Хмельная балка

Хмельная балка

Евграф Жданко

© Евграф Жданко, 2022

ISBN 978-5-4490-2069-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Хмельная балка

Пролог

«Давай, давай, мотоциклетка!Трещи, покуда я на взводе,Покуда ладная соседкаСидит и ждёт… И в этом роде.Пускай сорвётся мне навстречу,Повиснет жёрновом на шее;А я засосом ей отвечу…Давай, вези меня скорее!».Так зоотехник наш совхозныйСпешил с работы на свиданье,Забыв про всё: про дух навозный,И про телят, и про собранье,Куда с отчётом о прививкеБыл строго вызван накануне.Все мысли были о наливкеИ разбитной молодке Дуне.Чух-чух – и встал «конёк» ижевскийВ версте от фермы, у оврага.«Ха-ха, – подумал Василевский(наш зоотехник), – скиснет брага,Да и Дуняша…»… НедовольноДостал ремонтную котомку,Полез под картер и невольноПереключился на поломку.«Что ж, не просили мы о худе,Да, видно, худо к нам бежало…Тэк, здесь нормально… Знали б люди,Когда беда… О! Вишь, зажало…И тут нам надобны кусачки;А вот кусачек-то и нету…Ну, чёрт! Придётся на карачкиДа подтащить поближе к свету».Уж вечер поздний опустился,За дальним лесом солнце село;Наш Василевский притомился,Однако ж сделал своё дело;Стерев подтёки на ботинкеОбрывком старого обшлага,Он по извилистой тропинкеПошёл к ручью на дне оврага.Мысль в голове почти уснула,И ноги стали точно вата.«Эх, если б тягу не рвануло,Как раз успел бы до заката;Теперь нарвусь на нервотрёпку», —Подумал наш герой уныло,Не замечая, что и тропкуИ спуск нахоженный размыло.И тут случилось то, что все мыРукой судьбы зовём привычно(увы! печальной этой темыне избежать нам, как обычно):Пётр Василевский оступилсяИ, по известному закону,Всей своей массой покатилсяВниз по обрывистому склону…

Глава первая

Вихрь нашей жизни – как позёмка,Что зимним вечером играет:Шуршит порывами негромкоИ в гребни памяти сметаетЛюдских судеб, пропахших бытом,Часов и дней крутую соль.И глохнут в коконе укрытомИ чей-то вздох, и чья-то боль.Иное время наступило,Иные песни зазвучали;Не всякий вспомнит, как всё было,Что было после, что вначале…Кто постарел, а кто и помер,Другие дети во дворе,И дом другой, и новый номер.Лишь лес всё тот же на горе.Всё так же сплетницы-осины,Листву по осени роняют;Всё так же тёмные низиныРучей петляющий скрывают;Всё так же эхо отдаётся,Когда аукнешь наугад,А вниз по склону тропка вьётся —Совсем как сорок лет назад.Что у кого происходилоВ те сорок лет, судить не смею;Кому-то крепко подфартило,Кому-то – нет, свернули шею;А кто-то упряжь как собакаВолок упорно день за днём…Что ж Василевский наш, однако? —Пора нам вспомнить и о нём.На дне заросшей котловины,Меж ив заплаканных стволами,Седых от клочьев паутины,В траве, объеденной козлами,Лежит Петруша, еле дышит,Как плеть безжизненна рука;Он ничего ещё не слышит:Он без сознания пока.Уж ночь прошла, роса сверкнулаВ лучах, пробившихся сквозь кроны,И небо точно развернулоЛазурный стяг, и будто стоныИз-под замшелого завалаСлышны, и что-то говоритНам, что опасность миновала…Наш Пётр очнулся и сидит.Минута, две, ещё минута…Виски пульсируют от боли…Мысль ускользает почему-то,Во рту горчит и привкус соли…Всё тело ломит, как на дыбе,Озноб – нет слов, чтоб передать…Прильнув щекой к торчащей глыбе,Пётр попытался всё же встать.Не тут-то было, ноги-рукиНе очень слушались беднягу;Превозмогая стойко муки,Кой-как, хватаясь за корягу,Он принял положенье «стоя»И так – ещё минуты две,Пока мозги от разнобояОсвобождались в голове.«Где я и сколько провалялсяВ лесу без памяти? И что же?До Дуни так и не добрался…Да и работа… Нет, негожеТак запускать дела в отключке,Пора скотину прививать.Не уложусь – начнутся взбучки,Пойдут стыдить, критиковать…».Вот так прикинув перспективу,Пётр Василевский по тропинкеЗаохал кверху, к коллективу,К любимой в общем-то скотинке,К привычным дням по разнарядке,Когда решают всё за нас…Но что-то с сердцем: точно схватки,Как будто всё в последний раз.• • • • • • • • • •В изрядной мере потрясённыйПред ним открывшейся картиной,Стоит герой наш и суконныйКартуз снимает с глупой минойИ чешет маковку, желаяПонять, что – правда, что – мираж.Но в чём же дело, и какаяКартина эта, в чём пассаж?Где налитыми колоскамиРжаное поле колыхалось —Пустырь, заросший сорняками,Хлебов в помине не осталось;Прогнивших дисков от сцепленьяСкучают груды тут и там;Цепей разрозненные звенья,Истлевший тент и прочий хлам…«Вот так петрушка, снится, что ли?» —Подумал Петя и трусцою —Туда-сюда, и в лес, и в поле;И под кустом, и под сосноюОн мотоцикл свой суетливоДавай искать, ругаясь вслух.Но тщетно всё: кругом крапива,Бурьян высокий да лопух.«До фермы надо бы хоть пёхом,Но побыстрее мне добраться,А там-то все вопросы чохомУж как-нибудь, да разрешатся», —Смекнул Петруша, огляделсяИ зашагал во весь опорТуда, где вроде бы виднелсяЗнакомый с детства скотный двор.• • • • • • • • • •Каким гнетущим запустеньемПетрушу встретили постройки,Что наполнялись оживленьемЕщё вчера во время дойки:Лишь развороченные стойла,Остатки сгнивших половицДа два корыта из-под пойла;На всём помёт мышей и птиц.В углах – обрывки паутины,Опоры с признаками тлена;Кой-где завалы из мякиныИ унавоженного сена.И запах плесени подвальнойПовис в пространстве нежилом —Как символ смены вех тотальнойИ веры, пущенной на слом.«Ну что ж, пройдёмся до усадьбы,Посмотрим, там что приключилось.Эх, что-то тошно, пожевать бы.А Дуня, видно, не ложилась…».И, поднимая клубы пыли,Пётр двинул в сторону холмов,Чьи склоны густо облепилиС полсотни стареньких домов.Пустынны улицы посёлка,Людьми кишевшие, бывало;Из рощи вырулила тёлка,Прошла степенно и пропала.И снова тихо, как в пещере,И жизнь надолго замерла…«Коровы есть по крайней мере, —Петро подумал. – Во дела!».Покрыв до центра по проулкуС полкилометра расстоянья,Пётр завершил свою прогулкуУ двери каменного зданья,Что было, помнится, конторойСовхоза «Ленинский закал»,Дорожку тайную к которойС известных пор Петруша знал.(Его Авдотья счетоводомУж с год работала в конторе,Сводила днём приход с расходом,По вечерам же пела в хоре;Не отличалась нравом строгимИ потаскушкою слыла.Слыла, но всё ж, на зависть многим,Зазнобой Петиной была.)