Три&ада обреченных

И вдохновлённый Человек продолжил обнажать душу, долго и тщательно скрываемую под маской равнодушия и отрешённости. В фантасмагорическом свете луны он уже смог разглядеть, что перед ним существо не только другого пола – об этом он догадался после первого произнесённого слова. Незнакомка обладала всеми признаками не абстрактной, непонятно по каким критериям определяемой красоты, но приметами его личной, индивидуальной грёзы. И волосы были той длины – должно быть, и оттенка – которая его цепляла. И черты тонкого лица несли на себе печать нежной одухотворённости и скрытой страстности. И в нужных пропорциях смешивались во взгляде смущение и вызов. И голос звучал в обворожительной бархатной тональности. И ко всему фигурка у фигуры была что надо, зашибись! Если проще, перед Человеком был его идеал, и это заставляло сердце биться сильнее, кровь бежать быстрее и всё больше развязывало язык.

Тут кто-нибудь мог бы снисходительно хмыкнуть:

– Ну, вот… ночь, луна, море, человек в надлежащей кондиции, явно запавший на противоположную сторону – там тоже, вроде, не против, шалаш под боком… Что ещё надо?! А он разговоры говорит…

Но, поверьте, Человеку куда важнее было выговориться, чем заняться горячо желаемым и невероятно восхитительным процессом. Надо пояснить, что наш герой отнюдь не был обделён вниманием представительниц противоположного пола. На Острове они отличались взрывным темпераментом и, пусть не умом, но сообразительностью. Человек привлекал их своей непохожестью и тяжёлой судьбинушкой. Потому самых разнообразных – по месту, времени, числу участников, количеству катализаторов, качеству исполнения – опытов брачных инсталляций Человек имел немало. А вот такого собеседника – никогда.

И Человек вещал о Бессмертном Вожде и его единородной клике, о разжиревших жрецах, об оборзевших пиратах, о трусливых воинах, о назойливых соседях и опустившихся сококосниках. Да мало ли о чём мог говорить истосковавшийся за долгие годы по откровению и пониманию Человек!

Но чем больше он открывал себя, чем решительнее выворачивался наизнанку, чем смелее сдёргивал с себя личины и обличья, тем холоднее и отстранённее казалась ему тень напротив. Всё более короткими, односложными фразами отвечала она ему, часто смысл её реплик вообще не совпадал с контекстом беседы. Всё ненатуральнее становился её голос, всё искусственнее и заученнее – жесты. И вот уже даже в беспросветной темноте агонизирующёй ночи стало понятно, что перед Человеком сидит механическая кукла.

На недоверчивые восклицания типа: «Как можно перепутать куклу с живым представителем людского рода?» или «Это уже галимый бред!» – у меня есть следующие доводы. Так ли редко принимаем мы желаемое за действительное? Разве не западаем порой на классную внешность, на клевый прикид, на красивые глаза, не замечая того, что сквозь эти глаза можно без проблем прочесть книгу, если её поставить раскрытой позади предмета нашего обожания? Или не ведёмся мы, особенно под кокосовкой – или под чем другим – на несколько пошлых фраз, произнесённых мягким нежным голосом? А как нас цепляет упоительное поддакивание и глубокомысленное молчание, когда нас слушают, раскрыв рот! Да и очертания хорошо скроенного и ладно сшитого тела не бывают ли нам в определённые моменты важнее сомнительного содержимого этого вместилища? – мерзости или благодати – решать вам. Разве парочка-другая сомнительных песенок иной раз не действуют похлеще любого афродозиака?

Короче, а сами мы всегда бываем мудры, рассудительны и объективны для того, чтобы бросить в Человека камень, которых и так слишком мало на Острове, чтобы расходовать их попусту? Оправдывало роковое заблуждение Человека и то, что он никогда не видел таких офигительных, супер навороченных, умеющих в лад ответить и вовремя улыбнуться безупречным ртом куколок – не то, что мы с вами!

Откуда она взялась у его порога? – да кто ж её знает! Думать, что кто-то из соседей так подшутил над ним, нет основания. Подобные диковинки они сами в глаза не видывали, в руках не держали, а попади она к ним, точно бы нашли Кукле лучшее применение. На крайняк, подарили бы Бессмертному Вождю или Великому Жрецу, ну, или обоим вместе. Они слыли неразлучной парочкой, и их даже называли, поэтично скрестив их имена – Там-Дам.

Вероятно, неожиданный подарок Человеку сделала судьба – хорошо, если вам так угодно, духи – вступив предварительно в сговор с неутомимым на затеи Океаном. Такая вот ответочка пришла на мольбы и упования Человека. А вы не догадывались, что у судьбы – фиг с вами, у духов, да и Океана тоже – специфическое чувство юмора?

Но Человек, чтобы про него ни болтали, кретином не был. Он начал понимать, что с его гостем что-то не так, как только начало ослабевать действие зелья. Но он не разрешал себе поверить в неизбежное, пока ошибка не стала очевидной. Но и тогда он не перестал говорить. Дрожащим голосом, не сдерживая слёз, он рассказывал о детстве, о насмешках сверстников и раздражении взрослых, о том, как его хрупкие мечтания вдребезги разбивались о прочное и основательное устройство мира. Он вспоминал, как влюблялся, как воспламенялся и страдал, а его возлюбленные целенаправленно топили плотики его чувств, верной рукой заводя их в море житейских проблем и бытовых рифов. Он рассуждал о том, как жилось бы ему не здесь, в замкнутом душном пространстве, а где-то очень далеко, в северной стране, где люди благоденствуют в огромных прекрасных хижинах, возвышающихся до самых звезд. Он пересказывал свои сны и впервые в жизни произносил строчки, которыми с таким удовольствием лакомился прибой, например, вот эти:

– А жизнь уходит из-под ног,Как палуба во время шторма.А мне б любви твоей глоток,Чтобы прийти скорее в норму.Любви живительной, как ром,Когда сжимается удушье,И понимаешь всем нутром,Что жребий выбрал ты не лучший.И что на тонущий фрегатТы сам себя загнал когда-то,Что ты познал – при жизни! – ад,Но по грехам твоим расплата.Уже молитва не спасёт,Попутный ветер не поможет —Кругом один – и твой черёдВ кромешной тьме искать свет божий…

Ну, и так далее, и множество других, подобных этим, или совсем других. А ещё, задыхаясь от слёз, шептал он о невиданных растениях, выращенных им в импровизированном садике на делянке в джунглях. О том, как чудесно и ярко они цветут, правда, всего несколько часов, глубокой ночью и один раз в жизни. И, конечно, поведал он о своём единственном до этой ночи друге и собеседнике – Одиночестве. А как ждал – упрямо, глупо, обречённо – но ждал, ждал…

А когда сероватые еще краски утра стали перекрывать непобедимый, казалось, мрак, Человек начал действовать. У него было много вариантов. Чем не выход – подарить Куклу Бессмертному Вождю и Великому Жрецу. Но тогда бы эта история называлась иначе, да и была она многократно описана и напечатана в разных изданиях на первой странице. Человек мог бы затащить Куклу в шалаш, спрятать от всех, а после спокойно с ней общаться или ещё чем заниматься. Но и в этом случае рассказ следовало бы назвать по-другому, к примеру, «Записки сумасшедшего» или «Идиот», но, если мне не изменяет память, что-то такое уже было написано и обнародовано. И самым логичным поступком Человека было бы, если бы он тупо выкинул Куклу, стерев заодно воспоминания о ней из памяти и сердца. Но такой сюжет вообще вряд ли был бы описан, поскольку подобным образом многократно поступал с не оправдавшими ожиданий мечтами каждый из нас – и что об этом болтать попусту?

Но Человек знал, что ему делать. Он, не торопясь, отыскал обломок какого-то корабля, прибитый к Острову. Среди местного населения ходила легенда, что давным-давно, далеко на севере духи и Океан покарали людей за гордыню. Они организовали незапланированную встречу их самого большого, почти как Остров, корабля с плавающей горой. И обломки этого бывшего величия прибились однажды к берегу. Но это всего лишь легенда…

Человек взял небольшой обломок – то ли часть дверей, то ли кусок палубы – и аккуратно и прочно привязал к нему свой идеал. Потом он шагнул в Океан, толкая перед собой свой маленький плот. Сначала он шёл по песку, затем поплыл всё дальше и дальше от берега. Ему жизненно важно было, чтобы его любовь, его Принцесса Грёза не вернулась обратно – ведь только так мог он сохранить веру в неё и надежду, что они ещё встретятся – хотя бы на облаках. Лицо его в свете восходящего солнца было иссиня-бледным, более неживым, чем у его румяной спутницы. Из последних сил он шептал бессмысленные фразы:

– Ты сможешь… ты должна… ты сильная… ты обязательно выберешься – а я буду ждать тебя – всегда…

И он уже не понимал, что рассохшийся кусок древесины – вовсе не надёжный ковчег для его упований, а та, к кому он обращается, не сможет оценить трогательности момента, да и утонуть, по большому счёту, не в состоянии. И только когда он почувствовал, что совсем ослаб, он повернул назад, к Острову.

И с тех пор ходит Человек на берег, бросает в воду бессмысленные послания. Бессмысленные потому, что в них нет ни адресата, ни координат, по которым его можно отыскать, ни связного рассказа о случившемся. Только просьбы о помощи, мольбы о прощении, обещания ждать вечно. День за днём Человек повторяет одно и то же никому не нужное действие. Но пока он пишет, пока он бросает запечатанные бутылки в Океан – в нём живёт робкая, больная надежда, трепетно хранимая мечта, что однажды всё изменится, и приплывёт за ним прекрасный корабль – обязательно под парусами! – и кто-то самый близкий и необходимый будет ждать его на борту.

И можно не гадать, что у Человека закончится быстрее – чернила? бумага? бутылки? Нет – без чернил можно прекрасно обойтись, было же сказано: «Нет чернил – пиши собственной кровью!» И бумагу всегда есть возможность выменять – у пиратов, которым она без надобности. А бутылки они и сами с удовольствием скидывают за борт, в том числе и небьющиеся, пластиковые. А вот мечты Человека – создания не слишком живучие. Они напоминают великолепных медуз, прекрасных и опасных в прохладных глубинах сознания, но под жаркими лучами житейского опыта и обыденного смысла становящихся жалкими и беспомощными. Неизбежно растают они в беспощадно сжигающем свете, вызвав видимость сострадания и приступ отвращения, пока не превратятся в мокрое грязное пятно – совсем в ничто.

А что делать тогда Человеку? Лечь на песок и больше не подниматься, слушая усыпляющий шёпот волн, наблюдая за песчинками, мерно скользящими сквозь пальцы? Или уйти по лунной тропинке прямо в Океан, пока тёплые волны ласково не сомкнутся над головой? Или просто перемогать эту жизнь, как досадную, нелепую, затянувшуюся случайность?

Но пока он пишет свои послания, снова и снова бросая их в Океан, а значит, всё ещё может измениться…

Вот и подошла к концу сказка о странном Человеке, о таинственном Острове, о неотступном Одиночестве. Теперь бы разобраться, зачем я всё это нагородила, определить, так сказать, тему, проблему, цель произведения, как учили нас на основательно и с удовольствием позабытых лекциях по критическому анализу.

Зачем? Да, может, затем, что увидела в сети дурацкий, но поразивший наивной правдой рисунок. Два малюсеньких островка в океане, на каждом – одинокая пальма, под ними – по человечку – он и она, над обоими – луна – одна и та же, конечно. И всё. И глупая надпись внизу: «Если бы каждый из нас мог знать, кто думает о нас перед сном, нам бы, наверно, жилось легче». Теперь ты знаешь, кто о тебе думает перед сном, после сна, во время сна, а ещё во все промежутки между. И пусть тебе живётся легче.

А, может, та заметка про киевского слонёнка задела. Про людей давно ничего не цепляет, а про него запомнилось сразу. Как стоит он там, в своей клетке, топчется с ноги на ногу, смотрит в одну точку, а вокруг – любопытствующие толпы. И всё, что ему надо – молоденькая слониха, но у зоопарка нет средств.

Про кого я всё это наплела? Про себя? – точно нет – слишком много несостыковок и несовпадений, хотя общее, естественно, отыскать можно. Про тебя? – вряд ли, да ты и сам говорил, что я тебя не знаю. Про родственников? – может быть. Про друзей? – наверно. Про всех, с кем когда-то была знакома? – несомненно.

Разве не похож любой человек на того слонёнка? И не больны ли мы все, как он, стереотипией – не топчемся ли мы в клетках с ноги на ногу или не мечемся, как заведённые, по кругу? Не заперты ли мы в себе надёжней, чем в банковском сейфе – так, что ни руку протянуть друг другу не можем, ни слово доброе сказать? Да и Земля наша – не только лишь крохотный плавучий островок в безбрежном черном Океане? Не устремляем ли мы туда наши взгляды и упования, не понимая, чего конкретно ждём? Разве не отправляем туда мы самые заветные грёзы, надеясь когда-нибудь с ними встретиться? Не бросаем ли мы в Океан свои беспомощные послания, в которых и внятного ничего нет – только просьбы, мольбы, обещания?

А зачем я столько дней своей, пусть и глупой, жизни, потратила на никому неинтересные строчки? Просто не так давно я с непостижимой холодной ясностью поняла, что единственный смысл существования мира – чтобы однажды встретились двое.

О, я прям чувствую весь град упрёков и насмешек, который обрушится на мою бедную голову после этих слов. И под каждой – или на каждой? – из этих градин я готова поставить подпись. Да, я идеалистка, максималистка, идиотка конченная и дура набитая. Я осознаю, что у вселенной, как у Киевского зоопарка, нет возможностей, чтобы предоставить каждому его половинку, чтобы всякой твари – по паре.

Положим, родились девочка и мальчик, но чуть разминулись во времени, совсем немного по космическим масштабам – лет на тысячу, или на сто, или даже на тридцать – что почти одно и то же. Или родились почти одновременно, но только она – на бескрайних просторах Нубийской пустыни, а он – в эвенкийском чуме. А такой расклад – и родители их проживали в одной местности, и на свет они должны были появиться фактически синхронно – но мальчик родился, а мама девочки сделала аборт. Да даже так: и родились они в одном городе, и с разницей всего несколько лет, и ходили постоянно по одним и тем же улицам, и сталкивались в толпе не раз – да не узнали друг друга, прошли мимо, вечно чужие, вечно одинокие. Или она узнала его, угадала – сразу, с первой встречи, словно образ его был заложен в сознание, в душу давным-давно, задолго до рождения, а он – нет. Так и осталась она для него почти незнакомой, странной, непонятной. Ладно, сошлось всё – годы, судьбы, звёзды – встретились они, дня прожить не могут, не увидевшись – и тут бац! – война. За независимость, за свободу, за самоопределение, за народ, за государя, за демократию, за веру и отечество, за светлую идею и т. д. и т. п. Почему-то отвратительным, абсурдным бойням всегда придумывают красивые, романтичные названия – совсем, как тайфунам и ураганам. И вот в одном из боёв парень героически сложил голову – его тупо убили и закопали в землю.

Я всё это понимаю, но я знаю, что мир был создан для того, чтобы двое встретились – в этом его смысл и единственное оправдание. И я видела пары, для которых каждый день как первый и последний, поэтому не сомневаюсь, что вероятность такой встречи выше, чем одна на несколько миллиардов или даже миллионов.

На самом деле, эти двое не обязательно должны быть мужчиной и женщиной. Эй, только не начинайте глубокомысленно покашливать и понимающе подмигивать – я не о том. В моём любимом фильме в финале сидят на берегу два мужика без всяких толерантных, ориентационнотерпимых заморочек. Они совсем одни. Дороги пройдены, подарки подарены, деньги растрачены, речи сказаны. Только они – и Океан – громадный, свирепый, не прилизанный рекламно. Они уже не произнесут ни слова – да и не надо. Им просто хорошо вместе. И даже когда свет погаснет, они не заметят. Потому, что они всё равно останутся рядом друг с другом.

Чё? Так не бывает? Да идите вы – достали. Это ведь сказка. Тем более, моя сказка. И в ней всё случится так, как я пожелаю.

А сейчас я хочу, чтобы твоё одиночество было неизменно светлым и приходило только на твой зов. Не грузись, мой хороший, и удачи!

Эпитафия времени

Но плохо за часами наблюдалиСчастливые,И нарочно Время замедлялиТрусливые,Торопили Время, понукалиКрикливые,Без причины Время убивалиЛенивые.И колеса ВремениСтачивались в трении, —Все на свете портится от трения…И тогда обиделось Время —И застыли маятники Времени.В. Высоцкий

И снова пишу, пишу, пишу… тебе, себе, случайному читателю? Дурная привычка размазывать чувства по экрану в попытке придать их беспорядочному клубку видимость формы. Всё закончится, а я по-прежнему буду стучать по клавишам.

Это бессмысленное занятие дает иллюзию возможности что-то изменить, видимость того, что судьба не предопределена на тысячу миллионов процентов, а еще остался шанс сделать что-то самостоятельно. А, может, это и есть самая неизменная константа, и генерация слов, фраз и текстов – это рок, отбывание кармы, сизифов труд и триумф рутины? Не знаю – пока не разобралась – или уже позабыла. С определением временных понятий у меня расквардак. А если точнее…

Времени больше нет. Оно закончилось. Не мое личное, а время вообще, неподвластное осмыслению, но правящее миром и диктующее законы его существования. Вселенная перестала подчиняться его неотступному речитативу и утратила напряженную внутреннюю силу. Она осела и расхлябла, как сугроб под беспощадными лучами, как мертвое тело, брошенное на произвол судьбы легкомысленной душой.

Это снаружи, а всё, что внутри, превратилось в боль – не резкую, не пульсирующую, но ровную, постоянную и изматывающую. С ней можно жить, пытаться что-то делать. Иногда о ней забываешь. На миг кажется, что всё нормально, как раньше. Но нет – мгновенье забытья кануло в темноту, и внутри оживает тихий зверь, выгрызающий сердце, высасывающий душу.

А снаружи ничего не происходит. Нет, события по-прежнему складываются в сюжеты, дела выстраиваются в нетерпеливую очередь, случайности сцепляются в неизбежность, факты торопятся оформиться в судьбу, а дни, недели, месяцы и годы притворяются жизнью. Но это ничего не значит. Если внутри воцарилось спокойное и мерзлое оцепенение, если нет понимания, зачем всё это, если радость и горе – только факторы эмоционального фона, а не вехи мироощущения – значит, время закончилось.

Песок застыл в колбе, превратившись в наивную инсталляцию бесконечности. Капли замерли на стекле, не успев пожертвовать собой ради головокружительного скольжения вниз. Тень перешла в разряд отпечатков и утратила былую подвижность. Огонь обрел новое агрегатное состояние где-то между смолой и золой. Маятник прекратил обряд фанатичного служения и стал бесполезным довеском системы. Колеса и шестеренки замерли на полпути к будущему, так и не узнав, насколько оно светлое. А стрелки, перестав бегать по кругу, слились с циферблатом, обернувшись псевдоруническим полуорнаментом.

Из мира выкачали воздух, он утратил многомерность, окружающее представляется чередой опостылевших слайдов – мелькающих, мелькающих, мелькающих, мелькающих… Сухие глаза жжет от их механического движения, а спасительную влагу слез выдают редко и в ограниченном количестве.

Разум фиксирует необратимые изменения, но без участия души он не пытается провести анализ или подбить итог. Ему невозможно функционировать в условиях отсутствия систем отчета и координат, он тщится отыскать что-то надежное и постоянное – и находит боль. Он привыкает к ней, сживается. Единственным продуктивным действием мозга становится наблюдение за ее размеренным существованием там, где раньше помещались надежда, радость, восторг, разочарование, тоска, надежда.

До конца суждено наблюдать за сменой плоских картинок и притворяться, в первую очередь, перед собой, что это по-настоящему, что дешевое фальшивое действо можно принять за реальность, а невыносимое тягучее марево за время, которого больше нет. Хотя… будет еще день, завтрашний.

Почему завтрашний? Если времени нет, то и счет дней бессмысленен. Они сливаются в пестрое полотно с повторяющимися темными кусками и, шурша, скользят мимо, колыхаясь на неровностях дряблого воздуха. Поэтому день, единственный, избранный, которому будет даровано всё, чего лишились бесчисленные его братья, наступит завтра, сколько бы тысячелетий ни пришлось его ожидать.

Завтра мы окажемся на берегу лесного озера, куда так и не смогли добраться. Там ветерок будет касаться покорной воды и шептать ей о нежности и о вечности, а она будет вздрагивать, ощущая всей глубиной его нескромные порывы. Там солнечные блики зафиксируют каждый ее вздох, рассыпаясь в воздухе пыльцой космических соцветий. Там высоченные сосны, пропуская шелковистое небо меж трепетных веток, откинут взлохмаченные облака к горизонту, оставляя над нами лишь стайку беспокойных пушинок. Там трава, посвященная в земные и подземные таинства, простит нашу неловкую тяжесть и подарит ощущение покоя и воли в каждом прикосновении к телам, раскинутым рядом, к переплетенным навеки пальцам.

Там воздух будет напоен допьяна и упоен ароматами утомленной природы, позабывшей о своем божественном совершенстве. Там каждый звук окажется шифровкой, передающей суть мироздания. Шелест песчинок, струящихся между пальцев, осторожный всплеск воды, вкрадчивый шорох травинок, чуть слышное поскрипывание деревьев, ликующий стрекот стрекоз, рассыпающиеся искрами птичьи трели – из этих слышимых фрагментов сложится картина осмысленного бытия.

Слова могли бы спугнуть гармонию чуть ощутимых звуков, настоянных на тишине, но мы будем молчать. Да и о чем могут поведать слабые людские слова, являющиеся попыткой перевода тех истин, которые можно услышать на краешке вселенной в единственный день постижения?

Мы будем лежать на траве, ощущая ток, бегущий по сплетенным пальцам. Будем свободной рукой сжимать горстку песка и наблюдать, как песчинки утекают из-под нашей власти, по пути создавая образ призрачной башни. Прислушаемся к всплеску воды и окунемся в ее откровения. Она поведает нам о стайке рыбок, спешащей меж сумрачных слоев, о солнечном зайчике, заскочившем слишком глубоко, о спящей на дне деревянной лодке, которой снится хрустальный корабль.

И мы засмотримся в небо – бездонное, пронзительно синее, разрезаемое молниеносным полетом отважной птицы, будем следить за тенью облачка, мерить глубину небесных вод, привыкая к просторам, которые вскоре придется обживать. Мы почувствуем друг друга так, как не чувствовали никогда, разве что однажды, в самом начале, когда мы еще не встретились наяву. И уже не будет тебя или меня – будем мы – и будет вечность.

Но тот день не вечен – он очень долог, почти бесконечен – но не вечен. И он подойдет к концу. На землю опустится вечер, серебристо-лиловый, прохладный. Он притушит тревожное зарево заката, припудрив его невесомой пылью минувшего. Он коснется неведомых струн, и в воздухе растворится легчайший мотив прощения и прощания. Невесомо поплывет он над окрестностями, нежный и сладкий, как отголосок колыбельной, слышаной до рождения.

И придет ночь в темно-синем плаще с крупными блестками и неправильной формы застежкой. В запасе у нее будут те мириады сказок, которые так и не прозвучали после 1000 и одной озвученных – но она промолчит. Она тихонько посидит в сторонке, давая нам время побыть наедине с миром, наедине друг с другом. И мы будем вглядываться в темные глубины, стараясь прочесть по звездам вехи будущего маршрута.

Нам не будет даровано утра, мы его не дождемся. Лишь на темно-синюю часть хрупкого сверкающего шара, в который внезапно обернется наш день, упадут нежнейшие отблески нарождающейся зари. Но мы этого не увидим.

Разноцветная елочная игрушка будет вознесена в немыслимые высоты, куда не дано проникнуть самым смелым мечтам. Там шар застынет на один бесконечный миг, а потом полетит вниз и, столкнувшись с плотной пустотой, разлетится на множество искр. И среди вспышек одним мимолетным облачком мелькнут и исчезнут во мраке две жизни.

Всё, что останется от нас – это осколки того единственного дня, которого не было. Они будут разлетаться в холодной пустоте, задевая звездные россыпи, млечные скопления, черные провалы. Обрывки их хрустального звона донесутся до самых укромных уголков галактики. И на тысячах планет сотен звездных систем те двое, у которых еще есть шанс, прижмутся друг к другу теснее, услышав отзвук эпитафии – глупой истории тех двоих, что однажды разрушили всё и убили время.

P.S. И снова тот же вопрос: для кого это написано? Представляю недовольные физиономии тех, кто пробрался до конца сквозь нагромождения невнятных метафор и размытых смыслов. Я слышу их голоса, бубнящие сквозь толщу экрана, материализующиеся в проворных змейках едких комментариев.