Место. Стихотворения

«Кого я жду? Кто должен подойти…»

Кого я жду? Кто должен подойтик назначенному месту? Кто запискумне передал? Кто так свернул пути,чтоб оказаться здесь, сейчас – так близко?Кто сплёл концы верёвок и ветвейдеревьев, что в округе прорастаютпосле зимы, наверное, быстрей,чем грязный снег под лавочкой растает?Кто так всё сплёл, что даже не найтиначальной точки, чтобы оглянуться —откуда вышел и куда идти,тем более, но точно – не вернутьсятеперь уже? Означенный пределмаячит здесь, сейчас, среди деревьев…и что кого-то я не разглядел —зачтётся мне, когда откроют двери.Март 22. 2013 год

Листы

И жёлтая бумага навсегдаостанется хранилищем отваги,какой-то боли или, как всегда —для записи на скрепочке бумагойлинованной.. Какие-то листы,исписанные частым многоточьем —за время долгое совсем не так чисты,как, может быть, хотелось бы. И точно —не так ровны. И это – не отнять,не спутать с пачкой, купленной бумаги,которую никто ни рвать, ни мятьне собирается… ни жечь в глухом овраге.Март 15. 2013 год

«Меня не узнают соседи в коммуналке…»

Меня не узнают соседи в коммуналке,когда я выхожу на кухню рано утром,и каждый раз твердят, что им немного жалко,что прошлый их сосед исчез… совсем как будто.Я их готов понять, когда над газ-плитоюя потрошу себе яичницу на завтрак…их взгляды сквозь меня… и фразы за спиною,что обещают дождь с порывами на завтра.Март 10. 2013 год

«Мне больше не нужно теперь о тебе говорить…»

Y.S.

Мне больше не нужно теперь о тебе говоритьс моими друзьями – вода прочертила границу,сместив в оглавлении первую нашу страницу,сменив на верёвку холщёвую тонкую нить…Ты больше не будешь писать – я сменил адреса,я съехал из дома на площади с красным театром,где даже в ночи доносились чужих голоса,где Лёва и Вова глумились над классиком Сартром.Я всё пережил, мне теперь предостаточно днейдожить до старения и не скукожиться раньше,как некогда там, на Мясницкой, где время быстрейтечёт до Лубянки и, кажется, несколько дальше.Март 11. 2013 год

«Мне в магазине подарили кошку …»

Мне в магазине подарили кошку —я взял её, не думая, что будетсо мной потом. Страдая понемножку,она лакала молоко на блюде —другой посуды не случилось в доме —большой поднос – какой-нибудь тарелкине оказалось. Блюдечко – не помню,когда разбилось, сделавшись из мелкой —гранёной миской. Доброе созданьемурлычет, засыпая на подушкев углу дивана. Ровное дыханьестановится теперь совсем неслышным.Гляжу не это перевоплощеньемоей берлоги, думаю о прошлом —как жил один, почти что без волнений,но с мыслями о чём-то о хорошем.О светлом будущем, об отпуске в апрелеили в начале солнечного мая,но глупо как-то всё, на самом деле,и кошкин дом, наверно, не случаен —среди бумаг и вековечной пыли,хранимой, как несметные богатства,в том тридесятом, что давно забылии принимают вовсе не за царствотеперь уже. Комочек рыжей шерсти,спустя мои полжизни, занимаетмоё пространство и теперь до смертион на моей подушке отдыхает.Март 16. 2013 год

«Мне в чёрном телевизоре смешно…»

Мне в чёрном телевизоре смешноглядеть на страсти новых очевидцев —не попадая даже в «молоко»,они стреляют с радостью убийцы,«сорвавшего заказ» за три рубля.За три копейки старыми деньгами,а после под баян и под «ля-ля»слагают гимны с новыми словамии тешатся – как всем им повезлодожить до перемен, до кабинетаотдельного, соратникам назло,кому не так, как им сошлись планеты.И звёзды ссыпались сплошным дождём в карман.Кому-то на погоны и мундиры —наградами. Полковник снова пьян,пока его гуляют командиры —постарше званием. Он рубится в «очко»с другим охранником – непыльная работадля соглядатая, пока ещё киноне кончилось и жить ещё охотане так, как все. Непыльный вариант —уйти на пенсию, на даче в Подмосковьесажать капусту и, как арестант,ждать извещения – куда-то в преисподню.Март 20. 2013 год

«Мне место для жизни досталось среди обветшалых…»

Мне место для жизни досталось среди обветшалых,раскисших за время домов, среди старых деревьев,частично порубленных, в чём-то уже небывалыхв своём воплощении и со следами старенья.С почти невозможными ветками с маленькой птичкойна фоне листвы, сохранившейся дольше пейзажа,как некогда кем-то зажжённая чёрная спичка —горит до последнего, не замечая пропажи,как будто оплошность какая-то или ошибкаслучилась, пока разгоралось горячее пламяи жизнь догорала, расстроившись из-за попыткисогреться на холоде, то есть – хотя бы рукамидожить, дотянуться, дотронуться до продолженья —пусть даже не птички на ветке – она восвояси,в листве оставаясь каким-то незримым движеньем —на что, наблюдая за ней, я, наверно, согласен —какой-то историей, что непременно случитсяи в этом пространстве, к рисунку себя примеряя, —домов и деревьев, как списку с последней страницы —кто здесь остаётся, что жизнь продолжает за краем.Март 21. 2013 год

«На Пасху яйца, хлеб и поцелуи…»

На Пасху яйца, хлеб и поцелуис малознакомыми, какие-то подарки.И пчёлы первый мёд приносят в улей.И в первый раз, наверное, так жаркоза всю весну. И радостные лицамелькают среди множества прохожих —чужих друг другу – чтоб остановиться.А в булочной достаточно пирожныхс цветной посыпкой. Солнечное утро,воскресный день… но завтра понедельник,но всю неделю – перезвон, как будто —Христос Воскресе, и звонарь-бездельник —не успевает посвящать округув свои дела мирские ежечасно.Подарки, что подарены друг другук делам Господним вовсе не причастны.Март 22. 2013 год

«На площадке соседские дети играют в футбол…»

На площадке соседские дети играют в футбол.Я смотрю на восторг этих мальчиков, сбившихся в кучудля последней атаки – так важен решающий гол —и ничто не мешает уже – разве только какой-нибудь случайили ветер, что гонит с позиции мяч,и трава шепелявит о чём-то своём осторожно…Мать стирает бельё, отправляя следы неудачвосвояси, за грязной водою, насколько возможно.Март 11. 2013 год

«На пустыре, за городом, на свалке…»

На пустыре, за городом, на свалкея встретил Ангела в изношенном пальтишке —он мне сказал, что будет очень жалкоему, коль люди позабудут книжкичитать, ну пусть хотя бы раз в неделю,под выходной, на сон, после работы,устав под вечер, или в понедельник,когда ещё не сильно спать охота.Он говорил, в руках держа подшивкукого-то издания – из старых —вдруг кто-то выкинул, возможно, по ошибкетакую кипу стареньких журналов…Он всё читает, тормоша страницыстаринных книг, потрёпанных журналов —и ничего, наверно, не случится,пока он не уснул под покрывалом.Март 22. 2013 год

«Небо ближе, когда до него поднимаешь глаза…»

Небо ближе, когда до него поднимаешь глазаи как будто руками толкаешься, чтобы открыли.И тогда даже кажется, что долговечней слеза —от смотрения ввысь. Иногда в облаках даже крыльяразличаешь, как некий рисунок на фоне дождяв длинных линиях, точках, в отметинах на небосводе,как в каком-то реестре, себя и других находя,в длинном списке живых и пока что ещё на свободе —как в какой-нибудь тьмутаракани, где вечно темно,судя по написанию имени, то есть – названья,что, как клином вбивается в память, как небо в окно —и уже навсегда, иногда прерывая дыханье —замолкая на время, на некий земной передел —в двух словах не расскажешь, а в трёх выйдет длинно и долго,чем хотелось бы… и в небеса заглянуть не успел —слишком короток век. И в остатке из чувств – чувство долгапред самим же собой. Поднимая глаза в небеса,ищёшь точку, знакомую лишь по чужим описаньям,различая уже, сквозь рисунок, других голоса,отличая и свой среди них, как уже нероптанье.Март 19. 2013 год

Ни о чём, но с подробностями…

Ты, кажется, остался не у дел —один в пустой квартире, без подруги…Ты как-то слишком быстро постарел —состарился, как текст в тетрадке в кругенастольной лампы. И твои чертына пыльной фотографии на полкесовсем другие – кажется, что тыостался где-то там, где жизнь без толкуещё клубилась. Где пейзаж в окне,как пепел на картине возрожденьяпосле разрухи… Мутный силуэтв залапанном стекле – для продолженья —достаточно и не дрожит рукав перечислении – ни времени, ни места,хотя порой, до жути, коротка,чтоб дотянуться к тем, кто по соседствуещё остался. За окном темно —уже недолго – в семь уже светает,и солнце пялится бессовестно в окно,и день, спустя мгновенье, наступаети оставляет мокрые следыпосле дождя ночного непременно —достаточно, казалось бы, воды —но высыхает всё, и неприметнаопять картина. Что же до воды —она в канализацию стекает,по трубам до реки и – в никуды,в другую воду, что проистекаетиз мест других, куда не довелосьещё добраться, да и не придётся —скорей всего… Из вымысла сбылосьлишь только то, что с нами остаётсядо самого конца. Ты пережили многое, и многих… В одночасьесвой скудный скарб по полкам разложил,чтоб не случилось мелкого несчастьяс делёжкой барахла среди живых —такая невесёлая картина

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.