Всё тело – сердце. …даже голова…

Всё тело – сердце

…даже голова…

Александра Пармар

© Александра Пармар, 2017

ISBN 978-5-4485-2391-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Тебе говорили, что люди – существа сугубо социальные? Не верь. Врут.

Как минимум, далеко не все люди.

И далеко не во всяком возрасте.

И чем старше человек становится, тем с меньшим количеством себеподобных он готов общаться.

Опыт не пропьешь. Те, кому хочется доверять или доверяться, с каждым днем встречаются всё реже. Порочная практика окружать себя большим количеством «друзей» рано или поздно дает сбой. И тогда же приходит осознание – реально, вот на самом деле, без дураков – ты нужен очень немногим.

Тем, кому наплевать на твой доход, профессиональные навыки, доступ к сильным мира сего, пыль под плинтусами, паучка Василия за монитором, фирменность шмоток или марку машины.

Тем, кто любит тебя – по-настоящему – без привязки к половым признакам, расовым каким-то предрассудкам, расстояниям и границам.

Кто считает тебя СВОИМ человеком. И, что немаловажно – для кого ты действительно СВОИМ являешься. Не имеет значения, что вас связывает по итогу, как вы познакомились и как давно это было. Тем, кто не отвалится с годами, вопреки и несмотря.

Тем, кто в тебя верит.

Найди их.

И не отпускай.

И никогда – слышишь?

никогда, как бы не складывались твои обстоятельства и что бы в жизни не происходило – не подводи этих людей!

«…И выпадая в стихоплетный транс…»

…И выпадая в стихоплетный транс,Забыв на время о буднЯх и догмах,Я сочиняю что-то-не-про-нас,Я сочиняю про-не-нам-подобных.Беря сценарий из бульварной книжки,Или стащив у классика идею,Я напишу про-не-того-мальчишку,Я сочиню о-жизни-берендеев.И совпадения имен всегда случайны,И даты перепутаны местами…Вот странно: постоянно получаюСтихи «что-было-и-что-будет-с-нами».

«Подари мне луну?..»

Подари мне луну?бесполезный, понтовый подарок.Не в бумагах, свидетельствах,разных «де-юре» правах…Подари мне луну —Что над нами когда-то мерцала,Что была нашей третьей всегда —и в делах, и в глазах, и в мечтах.Я её сохраню.В самом дальнем углу подсознаньяКак фонарик подвешу —и пусть освещает пути.…А когда нас с тобойразведет, наконец, мирозданье —Этот свет, мне,возможно,поможет покой обрести.

«Когда сводятся схемы наших путей…»

Когда сводятся схемы наших путейи слова опадают, как листья,Когда на оконном и мутном стеклеКапли снова рисуют кистью,Я глотаю теплый зеленый чай,Запиваю зеленой тоской.…Перестань,в снах не надо меня приручать.есть места интересней, друг мой.…черт, я зла. Я была не готова к тебеи на вряд ли смогу быть снова.Ты же знаешь – из всех всевозможных путейя всегда выбираю знакомый…Тут морали нет. И обиды нет.Тут гуляет не-наше времечко.Бумеранг незначительных мелких победОбернулся и двинул по темечку.…когда сходятся схемы наших путей —я стараюсь не спать до утра.У меня тут семья. Я люблю друзей……Расскажи, что ли, как там дела?

Лилит

…Потому что любить тяжело. Не любить – тяжелее.Потому что я знаю тебя со времен, когда звалась Лилит.УзнаЮ и встречаю раз пять где-то в тысячелетье…Но болит.До сих пор, когда вижу – все так же кровит и болит.Потому что ты здесь. Где-то рядом и также несносен,Ходишь, смотришь в глаза. И встречаешь рассветы один.Помнишь наши рассветы? под яблоней на откосеМы сидели вдвоем и мечтали – всё станет другим.Как там та, как её?расплодилась в потомках по свету,словно не из ребра твоего, а возможно, как опухоль рака.Дура-дурочкой, мозг-то и тот только костный. Про этоЯ не буду с тобой. И ни с кем. Я забуду обиду когда-то.После нас всё исчезло. Растаяло. Сгинуло всуе.До сих пор не пойму – ну зачем мы тогда…ладно, черт с ним.Одевайся там, что ли, теплее – ведь я же волнуюсь.И найди меня, слышишь? пожалуйста! пусть не сегодня.Я ведь вижу – пытаешься. Ищешь и рыщешь по свету.Ходишь, смотришь в глаза… и потомки твои вечно ищут.Я люблю тебя, помнишь? я знаю и кто ты, и где ты.Обернись. Посмотри. Я же здесь!я зову тебя, слышишь?…

«Эта Женщина когда-нибудь появится…»

Эта Женщина когда-нибудь появится.Вдруг напишет и предложит встретиться.Как обычно, вовсе не красавица.Как всегда, смешная до нелепицы…Эта Женщина когда-нибудь отыщется.Смску бросит без приветствия.Воздух вдруг внезапно заколышетсяИ стихийное начнется снова бедствие.Ты же на какое-то мгновениеВдруг замявшись, сбросишь наваждение…И пойдешь налаживать общениеС той, кому не стать Той Самой Женщиной.

Великий Хитрец

А давайте вот так, чтобы честно и – сразу же —без кривляний?Каждый хочет узнать, что там ждет в этой гребанной жизни.Паутинкой мгновений упорно нас всех обплетая,Сам Великий Хитрец чертит схемы путей.От рождения чертит до тризны.У него все расписано – кто тут, зачем.Почему не вот так, а вот эдак…У него план работ – или, может, обычное хобби.Он смеется – и вертит.Нас всех.Красной леской скрепив напоследок,Вдруг завяжет на бантик. Троих, четверых…что там где про пути про господни?Эти чертовы проволки не разрубить, не распутать.Так и режемся дальше в бессильной неправедной злобе.Все пытаемся меньше народув свои приключения впутать……Что, Великий Хитрец, всё смеешься?нехилое выбрал ты хобби.

«Побудь со мной еще чуть-чуть?..»

Побудь со мной еще чуть-чуть?Я знаю, дальняя дорога,И, может свидимся нескоро.Когда-нибудь. И как-нибудь.Пожалуйста, совсем чуть-чуть!Не надо слов, не надо слез.Не стоит пафосных признаний…Зачем? чтоб сколько-то терзанийОдин из нас с собой унёс?Прошу тебя, не надо слез.Побудь со мной… мы помолчим.В обнимку постоим немного,А дальше – долгая дорогаИ ожидание в ночи.Давай мы просто помолчим?…Когда тебе когда-нибудьВдруг станет плохо и беспутно —Ты вспомни эти две минутыЧерпни в них сил – и позабудь……Побудь со мной еще чуть-чуть?

Ориентиры

Когда-нибудь (скорей всего – нескоро),Я рано утром выйду из квартиры,Закрою молча дверь на три засова —И поменяю все ориентиры.Мне будет 40 (больше или меньше),Я перестану быть нужна всем сразу,Зато смогу себе уже ответить, где жевдруг подцепила вольности заразу.Нет. Нет, не так. Не вольности, а воли.(Свободы выбора и ожиданья чуда?)Когда и не кусал никто до боли,А жизнь воспринимаешь, как простуду.Ну так, когда по жизни просто насморк,И вроде не фатально, но уныло.Да воздуха чуть-чуть, пусть не до спазмов,Но не хватает. И вокруг все сыро…Я понимаю – это все стабильность.Устои предков, правильность и верность.Простыло (тьфу, ну вот опять, да блин) … Постыло!Душе нужней дороги бесконечность.Не поручусь за достоверность, но а все жеЛет в 40, а быть может, даже раньше,Когда все отойдет, что нынче гложет,Я осознаю – в жизни просто нету фальши.И если вдруг сейчас все так… стабильно,Да значит – просто так сейчас и нужно.Ведь человек, как водится, всесилен,И жизнь – всегда – весьма великодушна.И вот тогда, отбросив все сомненья,Я выйду из квартиры, приосанюсь,Вдохну свободы, выпью вдохновенья,Сменю ориентиры.…И останусь.

Песнь о любви

Пожалуйста, не бойся ночью улиц —Там дышат безмятежность и покой.На них повыходили и уснулиМечты, что не дождались нас с тобой.Откроем Хенесси – сегодня это можно —И будем постепенно вспоминать…Пусть все переписать и невозможно,Но можно ж заново перекомпоновать?…Потухнет пламя, что казалось светом,Замолкнут звуки в мире до поры…Коньяк преобразит янтарным цветомПеснь о Любви в историю Игры.

«Саше слегка за тридцать. Саша мечтает о малом …»

Саше слегка за тридцать. Саша мечтает о малом —Чтоб вместе с мужем ночамив обнимку ложиться в кровать,Чтоб на вопросы мамы не отвечать: «устала»…Чтоб не сидеть до рассвета и желчью стихи не писать.Саша всегда такая – помнит всё то, что не нужно,Может ответить на самый, наверно, дивнокорявый вопрос,Смеётся – не очень страшно – и вроде бы не натужно.Латает руками души. И морщит по-детски нос.Саша уж года четыре, как тихо могла скончаться…Но как-то не вышло. Бывает – там где-то не дали добро.У Саши уже, наконец-то, всё начало получаться……Саша мечтает о малом – чтоб ныть перестало нутро.

«Тело – глупое – продолжает дышать…»

Тело – глупое – продолжает дышать,просыпается и улыбается.Шуткам тоже смеется —рефлексы живучей привязанностей.Солнце всходит все также,и также к ночи спотыкаетсяБез тебя. Нет, без нас.У него ничего не меняется.Мы молчим. Так старательно —кажется, нет ничего большей важности.Из друг друга друг друга изгнали —куда там крутым эзотерикам.Каждый сам за себя. Дышим, ходим,и в этой предельной отважностиПусть никто не поймет, что в молчаньисвоя прописалась истерика.Ничего мне не жаль. Ни-че-го.Сердце глупое, так, перебесится.Перестанет стонать и хрипеть по ночам,как поддатое.Если нам суждено в февралеснова свидиться – встретиться,Предлагаю число выбрать.Скажем, пусть будет тридцатое?…

До весны

До весны еще больше недели.Я упрямо смотрю на часы.Может, просто опять понедельник?Может, просто опять недосып?До весны еще ехать и ехать.За окном непогода пуржит.Мне пока что еще не до смеха —Не спеши ко мне, друг. Не спеши.До весны еще целая вечность —Десять тысяч продрогших минут.Я латаю свою бесконечность —По весне в нее душу втряхну.Где-то там, или может – когда-то,Мы, друг другом уже прощены,Повстречаемся в теплых закатах.До свиданья, мой друг. До весны.

Вертикальное

Говоришь о тоске,О ночах и минутах,С тишиною в душеПроживаешь мечту.Очень хочется верить,Да не стать вдруг занудойИ вообще, я тебе,Кстати, вещь сообщу:Априори мы всеКак-то ждем и тоскуем.Я вот тоже, бывает,С собой не в ладах…Кстати, помни —У свеч нет любви с поцелуем…Чем смогла. Ну ты понял…А вообще – как ты там?Юзом жизнь…

Сиру Льюису

«Подумай о смысле. Слова придут сами.»Сир Льюис, вы правы тут, как никогда.Вот только как быть, если в мыслях – водаИ тонут слова в голове-океане?Старательно жмурюсь. Закинувши неводВ то место, где раньше лежали мозги,Пытаюсь с писательской легкой рукиЧерпнуть вдохновенья, не дав волю гневу.Сир Льюис, со всем уваженьем замечу —Когда в голове то война, то весна,(а баба на это прям обречена) —Так смыслы лежат на поверхности речи.И вооружившись пером и листочком,(Какая волшебная штука – перо),Я выловлю слово в мозгу хоть одно,И выстрою смысл вокруг, между прочим…

«…О сложных отношениях с тоской…»

…О сложных отношениях с тоской,О том, как быть, когда не быть – приятней,Ты расскажи (а лучше и пропой),Пока Луна сияет нам нежней и внятней.О том, как месяц кормит души птиц,О том, что в темноте прекрасно видно,Что ходит где-то мой усталый принцИ конь его несет, куда – не видно.Что ж, буду слушать и смотреть наверх,Туда, где бродит верная подруга…Из под полузакрытых тонких векТебе светить я стану без испуга.Так вышло, что в подругах у ЛуныНет простофиль, всё больше ведьмы да богини.Прости, конечно нет твоей вины,Что ты влюблен навечно в не-святыню.Нет, ничего не стану отвечать…Достанет и бездонных глаз сиянья.Чтоб легче нам друг друга понимать —Я Гамаюна тебе вызову из Яви.

Эшафот

Ты искал яркий путь, но пришел к эшафоту.Я искала мечту. И пришла за тобой.Безусловно, мы все вечно ищем кого-то.Я нашла тебя поздно. Но все же – постой!Брось дела и метанья, идеи и смыслы.Мы заменим их. Ведь всё равно всё не так.Завтра новые стукнутся в голову мысли,Лишь бы было оно, это завтра, дурак!Ты искал яркий путь. И нашел. Он конечен.Хочешь света? я лично зажгу нам огни!Развернись и шагни! Просто шаг… но навстречу.Хотя знаешь… иди. На меня не смотри.Спрячь в улыбке свои незажившие раныИ шагай. Тебе ж важно туда дошагать?Я с тобою. Я не отрекусь, не отстану.Не выходит спастись – будем вместе сгорать…

«С легкими мыслями, с ветрами южными…»

С легкими мыслями, с ветрами южными,В темной ночи, в бормотании дня,В тихой прихожей, в мечтаньи об ужине,Не забывай – эта жизнь не твоя.С голыми ранами, с тихими песнями,Криком костра и молчанием птицМеряя то, что не нами отмеряно —Помни, у вечности множество лиц.Карму кромсая на мелкие ломтики,Склеивай смысл, счастье в сито лови.Слушай внутри. Топай узкими тропками.Чай завари.Выдыхай.И живи…

Винтерфелл

Мы застряли с тобой в ледяном Винтерфелле,Между сном и огнем,Между правдой и стёбом.Ты потерян (ты больше, чем просто потерян),Я снежинки считаю над брошенным домом.Этот снег будет вечен, как наши печали,Не закончится с утром, не сгинет в июне.Мы застряли.Мы больше, чем просто застряли.(Тут зачеркнуто). Снова не там повернули.Заигрались(тут много красивых метафор,но пошли они лесом —вон тем, непролазным).Ты мечтаешь и ждешь – не посадят ли на кол.Я рисую, но криво, и, впрочем, напрасно.Мы застряли с тобой в личном непониманьи.(это, в общем, не точно. Но очень похоже)Ты кончай там терзанья, метания, страданья?Посмотри, снег идёт.И мурашки по коже…

Об сказку

Где-то там, где со ставнем окошко,Дремлет чудо, свернувшись колечком.Там пушистая яркая кошкаПо несказанным тайным местечкамНосит сказку на крошечных лапахИ мурлыканьем лечит изломы.Ну и запах… конечно же, запах —пахнет льном и немножко – соломой.Там собака – сплошное несчастье —Неуклюжа, смешна и покорна,Охраняет от бед и напастиВсех, кому это очень знакомо.Я когда-то вернусь туда. Правда.Навсегда, или хоть на немножко.…Ты споешь мне мою же балладуГде-то там. Где со ставнем окошко…

***

…И одна говорит – уродилась с дырою в груди.

Вторая, что дыры те – «орден за нелюбовь».

У меня… да и у каждого, как ни крути,

Это не про любовь. Ну откуда ж там про любовь?

Все мы знаем – туда можно много чего насовать.

И друзей, и работу, и даже – возможно – МИ-20…

Или просто кровать. Ну такую, кровать как кровать.

Или просто детей. Или – чем черт не шутит – окации.

Я свою оставляю пустой – так прикольнее, правда.

Наблюдаю, как вы их латаете до невозможного,

Мне до вас дела нет, это вовсе совсем не бравада.

Легче вас на полжизни уже. И жую мороженку…

Ода пьянству (ну или нет)

Ты знаешь, это просто удивительно.

Поллитра внутрь – и опять погнали.

Все мило, и прекрасно, и волнительно…

Да! хочется любви, а не печали!

Ты знаешь, это прямо упоительно.

Вот так, внезапно – выяснить премудрости.

Всё, что влекло – и не сумело стать обыденным,

Вернулось из волшебной дивной юности

Таким же ярким, свежим, обольстительным,

Таким же солнечно-нарядным и веселым…

…Поллитра внутрь – и прощай, обыденность.

Пошли, напьемся, что ли, друже мой бедовый?

«…Внезапно вспомнился момент, и не ушел – застыл…»

…Внезапно вспомнился момент, и не ушел – застыл.Мелькают дни, несется жизнь – а он торчит занозой…Ты куру гриль и чай цветной в пакете приносилИ вытирал большим платком мои девчачьи слезы.

Осколки мыслей

У каждого из нас в голове плещутся мысли. Они наплывают друг на друга, смешиваются, теряют и заново находят направления – и проявляются, разбиваясь об внутренние смыслы.

Мои тоже становятся заметными иногда. Когда есть, обо что разбиваться и развиваться.

Пусть бьются…

об Мастеров

Мастера по приворотам никогда не назовут мастером по приворотам. Ни одну ведьму не сожгли во времена инквизиции. К реальному магу не идут по рекламе на форумах.

Так повелось, что люди, обладающие силой, вполне могут привлечь в свою жизнь деньги, людей или то, что им нужно – любыми удобными им способом. Вот только желание обладать несметными богатствами или конкретными людьми отступает где-то практически сразу после попадания на путь того, что обыватели называют магией.

Так и повелось – пустобрехи активно рекламируются и засоряют окружающее пространство. А к мастерам приходят случайно или по рекомендациям друзей/знакомых, сделанных шепотом и, в большинстве своем, на пьяную лавочку.

Они не скрываются, нет, но абсолютно абстрагированы от того, что может им помешать. Отталкиваются изначально от того, что знают все. Рассказывают, что знают сами – тем, кто хочет знать. Учат – тех, кому надо научиться. Иногда, накапливая определенный багаж почти простых истин, издают книги – не претендуя при этом на истину в последней инстанции. Зачастую по этим книгам потом люди учатся. А иногда вместо долгих размусоливаний и серьезных ответов просто говорят – «вот это почитай, тебе полезно». И суют обычную старую советскую книженцию, которая в каждой библиотеке есть. Не о магии книжку. О жизни. Где там сокровенное? ищи – отыщешь.

Они не спорят с окружающими, проверяя чужие истины – знают, истина у каждого своя, и могут разве что поделиться личной. Не подкладывают соломинку и не вешают страховочные тросы – естественный отбор никто не отменял, в конце концов. Не пытаются найти для тебя то, что станет твоим откровением – просто их слова ложатся обычно ровно в то место, где должны находиться, и становятся ступеньками ко Входу. Они не пользуются, в большинстве своем, ритуалами – но у тебя не повернется язык назвать это шулерством. Просто тут ритуалы уже не нужны. Они на раз объяснят половину «чудес» физиологическими реакциями, химией или законами природы. Они не верят в совпадения – а вызывают их сами. Они могут не знать всё. Их точка зрения может не состыковываться с официальными каноническими медициной, наукой или религией. Это не значит, что они обманщики и лгуны – то, что они знают наверняка, иногда официально признается обществом только через годы.

Они не занимаются магией. Никакой магии, правда. Они в нее даже не верят зачастую. Просто делают так, как считают нужным. И рядом с ними хочется стать лучше. У каждого из них свой путь.

Этот мир живет по их правилам, и солнце светит туда, куда им нужно, хотим мы этого – или не хотим.

Их не сжигают на кострах. К ним доходят только тогда, когда действительно необходимо.

Есть побочный эффект, теряющий значение со временем.

Друг другу они нужны не часто.

Обычные люди им обычно не нужны вообще.

Так и живут.

Очень сильные и очень одинокие.

Имеющие возможность изменить мир – но не видящие смысла в бестолковой беготне – мир и так прекрасно устроен.

Если хочешь оказаться среди них – просто смотри вглубь.

Не в них.

В себя.

И ищи свою дорогу. Чтобы оказаться на том уровне, когда социальное становится несущественным, непонятное – ясным, а барьеры – несуществующими, придется долго подниматься. Путь наверх будет сложным – каждая своя маленькая истина будет весомее и тяжелее, чем многие чужие.

…А вход – вход всегда надо искать там, где сердце…

Об выбор

Странное дело – выбор он, вроде есть всегда. И в большинстве случаев – в тотальном большинстве случаев – выбор будет между «быть хорошими» или «быть свободными».

И те люди, которых потом, возможно, вознесут в ранг святых и великомучеников, те, кого ставят в пример детям – они выбирают быть хорошими.

А те, на кого хотят быть похожими, кто совершает самые безумные и интересные поступки, кто вертит землю и творит чудеса – они выбирают свободу.

Есть полутона. Я знаю. Но на самом деле, если задуматься, выбор всегда только такой. На самой глубине вариаций.

А что выберешь ты?

Об моменты

«Бывает в жизни каждой женщины момент, когда ей надо решить, что важнее…»

Бывает же?

…да брось!

Я сейчас навскидку назову десяток таких моментов только у себя за последнюю неделю – и никто, даже самый умудренный жизнью эзотерик или философ, не смогут сказать, какой из выбранных шагов станет действительно важным или ключевым – любой выбор может повлечь за собой даже не волну – шторм последствий.

«Бывает в жизни каждой женщины момент, когда она понимает, что это – любовь…»

правда? серьезно? я смотрю на свою семью и понимаю это практически ежеминутно. Ну, кроме тех моментов, когда у меня плохое настроение, или я не выспалась, или все бесят так, что хочется выть и на стенки бросаться, или я не влезла в любимое платье, потому что вчера были очень вкусные перцы, или… ну вы поняли. Понимаю, ловлю себя на мысли о том, как я их люблю – и люблю еще сильнее.

«Бывает в жизни каждой женщины момент, когда (подставьте любое устойчивое выражение из бабских пабликов)…»

Женщины. Дорогие мои женщины. Девочки. Девушки.

Да черт с ним, еще дорогие мои мужчины, мальчики и молодые люди (никогда не пойму, почему есть «молодые лЮди» и «молодые лЕди», но это уже личные заморочки).

Дорогие мои все.

В жизни каждого человека бывают Моменты (ну такие, которых ждешь-ждешь, а они вот раз – и сбываются. Ну, такие, которые ты замечаешь и хочется стопкадр поставить). Если посмотреть внимательно, они следуют один за другим, с самого рождения и до самой смерти – следуют, неся в себе частичку нас – и частичку мира. Практически ежеминутно, чтоб не соврать.

В каждом моменте мы делаем выбор.

В каждом моменте есть любовь.

В каждом есть счастье и немыслимое количество ощущений, которые вы можете испытать и неисчислимое множество мыслей, которые вы можете подумать.

Каждый момент – полон жизни, потому что он и есть сама жизнь.

Это мгновение – тоже чей-то важный момент.

Может быть, даже твой.

И, возможно, в эту секунду, в твоей голове и твоем мире происходит волшебство, которое навсегда изменит твою жизнь.

Заметь его.

Оно рядом.

Оно в тебе.

Об любовь

…Их было двое – он и она.

В какой-то момент он решил, что пора создавать семью и захотел детей, она решила, что вполне даже такая женщина может быть кому-то нужна, присмотрелась – и согласилась. Свадьбу решили не играть – «все же мы взрослые люди», практичные и всё такое. Сходили, расписались (очень долго выясняли, какая у будущих детей будет фамилия, но в итоге договорились, решили и подумали, что, если уже с этим вопросом справились, то все остальное – вообще пустяк). В общем, все, как у людей, только без розовых соплей и юношеского максимализма. Соседи удивились, друзья попробовали обидеться. Они не стали оправдываться. Просто взялись за руки и вошли в совместную жизнь.