Я ПРОСТО ЖИЗНЬ РИФМУЮ. Книга 3. Из цикла «Белокнижье»

Я просто жизнь рифмую

Книга 3. Из цикла «Белокнижье»

Терентiй Травнiкъ

© Терентiй Травнiкъ, 2017

ISBN 978-5-4483-9348-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Первое сентября

Пишу стихотворный диктант,Склонившись над партою ночью.Нарушив законы учебы,Мне сердце диктует его.В кармане шпаргалка – талант,Словарь трудных слов, как подстрочник,Еще ощущение лета —В зажатой ладони тепло.2008

«Я глотаю стихотворное плацебо…»

Я глотаю стихотворное плацебо…Как спасают строчки от тоски,От нехватки воздуха и неба,От надежд размытых, что вдалиТо поблазят, то исчезнут в тучах,То за горизонт закатятся совсем,Я ж метлой почти собственноручноВыметаю снова их для всех.Запиваю рифмой сухость в горле,По губам стекает влага слов, —Словно в масле, что-то в них прогоркло…Но я смазываю горечью остовИ глотаю с тишиной таблетки.Вот уже дописаны стихи,И с чернильной ручки, будто с ветки,Капают три точки в край строки…2008

«Стихи – это боль…»

Стихи – это боль,Стихи – это боль-но,Но все-такихочется их создавать.Уйти от мученийИ непроизвольноВ корзинку тетрадиШвырять и швырятьОстатки набросков.Штрихи и заметкиПо клеточкамИль по линейкам сложитьИ где-то средь строчекЧеркнуть незаметноНачало поэмыС названием – Жизнь.2008

«Пишу стихи до слез, до плача …»

Пока слова в строке не оживут, Перебираю их подобно четкам. Максим Рыльский

Пишу стихи до слез, до плача —Иначе не могу писать.Была поставлена задача,И мне приходится решать.Одним лишь словом, вбитым в строчку,Коснуться естества души.Поставить для начала точку,А дальше от нее кружить,Ползти, бежать и спотыкаться,Но все же на вершину влезть.Закончив точкой, состоятьсяИ самолетиком взлететь —Душой страничной без помарок,Без росчерка, без завитка,Всю жизнь вложив в формат бумажный —С вершин чердачных голубка.2008

«Звезда над полем скошенным…»

Звезда над полем скошенным,Далекая, осторожная,Зовет меня в путь сноваЗа вечным… Точнее – за словом.Тем самым, что было в начале,До всех стихов вместе взятых,А нам досталось распятым,Посеянным и воскресшим,Не понятым, но понятным.А мы ведь любовь казнили —Теперь же о ней все песни, —Наверное, просто забылиКакую-то строчку в тексте…Вот и поем о разном —Потерянном, но прекрасном.А я за звездой все следую,Бродягой стал, непоседою.Все росами да туманами —От второстепенного к главному.Сегодня – по полю скошенному,Вчера – сквозь деревни брошенные,А завтра – по снегу с наледьюИ, может быть, даже на людях.Чудным прослыву, знаю,Когда поплыву, тая,Как лед с весенним паводком,В исподнем, с одной лишь ладанкой.В ладье, в домовине струганой —Не спиленным, знайте, срубленным —Точнее, под сруб сложенным,На поле, что нынче скошено…7 июля 2008

Разговор с черновиком

Макаю в тучи,пишу на бумагеЧернильной грозою,дождливыми буквамиВсе в той же обычнойшколярской тетради,Промокшей под лирикойи под науками.Порой вырываюстраницы ненужные,В ней можно – они ведьне врощены в жизнь.Хотя и бываютсовсем непослушнымиИ просят не рвать их —оставить пожить.Черкать, переписывать,ставить помарки,Залить киселеми замять уголки,Чтоб не было в нихничего, что насмарку,Чтоб в дело все шло —от гвоздя до доски,Прибитое словоне гнулось при чтенье,И строчки ложились —рубаночно, встык,И шкурились сердцемзанозы сомнений,И рифма стелиласьне всхлип, а – навзрыд.2008

Девятая тетрадь

Мне бы строчку дописатьДа тетрадь закрыть.И ворочаться опять,Чтобы завтра быть.Чтобы снова, утром встав,Сесть за старый столИ по полю мяч гонять,Забивая гол.И по полю вновь пройти,Подпирая небо,И придумать сотню рифмС окончаньем «лето».Размечтаться так, чтоб – вдрызг!И, осилив ношу,Своей собственной строкойВзять и – огорошить.И влюбляться до любви,И дарить до дырок,И простить до простоты —От «теперь» до «было».Мне бы строчку не писать,А в уме сложитьИ, по кубикам собрав,С нею просто жить.2008

«Я уже не смотрю на вчерашнюю осень…»

Я уже не смотрю на вчерашнюю осень,На прогулки по листьямс охапкой стихов,Среди желто-багряныхпарковых модниц —Стройных лип без корсетов и каблуков.И, листая зимы известковую наледь,Я в ломбард отдаюбелоснежный дневник —Без желанья особого что-либо править,Нет, скажу все как есть —поправляться отвык.Разболеюсь вовсю – и радуюсь слову,Улыбаюсь строке, сковырнувмягкий знак.Глянь… к весне на поляхстихострочье готово,Я дарю его Вам —на авось,просто так…2008

«Скажу вам по секрету…»

Скажу вам по секрету:Я жизнию своейПлачу, чтоб быть поэтом,Чтоб быть поэтом – в ней.Она берет немного:За каждое словцоМеняет темный волосНа белый волосок.Морщинку с края глазаПроводит втихаря,За каждой нужной фразойБессонницу творя.А больше нет секретов,Впредь вам известно всеО том, как я освоилПризвание свое.12 августа 2008

«Я соберу весь мир в ладонь…»

Я к вам травою прорасту, Попробую к вам дотянуться…

Геннадий Шпаликов

Я соберу весь мир в ладоньИ прорасту Христа ученьем.Для фарисеев – изумленьем.И не нарушу их закон,Где нет любви, а лишь стремленьеНастроиться в любовный тон.А я давно не этих правил,Поэтому пишу стихи,И сердце горечью избавилОт многобуквенной тоски —И в Божьи руки переправил,Поставив точки сверху «и».И дух закона мне ответил:«Ты планетарный во Христе.Имей любовь – и с этим светомТы можешь быть собой везде».2008

«Я говорю стихами даже с болью…»

И не поверишь яви зрячей, Когда торжественно в ночи

Тебе – за боль, за подвиг плача — Вручатся вечности ключи

Николай Клюев

Я говорю стихами даже с болью,Когда она мне затыкает рот.Когда простую волю на неволюПодменивает мне бесовский сброд.Когда кричу и не хватает крика,Чтоб сердце отозвалось мне на плач,Тогда клещами рву живьем из стиха —Без анальгина – рифмы, как палач.Закинув под язык живые зернаРастерзанного на куски стиха,Я чувствую, как морфием бесслезным,Спасая жизнь, в крови течет строка.Я поршень двигаю, как в кубики играю,За каждой буквой – облегченья вздох.В который раз оно меня спасает —Стихотворенье, сшибленное с ног.2008

«Как часто осенью, когда садится солнце…»

Как часто осенью, когда садится солнцеИ холодеет воздух на глазах,Я превращаюсь в нищего бездомца,Иду бродить по улицам впотьмах.То в подворотню, то по переулку,С рукой в кармане, шмыгая слегка, —Я каждый заарбатский закоулокИсхаживаю с видом чудака.Подмигивают окна мне – и двериСкрипучим голосом вследчто-то говорят.И под луною крыши серебреют,И фонари под ними янтарят.А иногда мне перейдет дорогу,Из тени в тень себя перенося,Не кошка и не призрак-недотрога,А, видимо, такой же, как и я…2008

«Я не пишу стихов, а просто…»

Я не пишу стихов, а простожизнь рифмую,Иль музыкальность в прозу привношу,А может быть, словами я рисую,Доверив все, как есть, карандашу.Но я тогда почувствовал бессильеИ отошел от красок и холста,Когда вдруг захотелсдружиться с былью,Но чтоб в ней оставалась красота.Увидев ограниченность творенья,Зажатого в багетный экстерьер,Я написал в протест стихотвореньеИ этим показал себе пример.С тех пор рисую этот мир стихами,Замешивая рифмы в полотно,А что не сложится – то музыке вверяю,По черно-белому, как в стареньком кино.2008

«Узнайте обо мне в поэзии моей…»

Стихи мои – ковчег

И полк мой запасной, И скит уединенный, И остров, и покой…

Александр Антонов

Узнайте обо мне в поэзии моей,А не в досужих светских разговорахВлюбленных в сплетни барышень-червейИ фонах виртуального простора.А впрочем, вряд ли стоит узнаватьПро жизнь поэта – схожих судеб много!Оставьте для себя его читать —И вы пройдете с ним его дорогой.2008

«Я буду писать о грустном…»

Я буду писать о грустном,Хоть знаю в веселье толк,Но вдруг неожиданно вкуснойПечаль оказалась в строке.И если не нравится лен вам,Купите китайский шелк:Он нежно ложится к телу,Еще нежнее – к щеке.А мне вот дудук подходитДа слезный степной ковыль…И дождь, что устало бродит,Сбивая и пыл и пыль.А если вы вдруг взгрустнете,Читая мои стихи,То значит, мы встретились все жеНа этом нелегком пути.2008

«Я часто думаю о слове…»

Я часто думаю о слове,Зашитом в музыку стиха,Как будто утром в изголовьеНевинно девичья рукаМне ставит чашу с лепесткамиПрохладных зимних хризантемИ кто-то на ухо читаетМне то, о чем пишу затем.Когда услужливая прозаПоэзии наладит быт,В моей груди не сердце – розаСвоим цветением стучит.2008

«Пишу стихи, как хлеб ломаю…»

Пишу стихи, как хлеб ломаюНад белой скатертью листа,И крошки пальцем собираю —Поверьте – это неспроста.Я дюже голоден до слова,До каравайно-сдобных тем.Еще – до хлеба. До – сухого.Точнее – сухаря взамен.Дай мне воды обычной кружку,Чтоб жажду слова утолить.Иного счастья мне не нужно,Оно сродни глаголу «быть».2008

«Мы побратимы. Я – в траве…»

Мы побратимы. Я – в траве,А он парит над облаками.И над землей, и на землеМы обдуваемы ветрами.И я крыла по сторонамРаскинул на всю ширь по полю,А он – в полнеба две руки.И оба этим ветер ловим.И вторит он свободе криком —Я запеваю ей вослед.Мой брат крылатый с зорким ликомМне дарит сверху оберег:Перо охряно-золотоеМне в руки падает, кружась.Отныне я могу про волюПисать, нисколько не стыдясь.2008

«…я не поэт, а духослов…»

Я бежала бы с вами

Далеко-далеко. Я летала бы с вами

Высоко-высоко…

Валентина Ерофеева

…я не поэт, а духослов.я жгу стихи, чтоб сдвинуть мыслиИ, раздвигая строки в них,Наполнить их сердечным смыслом.Вам удивляться предстоит —На радость, а не на беду,Когда придет простая скромностьНа смену сложному стыдуИ вы, читая то, что яВсе эти годы рифмовал,Откроете в себе себя,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.