Спешите жить. Стихи

Что такое Почеп? – Детства уголочек!Маленький холмистый город над рекой.Долгая дорога. Стать бы ей короче,Возвратить бы время детства, в нём найти покой.Старые названья память воскрешают.В детстве называли: «Вир», «Петровский вал»,«Подылья», «Костянка», «Круг» – все слух ласкают-«Покровщина», «Поляна», «Графский сад», «Вокзал».Сколько ж вас в истории слов неповторимых,Каждое бег жизни, памяти года,Крепкие в созвучии, по-детски незлобивых,Свежих, как хрустальная чистая вода.Каменные церкви на холмах, как свечи,Белые, открытые солнцу и ветрам.А рядом вижу дома старенького плечи,Шиферную крышу. Детский души храм.Вот они открытые детские терзанья.Мамочка родная, как же ты седа…Это всё твои так нужные старанья,Это ты для нас детство сберегла.Мария Емельяновна, мамочка любимая,Добрая, как ангел, верная, как тень,Красотой души своей ты неотразимая,И сияньем глаз своих ты лучший майский день.Маленькая, милая, чуткая старушка,Лишь увидев сына, бросилась на грудь.Высохла от слёз твоих мокрая подушка,Ты за нас молилась богу, только б нас вернуть.И мы домой вернулись, птицей залетелиК твоему уютному милому гнезду.Только что ж за стол не все родные сели?От пустых простых сидений взгляд не отведу.Где ж отца шершавая крепкая рука?Что ж племянник Гена не спешит к кринице?Вместо них со стен как-то свысокаСмотрят неизменные дорогие лица.Что ж печаль подбрасывать, мама ведь жива,Гордо держит голову, всем пример дала,Лишь ко мне украдкою склонялась голова,Руки мои сильные слезою обожгла.Вот они целительные жизненные силыВерных и зовущих материнских глаз.Сердцу стало ясно, что в нём бередило,Отчего в душе моей пламень не угас.Так что ж такое Почеп? – Сердца уголочек!Маленький холмистый город над рекой.Вдалеке мелькает скромненький платочек.Это образ моей мамы. Это город мой.

Дорогое жизни украшение

Улица, на которой жил С.И.Шишков, фото 2015 года

На «графский верхний сад» людское покушение:Дома, домашний скот, заборы, детский крик.В исчезнувших аллеях, как жалкое везение,Видны остатки старых лип,Глубоких рвов со всех сторон круженье,И звон ручьёв в овраге под горой.Там молодость июньского цветеньяПод громкий щебет птиц и лёгкий ветра вой.Грачи кричат, кружат над головами,И песни мелких птиц, как детские года,Терзают нам судьбу, проносятся над намиИ тянут нас с собой в родные городаК истокам юных безвозвратных лет,К речной глуши желтеющих кувшинок.Нога моя отыщет детский следПо жизни многочисленных тропинок.Тропинки вдаль ведут через мостки и кручи,Под сень плакучих ив и гордых тополей.Тропинки, как судьба, то ниточкой плакучей,То торной трассой лягут средь полей.И пусть в другом краю жизнь оставляет тело,Дела, очаг, семейный свой удел.От встреч с родной землёй не раз душа немелаИ возмужалый голос от счастья песни пел.Прими ж ты, край родной, моё благословенье,Открытость сердца, нежность и любовь.Ты – дорогое жизни украшенье,Души моей – негаснущий огонь!

Звон колокольный

Звон колокольный возродился опять.Звуками стали людей поднимать.Звучат лупоглазые, бронзой гулко взывая,С белых башен церковных, звон вокруг разливая.С белых стен колокольни от святого ИльиБьётся колокол звонкий, медью звоны росли.Уши чутко внимали звукам, липким, как мёд,Все дома обзвучали, недолёт, перелёт.Заскользили по крышам, вдоль долины реки,По деревням прослышали святой звук старики.Богомольные люди, отложив все дела,Знали, эта дорога к Подылье всех вела.г. Почеп, 1993 г.

О, музыка детства!

В Летнем саду – оркестр духовой,Старинной музыки звучанье,Какой-то далёкий и очень родной.По телу прошло трепетанье.Оркестр духовой. Трубы чище лицаНатёрты, до блеска, до глади.Душа – потревоженный сон беглеца,А мысль, как призыв на параде.И сердце, как маленький яркий клубок,Забьётся в тоске, в лихорадке.А муза звучит. Нашей юности рокВ седины впивается сладко.О, музыка детства! Торжественный вальс!Звучит тёплый вечер, тишь звёзд, запах трав.Плеск лёгкой волны. Околдованный вальс!Властитель старинных аллей и дубрав.

О, эти сливы голубые

О, эти сливы голубые,Проверенные на просвет,Не ошибёшься, рви любые,Щемящей сочности букет.Они стоят перед глазами,Томят волнующую грудь,Перекликаются с устамиИ в детство направляют путь.А в детство уж возврата нет,Где сливы солнцем наполнялись,Где на природе создавалсяДитя чарующий портрет.И сколько б ни было нам лет,Плоды полуденного знояЦветною детскою игроюОбожествляют жизни свет.

Он Плотник был

Папа, фото 1945 года

Осиротели стены дома,Он лежит в земле сырой.Теснит всех жуткая истомаВ скорби яростной такой.Скорбь разливается по жилам,От острой боли сердце жжёт,Она, как вихрь, всех закружилаИ оглянуться не даёт.Земля и Бог теперь творецДуши его нетленной самой.Так пусть же голубой венецПеред закрытыми очами

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.