Удушающий запах любви. Идеальная повесть

– Ну, хорошо, – вздохнул я. – Как хочешь.

– Тогда, бывай, – сказал Джо. – Как-нибудь увидимся.

– Заходи в гости.

– Как будет время.

Он пожал мне руку, запахнул плащ, и пошел вверх по длинной улице. А я свернул в один из переулков, и направился домой. Джордж был прав – мы имеем то, что имеем, и должны это ценить. Пусть я не считаю свою работу чем-то важным, но книги – это все, что у меня есть. И я должен сделать все, чтобы их увидел мир. Искусство искусством, но деньги тоже нужны. И об этом не следует забывать.

Рассказ 2

Старый хрыч

Следующий день не задался с самого утра. Вчерашнее выпитое спиртное вылилось в серьезное похмелье и головную боль, за окном шел дождь, напоминая о том, что вскоре придет осень, и еще мне предстояла встреча с редактором, на которой мы были должны обсудить мою книгу, на успех которой я не смел надеяться. В общем, день был таким, что мне хотелось остаться в своей кровати и вообще никуда не ходить. Но вчерашний разговор с Джо вернул меня реальность, и я уговорил себя отодрать свое тело от простыни и заварить себе кофе. Выйдя на балкон, я закурил сигарету, и опустил взгляд вниз.

По городу уже вовсю метались машины, сновали люди, похожие на муравьев с высоты моей квартиры. Сизые тучи нависали над ними и одаряли огромными бледными каплями, заставляя раскрывать свои зонтики и надевать дождевики. Несмотря на гадкую погоду, людей не поубавилось. Мне показалось, что их наоборот стало больше. Они высыпались на улицу, как грибы после дождя. Вся эта атмосфера навевала какие-то поэтические мысли, в голову приходило множество идей. Но у меня не было времени слишком много думать, и поэтому я допил кофе и стал собираться. Одев свой один из самых хороших костюмов, я запер дверь и побрел по улице.

Такси я долго не мог поймать, и изрядно промок, стоя под бурным ливнем. Зонтик я не взял, и теперь жалел об этом. Никакие мысли не шли мне в голову, казалось, что мои мозги превратились в творожную массу. Никогда не понимал людей, любивших дождь. Как можно любить эту скверную погоду? Ни тебе погулять с друзьями, ни пройтись по-человечески, чтобы подумать перед тем, как писать книгу. Сидишь себе дома, глядишь в окно, а на душе – тоска. Плохо это. Чертовски нехорошо.

Наконец одно такси соизволило остановиться и я, чуть не прыгая от радости, забрался внутрь. Таксист тоже был какой-то кислый и подавленный. Было видно, что вечер у него был настолько хорош, как и у меня. Перегар стоял на весь салон. Я еле сдержался, чтоб не вырвать. Мне и самому было паршиво, а тут еще и приятные запахи с утра…

Вскоре я подъехал к дому Рональда Паркинсона. Во всех окнах горел свет. Я подошел к двери и постучал. Мне открыла толстая горничная Паркинсонов. Посмотрев на меня слегка туманными глазами, она спросила: