Бегут, громыхая, будни. Сборник стихотворений

Бегут, громыхая, будни

Сборник стихотворений

Владимир Конарев

Редактор Сергей Сергеевич Сонин

Фото автора Владимир Иванович Конарев

© Владимир Конарев, 2017

ISBN 978-5-4485-1198-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

КОНАРЕВ ВЛАДИМИР ИВАНОВИЧ  – поэт, писатель, публицист. город АНАПА. Член Народного художественного объединения «ПАРУС» с 1975 года. В  портфеле  11 сборников прозы и стихотворений.

Бегут, громыхая, будни

Бегут,

громыхая, будни

А праздники?

Тоже будут.

Ни январь, ни февраль… перепутье…

Ни январь, ни февраль… перепутье…

Смело вброд в сапогах по распутью.

И, поди, ты – попал прямо в яму,

Вот что значит быть очень упрямым.

А со льдом холодна в ней водица, —

Так и хочется поматериться.

У сапог, ох, малы голенища,

Потому и сухих ног не сыщешь.

Ни январь, ни февраль… перепутье…

А сапог не наклеили путьних.

Воспрянем духом созидания

Воспрянем духом созидания,

Хоть жизнь засеяна тоской.

А кто сгорит в костре молчания —

Страдая, обретёт покой.

Не ищи судьбу, не трогай…

Не ищи Судьбу,

не трогай…

Всё течёт

по воле Бога.

Виноград на склонах мы растили

Виноград на склонах мы растили;

Солнце в гроздья наливало сок.

Тоннами на лодочки грузили,

Винный погреб, наполняя впрок.

Посмотри! Те склоны сиротливы;

Летний зной не блещет янтарём.

Человек – хозяин! Справедливо ль,

Что чиновник стал поводырём.

И завёл сей поводырь учтивый

Отрасль виноградарства в тупик,

Хоть о нём писалось прессой лживой,

Что имеет он светлейший лик.

Почему же радостью большою

Не сияют гроздья на юру,

А лоза, согретая душою

Брошена – на плаху – топору.

И ручей, питавший корни влагой

Речь свою на склоне потерял,

Появились злостные овраги.

Нет, наверно, в голове царя —

У всех тех, кто не отведав жита,

Проявляет венценосцев прыть.

Ну а «змий зелёный» неизжитый?..

Он притих до радостной поры.

Проходит время мимо нас

Проходит время мимо нас,

Сует людских, не замечая.

А мы бездельем всякий раз

Его в свой век не возвращаем.

Помрачнело небо на закате

Помрачнело небо на закате…

Поле! неужели я грешу?

Или я бездельник ныне штатный?

Или…, но огрех перепашу.

Повседневная реальность

Повседневная реальность

Смяла душу, как яйцо.

Виновата не реальность,

А политики лицо!

Не дышать, не пальцем трогать,

Мыслью дело заверши.

И вопрос идёт мой к Богу:

Провинилась, что ль, душа.

Мне вновь кузнечик в травах сочных

Мне вновь кузнечик в травах сочных

Включил известный телеграф:

Забыл ты свою маму прочно,

Не чтишь её родимый прах.

Спешу, спешу в след тень-разлуки,

Туда где крест – железа руки.

Вытащить бы душу из болота

Вытащить бы душу из болота

Беспросветной серой суеты

И её расправить для полёта,

Чтоб коснуться мыслью до мечты!

Иль в траве раскинуть вольно руки,

Оттолкнуться и успеть вдали

Перенять весёлые те звуки,

Что мне наслажденье принесли.

Постучало в Душу вдохновенье,

Вытащило чувства и лучит.

Лишь оно, оно моё спасенье —

Жизнь оно увереннее чтит.

Через сито века просеваю дни

Через сито века просеваю дни.

Глупая затея? Пусть! Они – мои!

Сею, просеваю – счастье собираю!

Потому что знаю: много не бывает!

А заблеть бы тишиной

А заболеть бы тишиной

С лирическим глаголом

И бинтоваться не стрельбой,

А чисто русским словом!

И возвращаясь в благодать —

Душой раскрыться снова

И в ней найти Отца и Мать

Хорошим русским словом.

Не повторится холст заката

Не повторится холст заката…

И танцы бликов на стекле…

Не повторится образ хаты —

Как жизнь любая на Земле.

Три сестры

Когда проснуться фонари,

Цвета теней прольются,

Тогда и эти три сестры

Моей Души коснуться.

Втроём присядут на кровать —

Кому они не любы?

Им есть, конечно, что сказать —

Красиво, нежно, грубо.

Они поймут и боль и страх,

Растопят лёд разлуки,

Подарят множество рубах

В любые чьи-то руки.

Они и осень, и весна.

Они – Вселенной мера.

Вам, их известны имена:

Любовь! Надежда! Вера!

Устыдимся красной книги

Новостройки лезут в парки,

Цикламен почти исчез.

И подснежников подарки

Не найти за интерес.

Средь полыни, средь простора

Плачет птаха-сирота;

Люди стали жить как воры,

А природа – беднота.

Устыдимся Красной книги,

К сердцу примем правды суд,

Ведь забвения вериги

Нас от горя не спасут.

Я жую не мамин хлеб

Я жую не мамин хлеб.

Не печёт хлеб мама.

Печки нет – угас отсвет,

Вместо печки – яма.

Память, как глаза открыв —

Жажду дотянуться

Мыслями до той поры,

Где хлеба пекутся.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.