Не книга, но тетрадь моя. Стихотворения

Не книга, но тетрадь моя

Стихотворения

Терентiй Травнiкъ

© Терентiй Травнiкъ, 2017

ISBN 978-5-4485-0234-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Моим учителям и друзьям

Ларисе Васильевне Чернышёвой и

Ирине Михайловне Соловьёвой

посвящается…

Открытие творца

Я подошёл к вратам Творчества

Т. Травнiкъ

Терентiю Травнiку суждено быть творцом. К этому была готова и его душа, и это предрекал ему его крёстный отец – философ Михаил Курганов. Сам Терентiй позже скажет так в одном из своих стихотворений: «Я помню, как-то раз поэтом меня монах один назвал», – и продолжит:

Искал я красок бесподобных,Искал я нот и находил,И растворял в основах водныхОбыкновеннейших чернил.

О творчестве Терентiй Травнiкъ размышляет не единожды. Творчество – дар людям, и «надо успеть подарить свои дела, свой труд, свое слово, … свою нежность и тепло сердца своего. Надо успеть подарить свое внимание, свой талант, свою помощь. Надо успеть подарить свои силы, опыт, озарение и вдохновение. Надо успеть подарить себя до капельки, до крошечки. Надо успеть подарить свою единственную жизнь».

Рассуждение о творчестве есть и в сборнике «Белая радуга»: «Любое творчество должно приносить радость и удовольствие. Самые лучшие открытия и откровения в этой области случаются тогда, когда меньше всего заботишься об этом и не задаешься вопросом, нужно ли это кому-нибудь. Творчество остается с человеком, который …это делает честно». Оно для других людей «может послужить катализатором их внутренних процессов» – иными словами: Творчество рождает новых творцов.

И далее: «Творчество – это всегда послание в будущее от всех нас, всех, кто в этом времени. …Картины, песни, музыка и, самое главное, книги продолжат нашу жизнь, напоминая потомкам о нашем времени, и так ярко, как будто это все здесь и сейчас».

Так он говорит о себе, почему стал рисовать и почему занялся музыкой:

«Я долгое время рисовал именно стихийно, а когда через некоторое время начал анализировать свое наследие… то стал понимать, почему я это делал. Искусство, видимо, – это способ развития души, некий тренажер… Творчество – уже совсем иное состояние, это, я бы сказал, осознанное искусство; творчество – это когда ты выбираешь линию или тему и занимаешься этим, понимая, что все это созидает нравственные миры, и не только твои. Пожалуй, к тридцати шести годам я подошел к вратам Творчества».

По Травнiку, творчество выращивает, завершает, отдает; греет, утешает; обучает; собирает, сопереживает, защищает; творчество жертвенно и Божественно (из стихотворения «Искусство и творчество»). Травнiкъ настаивает, что вдохновение приходит и уходит, а открытия делаются в долгом и терпеливом труде.

Инструменты его творчества – это рисунок, звук, кадр, фотография, стих, кисть, краски, это музыкальные инструменты и ноты, кинокамера и фотоаппарат и, самое главное, перо и СЛОВО. Слово как хранитель Вселенной и Вечности, слово как мгновение, как дух, как душа:

Откуда я так слышу слово?Что за миры со мной ведутСвои ночные разговоры?Что за миры меня влекут,Даря мне знания и чувства,И понимание вещей?…

Слово, по Травнiку, – это вечное, важное, страдающее («а нам досталось распятым»), умершее, но способное к возрождению. Ради него надо потрудиться: пройти трудный духовный путь. Слово – это любовь, это основа творчества, это главное.

Поэтическое Слово – это ключ «от комнат огромного строения Жизни, это ключи судьбы… мудрых знаний», и… настоящие стихи не пишутся, а «посылаются, как откровения и только записываются рукой поэта, обмакивающего перо… в бездонную чернильницу своего сердца и никак иначе…»:

Звезда над полем скошенным,Далекая, осторожная,Зовет меня в путь сноваЗа вечным… Точнее, за словом.Тем самым, что было вначале,До всех стихов вместе взятых,А нам досталось распятым,Посеянным и воскресшим,Не понятым, но понятным.

Слово как основа всего связано с другими видами творчества. Слова – «ключи ремёсел и искусств». Поэтому у Травнiка появляются строки: «цветная музыка души» или «палитра слов». А одно из его стихотворений названо «Снег падал… Ми Бемоль Минор»: «Нет, он не шёл, он просто падал/Весь день, весь вечер и всю ночь…» – читаешь это и ощущаешь связь музыки и слова! Его слова светятся, а образы звучат.

Недаром у него есть цикл «И музыка, и цвет, и слово…» и книга «Цветная музыка души»; и счастье звучит «домисольно», и «живой становится бумага». А ещё есть сочинённый Травнiком завораживающий и нежный, как Голос души, «Белый концерт».

Травнiкъ – поэт и художник, поэтому рядом с его словом и словотворчеством – живопись. «Живопись – это поэзия, которую видят, а поэзия – это живопись, которую слышат» – таково изречение Леонардо да Винчи, и оно о творчестве Травнiка. Его живопись – передача пространства в плоскости, это образы и краски родной русской земли.

И славить вечное – в полотнах,И славить вечное – в стихах.Держать сокровище в руках —То самое, что в малых крохах —Дано, нет, собрано тобою —Любовью, названное кем-то…(из стихотворения «Не наследить – оставить след»)

Травнiкъ – музыкант и композитор. Природа одарила его удивительным даром – владеть разными видами музыкальных инструментов: из клавишных – фортепиано, из струнных – мандолиной, гитарой, из духовых – продольная флейтой (тенор, альт, сопрано), губной гармоникой! С 2006 года Терентiй стал писать симфоническую музыку, в частности, цикл из 12-ти концертов духовной музыки, посвященный двунадесятым праздникам Русской Православной Церкви: «Крещенский концерт», «Благовещенский концерт», «Пасхальный концерт» и другие. Это красивейшая музыка, которая будит в слушателе какие-то важные глубинные мысли и чувства.

Травнiкъ – философ: он размышляет о Родине, о нас, о «простом золоте души» и природе творчества, о поэте и поэзии, о жизни, смерти и предназначении человека, о войне и мире, о семье, о любви и страдании и опять же – о Слове. Философична его поэзия, философично всё его творчество. Одно из подтверждений этому – его книги афоризмов – «Лучина» и «Пути-дороги» – его афоризмы вмещают в себя всю жизнь человека и связаны с идеалами православия:

И ты плывёшь, след оставляя,Тот малый, что хранит вода,Лишь берегами отмечая,Вслед уходящие года.

Травнiкъ – публицист. Болью наполнены его рассуждения о войне на Украине, о современном состоянии общества, о нашей жизни. Безусловно, его публицистика философична, он автор образовательной программы «Часы».

Травнiкъ – сказочник, автор и активный участник сайтов для детей, создатель таинственной страны Гугушатии

Травнiкъ – гуманист, воспитатель, учитель, друг…

О Терентiи Травнiке хочется сказать его же словами: «Среди нас живут поэты, ведь почти каждый хотя бы раз в жизни что-то такое сочинял, выражая тем самым свои чувства или отношение к кому или чему-либо… и

Всё проходит. Проходит и это.Но пока ещё время есть жить,Разыщите такого поэта,Чтоб душе вашей дал бы испитьЭту наичистейшую водуЭтой наинежнейшей любви,Чтобы вышла душа на свободуИ услышала следом: « Живи!»

Стихи – это способ в поэтических строках… материализовать свой внутренний мир, находя порой нужные ответы и открывая в них лучшее в себе… и не только. Стихи – это выражение философии автора, его взгляда на мир… И опять в его стихах поэт – это тот человек, который владеет ритмом, цветом, чувством звука, меры, жизни, пространства – «оно позволит слову стать целительным». «Cемь чувств поэзии – владей ими, поэт!» – пишет Травнiкъ.

Спасибо, за мудрость, за все ваши духовные труды. Мы все связаны невидимыми нитями, у каждого своё призвание, и каждый отвечает за гармонию в мире и должен постоянно расти, совершенствоваться и творить.

Ваш жребий – помогать людям жить, даровать своё Творчество, и люди открываются навстречу Вам, ведь основа вашего творчества – жизнь и любовь. Я верю вашим поэтическим строчкам:

Запомнилось мне от рожденья, чтоб жить —Не много, не мало – два слова.Два слова – глаголы: любить и творить!Два слова – всей жизни основа.Елена НестероваКарелия, г. Медвежьегорск2016 г.

Нужен снег. Белое

Смешались краски осени и лета,Как нитки в доморощенных беретах,Как мысли в недоверчивых умах,Как жизни в переполненных домах.От слоя к слою в много-много лет —Скупого времени – едва-едва заметноВсё пишется и пишется портретИз красок осени, зимы, весны и лета.Нужна вода, обычная вода,Что смоет всех мозаик пестроцветье,Нужны перекладные холода,И ветер нужен – сильный, сильный ветер.Неважно, что скукожится душа,То ненадолго… Знаю я: потерпит,Доколь снегам расклеить разрешатКонверт с их извещением о смерти.И встанут на законные местаФлажки и флюгера дворцовых башен,И снова выложат на старенький верстакСкрипичные ключи от нотных скважин.Всё зазвучит! Сперва начнёт метель,Подхватит вьюга – это для порядка.Пройдёт и вновь рожок достанет Лель,И следом я – чернила и тетрадку.Всё так и будет, только нужен снег,Необходим тот, кто зароет в землю,Что бросил в спешке грешный человекИ что душа природы не приемлет.Всесильный снег! Не знаю, как сказать —Могильщик ли? А может быть, с купелиОн пеленающий? Но чистый лист в тетрадьДаётся тем, кто в это просто верит.Да, есть на днище жизни сундукаОдна и премалюсенькая точка,С которой слову верная рукаНачнёт вымаливать спасительную строчку!6 октября 2015

Подлинник

Не это ли искала тыВ своих желаньях красоты:Картины, краски и холсты —Не это ли искала ты?Не это ли искала ты —Живые в комнатах цветы?Дом пахнет лаком, и смолой,И тишиной, и тишиной…Не это ли искала ты —Пришедшего из-за черты?В ком, словно сахар, таешь ты —Не это ли искала ты?Того, с кем дивно хорошаТвоя стыдливая душа,Твоя раздетая душаТак неподдельно хороша.Ты можешь с ним позволить всё,Он – рыцарь, он не опозорит,Не возразит, не будет спорить —Ты сможешь с ним позволить всё!Беги в иную жизнь – не жаль —Покинь привычек лабиринты!Откуда эти гиацинтыИ чувств прозрачная эмаль?Откуда это озорство,Невинность девичья? ОткудаГранаты, персики на блюдахИ музык нежных волшебство?И он, такой неуловимый,В плаще истёртом пилигрима,Большой, лохматый, с бородой…Он – твой! И вот – уже не твой…Ах, как пленительна волнаВ неуловимом постоянстве,Где состязаются в убранствеСвоём покой и тишина.Не это ли искала ты?Не этих ли лобзаний негу?Снег выпал, так ступай по снегу,Ступай, куда ведут следы,Где ждёт тебя в каминной башнеГранатов сочно-спелых кровь,Где верен вашей тайне стражник,Где ждёт тебя его любовь.7 октября 2015

Четыре капли вдохновения

И только белые цветы!Сегодня это хризантемыПриходят лилиям на смену,Как старым – новые мечты!Пусть только белые цветы!Пусть завтра ландыши и астрыНапомнят: вовсе не напрасныСтихи! Смотри: цветут сады!Всё в белом, не осталось тени —Пребелоснежные сады!И с белой веточкой сирениПриходишь утром в гости ты.И в теле белого фарфораЖасмин – янтарно-белый чай.И с тишиною разговоры…Не забывай, не забывайМгновений этих. Я же будуХранить с них оттиски в стихах,Как берегут для мира чудоВершины горные в снегах.Четыре грани откровенья,Четыре капли вдохновеньяИ только я, и только ты,И только соприкосновенье,И только белые цветы!И только —белые цветы.7 октября 2015

Но тетрадь моя

Расставив дедовские меты,От октября до октябряХранит отцовские секретыНе книга, но тетрадь моя!По нескончаемой ВселеннойОт первой буквы букваряВедёт меня строкою вернойНе книга, но тетрадь моя!За жизни даренные звенья,Господь, благодарят ТебяМоя душа, моё спасенье,Не книга, но – тетрадь моя!За всеблагое Воскресенье,За всю Любовь, что встретил я,Встаёт пред Словом на колениНе книга, но тетрадь моя!7 октября 2015

Картинка

С дремотных, полусонных векОсенней стынущей природыСрывался вниз и падал снег…Как ложку соли или содыВ стакан с холодною водой,Забыв проверить, положили —Не растворилось. С мостовойНочную заметь снежной пылиСметали дворники с утра.От мётел дворницких проснулся.Снег выпал! В чашечке двораПоследний летний шарик сдулся.Он зацепился и виселНа кривенькой фонарной мачте,И ветер северный зверел,И рвался с нитки неудачник.И вот сегодня выпал снег,И больше шарика не стало.Смотрю: сутулый человекК помойке тащит одеяло.Пёс пробежал – знакомый пёс,А вот и пёсова хозяйка…Ушёл, кто одеяло нёс,И только воробьишек стайка,И только снег. Нет, первый снег —Этапник зимнего забега.Ещё сутулый человек,Совсем сутулый человек,Да шарик, умерший от снега…8 октября 20156:49

Нужная песня

Я творю, чтобы жить.А можно ведь жить, чтоб творить.Быть здоровым, впрягатьсяИ вовсе не думать о теле.И страдать не от боли,Скорее, о сорванном деле,Не бояться влюбляться,Да что там влюбляться – любить!Не бояться, что станешь обузой,Ненужной поклажей,Что не сможешь поднятьИ тащить то, что наобещал,Что в твой дом постучитсяДругой. Постучит и однаждыОн разрушит всё то,Что ты жизнью своей вылеплял.Что за дело, копаться в том: будет,А может, не будет?Я плачу за ошибки монетойИз собственных лет.Жизнь проходит, но следомРождаются новые люди.Может, кто-то из нихИ найдёт на вопрос мой ответ.Сможет больше творить,Меньше думать о хлебе насущном.Сможет смело любить,А не думать, о чём пишу я,И ценить дни своиНе скопом, как прежде, а штучно.А иначе, зачем эта песня,Скажите, друзья?Я творю, чтобы жить,А можно ведь жить, чтоб творить.Быть здоровым, впрягаться,И вовсе не думать о теле.Коль страдать – не от боли,Скорее, о сорванном деле.Не бояться влюбляться,Да что там влюбляться – любить!2010

Путь

Нет, Бог не свет, Бог – тень-и-свет!Денёк погожий и ненастье,Вопрос ли заданный, ответ…И счастье, равно и несчастье —Всё это – Бог! И не делиЕдиное на половины —Без неба не создашь земли,Как и не может быть картиныБез написавшего её.Нет радости без слёз вчерашних…Который год июль цветёт,И пьян цветеньем этим бражник.Всё изменяется вокруг!Взлёт завершается паденьем,Кончается с разрывом круг.Лишь постоянно измененье!Как этот вечер нужен мне!Как мне нужны его подсказки!Луна стекает по стене.Стена не просто – в лунной краскеСтена, но смоется она,И в этом тоже Бог, поверь мне.Недолговечная лунаУходит в западные двери.Пишу о вечности тебеНа ограниченном листочке.Кто смог проделать брешь в листе?Неужто ли три этих точки,Что встали в ряд в конце строки,Путь пролагая измененьям?И тают смерти уголькиОт троеточья откровений.И звёзды, что ультрамаринХранил и пестовал, как деток,Рассветный счистил керосин,Хоть звёздный норов, знаю, цепок.Всё – Бог… Всё – Бог! И свет, и тени,И музыка, и тишина.Прислушаться – она слышна,У тишины есть голос, верь мне.Незавершённость, ты ко мне?Я ждал тебя, незавершённость.Ты как сестра воды в вине,Ты как молчанию бездонность.Свеча выплакивает боль,И ярче фитилёк пылает.Зачем взяла свеча бемоль,Никто из нас, увы, не знает.Поверив языку примет,Нащупала, похоже, следДуша! Вот правильный ответЕё: и тень, и полутень, и – свет…И после света – новый Свет!10 октября 2015

В альбом

Проснулся рано. Что я слышу?Как дождь печатает на крышеСвои дождливые стихи.Ещё я слышу, как тихиШуршанья поредевших листьев,Шептанья постаревших листьев…Вчера поймал себя на мысли,Что не писал тебя давно,И даже приготовил кисти —Щетину, белку, колонок…Сегодня приглашу. Надеюсь,Придёшь. Всё, как обычно: бреюсь,Завариваю свежий чайИ вспоминаю невзначай,Что не исполнил обещанье.Приставку, суффикс, окончаньеДарил, а корень – никогда.Пообещал, но, как всегда,Отвлёкся и забыл про корень.Скажу: не первый раз забыл.Всё потому, что нету крыл,Чтоб стать с происходящим вровень.«Свои приятелю отдал,А новыми не обзавёлсяКрылами», – я тогда сказалТебе. А ты мне: «Что приплёлся?»Как не плестись, коль крыльев нетИ корень до сих пор не дарен?Октябрь, мне уступи билет,Я осенью давно затарен.По крышу в осени мой дом,В вещицах осени по крышу.Как думаешь ты, что я слышу?Как дождь печатает на крышеСвои дождливые стихи?Нет, в этот раз ошиблась: вижуМои дождливые стихи…11 октября 2015

Ну разве это не стихи?

Возьми, открой мою тетрадь —В ней только ты! Нет, ты и осень.Я начал для тебя писатьС неё. Коль кто об этом спросит,Скажи ему: «Садись, послушай,Послушай, как стихи поют,Как пеньем проникают в душу.Душа ли не стихам приют?»Открой, открой тетрадь! Читай же,Я по губам твоим пойму,Пойму тебя намного раньше,Чем ты стихи, и обниму,И прошепчу тебе, родная:«Теперь я вижу, что ты знаешьВсе заклинания любви.Теперь тетрадь мою порви!»Ты вздрогнешь и прижмёшь к грудиМоих детей, мои стихи…Осеннее опять пишу,На каждой букве лист осенний.Поэт? Скорее, им служуВ кафе на улице Последней.Ну, разве это не стихи?«Спасаясь от дождя, заходишь…»О ком я? О тебе. Пойми,Меня собой с ума ты сводишь.Присела у окна, сидишьИ смотришь, смотришь в эту осень!И я молчу, и ты молчишь,Льёт дождь, и без десьти, как восемь.Мы так крылаты, так легки!Нас в неизведанное сноситДыханье собственной любви…Ну разве это не стихи?12 октября 2015

Осенняя песня

Поле старым покрываломСнова осенью укрыли,И дожди заморосили,И в дорогу въелась грязь.Птицы брызгами на небеСиротливо зачернелиИ запели отходную,И природа подожглась.Осыпаются деревья,Словно фрески вековые,Видно, очень непростыеПредложили им дела.Снимет осень покрывалоИ, вздохнув, уйдёт устало,Вслед за нею забелеетС одеялами зима.Вот и мне пора в дорогу —От зимы подальше, к югу.Позову с собой подругуДо весны побыть вдвоём.А сюда придут недели,Заметённые метелью,Знаю я, что лишь на время:У зимы недолгий сон.2009

Мой карандаш

Вновь достаю катушку строчек,Лист полотна, наклонный почеркИ черно-белый карандаш.Пусть так, но всё равно он наш!Точиться, как всегда, не хочетВ боях покусанный герой!К чему сомненья ваши? Свой,Он свой, затупленный от точек —Советский карандаш простой!А мне всегда была по нравуКарандашова простота,И начинать ему по правуСегодняшний засев листа!Давно не юный барабанщик,Мой карандаш, давай-ка дробь!Мой карандаш, ты ж не обманщик?А коли так, то не угробьСегодняшнее начинанье.Оно, дружище, от души!Смотри: твои карандашиУже готовы к испытаньям.Тебе моя рука – держи!19 октября 2015

Вернусь

Вернусь к тетрадям и к карандашу,Вернусь к «грачу» – настольной старой лампе,Вернусь к тому, чем грежу, чем дышу,Вернусь к барьеру – к стихотворной рампе.Вернусь я, обязательно вернусь,Куда б ни занесла меня стихия.Я выкопаюсь, знайте, я найдусь,Вернусь, как продолжатель, как вития —Тот, что дал слово Слову не сойтиНа бесконечно трудном перегоне.Вернуться – это значит, что идтиТуда и с тем, куда призванье гонит.Смотрите ж, люди: я почти пишу,Отпив из братины обтесанной отваги.Уже махнул рукой карандашуИ, проходя, кивнул листу бумаги.Прочтите правильно всё то, что написал,Спускайте ж трап, я улетаю с вами.Вчера шагнул я с корабля на бал,Сегодня – с бала я шагаю в пламя.Мне нужен этот рдеющий восток,Шипенье звёзд, сгорающих в паденье.Как у воды есть мера, то – глоток,Так и моей пусть станет вдохновенье!20 октября 2015

Мой кабинет

Это мой кабинет:Тумба, стол, табурет,Кресло, лампа, кроватьИ, конечно, тетрадь —Со стихами тетрадь.Это мой кабинет:Полки, в рамке портрет,Книги – не сосчитать,И конечно, тетрадь —Со стихами тетрадь.Это мой кабинет.В кабинете – секрет!Что, хотелось бы знать?Нет, сначала тетрадь —Со стихами тетрадь.Здравствуй, мой кабинет…Сколько зим, сколько летНам пришлось скоротать,Это знает тетрадь —Со стихами тетрадь.Это мой кабинет:Бьют часы сотню лет,От лампадки тот светТам, где Новый Завет…Что ещё рассказать?Разве то, что тетрадь…Разве то, что…тетрадь…Дописалась тетрадь.21 октября 2015

«Так пусть минуты вдохновенья…»

Поэтессе Ирине Кемаковой

посвящается…

Так пусть минуты вдохновенья,Как ноты, выстроятся в ряд.Пусть зазвучит стихотворенье,Исполненное наугад!Пусть залигуется на годыВсё, что скроилось из минут,Все штрихпунктирности свободы,Её возможности, что ждутТебя, поэт, тебя, словесник,На сердцем выбранном пути.Так будь же в нужный час на местеИ сможешь сам себя найти!Скажу, хоть это и не ново,Давно примерено к делам:Найдёшь себя – найдёшь и слово,Найдёшь и музыку к словам!31 октября 2015

«Когда сложилось всё, советы не нужны…»

Когда сложилось всё, советы не нужны.К подсказкам благосклонны лишь этюды,Те, что, как листики весенние, нежны,В отличье от сложившегося в блюдо.Что толку в том, что перец или сольПочувствуешь ты в поданном в избытке?Будь лучше там, где охи, слёзы, боль,Где нет шитья пока, но есть иголка с ниткой,Есть замысел, и с ним смущенье есть,Есть начинатель – юный и пугливый…Но помни, вразумляющий, что лестьЕсть тоже самое, что в мягком сене вилы!1 ноября 2015

Бог простит

Ответ тому, что стало тихо:Устала русская земляОт непригодной заманихи,Полувзошедшей на полях.Собрать растерзанную в клочьяСтрану не каждому дано.Над «и» потерянные точкиИ запятые перед «но»Найти и поместить на место,Вернуть истории права.А дальше – оставаться честным!Вот это – дело! Что, слова,Без сделанного приуныли?Линяют лозунги без дел!Трудолюбивая РоссияУж с четверть века не у дел.Нет, это, право, не по силам!Тебе ль сидеть и прозябать?Тебе, хранительница мира,Тебе ли этого не знать?Тебе, чьё имя стало песней,Тебе, чей крест не просто крест,А центр долов, градов, весейИ место, где Христос воскрес!?Россия, милая Россия,Душа твоя любви верна!Быть может, потому простилиТебя и Бог, и времена!22 февраля — Прощеное воскресенье — 2015

Всего доброго

Пусть будет хорошоИ в мыслях, и в поступках.Пусть будет хорошоИ в спорах, и в уступках…Прозрачней станет тень,Туман откроет дали.Пусть будет добрым день,Таким, какой желаем!Пусть добрые даётДля нас уроки утро,И вечер пусть несётНам добрые минуты!И ночь, что подойдёт,Пусть доброй ночью будет.Пусть Доброе идётЗа сказанным к вам, люди!11 ноября 2015

Саше Вебер

Я с ветром отправляю свой корабль,

Под парусом, что из цветов рассвета,

Что сшит весной, когда цветёт миндаль,

Простёган нитями-лучами света.

Пока в прибрежном плаванье гулял

Мой молодой, ещё несмелый флюгер,

В горизонтальную влюбляясь даль,

Он мысленно протягивал ей руки.

Но даль сама взглянула на него

И небо заиграло над волнами,

Окрепла мачта, ветром понесло,

Кораблик мой, что Вы благословляли.

Саша Вебер Терентiю ТравнiкуДа будет так! Пусть крепнет дух на воле,Пусть ветер над волнами бриг несёт.Я верю-знаю, ваш герой найдётПути, а значит, и пытаться стоит.Я верю-знаю, ваш герой пройдётСквозь рифы рифмы, огибая мели,И на слова, в привычном ему деле,Свою неповторимость нанесёт.2015

Осень, Воля и покой

Я слышу лютни старых замковИ мерный топот лошадей.Ноябрь был полон тайных знаковВ усадьбе старенькой моей.Наветам вековым я верю.Со мною тёплое вино,Походный алый плащ за дверьюИ ветер странствий, что в окноПоёт осенней сиплой флейтой.Душа внимает звукам тем,И кто-то шепчет: «Ну-ка, пей, брат,Вино мечтаний, грёз и тем —Вино случайных строк и гласов,Поющих сердцу гимн времён.Пей, брат, и знай, что не напрасноТы в исполненье приведён!Пей, брат, уединенья часомРубин нездешнего вина.Вкуси всю терпкость древних красок,Расслышь, как арфова струнаТрепещет от прикосновенья,Дрожит, как этот лист сухой.Как всё же мало вдохновеньюЗдесь надо, друг сердешный мой,В сравненье с жизни суетой!Лишь осень вволю и покой…Лишь осень…воля и покой.14 ноября 2015

«На даче снежно и красиво…»

На даче снежно и красиво.Снег выпал, и пришёл покой.Ель припорошена. На дивоКак хорошо! Печной трубойДымок струится. Пахнет хвоей,Сосновой стружкой и смолой.Когда-то я мечтал о воле,Разгульной, смелой, удалой,Но благодарно принимаюСовсем иных свобод законЯ здесь, и Божией внимаюЯ воле, ей кладу поклонПод тихий потреск тонкой свечкиВ нехитрой горнице своей.Не счастье ли в таком местечкеПить вдохновения елей?Не это ль называл я волейВ своих полотнах и стихах?Да будет так, друзья, доколеПеро держу в своих руках!15 ноября 2015

За кулисами строф

Я смотрел, как они умирали —Эти звёзды в туманах рассвета.Эти тусклые нити печалиС уходящего в прошлое летоПаутиной за ветви цеплялись…Кто сказал мне, что это обычно?И зачем вы мне в этом признались?Вам так, к слову, а мне не привычно.Я смотрел, как они умирали —Эти листья, осенние листья.Как нещадно ветра их срывали,Как умерших замазывал кистьюС первым снегом невидимый кто-то,Не давая ни шанса к возврату.Был ноябрь расписан по нотамВ партитурах от шаха до мата.Я смотрел, как они умирали —Эти капли, осенние капли,Как безвольно по стёклам стекалиВ рай ли души дождливые, в ад ли…Я смотрел, как они умирали…Я смотрел, как они умирали —Две снежинки на теплой ладони.Это было на Курском вокзале,Это было на Курском перроне.Это было на Курском, и точка!Что пристали ко мне? Что пристали?Чтоб явилась какая-то строчка —Ты послушай: «Какая-то строчка!»Я смотрел, как они умирали!17 ноября 2015