оттенком серебряно-синим.Русь —Самородок земли,И на ней тихих рек жилыВместо дорог пролеглиЛетом – жидких, зимой – застылых.Только здесьТишинаНаполняет и смерть, и жизнь.Нет, душа моей Родины не темна!Не веришь? Пристальнее всмотрись…

«Наступает внезапно предчувствие осени…»

Наступает внезапно предчувствие осени,Когда сердце из камня становится золотом.Этот миг откровенья не ждёшь и не просишь,Поэтому он оглушает, как молотом.Листопадными тропами и переулкамиТы пытаешься скрыться, вернуться к привычному.Кровь в висках всё торопит ударами гулкимиИ бросает, играя, на стены кирпичные.Всё так пусто, так слёзно, темно и неясно,Но наполнено верой, поэтому держится.Днём и жёлтым, и медным, и огненно-краснымДуша с телом едины, но всё же не смешиваются.На скамейке под клёном отпустит тревога,Мне покой не вернув, не оставив в наследствоПару чётких следов на тернистой дорогеВ память об отзвучавшем духовном детстве.

Песня шута

Шапка шута в дрожащей руке,Зрительный зал пуст.Скупая слеза на небритой щеке,И выдох протяжный: «Трус!..».В зеркале блёклые видишт глазаИ бледный с горбинкой нос.Силишься снова себя узнатьИ осознать, что стряслось.Но понимаешь, уже готовНа все вопросы ответ.Я позабыл среди тысячи словЕдкое меткое «Нет!».Волей чужой – и друзей, и врагов,В пьесу был вовлечён.Она называлась: «Страна дураков,Или дурной сон».В ней я играл, забывая себя,Множество разных ролей,Душу на мелкие части дробяВ угоду сторонних людей.Зритель смеялся, порой говоря,Что видит отменный талант.Но постепенно силы терялГоре-комедиант.Аплодисменты. Занавес. Свет.Люди ушли неспеша.И я понимаю, снимая жилет,Что кровоточит душа.Сердце, не надо так громко стучать!Не надо печали и слёз…В шапке шута я стал замечатьНити седых волос.Может быть, ими из лоскутковСшить воедино дух?Корпией в ране высушить кровьИ смыть её с тонких рук.Театр покинуть, назад не смотря,Сам своей жизни царь.И твёрдо решив себя не терять,Сцену сменить на алтарь…

«Помнишь, утро туманное дымом над речкой клубилось…»

Помнишь, утро туманное дымом над речкой клубилось,Мы лежали в траве, умываясь холодной росой.Это жаркое лето как вечность тянулось. ТомилисьМы от зноя. Но что для любви этот зной?Если можешь гореть изнутри – никогда не погаснешь,Только взрывоопасен огонь неспокойной души.Ты не бойся, здесь риск не бывает напрасным,Так гореть – это самая чистая жизнь.Помнишь зимние ветры, а ты была в лёгком пальтишке.Я – в осенних ботинках, и тоже продрог и промёрз.Мы навстречу друг другу бесстрашно-безбашенно вышли.Если крепче обнять, то не так уж и страшен мороз.Жар и стужа снаружи ничто, ерунда, безобидны,Если греют друг друга усердно слова и сердцаБескорыстно и скромно, что внешне порой и не видно,Но тепла их и света хватает всегда до конца.

«У подножия клёнов течёт ручей…»

У подножия клёнов течёт ручей,У сарая растут лопухи и мята,Треугольно и угловатоОтпечатались лапки грачейВ глине рыжей и комковатой.Говорю я себе «Опростей,Стань полынью у перекрёстка,Деревянной рамой окна,А напротив него – стенаВыбеленная извёсткой.И тогда, наверно, сполна,Я почувствую, что есть «просто»…Просто жить, словно мелкий дождьТихо падать на тротуары,На асфальт узких улиц старый.Тонких пальцев привычную дрожьНад неслушной струной гитарнойПризадумавшись, переждёшьИ ударишь, аккордом случайнымКрик души, вырвавшись, погаснет.Не умею играть, но ясно —Можно смыться из лап отчаянья.Вспышка гнева и та погаснет,Когда сложность была нечаянной.Когда эта цепочка мыслейКроме «есть» прибавляет «будет»,«Было», «как», «что подумают люди»,То, касаясь высоких смыслов,Ты завален ментальной грудойОтборного псевдоглубокомыслия.И тогда берёзы и клёны,Закаты, радуга шире неба,Запах горячего хлеба,Чей-то взгляд глубокий, влюблённый.Остаются за рамками, словно не былВ этой жизни от чуда бездонной.Да и какие чудеса увидишь еслиПереполненная маршрутка, счета за телефон,Газ, свет, выросшая цена на батонЗагружают мозг процентов на двести,Втаптывают личность в бетонИ расстреливают на месте?Если вам твердят: «Заработай денегИ познаешь блага цивилизации —Интернет и канализацияНедоступны, когда ты беден.Попутно надо учесть инфляцию…»А ещё под влиянием СМИшных сплетенНарод озабочен с кем спят звёзды,Кто из чиновников самый продажный,Кто в правительстве самый важный.Времени задать вопрос: «Для чего я создан?»В пространстве информационно загаженном.Нет. И люди с глазами бесслёзными,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.