Несъедобное время

– О чем вы говорите… – демон, казалось, был растерян, – я никого не забирал.

– Тогда… тогда где они все?

– Ну, мало ли… гулять пошли… может, праздник какой сегодня, перепились все…

– Но-но, прошу не оскорблять наших людей… нет, сегодня никакого праздника нет, нет… Но тогда где же они?

Вхожу в бар.

Приближаюсь к стойке, выжидающе смотрю на пустую стену.

Бармена нет.

Нетерпеливо постукиваю по стойке.

Бармена нет.

Жду.

Бармена нет.

Смотрю на часы.

Не понимаю, куда подевался бармен.

– Странно… вы не получили мое письмо?

– Нет, не получил.

– Еще более странно…

– Что тут странного, почтальонов же нет…

– В смысле?

– В прямом смысле… пропали куда-то все почтальоны…

– Ну что… таинственное исчезновение людей…

Это мне говорят. Говорит старый граф, у которого пропали все слуги.

Киваю.

Спрашиваю:

– Где исчезновение?

– Да везде.

– Что значит, везде, – фыркаю, – во всех книгах, что ли?

– Навроде того.

Присвистываю. Это новенькое что-то, чтобы во всех книгах.

– Возьметесь за дело?

– Возьмусь, как не взяться… списочек пропавших можно?

– Да кто ж вам составит этот списочек, пропало-то до фигища и больше!

– И все-таки… мне надо посмотреть, что их объединяет.

– Да ничего их не объединяет, вон, дворецкий в замке, бармен в баре, вон поломойка…

– А-а-а, так может, это, мелкие сошки всякие…

– Ага, это по-вашему премьер-министр у нас мелкая сошка? Ну-ну, куда уж мельче-то… или вон, ымператор какой-то вселенную захватить хотел, тоже сошка мелкая?

Сжимаю зубы.

– Ну, всё равно список нужен… ничего-ничего, сам составлять буду…

– Что там список ваш? Продвигается?

– Да, плохонько со списком у нас… раньше же кого опрашивали? Барменов всяких, официантов, горничных, а теперь они попропадали все…

– И что? Так-таки ничего не нашли?

– Ну отчего же, всё нашел.

– Людей пропавших?

– Ну, пока еще не людей, но кое-чего вырисовывается… Я хоть понял, что объединяет их всех… ни за что не догадаетесь.

– Группа крови какая-нибудь?

– Да нет… тут поинтереснее всё… Это всё герои второстепенные… простые… плоские…

– Что думаете… похищает их кто-то?

– Да нет, думаю, они сами сбегают.

– А что так? Я вроде людей своих в жизни ничем не обидел, кухарка в ту зиму с пневмонией лежала, так я какие деньжищи на лекаря потратил…

– Да нет, тут не в этом дело… Понимаете… надоело им быть на вторых ролях. Надоело.

– И чего, решили каждый свою книгу основать?

– Ну… навроде того.

– Не выйдет у них ничего… не выйдет, – граф презрительно фыркает, – это ж каким героем надо быть, чтобы в книжке на первый план выйти… им всем и не снилось..

Чувствую, что меня передергивает, как ни крути, это камушки и в мой огород тоже, я-то персонаж плоский, площе некуда, не видать мне своей собственной книги, как своих ушей…

– Так что можно не беспокоиться, – кивает граф, – ничего у них не выйдет.

– Не выйдет, – соглашаюсь, – если только не…

– Если только не что?

– М-м-м… мне нужно еще кое-что проверить…

– Ну хорошо, – старый граф вздыхает, – проверяйте… проверяйте…

Разыскивается.

Смотрю на своё фото в газете, читаю – разыскивается.

И дальше —

Самовольно покинул свою книгу, отправился в открытый космос на самодельно сконструированном корабле…

Ну, насчет самодельного корабля это они загнули, переоборудовал старый спутник.

И насчет сбежал, тоже загнули. Надо бы сообщить графу, послать весточку, что никуда не сбежал, вернусь – ну да ладно, успеется.

Смотрю на экран.

Ищу звезду.

Нет, конечно, не какую попало звезду, а такую, которая должна погаснуть. Вспыхнуть – и погаснуть.

Бывают такие.

Зачем ищу?

Да затем, что не я один погасшую звезду ищу.

Они тоже ищут.

Кто они…

Эти…

Все…

Дворецкий, и кухарка, и мальчик посыльный, и бармен, и поломойка, и безымянный таможенник, и женщина, которая смотрела из окна в какой-то книге, и много еще кто…

– Ну, понимаете… чтобы перейти из одного измерения в два, в три, в четыре, нужно очень много энергии… больше, чем накоплено человечеством за всю историю…

– А если использовать не энергию, накопленную человечеством… а какую-нибудь другую энергию?

– Ну, какую другую, какую другую, это ж сколько топлива надо… это вот если звезда взорвется, тогда еще может быть…

– Значит… надо искать звезду, которая взорвется?

– Ну, как вы её найдете…

Ищу звезду, которая взорвется.

Потому что они тоже её ищут.

Они.

Все.

Которые сбежали.

Смотрю на экран.

– Немедленно вернитесь на место.

Это я ору.

В динамики.

Сам не знаю, зачем ору, сам не знаю, что ору, какое место, где у них место, в книжке у них место, по книжкам их…

Они не слышат. Или делают вид, что не слышат, они, все, дворецкие, бармены, полицейские, сколько их там есть на исполинской космической станции, откуда они вообще эту станцию взяли, да откуда, известно, откуда, сколько на космических станциях служат безвестных работников, у которых не только характера, даже имени нет, вот они и угнали целую станцию, и других сюда позвали…

– Немедленно вернитесь…

Не услышат.

Я знаю.

Вернее, услышат, но не откликнутся.

Ослепительная вспышка.

Зажмуриваюсь, закрываю лицо руками.

Еще не знаю, что случилось с ними там, возле погасшей звезды, но уже понимаю, что новых книг не появится.

Никогда.

Выхожу на связь, на связь выйти получается не сразу, наконец, откуда-то издалека слышится голос графа:

– Вы их нашли? Вы их арестовали? Да что у вас там, черт возьми, происходит?

Отвечаю, голос меня не слушается:

– Умерли они все… умерли…

– Черт… как так оно получилось-то? Вы-то куда смотрели?

Вспыхиваю:

– А я что могу сделать, тут знаете, как рвануло? Вообще непонятно, как я жив остался…

– Ну… оно и к лучшему… а то мало ли чего они бы натворили там… Эдак вообще все книги разнесут к чертям…

– Тоже верно.

– Ну, давайте, возвращайтесь, ждем вас…

Связь обрывается, резко, внезапно, она всегда резко, внезапно обрывается. Прислушиваюсь к себе, пытаюсь понять, кто я теперь и что я теперь. Вроде ничего… хотя нет, очень даже чего, раньше я скрипки делать не умел, да не просто скрипки, вот меня угораздило выдумать крылатые скрипки, чтобы летали, помогали мне преступления раскрывать… а вот чего ради меня на магнитики потянуло, вот это мне как-то даже не нравится, ладно бы марки там или монеты, а то – магнитики, которым у меня вес фургон обклеен… я, оказывается, в фургоне живу… похоже, с этими магнитиками попаду я в переделку, в такую переделку, что мало не покажется, то ли подкупит меня кто магнитиками этими, то ли мне преступление расследовать надо будет, злодея ловить, а я как дурак за магнитиками попрусь… В общем, что-то будет, и никуда от этого не денешься…

Думаю, как найти свою книгу, совсем-совсем свою, – или никак не найти, она сама меня найдет.

Да, забыл сказать графу, что может меня не ждать…

Последняя космическая

– Место рождения?

– А я… не родился еще.

Там фыркают, там сердятся, там нервничают. Там. Напротив меня. Я их не вижу, да можно ли их вообще видеть, мне кажется – нет.

– Да нет же… где вы родиться-то хотите?

– Да мне как бы…

– …без разницы?

– Навроде того.

– Нет, вы уж давайте с этим поосторожнее… вы кем быть хотите?

Понимаю, что некогда скромничать, некогда притворяться, не до того сейчас, не до того, я же не на семейном обеде в конце-то концов, где тетушки-бабушки насядут, у-у-у, какой мальчик большой, а ты кем быть хочешь, когда вырастешь, и начинаешь плести околесицу какую-нибудь, чтобы тетушек-бабушек не обидеть… а здесь вот…

– А я… космические корабли строить хочу.

– То есть, это вам родиться надо ближе к концу цивилизации, когда уже в космос летают…

Откашливаюсь. Вернее, откашливаться мне еще нечем, живого тела у меня еще нет.

– Э-э-э… я, собственно…

– Что такое?

Снова напоминаю себе, что скромничать не к месту и не ко времени, я не на семейном ужине…

– Я хочу… первым быть… кто в космос чего-нибудь запустит…

Оттуда, напротив, снова фыркают.

– Вот оно что… это мне, значит, с вами еще мучиться, высчитывать с точностью до года…

– П-почему до года?

– Ну а вы как хотели, это же выжидать надо, когда технологии будут, когда умные головы будут, к какому-нибудь институту вас приткнуть…

Сглатываю. Вернее, сглатывать мне еще нечем.

– А мне бы… не к институту, а…

– …а как вы хотели?

– Ну… в те времена, когда про полеты еще не знают ничего, а я сам в гараже где-нибудь соберу с нуля… чтобы самый-самый первый…

С той стороны смеются, вернее, это мне кажется, что смеются, там смеяться не умеют.

– Ну, вы загнули… такие вещи в одиночку не делаются.

– Да кто вам сказал, что не делаются? Если такого не было еще, это не значит, что невозможно… так что давайте меня куда-нибудь… на заре цивилизации…

– Совсем на заре? Когда про колесо еще не знают?

– Ну, не совсем… ну когда там электричество есть, железо там всякое добывают… нефть…

– Нефть, знаете, большая редкость, я вам по пальцам перечесть могу планеты, где эта штука встречается.

Хочу спросить, сколько у него пальцев, и есть ли вообще. Не спрашиваю.

– Ну, я…

– Понимаю, понимаю, – перебивают оттуда, – посмотрим… намучаетесь вы, сразу скажу, намучаетесь… все на свете проклянете… всю жизнь на это дело положите…

Спохватываюсь:

– Меня на костре-то не сожгут?

С той стороны возмущаются, вспыхивают:

– Да откуда вообще байка эта про костры пошла! Костры, костры… Вам и без костров проблем хватит… Если я вообще для вас такую землю найду… а то что-то я реальности перебираю, не вижу… Здесь не успеете, через десять лет война все сожжет к чертям… здесь вообще не успеете, солнце пыхнет… мда-а-а, плохо ваше дело…

Неужели… нет такого?

– Есть-то есть, только планеты всё какие-то…

– Климат дрянной? Дождь из ледяных глыб? Ветра с ног сбивают?

– Да нет… гравитация бешеная.

– И что?

– А то. Сами не понимаете?

– Что тут понимать… подумаешь, гравитация. Я же изначально там родиться должен, значит, и тело будет приспособлено…

– Ну, вы даете… и это вы с такими мозгами в космонавтику полезли? Ну-ну… ничего, что там космическая скорость зашкаливать будет?

Сжимаю зубы, которых у меня еще нет, и неизвестно, будут ли:

– И ничего.

– Да… и чем вы собираетесь эту скорость развивать?

– Найду как…

Там смеются. Нехорошо как-то смеются.

– Ну, ладно… удачи вам…

Что-то происходит, еще не знаю, что, но догадываюсь – моя судьба решена.

– Вот… адресочек ваш…

– С-спаси…

Смотрю на адресочек. Не понимаю. Не верю себе.

– А что… больше ничего не…

– …не подошло. Сами просили.

Понимаю, что разговор окончен. Все-таки спрашиваю вдогонку:

– Э-э-э… а что… на черных дырах жизнь, что ли, есть?

Не получаю ответа. Сейчас всё узнаю сам…

Пять городов

Эт упал в пустыню.

Ну еще бы, куда еще Эту падать, кроме как в пустыню, не в океан же падать и не на крайнем севере, где снега, снега, снега – только в пустыню. Ну а как вы хотели, кто ж сразу в город падает, еще найти его надо, этот город, ищи-свищи этот город, ищи-свищи…

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.