Стихотворения и поэмы

Стихотворения и поэмы

Анатолий Евгеньевич Слюсарев

© Анатолий Евгеньевич Слюсарев, 2019

ISBN 978-5-4483-4134-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Я иду за черту после пятой серебряной рюмки…»

Я иду за черту после пятой серебряной рюмки,Я шагаю вперед и сжимаю ладонями свет.Мною пройдена серость пустых городских переулковИ отпразднован честно с десяток парадов планет.Мой учитель давно смертью храбрых почил за чертою,А теперь мой черед – и наверно, я жалок и слаб,Мне так трудно забыть, что хотел я остаться с тобою,Мне так трудно забыть, как чего-то я ждал, и был рад,И был спрошен, осужден, оправдан, отпущен на волю,Опорочен, прокурен, опоен, замаран и взят,Ошарашен, убит, заморочен, разрушен и вылечен кровью,Я иду за черту, но я здесь, слишком здесь, мои Боги вопят:«Твои нервы не стоят и щепки того, что принес ты нам в жертву!»«Твои руки давно уж пора топором отрубить!»«Не пиши, не звони и не вздумай опять предложить нам оферту!»Эй, подъем! нам пора эту реку в каноэ с дырой переплыть.Только что мне до их бесконечных небесных терзаний?Я бессмертен и сам, я прожаренный в масле богов,Я качаюсь на люстре давно, только боги об этом не знают,Я для них просто смертный, как старого кресла остов.Я шагну за черту, может быть, после рюмки десятой,Ведь судьба, как игра, и я в ней уж давно проиграл,Преферанса с Христом не ищу, а у Будды я выиграл на пятой,Но в Судьбы темный взор я влюблен, и опять карты сдал.Что ж теперь? Я без карт и без денег, с бутылкой,И десятая рюмка все ближе, а я не хочу уходить…Серебро жжет мне пальцы, и сердце проколото вилкой.Вот каноэ у двери. Наверное, время уплыть.

«Шевелится что-то в шкафу. Пожалуй, пальто…»

Шевелится что-то в шкафу. Пожалуй, пальто.Забористой водкой проходит по горлуПризнание. Что-то точно не тоТут. Разогнать бы к чертям эту кодлу.Полная чертовщина. Танцуют ведьмы в кострах.Рваные платья летят лесом.какая-то шлюха кричит «ах»В особенно верный момент. БесомВьюсь на сковороде страстей своих к тебе.Переживаю мученическую смерть – я.Бесконечность вертит мной? Нет.Это я вращаю ворот своего предплечья.Бережливо держа в руках ларец с печенью,Черная богиня хрипит мое имя.С молитвой на устах в честь святого ПредтечиДою священной коровы вымя.Слово за словом с кровью выдаиваю,Маленький Мук несет тебе вести:В туфлях-скороходах бежит по спирали,Чтобы сообщить: где-то здесь есть я.

Кто я?

Всего лишь беглец,Всего лишь преступникИ вечный изгойБез права на жизнь.Всего лишь мудрец,Всего лишь отступник,Лишенный покоя,Но рвущийся ввысь.Зачем ты уходишь?Иль ищешь ты что-то?Никто ведь не держит,Так смысл бежать?И что ты скрываешь?Любил ли кого-то?Никто не узнает.Осталось лишь ждать…

Письмо в никуда

Как поругались, с собой не в ладу.Дни я считаю до лета.Письма пишу для тебя в пустоту,Не ожидая ответа.Очень скучаю по декабрю,По нашим заснеженным скверам.Знаешь, тебя я всё так же люблю,А в счастье уже не верю.

Немой крик

Твой холодный взгляд мне не забыть:Всё внутри меня тогда застыло,Став полярным льдом. Хотелось выть,Боль сквозила в улицы пустые.Может быть, разрыв – причина страха…Важно ли сейчас судить былое?Для меня весна осталась крахом,До сих пор лишающим покоя.Ты ушла так резко, не прощаясь,За собой сожгла последний мост.Навсегда я для тебя осталсяНежеланный и незваный гость.И тогда всё, как стакан, разбилось.Не услышу я твои слова,Где ты, как дела и что случилосьЯ узнаю? Нет, уже едва.Перестало сердце изводиться,Рана зажила уже давно;Улетела тяжесть, словно птицаЗа моё открытое окно.Ну а я в твоей судьбе отнынеНе оставлю своего следа.Мы идём дорогами другими,Потому – чужие навсегда.Посвящается Москаленко А. Е.

Мечты

В несбыточных мечтах проходит время,Безудержно, немного неосознанно,Мечтах, которым так хотелось верить…Мелькают дни, как в листопаде осенью.Мир соткан из иллюзий, и не хочетсяПрощаться с ним, в реальность возвращаясь, ноКогда-нибудь пора мечтаний кончится:Безудержно, безжалостно, нечаянно.Мечта – хрустальный домик в мире каменном,Где мы бежим по замкнутому кругу, иЗакрытыми взираем мир глазами мы,С препятствиями сталкиваясь грубыми.В конце тоннеля гаснет свет. Как долго мыПытались отыскать вслепую истины…От боли задыхаешься. НедобрымиТебя глазами провожает жизнь.Мечты уничтожают преднамеренно,Лишая наслаждения обыденным.А где-то встретят нас с закрытой дверью, и…И выхода возможно не увидим мы.

Гимн писателю

Ушли от нас давно вчерашние кумиры,Оставив нам в наследство лишь слова.Но сквозь века не замолчали лирыТех строчек слава до сих пор жива.И мы, собравшись вновь в читальном зале,Помянем вновь бессмертного творца.Те книги, что когда-то нас связалиИ древнего заветы мудреца.Бессмертные слова литературных строчекНас вознесут до радужных высот.И вновь воскреснет позабытый очеркИ наша память вместе с нами оживёт.

За секунду до смерти

Всего лишь час до остановки сердца,Я это знаю. Помню – верил: «буду жить»,Но не сложилось. Мягкая рука коснетсяИ оборвёт такую глупую, чуть радостную жизнь…

Свечи

Неспешное счастье и сладость покоя,Спокойствие тянется тихой рекою…Чуть грустной улыбкой окрасится вечер.За наши мечты пусть расплатятся свечи —Те свечи, что плачут, в огне догорая,И несколько капель оставят, растаяв…

Отголоски прошлого

Слова пусты, а чувства – мимолетны.Что проку в них, когда нет сил дышать?Назвал бы кто-то это лишь «болезнью»,Но я-то знаю – боли этой не унять.Не вылечить ничем сердечной раны,Не зарастёт рубец, оставшийся в душе,И света юности не станет – слишком раноОтчаянье и горечь «взрослости» пришли.Отрава сладко-горьких мыслей разъедаетИ ум, и чувства – всё, что есть внутри,Но новых дней рассвет вдруг наступает,Кто знает, что нас ждет теперь вдали…

Как трудно умирать

Сжимаю в руке разряжённый наган,В углу догорают мои дневники.Последний патрон вставлю я в барабанИ жилы остынут, как ледники.Я дуло себе упираю в висок,И стало всё вдруг безумно красиво…Ах, как это сложно – нажать на курок,Мир… Так… Хорош за секунду до взрыва.

Слово и дело

Не будучи вздорным,Мне незачем спорить —Ведь слово – есть слово,Оно – карточный домик.Ведь сколько раз слышалЯ сладкие речи,Они в ушах свищутИ нервы калечат.А дело? Что дело?Никто ведь не хочетСирены свой гласХоть чем-то упрочить.Вокруг лишь обман,Ядовитая лесть…За словом в карманПривыкли мы лезть.

Память

Тёплое синее небоГреет усталую душу,Тонет в бокале светаБоль, зато сердце сушит.Выжжено, сухо, пустыняГде-то внутри… отчего?Память хранит ещё имя,Губы забыли его…

Новогоднее

Я не желаю «обычного» счастья,Обыденность – зло, я вам скажу.Пусть в Новом году всё будет прекрасно,Держите удачу свою за вожжу!А я пожелаю вам счастья без боли,И вольному – волю,Пусть вторит любой!Не принимаю я жертв на закланьеИ не люблю я чуши иной…

Не спорь с небесами

Не нужно спорить с небесами:Твоя судьба – твоя навек.Не мучь себя мечтами-снами,Они не сбудутся, поверь.Не стоит спорить с небесами:Потратишь время – вот и всё.Не награждают чудесамиЗа то, что было, но ушло.Не надо спорить с небесами,От этого не будет прок;Что нужно – то дадут и сами,А ты себя бы поберёг!

Вчера, сегодня, завтра

Вчера, сегодня, завтра…Так день за днем – как дым…А я однажды стануНавечно молодым…Вчера, сегодня, завтра…Плыву в тумане днейБез цели и без карты,Зато – и без проблем…Вчера, сегодня, завтра:Иллюзия – не жизнь;Повеет Ветер Странствий,Ты за него держись!..Вчера, сегодня, завтра,И – снова: замкнут круг.Отчаянная правда:Нет никого вокруг…Вчера, сегодня, завтраСкрипит мое «перо»,Отточенное остро…Луна глядит в окно…

Воронёнок

«Достойно сожаленьяТакое поведенье,» —Премудрый черный воронКачает головой.Не действует, он знает,Но – все же повторяет: