Стихи. Избранное, том 2

В такую погоду

В такую погоду, после дождяБежать на рыбалку мне хочетсяК любимому месту с обрывом,Где тальниковая рощица.Если с зарёю закинуть крючокС наживкой, «на кузнеца»,Бывает, и хариус клюнет,Поймаешь уж точно ельца.А на червя дождевого с охотойКлюёт и пескарь и плотва,Так окунь идет на «малявку»,Подсечь успеваешь едва.Если заранее рыб прикормить,Годятся и хлебные корки.Если «корчагу» поставить на ночь,Поймать можно рыбы ведерко.В такую погоду, после дождяВоздух, пропитанный детством,Запахом память в тот час оживит,Куда от былого тут деться.Вытрясла мама с крыльца половик,Пьют воду из лужицы куры,Кот на охоту шмыгнул в огород,Собака на цепи излаяла сдуру.Влез на чердак покормить голубей,Там полумрак и прохлада…В такую погоду, после дождяВспоминать своё детство отрада.

Собою быть

Случайно ль скажется такое,Что первый раз услышит мир,Оригинальничать не стоит,Коль краснобайство не кумир.Пусть повторяются невольноИдеи, чувства, мысли, фразы:Люблю, страдаю, сердцу больно,Не доходить лишь до экстаза.«Хочу быть лучшим» – все желают,«Хочу быть первым» – часто слышишь,А счастье есть душа живая,И радость, если голос свыше.Не в моде ныне пушкинский язык,Его рекорд незыблемый вовеки,Разоблачится плагиатор вмиг,Есть «пушкин» в каждом человеке.Что делать нам? Дерзить, дерзать!Идти вперед, маяк пусть светит.А может так: О Пушкиных не знать.«Я лучше всех и первый на Планете!»И дабы фобии и фикции не стало,Собой остаться надо до конца,За век свой скажешь слов немало,От собственного все-таки лица.

Хвала болезни

Болезнь – это отклонение от нормы,Следствие неправильного поведения,Искаженье особо идеальной формы,С разумным правилом несовпаденье.Эталон будто есть у природы особый,Независимый он, божественной сути;Он анализ, оценка, сравнение, проба;Инструкция, указатель на перепутье.Но болезнь – это творчества сила,Вдохновительный стимул некий,Чтоб от спячки душа пробудилась,Дух чтоб креп от борьбы в человеке.Болезнь – айсберг, теченьем влекомый,Физический недуг в сравненье ничтожен;Пусть изящен фасад у телесного дома,Душу, фундамент, болезнями гложет.А внутри боль под замками запретов,Стыд и срам отражен в зеркалах,В добродетель там страх разодетый,И злоба во взгляде, и лесть на устах.Эти болезни – душевного родаТщательно скрыты, носить тяжело.Золотоносная для поэтов порода,Они вдохновитель, а вовсе не зло.Гений – болезнь, отход от нормы,Братья ему – идиот и юродивый.И стих сам особенно вздорный,А начинался умно он, вроде бы.Похвала болезни?.. Умалишенный!Болезнь – это нечто позитивно плохое?..Взирает святой так печально с иконы,Боль себе заберет, чтоб нас успокоить.

Магнит земной

Я привык к Земле родимой.В галактических просторахМне летать душою скоро,Век дожив необходимый.К телу так привязан крепко,Что боюсь его покинуть,Так влюблю его, как сына.Во Вселенной плавать щепкойМежду звезд в пыли и стуже?Не уйду с Земли далече,Может, выпадет мне встреча,Может, здесь кому-то нужен.Я приду к вам, позовите,Не словами, но любовью.Так начну писать я повестьВ теле новом старый житель.Как сойду с Небес на Землю,Так забуду быль и небыль,Сохранить всю память мне бы,Было, что со мной, приемлю.Но законы мирозданьяЛичность тела уничтожат,Память жизни этой тоже,А оставят след страданий.Надо заново учитьсяСознавать, ходить, работать,И пролить немало пота,Всей душою в тело вжиться.Всё по кругу, но иначе,Детство, юность, старость, смерть,Чтоб достойно жить суметь.Вверх и вниз душа всё скачет.

Ирония

Ирония злая с обидою слита,Ирония с юмором самозащиты,Ирония та, что теряет надежду,Ирония всякие носит одежды,Обманчива, будто беспечна,А злиться, мол, глупо конечно,Пусть лучшие годы промчались,Ирония смеха с налетом печали,Увы, нам совсем не лекарство.Самоирония друг мне, и баста!

Излишние слова

Мне бы с ума сойти от радости умиленья:Мои прочитали стихи Настоящие Поэты!..А я не тронут вниманьем их к сожаленью,Это гордость во мне, или дурная примета?Художник-поэт тонко-ранимое существо,Критики малой, даже намек не переносит.Вдохновенный дух, талант, ума мастерство —Атрибуты Настоящих Поэтов. А все прочиеРифмачи, увы, посредственно графоманы.Это и честно и справедливо, самокритично.Потому-то вниманием таким и не обманут,Но так выговаривать вслух, увы, не этично.Мне терять как бы нынче особенно нечего,На Олимп так с рожденья дорога заказана,На Пегасе в Парнас? Харизмой не меченый.Принижать себя, знаю, смертельно опасно.Ну, конечно же, рад, что хоть кто-то читает,С кем-то надо сравнить и возвыситься тоже.Ах, поэзия – чудо, прекрасна страна золотая!Это гордость во мне, иль обидою гложет?..

Плохое в хорошем

Простите же, что ваши ожиданьяНевольно обманул и в этот раз.То слёзы лью, то речи назидания,То душу выворачиваю, память.Вы ждете романтический рассказ.Любви рассказ-историю, конечно,О чувствах чистых, нежных, непорочных,О счастье, о мирах загадочных, нездешних.А я всё о плохом, как бы нарочно,О чем и молвить, думать грешно.Пусть намерения благие к гибели ведут,Пусть пожелания почти не исполнимы,Желаете найти вы сказку, может, тут,В утопию поверить вам необходимо.Простите же за мой напрасный труд.

Желает душа учиться

Неизменно в этом родетак писал он много лет.По бумаге ручкой водитшкольник, юноша и дед.Темы всем давно известны,темы все наперечет,Мало слов, а мыслям тесно,страсть без слов наоборот.За спиной маячит критик,тычет в темя: Ты балбес! —Недовольства злые крики:Что ты пишешь, что за текст!?Всё, кричит в ответ, ни строчки,принуждай не принуждай,Не рожденный я в сорочке,не поэт я, так и знай!Критик враз преобразился,ангел добрый за спиной:Отдохни, коль притомился,ты способный, Бог с тобой!Пусть пока не получилось,завтра выйдет, только верь,Ты накопишь столько силы,что откроешь в сказку дверь.Не поверил…, но бумагувсё марает день за днем,Напрягает ум, бедняга,и тетрадки жжет потом…Неизменно в этом родетак писал он много лет.Коли есть нужда в природе,пишет юноша и дед.

Неподвижность

В неком замкнутом пространстве,В постоянстве слов и дел,Всплеск эмоций, мыслей танцы,Вот и весь души удел.И поток машин различных,И прохожих малый счет,Мир вокруг как бы статичный,Но спешит, наоборот.Пара-тройка птиц малютокНиоткуда вдруг впорхнули,Им зерна сыпнул как будто,Прыг да скок, умчались пулей.В неком замкнутом пространствеЯ живу давным-давно,Будто не было и шансаУпорхнуть мне заодно.

Глупое счастье

Вот оно, глупое счастье —Безлюдное лето полей.Прыг-скок по траве воробей,Клюнул, чирикнул – Ну, здрасте!Тварь божия, птичка, привет!Ему до меня нет и дела,У него есть дела поважней,В клюве с жучком улетел он,В гнездо корм понес воробей.А я здесь остался со счастьемСредь зелени тихих полей,Моё – в созерцанье участьеУход безвозвратности дней.А нынче ни облачка в небе,Прохладой течет ветерок,На годы забыться так мне бы,Испив глупого счастья глоток.

Старатель

Говорят, на юг СибириЛюди едут мыть песок.А пока ты парень в силе,Вань, поехать ты бы смог?Зазывал в артель рабочихНаш купец, готов рискнуть.Мы живем уж бедно очень,Но опасный длинный путь.Там, на речке, на Амыле,Говорят, в тайге глухой,Золотишко люди мыли,И с богатством шли домой.Ладно, батя, я готовыйПостараюсь для семьи.Воротиться, дай нам слово,Нужда давит, нас пойми.Верхом, пешком, в телегеПродвигались на восток,Степи, горы, топи, реки…Пропадем, спаси нас Бог!..Добрались – проходит месяц,Край земли, медвежий край.«Будем хату ставить здеся!Инструмент-ка разбирай!»Рядом горная речушка,Сосны, пихты и кедрач.Бревна тащит на горбушке,Наш Иван, ого, силач!..Вот и стал Иван старатель,Ему латок, лопата и кайло —Жена и батя, и приятель;И гнус сосал, и солнце жгло.Мечтал, найти бы самородок,Иль россыпь горстью загребать.Зима и лето – мчались годы…До нитки спустит всё опять,Как в кабаке фарта найдет,Забудет, что его заждались,Что обещал он наперед,И пьет потом уж от печали.Но девку всё-таки сосватал,Из местных, сущая дикарка,Он бросил пить, поставил хату,И баньку топит очень жарко.Год-два – родит ему сынка,Еще годочек – девка в доме.Пусть и крепка еще рука,Но кашель бьет и кости ломит.В семь лет сгорел Иван и помер,Детей – две девки, три сынка,Кормильца нет – и горе в доме.Песком златым полна река…

Начать сначала

…да с чистого листа,пройдя через забвение,отмыть былого тени,душа опять чиста?Не смерти ли портрет?Фантазией поэт,Философ иль ученыйза недостатком знанийсебя, других обманет,а как разоблаченный,шокирован открытьем —за жизнью жизнь небытие,иное состоянье,без имени, и личнойнет памяти, вторичныземные достоянья,«я» в целом раствориться,дела забудешь, лица,себя забудешь…. Это —Фантазия и только.Дави на газ до полика,живи на всю катушку,пока ты в теле бренном,а жизнь – твоя арена.Ешь яства иль горбушку,одетый скромно, с шиком,иль златоуст, заика,былое – достоянье,и каждый миг прожитый,как ценности храни ты,и откажись заранее,чем жил на свете белом.Ты вечный дух – не тело,пока ты любишь – вечный,живой, пока стремишься,всё дальше, глубже, выше,пусть век и скоротечный.

Прочерк на бронзе

Автобиографии кто написал страницуЮным, и стариком в неё же уложится.Как лаконичен бронзовый квадратик,Для имени и даты точно место хватит,Но для судьбы достаточен и прочерк.Так воображенье питает многоточие,Смолчал о чем, другие, жди, добавят,В судьбе, что было, не было, исправят.Автобиографию кто уложил в страницу,Пропасть из памяти людей тот не боится.

У кого что болит

Писать стихи не столь потребность, как привычка,Пусть не беру слова «я не поэт» теперь в кавычки,А «рифмоплет» и «графоман» слова не оскорбляют,Увы, потратил сорок лет, так чувствую, что зря я.Потребность сочинять стихи мучительно без веры,Уменье без души писать стихи и вовсе что химера,Как сделка, компромисс, короче, как привычка.Романтика души, испуганная птичка,Оставила помет и песни след лиричной:Какой же ты поэт, ты человек обычный.Ну, вот и хорошо, что есть определенье,Я человек обычный, не каждый это ценит.Я человек, который кокетничает: Скромный.От страха и обиды тщеславием влекомый,И восклицает горько с отчаяньем: Пустышка!Самокритичность безжалостна уж слишком,Тем самым вымогает сочувствие, короче,Потребность ли привычка, важней – душа так хочет.

Признание судьбе

Ну, вот теперь яснее узор судьбы я вижу,Теснее стал я с нею, родней она и ближе.Прости Судьба ворчанье в минуты черной ночи,Спасал себя отчаянно, жалел и верил очень.Мы шли с тобою тесно, иль расходились в ссоре,Бывало, злился, честно, но примирялся вскоре.Прости, что долго очень имел к тебе сомненья,Мол, помогать не хочешь, без совести зазрения.Теперь, Судьба, я вижу, не зря все испытанья,Прощен, и я пристыжен, с любовью в назиданье.С тобою неразлучно росли, учились годы,Нам вместе и не скучно в удачах и невзгодах.Судьба, моя подружка, обманщица, капризна,Что нынче шепчешь в ушко, совет ли укоризну?Прости меня, как друга, прости за неуменье,Бывал тобой напуган неясным ощущеньем.С тех пор мы поумнели, взрослее стали, что ли,Влюбились, в самом деле, в одну и ту же долю.

Не в знаньях мудрость

И пусть труды философов уму и не вредили,Но и помочь ему они ничем почти не могут,И содержанья книг со временем забылись,От власти терминов свободен, слава Богу.Что так искал в трудах, стараясь разобратьсяВ витиеватых формулах логичных построений,Абзац, порой штудируя и десять раз и двадцать?Каких-то знаний, тайн, идей ли озарений?..«Хроносинкластический инфундибулум» —Не понимая смысла, крепко помнит ум,Но для чего, кто знает, мусорная фраза,Применить-то в жизни не дано ни разу,Только лишь по пьянке, если без запинки,Прихвастнуть удастся, вот и вся картинка!Оккультизм – наука, скажет эзотерик,Изучает свойства тонкий вид материй.Я и в эту область проникал когда-то,Дух, душа и тело, ангел, Бог, всё свято.Но и эти знанья недоступно сложны,Верю и не верю в тонкий мир возможный.Всё отбросил разом, ум мой слаб пока что,Буду жить, как люди, или быть собою.Есть на свете святость, избранная каста,Разных лишних знаний собирать не стоит.

Неясно лучше

Разрушив логику привычных выражений,И как бы между строчек связь не допуская,Тон чувств до страсти звона натяженьемВзвинтить, на рифмах всюду спотыкаясь,Без формы, ясности, но хаос и движенье.Не пробуйте понять, и слушайте душою,Не фразы в целом – каждой буквы стон,Здесь мир любви пахуч цветочною росою,Реальность нереальна здесь, и сон не сон.Писать стихи невнятно, видно, так стоит.С ума сошедший, гений ли поэт,Иль в небеса поэта восхожденье.Спросите прямо, будет же ответ:Не вопль души – стиха творенье!

Островитянин

По метрикам рожден на Сахалине,В поселке Горки, что лежит в долине,Где речек тьма, тайгой покрыты горы,В тридцати верстах по бездорожью город.Дальневосточник, да, островитянин,И в те края меня порою сильно тянет,Трехлеткой пусть свезли на Материк,И по рассказам мамы, вычитал из книг,Как будто лично помню, в самом деле,Поселок, сопки, море, жуткие метели.С тех пор минуло больше чем полвека,Не соберусь никак на Родину поехать,Хоть пару дней на остров, как в былое,Душой под старость, может, успокоюсь.По существу чужой мне край далекий,Но и судьбы начало всех путей истоки.

К памяти

К чему ты колешь, Память, за былое,Когда назад, ты знаешь, не вернуться.Ну, да, разбил, подарок мамы, блюдце,Пора и перестать быть совести иглою,Без страха и стыда назад бы оглянуться.Как часто Память, ты мучительно колюча,Есть столько дней обычных, бытовых —Страницы чистые, как будто стерла их,Упреком горечи до самой смерти учишь,Всё неприятное давай разделим на двоих.По справедливости и ты не без греха,Могла и обмануть, забыть и опозорить,Как оскорбленье мелом на заборе,Куснуть и спрятаться, как подлая блоха.Дружить нам надо верно, а не спорить.

Смута

Полнолуние горячечного летаКровь войны усиливает где-то,Где-то свадьба, где-то похороны,Ко всему причастен постороннийВ чувствах ощутительной тревоги,Эхо взрывов сотрясающей дорогиПревращают слёзы в капли дождевые,В стонах гнева гибнут там живые,В головах живых мятежные качелиСкрипом раздражительным запели,И Большой Луны сжигающая линзаМечется лучом безумия по низу,Фосфором ли рвется, ли напалмом,Крестятся, читает тихо псалмы,И душа у каждого в смятенье,От Луны исходит наважденье.

Дозорный

И клочья серых облаков движеньеНакроет город куполом узорным,Дымов вдали неведомых сражение,Где я никем не ставленый дозорный,За тем, как ветер травы пригибает,Пытаясь, листья с веток оборвать,Важна мне смена мелочи любая,Чтобы уход времен не прозевать.Как серое на синь меняется, замечу,Как солнца луч родит собою тень,Как купол голубой глубокий вечен,Как нарождается и гаснет снова день.Дозорный я с рождения навеки,Запомню томное дыхание ночей,Любовь как возникает в человеке,Как в реку превращается ручей.Где клочья серых облаков движеньеНакроет город куполом узорным,И где дымы неведомых сражений,Там я никем не ставленый дозорный.

Ангел

Взирая на существ земных прискорбно,И с завистью, вдыхая воздух горный,Слететь и ангелом желанье восхищая,Представлю, что родители встречаютВ момент любви духовного вхожденьяВ реальный мир из мира сновидений,И обретя в тот час земную оболочку,Я, дух, сосредоточусь в сердце точкой,И заискрятся ауры серебряные нити…С любовью к вам иду, родители, проститеЗа то, что стану я надеждой и отрадой,И райских кущ прекрасных мне не надо,Но испытаний, разных бед, преодолений.Прискорбно ли взираю, с умиленьемДуховным глазом с жаждой воплотиться,Где будущие вижу ясно папы, мамы лица,Так зов благой судьбы во мне неодолим,Господь, благослови, с небес паду я к ним.

С юбилеем, отец!

Четверг. Июль. Семнадцатое. День.Обычный день, и всё же необычный.Из прошлого не свет – приходит теньОтца – не может он явиться лично.И тень сгущается до плотности телесной:Как в жизни предо мной отец живой!..И страшно чуть, и радостно мне, честно,Старик за восемьдесят лет, а молодой.С рукопожатием скажу я: С юбилеем!Пусть встреча эта лишь воображенье,Прошу к столу, добавлю посмелее,Душой к душе осталось притяженье.И глухо чокнулись, и выпили, молчаньеКрасноречивее любых порою здравиц,Мне о себе поведать хочется отчаянно,И упрекнуть, что сделать я не вправе.Четверг. Июль. Семнадцатое. День.Обычный день, и всё же необычный.Из прошлого не свет – приходит теньОтца – не может он явиться лично.И тень сгущается до плотности телесной:Как в жизни предо мной отец живой!..И страшно чуть, и радостно мне, честно,Старик за восемьдесят лет, а молодой.С рукопожатием скажу я: С юбилеем!Пусть встреча эта лишь воображенье,Прошу к столу, добавлю посмелее,Душой к душе осталось притяженье.И глухо чокнулись, и выпили, молчаньеКрасноречивее любых порою здравиц,Мне о себе поведать хочется отчаянно,И упрекнуть, что сделать я не вправе…А он молчит, и смотрит, и внимает,И я молчу тогда, как хочется сказать,Без слов меня он словно понимает,И я учусь молчанье понимать…Проходит час, минута иль мгновенье,Настала ночь, что, впрочем, не заметил,Я за столом один, напротив и ни тени,Кого хотел, забыл я, нынче встретить.

Праведный гнев

Врага заклейми же ты праведным гневом,Кем бы он ни был, правый, центрист или левый,Праведным гневом врага заклейми,Что отнимал у других, у него отними.Неважно, сосед ли, начальник, прохожий,Он враг, потому что он нам неугоден,Не так он живет, и не вышел он рожей,Наш праведный гнев справедлив, благороден!На злобу ответить нам злобой ужасной,На ненависть местью ответить жестоко?Так слёзы и кровь ведь прольются напрасно,Так праведный гнев – хорошо или плохо?

Третья планета

Да, есть в Галактике светилоВ одной из веток на окраине,В планете третьей поселилосьЛюдское племя – ужас, тайна.С собой века они враждуют,Что океаны – кровь и слёзы,Учить их в мире жить впустую,Они Вселенной всей угроза.В дитя внедрили мы когда-тоВысокий Дух с условным кодом«Иисус Христос», он был распятыйЗа поученье тем народам.Не проще ль выжечь ту коростуЛучом божественного гнева,Иль затопить водою просто,Родит существ получше Ева.Люцифер, вечно радикальноГотов решать ты все задачи,Земля – планета уникальна,Поступим с нею мы иначе.В геном внедрим мы код особый,Чтоб люди вымерли за век,На землю вышлем биоробот —Нам подконтрольный человек.Ученый Дух, так не годится,Уверен, Бог нас не поймет.В руках удерживать синицу,Иль журавля следить полет,Что лучше? Именно свобода!А человек лишь ею дышит,Пусть эгоист, капризный, шкода,Разрешено законом свыше.Людей не раз мы изводилиОгнем, болезнями, водой,И за грехи не раз простили,Им вреден только лишь покой.В Саду Адам лентяй беспечный,Душа его там без движенья,Хоть божья тварь, дурак навечноБез боли, страсти, без лишений.Так что же делать? Пусть воюют?Пусть угрожают мир разрушить?Попытку, дай мне, Бог, вторую,Спущусь я к ним, спасу их души!

Парадоксы

Упрощения сложностей не упрощают,Раскованность цепей усилит их крепость,Замкнуться, свободы добиться отчаясь,Заменить говоренье молчаньем нелепо,Раздражение в маске шутливой иронии,Капля масла – пожар, а беда и не тронет,Упрощения сложностей не упрощают.Одежды привычек бронею стекольнойХолодны на ощупь, хрупки на излом,В терпении боли душевной не больно,Плененье семейный спасительный дом,В бессмыслии смысл чудес ожиданье,В погоне за счастьем усилить страданья,Одежды привычек бронею стекольной.

Попытка пыткой

Просто, как бросить курить,Брошу выдумывать строчки,Докурю, допишу и – точка!Могут люди без этого жить,И живут, по-другому не могут.Допишу это, брошу, ей богу!Свято место пустым не бывает,И найдется, конечно, замена,Я отвыкну курить постепенно,Без стихов душа тоже живая.Может, лучше занятие спорт,Бегать утром, а вечером – корт.День терпения выжег пустыню,Ко всему вдруг исчез интерес,И в душе будто мечется бес,Будто предал себя я отныне.Может, это обычная ломка,Как стихи неудачные комкать?И бессонница в жесткой постели,И под утро кошмарные сны,И неясное чувство вины…Я не выдержал даже недели.Графоманией, видно, больной,Опьянел с сигареты одной…

Веселый дворник

Мету, мету веселый ли мятежный,Мету ли пыль, покров ли белоснежный,И ни начала, ни конца такой работы,Пять дней мету и жду опять субботу,Мету, мету, мечту ли выметаю,Или слова метлой сметаю в стаю,Зимой ли летом, мусор или снег,Мне кажется, мету я целый век,Мету, мету веселый ли в печали,Мету, мету, стихи чтобы зазвучали,Так и печаль метлою вымету как мусор,Привычно мне мести, но не по вкусу,А просто есть такая вот работа —Мести, мести до самой аж субботы.

Свет былого

Огонечки-светлячки из былого гаснут,И по тропкам не пройти, зарастают трассы,Детство, мама и любовь, сердцу что милее,Всё былое забрало, звать уже не смею,Если даже позову, разве что услышит?..И тоска в душе моей с каждым годом тише.С каждым годом ухожу от былого дальше,Чище будто бы оно, искренно, без фальши,Будто было хорошо в детстве босоногом,Так и хочется сбежать мне туда, ей богу!Знаю, знаю, нет дорог, не найти и тропки,Где и мамкины шлепки дороги по попке,Где и папка хоть сердит, голос его строгий,Шалость всё-таки простит через час в итоге.Огонечки-светлячки не спешите гаснуть,Пусть и старым становлюсь, вас я вижу ясно.

Исправить мир

За красоту твою ли за душевность,Или моя душа нуждается в любви,Отчет не отдавая совершенно,Что ждет нас неизбежно впереди,Я предлагаю выйти тебе замуж,Даешь согласье ты, и мелодрамаКак бы сама напишется судьбой.Как в сказке начинается прекрасно,Довольные, влюбленные с тобой,Мы бредим счастьем и… напрасно:На белой скатерти уж первая помарка,Потом еще, еще и – грязное пятно:В душе ты недовольная подарком,Хочу хоккей смотреть, а ты – кино,Я бросил взгляд на девушку невольно,Ты не могла простить мне много дней,Альбом отобрала зачем-то школьный,С обидой бросила: Смотреть его не смей!Уж скатерть серая, ничем не отстираешь,Но невозможно заменить её другой…И мир иллюзии, на части распадаясь,Где чаще, чаще ссоримся с тобой.Да знала бы, какой ты есть мужчина,А ты хозяйка…, в общем, никакая,И вот уже мы спим спина о спину,И что любовь покинет, нас не испугает.На этом месте нажимаю кнопку «стоп»,Еще два кадра, станет очень поздно,Меж нами черт завелся или клоп,И наше поведенье одиозно.Давай изменим мир наоборот,Спасенье есть взаимное прощенье,Всё ерунда, любовь пока живет,Пока есть бескорыстное влеченье.

Краткость

Не будут многие читатьДлиннющую поэму,Пусть о любви и про любовьОдна в ней только тема.Обычно мысль придет-уйдетЗа несколько секунд,Уловим если суть её,Основу, контрапункт,Так нас она и вдохновитНа длинную поэму,Как дочку царскую любилНочной крылатый демон,Но и прочесть такую вещьНе каждый и осилит.В стихах японских три строки,А дум длинной на мили.Кто мудрый – краток,Эрудит зовется краснобаем,И тема, если он силен,Годна ему любая.Не каждый ум вместит заразДлиннющую поэму,Как не уловит школьник сутьГлобальной теоремы.Прекрасна краткость мудреца,И гениальность слова,Осилить может человек,Насколько он готовый.

Суета чувств

Весь день кручусь-верчусь,Как чувства мысли вертят,То демон с ангелом придет,То будто пляшут черти,То расхочу, чего хотел,Как утром встал с постели,То нем как рыба, то языкЧушь несусветно мелет,То будто женщины милы,То всех их ненавижу,Как охладею я к жене,Что без причин обижен.Кручусь-верчусь зачем, к чемуВсех сил пустая трата,То добрый с виду человек,То заругаюсь матом.А может, это лишь душа,Как женщина, капризна,И если ей не уступать,Принудит с укоризной,И мне крутиться день за днемКомфортно и привычно,И нахожу я смысл в том,Чтоб быть и жить как личность.

Эпитафия

Ты думаешь, сбежал,покинув плоть земную,Забвеньем ветер следоставленный задует?Да, верно, под землейлежат, конечно, кости,Ни друг, ни враг сюдадавно не ходит в гости,Ни скорби, ни проклятийи над твоей могилой.Но знай, душа самасебя весь век судила,И, сбросив имя, памятьи личности остаток,Спешит на землю вновь,где ждет её расплата.Из тела ты сбежал,грехи все прихватив,Пусть плоть твоя мертва,а все-таки ты жив!

Разочарован

Не замужем, с намеком верно скажет,Так с подозрением на женщину взираю,А если симпатичная она, то это дажеПротив неё, и мнится, будто вымогаетОтветный ход, мужчина ведь кабель,Замрет в тот час пред нею в стойке…Разочарован сильно нынче не ужельЯ в женщинах и опытных, и бойких?Иль неуверенность и опыт неудачныйПитает чувства отвращения порой,Иль похождения рассказывает смачноДо жен чужих охотник, как герой.А может и ответственность не в жилу,По горло сыт и собственной супругой?Так лучше без любовниц, быть бы живу,Достаточно для жизни мне досуга.Контакт глазами, словом и мечтоюВполне мужчине будет безопасен,И не окажешься уж точно под пятою,Хотя в душе я с этим не согласен.

Обманщица надежда

Надежда нас обманывает ловко,Болтается пред носом как морковка.Тянусь рукой, чуть-чуть еще и хватьПустое место!.. Дразница опять,О чем мечтаю, тем оборотится.С надеждой ждешь опять успеха,А чуть шагнул, спорхнула птицей,Иль лопнет как пузырь от смеха.Надежда ловкая обманщица, я знаю,Но как дурак, я верю и мечтаю,Ну, завтра, через месяц, через годУдача все равно ж ко мне придет!..И год, и два, и десять пролетело,Она меня кидает то и дело,Что я привык и, правда, к неудаче,Не дам опять себя я одурачить!..Успех пришел, похлопал по плечу.Отстань, надежда, видеть не хочу!