М.И.Н.У.Я. Сборник стихов

М.И.Н.У.Я.

Сборник стихов

Роман Кулиев

Дизайнер обложки Вероника Александровна Данилова

© Роман Кулиев, 2018

© Вероника Александровна Данилова, дизайн обложки, 2018

ISBN 978-5-4490-2155-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Верлибр читателю

Вы читаете это, сейчас, сиюсекундно;Вы читаете это, губа ваша, деснаШевелятся в такт букв, мутноПонимая по то пространство листа.Но неважно, вы это больше,Вы – это сложно, вы – почти вечноДышите в строки, сути из кожи,Сути, как время, т.е, как речка.Словно природа, идейности в этом —В том, что «P.S.» дыхание с лирыПосле прочтения, как корень поэта,С вами сходящей поступью с мира.Вы же Р.S.Стимул и вирус.Вы, что осталось,Вы – что вернется.Вы все сгоритеВ ропоте времени,Но вы это время,Т.е. самосожжение.– Конец-

Прогулка до квартала

От дома пройти до квартала,Бесцельно, бездумно,Как ветер.В маршруте тебя потеряли,Но встретилиХмурые дети.В глазах отчужденного дома,Дорога всегда свежа.От ломаУдар – деликатнее, чемОт любого ножа.Ну что же? Ну что же?Рыхлое прошлое стынет,Глаза стекают слезой.Ничто не со мной отныне,Отныне ничто не с тобой.Все развенчала дорога,На зло уходящей звездеПо ней стекают немногоОбразы в темноте.Прогулка до тела кварталаКончится все таки может:Полями за тротуарамГраницею города с рощей!Она снизойдет – воздухСвободы обнимет… плечи.Главное, что не поздноПознать отчизну и вечность.– Конец-

Несколько строк про незначительное

Снег на земле утрамбовался,Старик плетется в виде камня,И сердце с тромбом в виде вальсаСорвется, развивая платье.Ему остался путь недлинный,Почти секунда, единица —Чтобы под старческой грудинойСердце разучилось биться —И память вычерненная теньюЛюдей безмерных, слов и стенок,Постылых дней и кадров с беднойОсиной из иссохших веток.Сие мелькнуло в моно-кадре,Пустилось по широкой вене —Остановилось ровно за деньКонца очередной недели.– Конец-

За чаем

Смотрю на дно стакана – чай остыл,Черты мои размыты, как от Пабло.Черты мои со мною не на «ты»,Черты мои отброшенные за борт.Нужды точить над шеей гильотину,Дабы срубить все связи позвонковПо сути нет; приятнее покинутьДом после нерешительных звонков.Идти зачем, откуда? То есть,Кем создана тропа, бросающая в страх,И к буквам, что рисуют эту повестьНа ваших шевелящихся губах.– Конец-

Можно

Симфонию можно разбить: на части, слои, ноты.Можно разбить этот мир, на города и страны.Можно всю жизнь просидеть без работы,Можно умереть, не получив раны.Можно увидеть море, и сдобрить его теломСвоим. Можно прыгнуть с крыши, как птицаНебывалая. Но кончить, очерченным мелом,Испорченным – не это ли повод напиться?Можно найти дорогу, что приведет к храму,Можно найти любовь, и потерять ее.Можно ее не найти, но отыскать дамуИ под венец провести ее энным днем.Можно, можно, можно,Рыдая о проигранной жизниПодушку кусать, грызя ее пух.Можно остаться внутри отчизны,Умерев. И если потухКостер твой, зажечь его сноваМожно. Можно разбавить тишинуПерво попавшим в голову словом,Как пулей, ушедшей лететь на войну.– Конец-

К бродскому

Иосиф Александрович Бродский – великий русский поэт, американский эссеист.

Теперь вы – пыль, всего, увы, И не скрипите медной вилкойОб блюдце голое; зимыНе наблюдаете из ссылки. Яслышу тихое дыханье, Иль вы сжимаете мне сердце?На снимках живо увяданьеВашей пролысины в Венеции. Куда? На что дымится жизнь, В масштабах сосуществованья?Купить в уценке спелых дынь – Смысл дерущего страданья?И если так, кричим мы – аве, Держа над головой секиры, Только чтобы глас кортвыйПереварил сие под лиру. Джон Донн уснул? И выОставили и испарилисьВ широтах легкой синевы – Не исписались – но изжились. Это упадок, иль величье, Конечно, ни черта не пан ты, Также далек, как БереатричеНедосягаема для Данте. Но я пишу, себя забросив. Вы… не Есенин, но не хуже. Вы – вечно дышащий Иосиф, Один Иосиф в этой гуще. И ль под эгидой Мичигана, Небрежно ручкою набросив, Под коркой написали странноВместо Иосифа, лишь – Joseрh. Какие буквы заключили, В манящей тиши, далеке?Отныне – живы, живы, живы, Как Низами, Гомер, Рильке.– Конец-

Минуя

Ну что? Минуя ветер пряныйКолеса сотый раз дают осечку.Но все равно доколесят упрямоДо энной недовыцветевшей речки.И если тут я – значит я не дома.Я там, где тишь, там где звездопад.Или, напротив, где плавилась Содома,И где огни витали томно надКрышами домов, роняя на порогиТела людей. Дорога пронесетМимо тех оргий ноющие ноги,Где ветер пряный медленно поет.Пишу тебе, с конечного дурдома,И это значит – путь окольцевав,Причалил я к родному дому,Стену сухую вновь поцеловав.– Конец-

Новое старое

В картину вместить способныКруг, овал ли, квадрат?Искусство, как голос свободы

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.