Ивовая свирель. Шесть книг в одной

III Скрипач дождя

Скрипач дождя играл всю ночь,держа в озябших пальцах скрипку.Как будто мне хотел помочь,моей тоски развеять пытку.Пока струне его звенеть —моей душе не умереть.Скрипач дождя совсем продрог,и воротник поднял промокший.Бедняга – он так одинок,под душем ледяных горошин.Он так устал и хочет спать,но не перестаёт играть.Я вновь одна в своём дому.Притихший город засыпает.Чтобы развеять ночь и тьму,один скрипач во мгле играет.И некогда уснуть емуво тьме ночной лишь одному.Но если скрипки звук умолк,куда в тиши от муки деться,Звенит не сломанный смычок —разбилось трепетное сердце.Ведь пело – на одной струне,и оттого так больно мне.Скрипач придёт и в тяжкий год,когда беда погасит свечи,и ночь, крадясь, как чёрный кот,внезапно падает на плечи.Смолкает музыка и речь,корабль мечты постигла течь.Когда тебя покинут все:друзья, любовники (вариант для мужчин – любовницы) и музы,судьба на чёрной полосе,разорваны былые узы,и далеко до новых встреч,и луч надежды не сберечь.Скрипач приходит – знает сам,что нам без музыки не выжить.И всей земле, и небесамиграет он на мокрой крыше.И будет мир стоять, покане дрогнула его рука.1993

Эпилог

Была дорога моя светла…Свой путь земной проходя, как мост,я долго странствовала, быладождём, и ветром, и светом звёзд.Я над землею летящий лист,я птица, и не подбей меня!Исчезну, дымом взвиваясь ввысь:я – искра гаснущего огня.Я – голос скрипки, летящий вверх,едва коснётся её смычок.Играет скрипка, но не у всех,а нет маэстро – она молчок.Я плачу, словно месяц октябрь:о, мой любимый, ты вдалеке.Побыть бы немного с тобой – хотя бслезинкою на твоей щеке.Я раковина, таю внутрижемчуг, сокрыта от всех на дне,закрытых створок не отворить,не найти на большой глубине.Начав свой путь как родник у рек —когда-то к морю он дотечёт,я забывала, что человек,себя увидев кем-то ещё.Пускаясь в самый последний путь,присев, как водится, – в синей мглеприпомню, может, когда-нибудь,как я странствовала на земле.И, покидая порог земной,я оглянусь, и в последний разувижу мир за моей спиной,мой город, полный огней, как глаз.Пускай я боль свою не могузабыть, душа сожжена дотла —промолвлю, глядя в ночную мглу:«Была дорога моя светла».1987

2 КНИГА «ЭПИГРАФ К СУДЬБЕ»

1988 – 1990

Вступление

1

Пускай мы живём бестолково,надрывно и трудно дыша,пусть в кровь разбивается сноваоб острые камни душа,заплатим слезами и потомза счастье на мизерный грош —но и за такие расчёты:такое не больно найдёшь.Живём, будто срок наш бессрочен,и к смерти придём, как к судье.Но наши останутся строчкиэпиграфом к чьей-то судьбе.1989

2

Ещё ты молод, и не труднодаётся первая строка,а жизнь раскрыта, как этюдник,но недописана пока.Бросаем мы гроши минут —а вот уж года нет в помине,живём, как будто жизнь – этюдк какой-то будущей картине.Но вот погаснет рампы свет:этюды – есть, картины – нет.1988

«Вновь полёт мне приснится…»

Вновь полёт мне приснится,только выйду из снов —и подстреленной птицейупаду я на дно.Но, презрев неудачии падения в грязь,сердце мячиком скачет,вверх – чтоб снова упасть.Сердце всё же летает,пусть крыла и грязны,и давно уже знает,чем кончаются сны.Пусть устало стучаться,только песней живёт.Только б сон не кончался,не прервался полёт.1988

«Верст нехожено, немерено…»

Верст нехожено, немерено,все чащобы да дубы.Я – поваленное деревона тропинке у судьбы.Кажется, судьба безрадостна,за грозой опять гроза,но вокруг звучат так сладостноптиц поющих голоса.Сила злая или добраяправит миром, где поройбез разбора в кучу собранысчастье пополам с бедой?Где средь пенья соловьиного,без пощады и не раз,жизнь, покруче ветра сильного,как стволы, ломает нас.1988

«Как долго осенью до рассвета…»

«Свеча горела на столе…»

Борис Пастернак

Как долго осенью до рассвета,и в стуже корчится вечер тёмный.Когда под этим осенним ветромодин ты в доме – то как бездомный.А нам ведь надо совсем немного:чтоб чья-то нежность ладони грела,чтоб кто-то ждал тебя у порога,тьму побеждая, свеча горела.1988

Снежные вершины

Написано на Эльбрусе

Потрескивает печка,и в доме тишина.В ночи, при свете свечки,жизнь кажется слышна.Чиста и так прозрачна,что горных рек вода.И зваться неудачнойне может никогда.Со склонов гор отвесныхты видишь, не боясь:не так уж много местав ней занимает грязь.Потоком всё смывая,как душем тени с век,затопит жизнь до краятобой прожитый век.Когда-нибудь лавинойона к тебе придёт,как снежные вершины,пространство и полёт.1989

На склоне гор

«На склоне гор, на склоне лет»

Шаламов

«На склоне гор, на склоне лет»,мудрей мы станем и светлее.Страдание преодолея,уйдем туда, где мир виднее,откуда ближе звёздный свет.Смотрю на жизнь я без прикрас,печаль и радость – всё приемлю.Но легче здесь во много раз:здесь звёздный свет, летя на землю,быстрее достигает нас.«На склоне гор, на склоне лет»нам будет ближе звёздный свет.2

«В пути на горную вершину,

в пути почти на небеса…»

Шаламов

«На свете счастья нет,

а есть покой и воля».

Пушкин

«В пути на горную вершину,в пути почти на небеса»,над нами коршуны кружилии пели чьи-то голоса.И был почти что бесконеченнаш путь на склоне гор и лет,мы пили воду горных речеки думали, что смерти нет.Но только стало счастье сниться,покой и воля, тихий дом —как пролетающая птица,она нас тронула крылом.1989

Музыка в ладонях

Как друг до друга донестинемного музыки в ладони?И в сильный ветер – не уроним,хоть трудно удержать в горсти.Друг другу музыку дарить —предназначенье человека.Для этого, душа-калека,шлифуй себя, как янтари.Хоть каплю музыки дарить —трудней любого в жизни дела,и, чтоб душа твоя сумела, —о, как должны мы стать добры!И в этом смысл любви, мой друг:приходит, светом мир наполнив,и музыку – в свои ладониберёшь ты из любимых рук.Но как не расплескать в пути,не замутить на горных склонах,немного музыки в ладоняхкак друг до друга донести?Ц1988

Цикл «Золотая скрипка»

1982 – 1988

Разбитая скрипка

Голос осени – жалобный голос поломанной скрипки,что разбилась на множество маленьких жёлтых осколков.По печальной земле, посмотри, их рассыпано сколько,только ветер уносит мелодии грустной обрывки.Ветер будет лететь, задевая за крыш черепицу,флюгерами вертя, на столбах обрывая афиши.И встревожимся мы, в вышине её голос услышав,не поймём, кто зовёт, и куда нам на зов устремиться.Или голос судьбы, только он почему-то печален,или музыка эта звучит в нашем сердце, быть может.Как прожитую жизнь, не вернуть эту осень, но всё женаша жизнь не бесследна, и ждут корабли у причала.Можем мы сохранить отголоски мелодии в сердце,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.

Примечания

1

Первое напечатанное стихотворение. Написано в 14 лет, напечатано в 17 лет в сборнике «Ранний рассвет», издательство «Молодая гвардия», Москва

2

«… из пламя и света рождённое слово» М. Ю. Лермонтов

3

«В начале было Слово, и слово было у Бога, и слово было Бог» Евангелие от Иоанна