Лёд и пламя. Сборник стихотворений

Баллада о войне

Раз рассказал мне мой отец,Историю, что дядя говорил,Как он в войну отечеству служил,И как пришёл её конец:Садись, племянник, слушай сказ:«Долой прогнать фашистов,Врагов для коммунистов» —Был дан бойцам такой приказ.Из всех, и нашего селаВ отряд пошли юнцы,Храбрейшие бойцы,Которых родина звала.Мы с братом в пеший полк пошли,Хоть говорят «один – не воин»,Но он идёт, ведь он достоин.И так слагались армии полки.На первый фронт нас всех призвали,Где каждый божий день в огне,На поле боя, на войне,Где братья наши умирали.Свистели пули над траншеей,А в небе раздавался рёв:Палили в нём со всех краёв,Неслись линкоры батареей.И словно чудом не погибли,В живых остались средь огняИзмученные брат да я,Лежав в крови, мы зыбли.Смоленское сраженье,Его потом таким прозвали.А мы же просто воевали,Но потерпели пораженье.Земля в огне, войска в крови —Вот ужас, нами пережитый.А город полностью разбитый,В котором армии прошли.Прошли и наши, и враги,Пехота, танки, самолёты.К чему столь жалкие отчёты?Ведь есть пред родиной долги.Почти без сил мы пролежали,Но всё же встали и пошли.В леса сосновые пришли,Ведь к партизанам лишь желали.И вскоре встретили своихПо духу братьев и по вере,И оказались мы в партере,Аж позади тылов чужих.Прошёл так год, второй и третий,Немало немцев погубили,Их подкрепления накрыли,Для блага будущих столетий.А русских дух сильнее был,И воля крепкая была,Ведь повернули вспять врагаИ охладили немцев пыл.С войсками нашими сплотились,Пошли все вместе на Берлин.И было взорвано сто мин.На них фашисты расплатились.В войне победу одержав,Не пав под натиском врагов,Своих крепили мы бойцов,Европу с честью прошагав.Дошли до самого БерлинаИ дали бой на трёх фронтах.Повсюду было на устах:Врага столица уязвима!И штурм в апреле начался́,Всего неделю он продлился,Хоть враг отчаянно там бился,Но наша армия взяла.Обратно с братом возвратилисьВ родной очаг, своё село,Где ждали нас уже давно.С родными вновь соединились.Я точно помню времена,Когда в наш старый березняк,Пришёл пылающий очаг,Горел, доколе шла война.Надеюсь, то не повторится:Кошмар ужасный наяву,Который видеть не могу,Лишь ночью он мне снится.Ведь всё прошло, забылось,Родились вы и подросли,На поле расцвели цветы,И всё опять восстановилось».Так мне рассказывал отец,Ему же рассказал брат деда,В истории звучит «Победа»,«Трагедия» гласит мудрец.18 апреля 2015

Дарители искусства

Дактилем нежным воспеты просторы,Мысли и чувства у добрых людей,Песни, стихи, в тишине разговоры,Запах родимых всех русских полей.Мысли свободные веют на воле.Не заточить на поэта устахСилу любви, одинокость покоя,Не удержать их в коварных руках.Скучного мира в период кощунства,Только лишь чувства да мысли людей,Происки муз и поэтов искусствоМогут разрушить сети идей.Сети идей, что кричат в переулках,На площадях, на бульварах, шоссе,Будто поэты придуманы в шутках,Будто не нужно искусство вообще,Будто художники все – проходимцы,Все музыканты – прошедшие дни.Это не так! Они музы любимцы,Не без души, без искусства, как вы.Ноты, мазки, необычны слова —Их дарование, муз вдохновеньеСлужат для вас, вы услышьте меня,Дарит сердцам и умам освеженье.Не отрекайтесь от ваших друзей,Вам принесут они мир и покой.Посеребрите вы сети идейДактилем нежным воспетой луной.24 октября 2015

«Хочу сказать я вам о том…»

Хочу сказать я вам о том,О чём ещё не говорили:В каком мы мире все живём,Зачем его мы посетили.Пришли, рождённые напрасно,Навеки мучиться в миру,Жить по законам безобразно,Продать свою судьбу греху.Испить всю чашу сожалений,Прожить несчастные годаИ пасть в могилу – чрево отреченийОт в юности испитого греха.Сейчас любой, кого не взять к примеру,Прогнил насквозь и душу очернил.Разврата он давно превысил меру,Навеки душу бесу подарил.И цель свою поставили столь низко,Что до неё достанет мордой пёс.Жить не хотят без радости и риска,Но никуда не денутся от слёз.Хочу сказать потомкам безрассудстваО том, что им не говорил никто:Пора порвать порочный круг распутстваИ истребить в душе греховной зло.23 октября 2015

«Ветра, холодные ветра…»

Ветра, холодные ветраНеласково пронзают душу,Но разрывается онаНе от ветров и не от стужи.От грубых взглядов безразличныхИ острых, колких, подлых словВ противу искренних и зычныхДуша томится средь оков.Холодной жёсткостью сердечнойЛюдей теперь не удивишь.Моралью чистой, безупречнойДо их сердец не достучишь.Оставив тщетные попытки,Идя по улице в толпе,Свернусь в тулуп от ветра пыткиВ сердечной боли мерзлоте.30 октября 2015

Минута искусства

Понимаю, уже надоелиНа любовную тему стихи.И про запах душистой сирениВам слова уж давно не милы.Не хотите вы слышать укорыО себе в философских стихах.Надоели вам и патриотыС их героями войн на устах.Надоел вам и ямб, и хорей,Даже дактиль для вас – тихий звон.Амфибрахий затих средь морей,И анапест прогнали вы вон.Так о чём написать вам, ответьте.Что тревожит сегодня умы?Или вы безразличья столетие,И стихи вам совсем не нужны?Я измерил житьё людей метром,Не пойму, чем сегодня людейОторвать от погони за ветром,От бесцельных и глупых идей.Посмотрел я на улицу бегло,Но успел в один миг увидать,Что бегут все, торопятся спешноЧто б найти, что купить, что продать.В этом цикле, закрученном жизнью,В этой бездне, бескрайней, пустойЯ стою, весь охваченный пылью —Городской суматохой дневной.Даже ночью кипит жизнь во мраке,Освещается пламенем искр.В переулке каком-то, в оврагеЖизнь идёт, ты её берегись!Это не та жизнь, что стоит житья,Это – подделка, пустышка, пиявка.И чем глубже в неё падаю я,Тем сильней меня душит удавка.Ну, закончу теперь монолог,Утомил вас, простите, маленько.На распутье идейных дорогЯ даю вам своё наставленье:Не гонитесь за мнимой мечтой,За богатством, сжигающим душу,За потерянной жизнью пустой,А отдайте искусству минуту.Прочитайте один всего стих,Принесёт он душевный покой,Вы поймёте, что дух ваш затих,Что спокойно вновь сердце с душой.2 ноября 2015

Гражданская война

                                  1Война людей простых внезапно разбудилаСвоим скулящим воем, грохотом ракет,Как буря зимняя снегами закружила,На бывшей власти лоб направив пистолет.Она ворвалась тучей плотной и густой,Накрыв собой страну, не знавшей прежде зла.И полной алой крови чашей золотойОна политиков рассудок залила.Не ведом страх ей, мера жадности, границы.Война изящна во средствах, их всех не перечесть.Она сидит в венке терновом – падали царицаИ не знакомы ей закон, порядок, честь.Война чернее ночи, все чернит сердца:Одних жестокостью своей накормит вдоволь,Другим же страхами пыль наведёт в глаза,Затянет третих в жажды мести грязный омут,Последних же вберёт родимая земля.                                   2Войну народ душой боится, ненавидит.Её железные клыки впиваются в сердца.Огнём оружий, танков, самолётов дышитВ багровом море крови гадкая война.Война имеет фронты, оба не правы,И нет сраженью их ни цели, ни мотивов,Но для насыщенности зрелища игрыЕй мало свиста пуль и грохотов от взрывов.Ей мало крови, мало криков, слёз и стонов,Ей мало жажды мзды и ненависти, зла.Ласкает слух ей лязг патронов, море стонов,Желает чтоб была залита кровью их земля.Она хохочет, видя мать, которая,Рыдая, ногу сына держит и сжимает,А офицер, её под бок ногой пиная,На смерть без смысла её сына посылает,Старушки-матери сердечко разрывая.                                   3А люди что? Всего лишь пешки в сей игре,Десятком, сотней стало меньше, всё равноНайдутся им легко замены на войне,Людей ведь на земле страдальческой полно.Так говорит она, царица падали и мрака,И все, кого людскою кровью опоила,Кому отсыпала мешок звенящий златаИ властью мнимою на время на делила.Все те, кто в руки взял подпруги ложной власти,Карманы все свои потуже нагрузив,Они в войне людской остались безучастны,Золой и пеплом их владенья окропив.А люди что? Всего лишь пешки в их игре:Идут куда пошлют, убьют, кого найдут,Умрут, ведь гибли миллионы на войне.И похоронят их в могиле общей тутВ родимой плачущей страдалице-земле.                                  4Который день свистели пули над рекою,Рекой текла людская кровьНа поле брани. А за города стеноюПлач раздавался матерей несчастных вновь.Торчали из земли, асфальтов площадей,Домов и стен, и крыш осколки злостных бомб.Стоял над городом душевный стон людей,Проклятьями усыпанный из недр катакомб.Шли танки по земле, от жара почерневшейОгня неслыханных машин убийств людей,Солдаты с пустотой в глазах своих душевнойГолодные брели по полю восемь дней,Над ними самолёты в небе проносились,Свои неслись бомбить нещадно города,Где люди мирные, несчастные молились,Чтобы закончилась проклятая война.Отечества истории такой стыдились.                                    5Ни счастья, ни единства война не принесла,Как будто может что-то принести она,Помимо горя, разрушений, жажды зла?Нет! Может лишь разбить людей сердца.Кто виноват в войне? Кому какое дело?Не сможет он войны сей жертвы искупить,Не сможет матери бездыханное телоЕё утробы сына к жизни возвратить.Нет никого, сумел бы кто войну забыть,Всё горе, что она с собою принесла,Простить своих врагов и снова полюбитьДетей, не знающих отцов презренных зла.Не даст никто забытый в грохоте покой,Никто не возвратит той жизни довоенной,Которой жили люди, спокойные душой,Разрушенной резнёй жестокой, бессердечной,Что именуют все гражданскою войной.8 января 2016

«И снова день новый, и новая спешка…»

И снова день новый, и новая спешка,А может быть, это чья злая насмешка?Сидит он, глумясь надо мной и над небом,Что время подвластно ему в мире этом.Проснулся, поел и ушёл на работу,Вернулся, поел, погрузился в дремоту.Так день ото дня не спеша, неизменноИдёт рядом жизнь моя гордо, степенно,И мысли теряются в суетной тине…Как тянется длительно день на чужбине!И снова день новый, а жизнь по старинкеИдёт, высоко поднимая ботинки.Ни радости нет мне, ни капли покоя,В бетонных стенах устаревшего строя,И сердце тоскует в родном городишке,И пыль оседает на старые книжки.Ведь родина там, где душа до рассветаПо краю ножа идёт против ветра,Где сердце и в горе, и в счастье стучит,Где путь твой с друзьями и Богом лежит.И снова день новый, и вновь на чужбинеЛечу в журавлином стотысячном клине.И серые птицы летят друг за другом,Последний за первым и замкнутым кругом.Летят, не глядя ни направо, ни влево,И нет никому до раздумий им дела.Но резко упал один, умер, наверно,Счастливый, ведь сколько бы жил ещё скверно,Теперь он в краю, где нет спешки и бега,Есть лишь тишина и лишь чёрная нега.Всё тот день ещё. Солнце в сумерках скрылось.Я встал на бордюр поглядеть, что случилось.Водитель уехал, правя левой рукой,Валялся старик под сырой мостовой.И мимо прошли полицейский, прохожий,Никто не заметил, в тот день непогожий,Что кто-то погиб, что уехал убийца…Что в этом чертоге бесовском творится?!Нет, мне надоело, мне тошно здесь быть,Уж лучше уйти, чем такое сносить.Ночь. Звёзды зажглись в чёрном море небес.Иду по обочине. Сзади следует бес.Прошиб пот, мороз пробежался по коже.Неужто мы с городом проклятым схожи?Погасли светила, надвинулись тучи,Бегу от дождя по замызганной круче.Вдруг, свет промелькнул – чуть не сбила машина,И дьявольский хохот раздался из дыма.Добрёл до сосны, прислонился и сел,И гром разъярённо во мгле прогремел.И снова день новый, в глаза свет струится,Из сердца какая-то сила стучится,И свист незнакомый, но и роднойОткуда-то льётся, созвучно с душой.Я встал, оглянулся. Всё было светло,Красиво и ярко, аж сердцу тепло,И было спокойно, и было легко,И что-то родное меня к ним влекло:И к лесу, и к лугу, к журчащей речушкеИ старому дому на леса опушке.Был полдень, и солнца лучи грели спину,А в тени листвы по речушке, под иву,Кораблики плыли из лыка берёзыИ бегали мальчики. А возле мимозыСидели девчушки, срывая цветыБез спешки, тревоги, пустой суеты.Я мимо прошёл, и мне сердце кричало:«Я дома! И здесь позабуду печали».Нашёл, наконец-то, я место такое,Где люди с природой одно и родное.15 июня 2016

«Мгла в вышине отозвалась с тоской…»

Мгла в вышине отозвалась с тоской,Что не любим её купол ночнойИ затмевают свет звёздных огнейЖёлтые краски ночных фонарей.Город не спит ещё в час полуночный,Едут машины с работы спеша,После часов трудовых сверхурочныхНе утихает в глазах суета.Выйдешь из центра, как ночь на задворкахТихий на узеньких улочках дым,Нет не туман, а от пыльных машинВыхлоп да копоть на окон затворках.Люди не спят, только птицы на веткахСлавно кимарят, забыв о соседках,Не нарушая полночный покойСвоей голосистой весенней игрой.Где-то шумит во дворе дискотека,Хохот и брань – всё слилось воедино.Спит на скамейке дед – жизни помеха,Рядом пустая бутылка от пива.В лужу вступил – нога по коленоВ грязной воде окунулась сполна.Воля судьбы или чья-то вина,Что нога не плывёт как полено?Только плывут года в шуме и суе,В свете ночных фонарей на досуге.Город не спит, все ещё отдыхают:Кто полупьяный по трассе катает,Кто со второй доползает работы,Кто не спеша доедает котлету,Нет им тревог, суеты и заботы,Лишь подключиться успеть к интернету.Лишь бы скорей наступила суббота,Чтобы на дачу пропихнуться сквозь пробку,Чтобы дрова сложить в ровную стопку,Устало сказав: «Надоела работа».август 2016

Серая жизнь

Серое, серое небо,Серые осени дни.Солнце всё лето нас грело,«Хватит, – решило – с Земли».Серые будни неспешноТопчутся, словно слоны,А выходной пролетаетСпугнутой мышью с крупы.Нет больше смеха и горя,Всё как-то серо, одно:Серые чайки у моряСмотрят печально в окно.Серая кошка усталоТянет две лапки на стул,Рядом хозяин с сигаройПеред экраном уснул.Спят почерневшие крыши,Ночью прошёл, видно, дождь.Что же на сердце мне пишетЧёрной смолою злой вождь?Скоро уж полдень наступит,Но не ушла ещё мгла.Скоро ли сердце отпустятСерые жизни дела?19 октября 2016

Маски

Люди носят маски.Любят в свете днейМазать кистью краскиДля своих друзей.Наряжают рьяноШапки и чалмы,Чтобы после пьянкиС ними не пошлиЖулики, бродягиВ свете фонарей,Сбросив свои маскиЧёртов всех страшней,Чтобы знали люди,Что всегда трезвыГоловы и грудиОтпрысков страны.Люди маски носят.Сядут у огня.Их пурга заносит —Не страшна пурга.Страшно, если кто-тоВстанет позади,Зеркало подносит.Только поглядиДо чего упали,Лишь бы раз узретьЧто под их вуалью.Им бы лишь успетьСкрыть лицо руками,Видел чтоб никто:Вымыто слезамиСтарое лицо.Маски носят люди,Чтобы знали все,Что еда на блюдеЛучше, чем во сне,Что улыбка краше,Если варят мёд,Что слеза милее,Если не везёт.Можно жить безбожно,Знать, что любит враг,Если быть похожимНа толпу зевак.Если затерятьсяСредь пустых витринБудет в след смеятьсяСтарый арлекин.Маски люди носят,Потому темно.Звёзды в небе плещут,Словно молоко.Путь земли не долог,Нет на ней тепла.Есть лишь масок холод,Чёрствые слова.Есть лишь страх казатьсяСлабыми в слезах,Смехом обливатьсяВ утренних садах.Людям страшны мысли,Чтобы честно жить,Быть с врагом открытымИ друзей любить.Носят маски люди.Им не снять с лиц воск.Ходят на распутье,Отключая мозг.Им не нужно слышать,Что обман постыл.Им лапшу навешатьМогут до штанин.Им давно приеласьПравда о чертах,Что за маской скрыласьНаглость или страх.Надоела сказкаПро таких лжецов,Что смеются плача,Что кричат без слов.Носят люди маски,Ждут когда умрутВсе кто эти сказкиЗнали наизусть.Не желают маскиОт души добра,Только лишь роняютХрупкие слова.Я не стану споритьИ срывать шарнир,Пусть, как люди ходят,Так и плачет мир.Я уйду от масок.Лучше жить в глуши,Чем враньём их сказокЖечь добро души.11 июня 2017

Наследие поэтов

Не ценят люди время, не умеют,И уважение давно покрыто тьмой,Весь город в скуке зыбкой тлеет,Хотя… быть может я один такой?Кто жить остался прошлым,Кому ещё близка земная твердь.Я предпочёл бы просто умереть,Назло всем тем, кто пишет пошло.Но знаю: не будут обо мне скорбеть,Как о потере, о поэте.Я бесталанен, что тут взять?Вот Саша был – один на светеТалант. Но долго не дано писатьИ жить. Поэта общество отвергло,Ведь общество – гнилая рожь,Что слово русское, наверно,Пропило за последний грош.Так что писать? О чём тут долго спорить?Как жизнь идёт, так тянутся часы,Но я – не вы. Ценить умею времяИ выбирать достойные пути.Не криком надрываясь,Выплёскивать бессмысленную брань,Не с богохульством чертыхаясьПисать о сладкой ночи в саму рань,Или описывать свою судьбуИ жизнь, и каждое мгновенье.Как глупо выносить народу смех, слезу,Когда уж лопнуло терпение,Что нет в душей сей вдохновения.Я горд? О да, высокомерен,Не отрицаю, не стыжусь.Я старой школе буду верен.Стихосложению учусьУ самых старых из поэтов,Они – основа всех основ,И пусть живу я в веке этом,Я с ними рядом в цикле снов.Проснусь – и я один на свете,В могилах спят учителя,А всякие кричат зазряО том, что на планетеЕщё горит стихов стезя.Но нет, она давно остыла.На ней – лишь пара угольков,А остальные тухнут где-тоСреди российских кабаков.Среди канав, туманов, баров,Среди зажравшихся господСидят поэты – в бликах славыЗа десять несуразных строк.Пусть я умру, не понятый, забытый,Мой слог – последний русский слогВ канаве грязной, неумытойНайдёт свой истинный итог:Быть может там мальчишка белокурыйПрочтёт мои неважные стишки,И он поймёт – не страшен вид могилыВсем тем, кто смотрит изнутри,Но страшно то, что, может быть на светеОстались лишь гробы от тех,Кто в слово сердцем свято верилИ нёс стихи. Остался дым от всехПоэтов-стихотворцев.Неспешно догорает их зола.Я из золы – всего одно лишь слово,А фраза в целом не длинна:«Убиты мы, осталась – тьма».Всё что осталось – гниль и слякоть:Кричит, разбрызгивая дождь.Подобия стихов – то крик и маты,И пошлость тянет вечер в ночь…Но и от ночи до рассветаНе умолкает снизу эта страсть,Брань, музыка, и козырная масть —Всё катится в могилу века.Весь этот ужас – пыль, трухаВсё льётся в стоки и канавы,И падает на малышаС густыми волосами.Уж был один такой,Лихой и деревенский парень,Упавший видно с головойНа дно сухой канавы,Откуда он кричал и плакал,Что Русь избита, нищета —Её второе, видно, имя,А третье – бедная земля.Как русский дух из сердца шпарит,Не заливает стих коньяк!Ему и царь не сильно страшен,Не то что поп и старый дьяк.Не устоял он в этом мире,Как Пушкин, Лермонтов он спит,Над гробом крышку завинтили,Чтоб уж не выбрался пиит.Теперь всё проще и милее,Сейчас писать – себе во вред,Сейчас в канавах жить – престижно,И так живёт наш человек,И этот мальчик – в сонме бед.Так пусть среди всей этой грязной жижиЛисточек прилетит, исписанный пером,И что-то тёплое польётся через жилыИ дух воспрянет в сердце молодом.Да, он поймёт, что нужно что-то делать,В души проснётся вдруг искра:Пускай не Пушкин он, пусть даже и не Леркин,Но всё такая же лиричная душа.Я знаю: он возьмёт перо и эстафету,Возьмёт тетрадный жёлтый листИ он ответит Тютчеву и Фету,Что жив поэт и будет вечно жить.18 октября 2017

Товарищам поэтам

Есть на Руси ещё поэтыИ много звучных добрых слов,И сердце их теплом согрето,И дух парит средь облаков.Пленяясь их спокойной речью,Дыша рифмованным стихом,О, как ликует провиденье,О, как слух песней умилён!Как много нежности и грустиСокрыто в чувственных словах,И как проблемы мира чудноВ их проплывают головах.Да, это дар, и жизнь, и радостьПисать и слушать о любви,О чём полна лихая младость,О доброте, степях Руси.Легко на сердце и свободноОт суеты привычных дней.Поэтом быть всегда достойноИ жить им проще средь людей.21 октября 2017

«Как жаль… о, как мне жаль, что в наши дни…»

Как жаль… о, как мне жаль, что в наши дниВсё так же мелочно и чёрство у людей,Как было сто лет, двести, триста на Руси,Как и в других краях, у разных королей,Которые как нынче были своенравны,Писав кто манифест, не думал о других.Народа массы же по-прежнему бесправныИ нет защиты им от власти псов цепных.Что говорить? Все знают, что живётся плохо,Пенсионеры всё ворчат себе под нос,Кричат в ответ другие: «Скатертью дорога»…Куда? Везде цветёт коррупция и ложь.Повсюду, каждый день бездушие растёт,И застывают души в формалине власти.Молчать, не отвечать! Как грудь от боли жжёт,Что люди не меняются по большей части!16 ноября 2017

Интернетзависимым

Мой философский стих, я знаю, вам не нуженИ всё же буду кровью по стене писать.Пусть я больной и третий день хожу простужен,Но не могу, я просто не могу молчать:О безразличии к поэзии, к искусству,О вашей вечной занятости в соц. сетях.Не поддаюсь я бешеному гнева чувству,Чтобы орать на улицах и площадях,Какой дорогой вы идёте на погибель.Вам застилает истинное счастье смрад.Сидите, запершись в мобильную обитель,И нет у вас ни целей в жизни, ни наград.Сжигаете вы дни в бесцельном, тщетном беге,Не воротить навек ушедшие года,Услышьте, молодёжь, нет счастья в интернете,А лишь обман, глухая ложь и пустота.30 ноября 2017

Пламя слов

«Москва, прогнившая дотла…»

Москва, прогнившая дотла,В тебе нет чести и добра.Твоё величие и славаДавно прошли, теперь отраваОсталась при тебе одна.Не злых собак лай раздаётся,А матерщина льётся, льётсяИз уст детей и старика,Мужчин и женщин, и тогдаДуша обруганная бьётся.Идут худые обормоты,И жмутся по углам уроды,Калеки, пьяницы и воры.Кто от беды, невзгоды,Другие просто без работы.Такая жизнь: всех сократим,Компьютерами замени́м,«А кто остался без работы…Не наши это уж заботы.За них за всех жить не хотим».Такое, братцы, наше время:Жить по морали нынче бремя.Сидят друг с другом за столомВор и политик с подлецом,Руси гнетут святое племя.Зачем живём? Один Бог знает,Но нам никак не сообщает:Зачем одни живут по блату,Другие горбятся за плату,Ведь всех один итог равняет.12 декабря 2015

Обращение к сверстникам

Для вас пишу я эти строки, молодёжь.И сверстники мои, вы ухо приклоните.Послушайте, сказать, что вам готов,Мои слова не отвергайте, а примите.Наверно, думаете вы, что время раньшеМрачней, темней, скучнее было и глупей,Но нет, не так. То время было много больше,Чем наблюдать сегодня можем у людей.Не торопились так, как вы сегодня,Отцы и деды ваши, так же как и их,И спать ложились в сумерках вечерних дня,Уставшие от всех работ, забот своих.Нет, люди раньше были лучше, чем сейчас.Мораль и доброта превыше были чести,Хоть были воры, пьяницы в жиру под час,Но их немногих презирали люди вместе.А что сегодня видно? Ни порядочности,Ни верности, сочувствия, души добра,Ни милосердия вокруг, ни нравственности,Среди людей царит жестокость лишь одна.Все беды от неё, прогнившего мышленья,Из корня помыслов, что стало непристойным.И нет за все дела их мерзкие прощеньяПеред судом над ними Божьим справедливым.О вы, младое поколение, услышьте,И сверстники мои, от слов не отвернитесь,Что я сказал о вас. Своих отцов спроситеИ к ценностям души высоким обратитесь.Не стоит это всё, что б время вы терялиНа пустоту, фальшивку счастья и обман.Обман души своей прогрессом называли,Но он лишь злей, грубей, тупее делал вас.Так вы отриньте весь насилия разврат,И на ровесников своих не зарьтесь жадно,Вы люди или кто? Ведь каждый был бы рад,Жить в мире не имея в сердце гнева, страха.Такой мир сделать можете одни лишь вы,Да дети ваши, если в них вложить добро.А вложит кто? Родители иль улицы?Решать судьбу детей лишь вам одним дано.И что же вы дадите им, что объясните?Что есть добро? И что такое жизни зло?Но их не обмануть. Поэтому не врите.Сказать о жизни им вы сможете одно:«Как мы живём, такая жизнь, другой не знаем».А ведь печально это мне и вам должно так быть,Что жизнь трудна, как это мы не отрицаем,Но жизнь по нашей воле можем сотворить.Как быть тогда? Решайте сами, господа,Решать проблемы вам, я понимаю, ново,Но вам к чему своя на шея голова,Когда за вас всё сделано, давно готово.Сложнее стало жить, ведь времени же мало,Но жить придётся нам, тут как не посмотри,Вертеться надо. Потому оставьте жалоЗла и тьмы и верните чистоту души.20 января 2016

Товарищам актёрам

Для вас пишу я эти строки,Искусства деятели сцен,Вы хоть стараетесь, но всё жеНельзя терпеть ваш беспредел.Зачем кричите в зал вы громко?Неужто чувства донестиБез крика трудно вам настолько,Что вы кричите без нужды?Кому-то может показаться,Что вы, играя, жизнь творите,Но нет, не стоит удивляться,Сыграли плохо, уж простите,Но я скажу вам, как ценительИскусства истинных высот:Идея пьесы – повелительСердец людских, души полётВ духовный мир небесных благ.Но ключ от двери в этот мирДарован вам не просто так,А для звучания нежных лир.Несите людям вы свой дарДостойным их хвалы путём,Не за несчастный гонорар,А за души добротный тон.Ведь люди жаждут освеженияОт их дневных забот, страстей,И просят духа освежения,А не острот пустых идей,Да криков резких и немых,Развратом полных, пошлых сцен,Не монологов чувственных,А ссор, скандалов, перемен.Не нужно это, согласитесь,Их жизнь полна всем этим бредом,Который, как вы не стремитесь,Не скрыть ни юмором, ни гневом.Так что же дать им? Я скажу.Возьмите классиков к примеру:На их спокойствие в пылу,Остроты языка, но в меру,На их душевный полный мир,На их осмысленность и веруВ то, что они не боги лир,А игроки играют веку.На то, что чувств не мало-много,А сколько зрители вместят.И лишних слов и действий нет,Есть то лишь, что от них хотят.Работа сложная у вас,Не каждый справится умело,Хоть трудно будет вам подчас,Вы за неё беритесь смело,Тогда и вы, и добрый зритель,Искавший утешения,Искусства чистого ценительПолучит негу наслаждения.22 января 2016