Лесной мудрец

*****

Солнце медленно поднималось из-за горизонта, освещая мастерскую золотисто-бархатным светом. Вячеслав открыл глаза – он задремал лишь под утро, обессилев от усталости и изнеможения. Ещё одна бессонная ночь, ещё десяток скомканных листов, ещё несколько выжатых тюбиков краски. «Всё. Я больше не…», – подумал было художник, но прервал мысль, не позволив её закончить. «Творческий кризис. Ничего, бывает, – уговаривал себя мастер, – главное – продолжать работать и сюжет появится сам». Он помолчал немного, и, глядя на разбросанные листы бумаги вокруг, вздохнул: «По крайней мере, хотелось бы в это верить».

Однако с каждым днём былая уверенность таяла всё быстрее. Его замысел – написать идеальный женский портрет – казалось, рассеивался с приходом очередной натурщицы. Их было много: профессиональных моделей и простых любительниц искусства, молодых девушек и умудрённых сединами женщин. Но ни в одной из них не было того, что он искал.

– Ты стал слишком капризен, Слава, – обиженно говорил его знакомый, проводив очередную даму за порог, – я тебе такую дорогую натурщицу привёл – ты на неё даже толком не взглянул.

– А я читаю по глазам.

– Ты хоть успел заметить, как она безукоризненно одевается и держится? – возмущался Эдуард.

– Красоту женщины определяет не дорогой внешний вид, а тот взгляд, который дорогого стоит, – парировал художник.

– С тобой бесполезно разговаривать, – устало вздыхал тот, – ты сам не знаешь, чего хочешь.

– Не знаю, – соглашался Вячеслав. – Но всё равно приведи сюда ту женщину, с которой я смогу написать идеальный портрет.

Эдуард молча разводил руками и, задумчиво нахмурившись, отправлялся домой, снова перебирая в памяти имена знакомых девушек. Он относился к мастеру с огромным уважением и старался помогать ему, как мог, хотя и не всегда понимал его идеи.

…..«Сварю кофе и снова за работу», – подумал Вячеслав, пытаясь стряхнуть с себя сонливость и усталость. Он давно потерял счёт времени и работал неистово, с каким-то отчаянным напором, как будто от этого зависела скорость написания картины. На самом деле она не зависела ни от чего, – и он это знал – только от вдохновения, которое до сих пор не появлялось. Но художник не откладывал кисти, может быть, именно поэтому – процесс занимал его полностью, не позволяя слишком погружаться в размышления о том, почему первый раз в жизни у него не получается сделать то, что он задумал.

Слава стоял посреди мастерской, оглядывая стены, увешанные набросками, эскизами и картинами. Он вспоминал о том, как мальчишкой рисовал всем, что попадалось под руку – карандашом, красками, ручкой, углём, даже зубной пастой. Ему было неважно, на чём – на бумаге, обоях или заборе – главное – рисовать. Тогда взрослые возмущались: «Он так все вещи перепортит. Что вы ему позволяете?!», а родители понимающе улыбались и покупали ещё одну упаковку краски и новый альбом. Они всегда его поддерживали и верили в него – может быть, даже больше, чем он сам – и именно им мастер был обязан тем, чего достиг сейчас. А вот в женщинах он такого понимания не находил.

– С тобой невозможно разговаривать ни о чём, кроме красок! – бросила одна из них, хлопнув дверью.

– Ты проводишь у мольберта больше времени, чем со мной! – ругалась другая. – Выбирай: или мастерская, или я!

И Вячеслав молча уходил к своим картинам, не в силах объяснить, что любит и её, и работу – одинаково сильно, и всё-таки по-разному – ни одна женщина не могла этого понять.

– Может быть, идеальный портрет вообще не может существовать? – раздумывал мастер, потягивая крепкий горячий кофе. – Ведь для того, чтобы его создать, нужна идеальная женщина, а таких, наверное, не бывает…..

– Красивые картины Вы пишете. Чувственные, – раздался с улицы звонкий женский голос.

Художник обернулся. Около окна стояла юная девушка в лёгком бело-голубом платье, с лукошком спелой малины и букетиком полевых цветов в руках. Её светлые волосы струились по загорелым плечам, а ясные глаза излучали какую-то особую мягкость и доброту. Она улыбалась открыто и нежно, и, казалось, что эта улыбка обращена даже не к собеседнику, а сразу ко всему, что её окружало.

– Да, наверное….. То есть, спасибо….. – слегка растерялся Вячеслав, но тут же опомнился. – Присоединитесь ко мне? – спросил он, указывая взглядом на чашку.

– С удовольствием! – отозвалась незнакомка.

Через несколько минут они уже сидели в мастерской, наполненной запахом краски, ароматами кофе, свежих ягод и благоухающих цветов. Девушка разглядывала картины – не с любопытством, присущим её возрасту, а с каким-то глубокомысленным созерцанием, она словно смотрела не на рисунок, а на его сущность. Мастер с удивлением молча наблюдал за ней: было что-то невероятно притягательное в том, как она изучает его творения, и он поймал себя на мысли, что ждёт её комментариев с замиранием сердца, и что это мнение для него почему-то гораздо важнее мнения самого уважаемого критика.

– Интересно, – задумчиво сказала она наконец.

– Что именно? – спросил художник. Он старался казаться спокойным, но его голос предательски подрагивал.

– Вы пишете не картины, а мгновения – за всю свою жизнь я ни разу такого не видела.

– За все 18 лет? – с доброй иронией сказал мастер.

– За 20, – с улыбкой ответила девушка.

– И как же зовут юную ценительницу прекрасного?

– Елена. А Вас?

– Очень приятно. Вячеслав.

– Мне тоже.

Девушка встала с плетёного кресла и подошла к мольберту, где был очередной незаконченный эскиз. Она бросила взгляд на груду скомканных листов в углу комнаты:

– Творческий кризис?

– Да, в некотором роде.

– Это хорошо.

– Что же тут хорошего? – удивился мужчина.

– Есть возможность отдышаться и набраться сил перед чем-то значимым.

– Ты так думаешь?

– Я знаю.

– Ничего, если я буду называть тебя на «ты»?

– Пожалуйста, – улыбнулась Елена.

– А у тебя бывают творческие кризисы?

– Конечно. Они почти у всех бывают.

– И что же ты с ними делаешь? – прищурившись, спросил Вячеслав. «Почему я ищу совета у молоденькой девушки, которая ещё ничего толком не понимает в этой жизни?» – удивлённо думал он.

Елена пожала плечами:

– Ничего. Просто жду.

– Помогает?

– Да.

– И что же мне нужно делать? Тоже подождать?

– Нет, работать, может быть, даже больше, чем раньше.

– Да куда уж большое! – почти возмущённо воскликнул художник, вскочив с кресла. – Ты даже представить себе не можешь, сколько времени я провожу с кисточкой в руках!

Елена улыбнулась:

– Я говорю про работу души.

*****

Несколько минут Вячеслав боролся с собой и своими сомнениями – выпроводить гостью или продолжить разговор? Он смутно понимал, что она права, но не хотел себе в этом признаваться. Ему давно казалось, что в его работах недостаёт чего-то важного, но он боялся даже подумать о том, о чём сказала Елена. Наконец он собрался с духом:

– Почему ты думаешь, что я пишу картины, не вкладывая в них душу?

– Я этого не говорила. Наоборот, Ваши картины очень эмоциональны. Правда, это, в основном, портреты, и почти нет пейзажей. А жаль – в них Ваш талант раскрылся бы по-новому.

– Никогда не умел писать природу – я лучше чувствую людей. Но если ты говоришь, что картины эмоциональные, тогда я тебя не понимаю, – вздохнул художник и устало опустился в кресло, – что же в них не так?

– Вы действительно хотите знать моё мнение? – слегка приподняла брови собеседница.

– Да. Хочу.

– Хорошо. Вы пытаетесь найти красоту или идеал – не знаю, что именно, что-то особенное – в окружающих, а должны искать в себе, как всегда это делали.

– Откуда ты знаешь, как я всегда делал? – удивился Слава.

– Вижу – по Вашим картинам это понятно.

– Это даже не все критики замечают.

– Просто многие из них оценивают вещь, а не смысл, и судят по формальными признакам, а не по своим ощущениям.

– Почему? – заинтересовался мастер.

Девушка пожала плечами:

– Наверное, им так удобнее. Гораздо проще составить список требований и потом только ставить галочку: «подходит/не подходит», чем пытаться почувствовать и понять каждое произведение. К тому же их мнения могут не совпадать, а отстаивать свою точку зрения способен не каждый, потому что не каждый в ней уверен. Кстати, по той же причине для людей так важны громкие должности и «почётные» звания. Хотя, если задуматься – это просто несколько слов, которые они могут ставить рядом со своей фамилией, и которые не всегда используются заслуженно. Но люди относятся к ним с трепетом, даже с подобострастием, потому что эти слова отражают – или должны отражать – мнение общества, мнение большинства. И они признают его как истину, потому что не доверяют себе и своему суждению, да и не у всех оно есть. Немногие имеют свою точку зрения, но ещё меньше тех, кто имеет смелость в этом признаться.

– Где ты нашла такие выводы? – поражённо спросил Вячеслав.

– В своих размышлениях, – ответила Елена.

– Необычные размышления для 20-летней девушки.

Она мягко улыбнулась:

– Возраст измеряется не количеством прожитых лет, а количеством приобретённого и, главное, понятого опыта.

– Тогда, видимо, ты даже старше меня, раз так много понимаешь, – усмехнулся художник.

– Ошибаетесь. Я почти ничего не понимаю.

*****

«В этой девушке есть что-то удивительное, чего я никогда не встречал раньше в людях, – думал Вячеслав после её ухода. – В ней поразительно сочетаются мягкость и решительность, открытость и замкнутость. Елена словно создана из противоречий, и в то же время она – самый гармоничный человек, которого мне доводилось видеть».

Художник размышлял, гуляя по берегу реки и глядя на кристально чистую воду, играющую солнечными бликами. В этот день он не брал в руки кисти. Он не мог сидеть дома, ему просто необходимо было куда-то выйти, чтобы остаться наедине с собой: так бывает после встречи с некоторыми людьми – в душе вдруг появляется нечто необъяснимое, важное и очень хрупкое, что хочется непременно сохранить, потому что мы чувствуем – именно это станет для нас новым источником силы, когда все остальные иссякнут. Именно это поможет нам продолжать идти вперёд и покорять новые вершины. И именно этого нам обычно так не хватает…..

Солнце начинало опускаться за неровный горизонт леса, окрашивая небо в кисельно-сиреневые цвета. Воздух словно замер, вобрав в себя все переливы уходящего дня, и природа застыла в таинственном ожидании ночи. Вячеслав очень любил такие минуты – тогда он особенно тонко ощущал всё, что его окружало, и в звенящей вечерней тишине прислушивался к себе, стараясь уловить каждую новую грань эмоций, которую потом неизменно переносил на холст. Он не знал и не понимал, как это работает, да и не пытался понять – он просто нашёл для себя особое время, когда появляются особые идеи и зарождаются особые чувства…..

Домой он вернулся уже за полночь. Спать ему совершенно не хотелось. Художник вошёл в свою мастерскую, залитую лунным светом и подошёл к мольберту. На нём был всё тот же холст с недописанной картиной. Несколько мгновений Вячеслав смотрел на него в задумчивости, и вдруг резким движением отбросил в сторону. Схватив первый попавшийся белый лист, он начал работать – страстно и увлечённо, не останавливаясь ни на минуту, забыв про всё и полностью погрузившись в творчество. В этом отчаянно счастливом порыве слились воедино все душевные волнения и терзания, бессилие и вдохновение, спокойствие и яркие эмоции, не дававшие ему покоя последние несколько месяцев…..

Когда Вячеслав отложил кисть, за окном уже загорался рассвет. Первые лучи солнца коснулись холста, и только в этот момент он понял, что всё это время даже не осознавал, что именно пишет. Художник отступил на шаг от мольберта и взглянул на картину. Это была летняя гроза.

*****

– Делай, что хочешь, но найди мне её!

– Как я это сделаю, если ты ничего не рассказал мне об этой девушке? – удивлённо возмущался Эдуард.

– Елена. Её зовут Елена.

– Исчерпывающая информация.

– Не издевайся! – раздражённо сказал мастер, но через несколько секунд успокоился. – Извини. Просто я места себе не нахожу.

С того дня прошла уже неделя, но Лена больше не появлялась. Вячеслав ждал её прихода каждый день, бросался к окну при малейшем шорохе, доносившемся с улицы, но девушка так и не пришла.

– Неужели я её чем-то обидел? – мысленно ругал он себя. – Почему она ничего не рассказала про свою жизнь? Самолюбивый эгоист! Я весь день говорил о себе, о живописи, но не задал ни одного вопроса о ней. Где теперь её искать?

А найти Елену стало для него необходимостью. Ему нужно было увидеть её ещё раз, ещё раз с ней поговорить. Зачем, он и сам не знал, но без этой встречи уже не мыслил себя как художника. Его «Летняя гроза» за несколько дней стала самой обсуждаемой картиной, и её фотографии не сходили с первых полос газет. Журналисты теперь не донимали его вопросами, как ему удалось написать новый шедевр – они привыкли, что он ничего не хочет им рассказывать. Но в этот раз он не смог бы им ответить, даже если бы захотел – Вячеслав сам этого не понимал. Может быть, для этого он и искал встречи с Еленой – где-то в глубине души художник надеялся, что она сможет ему это объяснить. И, кажется, он наконец-то нашёл идеальную натурщицу для воплощения своего замысла об идеальном портрете.

– Сдалась тебе эта девушка! Что ты к ней привязался? Влюбился, что ли? – хитро подмигнул Вячеславу Эдуард.

– Дурак! – бросил тот. – Ты ничего не понимаешь!

– А что я ещё должен думать, если всю неделю ты только о ней и говоришь? – обиделся его знакомый.

– Есть чувство, больше, чем любовь, – задумчиво глядя в окно, ответил художник.

– Интересно! Это какое же?

Вячеслав повернулся к нему:

– Не знаю. Узнаю – скажу, – и, помедлив, добавил, – найди её. Пожалуйста.

– Можно подумать, у меня есть выбор, – еле слышно сказал Эдуард, закрывая за собой дверь.

Вячеслав остался один. Он не сводил глаз со своей новой картины – она чем-то притягивала и пленяла даже его самого. Десятки коллекционеров хотели купить её, но художник не соглашался и даже слышать не хотел о подобных предложениях.

– Он просто набивает себе цену, – ворчали несостоявшиеся покупатели, – совсем зазнался!

Но для мастера эта картина вообще не имела цены – она была единственной вещью, связывающей его с Еленой, и продать работу значило бы навсегда порвать эту и без того тонкую нить.

Художник ходил кругами по мастерской, теряясь в догадках, что могло случиться и что ему теперь делать. Он больше не мог работать, но и сидеть без дела тоже не мог – это был какой-то замкнутый круг.

– Пойду прогуляюсь, – решил наконец мужчина.

….Вячеслав сидел на берегу реки, перебирая мелкие камешки и глядя на стремительный поток, несущийся вдаль. День был в самом разгаре: ярко светило солнце, в высокой траве стрекотали кузнечики, а над водой тут и там летали разноцветные стрекозы. Всё вокруг было наполнено таким радостным восторгом, что художник невольно улыбнулся – ему нравилось это торжество жизни, которое царило в эту минуту в природе.

– Даже если мне не удастся её найти, эта мимолётная встреча навсегда останется самым незабываемым и счастливым мгновением в моей жизни, – размышлял он, – но тогда придётся отказаться от своего замысла: ни с одной другой женщины я не смогу написать такой портрет. Хотя, может, это вообще была бессмысленная затея? Она ведь и возникла как-то сама по себе. Конечно, все великие идеи, впрочем, как и великие глупости, рождаются спонтанно. Проблема в том, что в ослепляющем свете тщеславия мы иногда принимаем одно за другое. Видимо, в этот раз и меня ослепило, – грустно улыбнувшись, подумал Вячеслав, хотя прекрасно знал – в чём его нельзя было упрекнуть, так это в тщеславии.

Художник вернулся домой и по привычке сразу пошёл в мастерскую – он не собирался работать, но почему-то его непреодолимо тянуло туда, где они с девушкой встретились и провели вместе весь день. Он открыл дверь и не поверил своим глазам: у мольберта, с улыбкой глядя на картину, стояла Елена.

– Всё-таки решили написать пейзаж? – приветливо спросила она, и, не сводя глаз с «Летней грозы», добавила, – это превосходно!

– Как ты вошла? – изумлённо спросил художник.

– Дверь была не заперта. Я подумала, что Вы где-то неподалёку и решила подождать здесь, – девушка виновато опустила взгляд, – наверное, я не должна была этого делать. Простите.

Вячеслав готов был броситься к ней и обнять так крепко, как только мог – в порыве восторга и благодарности за новую встречу он чуть было не упал перед ней на колени, но сдержался, побоявшись, что она его поймёт неправильно. С замиранием сердца мастер подошёл к Елене, осторожно взял её за руку и, с улыбкой глядя в глаза, сказал:

– Спасибо тебе, что вернулась.

– А я и не уходила, – улыбнулась девушка, едва заметно сжав его руку. И художник внезапно понял – она чувствует то же, что он.

*****

– Где ты пропадала? – спросил мастер, наливая кофе. – Я так ждал, что ты придёшь.

– Мне нужно было время.

– На что? – удивляясь своей прямолинейности, продолжал расспрашивать он.

– На творчество.

– Только не говори, что тоже пишешь картины.

Девушка засмеялась:

– Нет, стихи.

– Почитай.

Елена встала с кресла и медленно подошла к окну. Слегка склонив голову, она начала:

Спасибо, что ты есть. Спасибо лишь за это.

Благодарю судьбу, что встретила тебя.

Так сложно, когда мысли запутаются где-то,

Так просто, если знаю, что веришь ты в меня.

Спасибо, что ты есть. Спасибо за улыбки.

За море вдохновения и лучезарный взгляд.

Мои мечты сегодня так трепетны и зыбки,

Но ты их от ненастий оберегать так рад.

Спасибо, что ты есть. Спасибо за советы,

Ведь ты всегда помочь и поддержать готов.

Ты никогда не дашь готовые ответы,

Зато освобождаться научишь из оков.

Спасибо, что ты есть. Спасибо за чудесность,

За волшебство мгновений общения с тобой.

За преданность идее, за искренность и честность

Перед людьми, и главное – перед самим собой.

Сегодня мы по жизни идём с тобою рядом,

Придёт пора – ты сможешь меж строчек все прочесть,

Я подойду поближе и, обнимая взглядом,

Скажу тебе чуть слышно: «Спасибо, что ты есть»…..

– Кому посвящено это стихотворение? – первым нарушил тишину Вячеслав.

– А вот на этот вопрос я никому и никогда не отвечаю, – улыбнулась Елена.

– Почему?

– По той же причине, по которой и Вы не отвечаете журналистам, как Вам удаётся создавать шедевры.

– Понимаю, – сказал он и после паузы добавил, – ты сказала, что не уходила – поясни, пожалуйста.

– Я увидела в газетах фотографию Вашей новой картины и поняла, что в тот день Вы наконец-то нашли вдохновение. Значит, открыли для себя его новый источник. И я тоже, – еле слышно добавила она. – Так бывает нечасто, но, встретившись один раз, родственные души уже никогда не расстаются – они рядом, даже если люди далеко друг от друга.

– Да, ты права, – кивнул художник. – Но почему ты так уверена в том, что я встретил родственную душу?

– Чувствую.

– Интересно. Ты знаешь, – после секундного колебания сказал художник, – я недавно решил написать свою лучшую работу.

– Смелое решение.

– Почему?

– Потому что планка очень высокая. Своего рода вызов.

– Я никогда не бросал вызовы обществу.

– А он адресован не обществу, он адресован Вам. Слишком сильное желание превзойти самого себя и доказать что-то, слишком большой соблазн гордо сказать: «Я это сделал!». И для этого не жалко ни сил, ни времени – ничего.

– Ты начинаешь пугать меня своим пониманием людей.

– Почему?

– Ты не можешь чувствовать в 20 лет то же, что взрослый мужчина в 45.

– А чувства не подразделяются на мужские и женские. И определяются не возрастом.

– Тогда чем?

Елена пожала плечами:

– Наверное, эмпатией.

– Она есть у любого человека?

– Конечно.

– Тогда почему возникают разногласия?

– У всех людей своя степень понимания. Правда, у некоторых она отрицательная, – усмехнувшись, ответила девушка. – Вы говорили про свою идею.

– Да, идея. Она не даёт мне покоя уже несколько месяцев – понимаешь, это та цель, к которой я шёл, ради которой так упорно работал всю жизнь.

– Вы уже придумали сюжет?

– Я хочу написать твой портрет.

– Нет.

Если бы в этот момент весь мир начал рушиться, а с неба посыпались камни, Вячеслав не ощутил бы такого отчаяния и замешательства, как сейчас.

– Но почему нет? – умоляюще спросил он. – Ты не доверяешь мне как художнику?

– Напротив, из всех известных мне художников я только Вам и доверяю – больше никто не может так точно передавать на холсте все оттенки чувств.

– Но это же только портрет, не больше, – осторожно уточнил мастер.

– Я понимаю.

– Тогда почему ты отказываешься?

– Ваша лучшая работа должна быть не портретом, а пейзажем.

– Откуда тебе это знать? – воскликнул художник и, словно извиняясь за свою вспыльчивость, тихо добавил, – я же никогда их не писал.

– Вы недавно начали, – сказала Елена, указав рукой на «Летнюю грозу», – и весьма успешно. Почему бы не продолжить? Это ведь гораздо сложнее – а значит, увлекательнее – добиваться успеха там, где никто от тебя этого не ждёт, и никто в это не верит, кроме тебя самого. Разве не так?

– Наверное, так, – с грустью в голосе сказал Вячеслав. – Но идеальный женский портрет – это мечта всей моей жизни…..

Художник бессильно упал в кресло и закрыл голову руками – он вдруг ощутил бесконечную пустоту: без мечты жизнь превращается в существование.

Девушка медленно встала, подошла к мастеру и робко приобняла его за плечи:

– Ну хорошо….. Пусть это будет мой портрет, но работать над ним мы начнём только после того, как закончим другую работу.

– Какую? – оживился художник.

– Научите меня писать картины, и как только я смогу создать что-нибудь стоящее, мы возьмёмся за портрет.

– Зачем тебе это? – удивлённо посмотрел на неё Вячеслав.

– Наши мечты должны сбываться, не так ли? – улыбнулась она.

*****

Каждый день они теперь проводили вместе. Елена приходила ранним утром и всегда приносила с собой букетик васильков. Художник обучал её рисованию – он начал с самых азов живописи, и думал, даже надеялся, что ему понадобится много времени, но девушка оказалась способной ученицей, и схватывала всё на лету. Вячеслав испытывал противоречивое чувство: он радовался успехам своей подопечной, но в то же время расстраивался, что их уроки закончатся раньше, чем ему бы этого хотелось.

– Почему ты каждый день приносишь с собой васильки? – спросил он однажды.

– Вам они не нравятся?

– Нравятся. Просто интересно.

– Я очень люблю полевые цветы, а в васильках есть особое очарование. Какая-то простота и загадочность.

– Нас привлекает в другом то же, что есть в нас самих, – думал Вячеслав, глядя на работающую за мольбертом девушку.

Она была так непохожа на всех, кого он знал раньше – светлая и искренняя, Елена, казалось, совсем не боялась открываться людям. То ли потому, что находилась в гармонии с собой, то ли потому, что просто не знала, как это больно – разочаровываться в тех, кому когда-то распахнул свою душу.

– Ты когда-нибудь обманывалась в людях? – осторожно спросил художник.

– Да, – коротко ответила она, и остановив работу, серьёзно посмотрела на него, – а почему Вы спрашиваете?

– Удивляюсь твоей жизнерадостности и открытости – мне кажется, что ты никогда не встречала лицемерных и нечестных людей, но ведь такого быть не может.

Елена отложила кисть и села в плетёное кресло:

– Не может. Хотя до какого-то момента мне так не казалось. Но потом я поняла, что многие из тех, кто был добр со мной, вели себя так только потому, что я была ребёнком. Когда я повзрослела, их отношение резко изменилось.

– Каким образом?

– Они стали давать много советов, которых я не просила, и не потому, что хотели помочь, а потому, что стремились подчеркнуть свою опытность и превосходство. Но это подчёркивало только их неразумность.

– Почему ты так думаешь?

– Убеждение в своём абсолютном понимании жизни – это первый признак своей абсолютной глупости. Мудрый человек никогда не будет наставлять других, если это не нужно, и никогда не перешагнёт тонкую грань, за которой заканчивается человеческое участие и начинается пустое любопытство.