Избранное

Пётр Одинцов, Наталья Одинцова

Избранное

Часть первая

Раздел первый

Мои сорок плюс

Мои сорок плюс, и желания просят простора.И цели крупней, и дороги короче. Без пыли.И розовый цвет у очков поменялся на чёрный.Так проще смотреть, чтобы звёзды глаза не слепили.

«Разбирая память на цитаты…»

Разбирая память на цитаты,Милая, ты вспомнишь не меня,Не твоими пальцами измятаБудет подо мною простыня.Не твоими мягкими губамиВслед мне будут сказаны слова,И не мы, коснувшись головами,Будем наше счастье воровать.Не к тебе приду в хмельном угаре,Ты не мне напишешь перед сном,Ничего друг другу не подарим,Ничего друг другу не наврём.

Светло

Утром выпиваю стакан воды,Отвечаю на звонки,Принимаю душ.В перерывах втягиваю электронный дым.Размышляю о судьбе и родстве душ.Улыбаюсь прохожим из-под зонта.Солнце где-то рядом, со своим теплом.Заглянул в почту, перечитал.Дождик перестал.Светло.

24

Май нынче выдался, прям, загляденье.Перепады температур, дожди, ветер…А тогда, не помню…День весеннийПролетел в заботах.Не заметил…Не стоял под окнами, не расписывал асфальты.Забирали с друзьями.Цветы, конфеты…Мама твоя…Обычное платье…И ты, такая мелкая…Зелёнка…Лето…Знаешь, все наши разговоры про счастье,Мои наставления, как жить дальше…Это, конечно, важно, если вокруг ненастье,И мир, переполненный ложью… фальшью…Ты меня ещё слушаешь, улыбаешься украдкой.Рассказываешь друзьям, какой папа важный…А мне всё вспоминаются твои тетрадки…И попытки запустить самолёт бумажный.Паззлы на ковре, подсказки в английском,Пионерский лагерь, деревня у тётки…Бантики, цветы, подарки, ириски…Многое забылось, остались фотки…И на этом фото ты тоже в синем,И такой взгляд, что цепляет душу.Так похожа на маму…Очень красивая…Я люблю тебя, дочь.Ты – самая лучшая!

«Прошлый век. Лето. Около шести…»

(Л)

Прошлый век. Лето. Около шести.Жарко. Мальчик чертит крестики на заборе.Мужики, домино, свистулька свистит.Мама из окна кричит: «ужинать, Боря».Так же зовут Тань, Коль, Петь.Всё уже началось, они просто не знают.У них уже всё было и ещё есть.Они это прожили, просто вспоминают.Мальчику придётся закончить вуз.Держать ларёк, охранять барахолку.Уронить на платье невесте арбуз.Сломать ногу, проглотить иголку.Будущая жена ещё не родилась.А мамины котлеты нынче не пригорели.Ему ещё предстоит испытать страсть,Почувствовать страх, облажаться в постели.А пока его смущает под глазом синякИ не интересует соседская Ленка.Мальчик, может быть, похож на меня.Я тоже в детстве разбивал коленку….…Старичок на диванчике, видимо, задремал.Очки сползли на нос, смялась газета.Зал ожидания, ЖД вокзал,Солнечно…Середина лета.Импозантная бабулька листает Vogue.Иногда поглядывает, тихонько вздыхая.Видно, что старается не разбудить его.Он долго ехал, пусть отдыхает.

Тыры ты ты

(Л)

Время встало, около четырёх…Стрелка пляшет, ей не перескочить.Память искренне тужится, трёт её.Мысли крутятся и не дают забыть.И поэтому кажется день, как день.И не та трава, и не те цветы.В общем, будничная дребедень.Строчка в песне – тыры ты ты…А на кухне режут салат к утру.Для гостей испекли пироги и кекс.Жизнь, как жизнь, продолжается, кружит круг.Будет счастье,Уже (наверное) есть…

«Знаешь, время, видимо, дарит ещё…»

(Л)

Знаешь, время, видимо, дарит ещё…Не стирает смысл, обещая возможность встреч.Ярким делает цвет, украшает румянцем щёк.Намекает на мысль, предлагает ценить, беречь.Видишь, буквы правильно пишут в ряд.Цепким взглядом ищут сокрытый смысл.Не пускают тебя, не дают уходить назад.Обостряют слух и внушают в сознание мысль.Слышишь каждый случайный в ночи звонок.Держишь палец около кнопки «пуск».Веришь в то, что он просто тогда не смог.А потом… кто же знает…А может, вдруг?Расстояние всё-таки ерунда.Сеть позволит выплеснуть скрытый смысл.Никогда не сбудется «никогда»,Если веришь и если лелеешь мысль.Нажимаю, и текст устремился в сеть.Счётчик лайков застыл на отметке ноль.Кто-то спросит: – Ну, как ты, есть смысл петь?Есть, конечно, такая вот, знаешь, соль…

Тот день

Не наступит уже и надеяться смысла нет.Время смелет осколки прошедших бесцельно дней.Намотает клубок из напрасно прожитых лет.Смоет замки с песка и рисунки в пустом окне.Ждать так трудно, что проще ползти вперёд.Стиснув зубы, оставив гореть мосты.Не догнать, но пытаться, кто верит – всегда уйдётИз мотков паутины, из пыли и пустоты.А потом, в послезавтра, с вершины иных высотМожно с лёгкой тоской посмотреть на седой туман.И махнуть на прощанье и вспомнить, что всё пройдёт.И не верить себе, и забыть толкование сна.За туманом дом и старый пыльный чулан.Переписка в обрывках жёлтой осенней листвы.Я заброшу перо, заберу из сейфа наган.Не дождавшись, с перрона спрыгну в росу травы…

Даты

Даты слегка спутались: вечер, ночь, утро.Мандарины приелись и алкоголь… да на кой он нужен?Улицы припорошило лёгкой снежною пудрой…Наверняка там холодно, там, за окном… снаружи…Вот уж и Рождество, и Старый совсем уж скоро.День прибывает, утром уже светлее.Снова торчать в пробках и ненавидеть город.Радоваться тому, что дом, и что батареи греют.Верить в приход весны и тепла с нею.Ждать от неё ручьёв и зелёных веток.Верить, что по ночам птахи разбудят трельюПесен своих о счастье и солнце летом.Ну, а пока в снег следы расставляя,Путаю показания, путаю дни и ночи.Время идёт себе, себе расставляяВсё, что ещё там мне оно напророчит.

За друзей

Раковина завалена. В пепельнице окурки.Друзья разошлись, уже светает…Солнце и облачность играют в жмурки.За окном декабрь. Снег тает…Отражение подмигивает, улыбается устало.Вечер удался, микрофон сломали…В караоке вопили (пол зала подпевало!).Жаль, потом охранники диск отобрали.)))Перед официантками не стыдно ни капли.Парни (как обычно) всех приглашали взамуж!А они стесняются (гламурные цапли),Ни одна не огласилась…Да уж…Да, ещё был торт! И сорок шесть свечек!!!Почему-то солёный и синего цвета…Ну, так-то светло-синий, тут скрывать нечего…Спасибо, юмористы! Слов нету!А ещё джазмены не поют мурку!Что, на самом деле, им трудно, что ли…И солистка важная, в тональной пудреОтказалась присесть за наш столик!Соседи с корпоратива – весёлые тётки.Бойко танцевали, на брудершафт пили…Обещали скинуть на мыло фотки.Измазали помадой, вискарь разлили…Продолжали на квартире, соседи ругались.Выпили за дружбу, разошлись с миром.В ванной чей-то лифчик и очки остались…Странно, чьи – не помню… и ведь не разбились…Нужно дом проветрить, убрать окурки…Оттереть следы от губной помады…Утро.Солнце с тучами играет в жмурки.Хорошо, когда все друзья рядом.

Образ

По ночам, если вдруг не успел погрузиться в сон,И за окнами ночь напевает безмолвный вальс,Я рифмую послания, с очередным письмомОтправляю, в надежде увидеть письмо от Вас…Мне ужасно неловко, Вы где-то за сто морей.Вы, наверное, спите, и мой запоздалый стихНе уместен, но всё же, среди тенейЯ ищу в сообщениях Ваш симпатичный ник…Мне мерещится голос за строчками Ваших букв.Я рисую ваш образ на свой сумасбродный лад.И как будто бы вижу движения Ваших рук,И экран отражает едва уловимый взгляд…Мне усталая муза, касаясь рукой плеча,Исчезая в тумане обрывочных странных снов,На прощанье прошепчет: «пройдёт и твоя печаль…»И ещё что-то скажет, но я не расслышу слов…Ночь сотрёт этот образ, закроет мои глаза.Сон устроит свидание с кем-то совсем другим.Утром вспомню, что что-то хотел сказать…Или что-то услышать…Просто коснуться руки…

Письмо Деду Морозу

Здравствуй, Дед.Вот, решил… извини, что сразу на «ты»…Так сложилось, ведь все тебя так зовут.Пишут письма, открытки. Желают, чтоб сбыл мечты…И особенно дети. Они ещё верят, ждут…Как ты там? По Земле разносишь мороз.Укрывая снегами лес, реки ставишь льдом.Собираешь снежки зиме. И под красный носНапеваешь тихо как окна одел серебром.Знаешь, Дед, я не стану тебя просить.Мне подарок не нужен. Я сам уже, как-нибудь.Ну а ты, отдыхай, набирайся сил.Скоро праздник. И дел у тебя – не продохнуть!Одевайся теплее, сам знаешь, у нас зима!И Снегурку укутай, ну, мало ли, сквознячок.Извини, что давно не писал я тебе письма…С наступающим, Дед.Кстати, вот ещё…Санту встретишь, передавай привет!Ёлупуке финляндскому шли поклон.Пожелай им здоровья на сотни лет.Быстроногих оленей под ихний праздничный звон!Неказисто вышло, но… как-то так.Не мастак для писем и громких слов…За окном снег падает… Красота…До свидания, Дедушка.Будь здоров.

Объяснить

А ещё… постоянно хочется досказатьТе слова, что когда-то, как в горле ком.Досвершить, досмотреть и, наверное, домечтать,Что когда-то не сделал и сделать не смог потом.Потому, что тащу за собой этот старый, ненужный груз.Не до спетых мотивов, не сложенных в песню нот.Потому что отчаянно, как-то по детски боюсь,Что придётся ответить за то, что с собой принёс.Если спросят, и я не смогу сказать,Отчего мне всё это пришлось за собой нести…Мне придётся пытаться и пробовать объяснять,Как я жил с ощущением недосказанности…

Чат

Дамочка, ну что же вы так орёте!Не визжите, ведь весь чат заплевали!Циклитесь прям на том «идиоте»!Ну и что, что он жлоб в реале?Ну и что, что на авке горячий мачо?В одноклассниках фото с женой и с пузом!На себя посмотрите, королева с дачи!Шашлыки и водка на фоне арбуза!Ведь у вас картинка с прекрасной леди.А на деле старше (в разы – стопудово!).И не материтесь! На сайте дети!Кто? Хотя бы вот этот, шварнегер «Vova»!И не надо тыкать в мою рожу!Мускулист, с загаром, красив и весел!Я, быть может, эта… пиарюсь тоже!А хотите, давайте орать вместе?Дамочка? Ау? Удалилась с горя…А ведь как кричала (прям, как в постели).Всё, теперь забанит. Теперь мы в ссоре!И орать не будет. Какая прелесть!

Жись

Разговор больше напоминает монолог.Сумбурное перечисление всех пороков.Отрицательные эмоции: смог – не смог.Прожитые годы, как отбывание срока.Взаимное недовольство, словесный бред.Оправдывание себя, обвинение партнёра.Поиски чёрной кошки, которой нет,Возникающие на ровном месте истерики, споры.Мысленно ору, прямо в глаза им.По очереди то ему, то ей.Заткнитесь и станьте другими!Ты, перестань пилить, а ты – забей.Принеси ей цветов, сожми зубами язык,Выслушай всю белиберду, что она несёт.Загляни к ней в душу, останови крик.И тогда, вот увидишь, всё пройдёт.Ей хочется просто кляпом заткнуть рот.Оставь его в покое, дай отдохнуть!Он ведь не железный, едрён компот!Он просто перебесится и поймёт!Но молчу как рыба, лишь киваю в ответ.Ей пишу: он такой вот… держись…Ему подливаю выпивки, говорю: – Ты ж – мужик!Терпи, брат, чё теперь… это жись…

«Крики тонут, звук отрывает от пола…»

Крики тонут, звук отрывает от пола.Свет перекрывает звук, включает танцы!Из текстов понимаю, смерть придёт голой!Снеговиков сожгут дети (вот засранцы!).Там ещё про серебро и свободу!Парни, я тоже не люблю компромиссы!Полковнику не напишут опять по ходу…Но, rock'n'roll жив. В нём есть смысл!

Обедве

Понимаешь… Ведь нужно что-то ещё,Кроме смайликов, фраз тех, что нужно жить,Ощущать, что сегодня всё правильно, хорошо,Что не нужно грузиться, не нужно с похмелья пить,Что уже получается просто спокойно спать,Что фонарь не мешает, а греет за окнами ночь,Что усталость проходит, и что по ночам кроватьНе бывает холодной, и ветром попутным прочьУнесёт жухлый ворох ушедших, ненужных тем,Что осенней листвой укрывают твои следы.Понимаешь, что нужен, и нужен совсем не тем,Кто там лайкает строчки сумбурной белиберды…Руки крутят бокал, запах мысли пьянит слегка,Осознание истины крутится в голове.Так приятно, бывало, согреть иногда в рукахЭти руки…Желательно обе, две…

18 плюс

Занавес.Комедия ля финита.Зрители в восторге, аншлаг в гардеробе.Надо же, один на один! Литр!Или тот, который в кустах, у дороги!И ещё, который свинец! Грудью!Круто, он – герой, и ему – слава!Тот в автомобиле какой-то нудный…Задохнулся. В общем, не так уж прав он.Уходили всяко под вой сирены,Провожали залпом, махали флагом.А кого-то просто: пустые стены.В петлю или с лезвием. Что было рядом.Слабаки, слюнтяи, туда дорога!Не такие, в общем, бесчестно пали…Ни ответственности, ни чувства долга…Что ж за мужики в наше время стали…А мужик горбатится, узлом нервы.Тащит свою ношу тяжёлым грузом.А ему в подарок одни стервы.Вот и не выдерживает, рвёт пузо…Кто-то на стакан, а кому верёвка.Для кого-то проще поймать пулю.А ему вдогонку: «слабак»! С издёвкой!Что теперь?Слабак…Добивайте, х*ле…

Раскрас

Однозначно не чёрный. А в остальном, да.Ходовые данные, дорожный просвет.Музыка, обивка и прочая ерунда.В целом всё прекрасно, вот только цвет…Ценник не зашкаливает, гарантии, пакет…Дополнительные опции, голосовое меню…Знаете, даже не думая, однозначно – нет!Как бы это повежливей…Не люблю.

Всё возможно

Голуби соскальзывают с карниза.Пластиковый, и к тому же узкий.Бьются о стекло, поднимаясь снизу.Срываются.За окном тускло…Моросит постоянно, а внутри душно.В столовке котлету придерживая пальчиком,Улыбнётся раздатчица, вежливая потому что.Она всегда улыбается, особенно мальчикам.А их не так много, в основном, повзрослее.С круглыми животами и с именными кружками.Получили пайку, прилежно сели.Стучат ложками, слушают друг дружку.Вечером перевязки, уколы в попу.Тайком на балкон, там покурить можно.А утром голуби – крыльями хлопать.А карниз скользкий. Удержаться сложно…У неё с инфарктом. Почти не ходит.Дети через день. На час, не больше.Он всё понимает, держится вроде…А операцию переносят. Присылают уборщицПодтирать пыль, мыть пол почище.А она весь день ему мнёт руки.А под вечер скамейку свободную ищет.И, свернувшись рядом, разделяет муки.Днём, когда он спит, она беззвучно плачет.После меняет подгузники и кормит с ложки.Он с ней говорит – всё хорошо, значит.Они сейчас вместе, значит, всё возможно.

Пустота

Семнадцать тридцать, проходная выплёвывает поток.Усталые взгляды, бесцветные лица.Перекрёсток, сквер, ларёк, глоток.Обыкновенный вечер. Очередная страница.Куртка не износилась и туфли – блеск.Но процесс запущен. Уже скоро.Время неизбежно всё съест.Упростит жизнь, удлинит разговоры.А пока – ларёк, новые друзья.Дешёвые сигареты, простая закуска.С виду всё хорошо, не найти изъян.Обычный.Как все.А внутри – пусто.

Летние мысли

Летняя непогода, дождь заливает город. Пялюсь в телевизор, прячу ноги подпледом. Продолжаю думать, не прекращающиеся разговоры путают мысли.Холодно. Никуда не еду. Головокружение утомляет. Обездвиженность давитсплином. Сил хватает на покурить около подъезда. Так хотелось отдыха садреналином. Чего-то нового. Прогулок. Поездок. Остался монитор и нелепоеожидание. Заученные слова и правильные ответы. Отсутствие вопроса.Отсутствие понимания, почему вдруг опять дождливое лето. Почему вдругопять. Ведь прошло. Проходило. Почему не интересно, почему грустно.Чайник выключен. Вода остыла. В стакане снова наполовину пусто. Кажется,что всё рассыпалось безвозвратно. Работа не клеится, нет смысла. Какзакрутить голову. Чтобы обратно. Перестать перемалывать пустые мысли.Доктор прописал какие-то таблетки. Дождь капает, мочит ладони. Видимо,такое уж у нас лето. Пролетит так, что нечего вспомнить.

«Летние ночи коротки. Такой срок…»

Летние ночи коротки. Такой срок.Пара часов сумерек, и опять свет.Юноша. Взгляд горящий.Решил. Смог.Только ясней не стало…Ни да, ни нет.Видимо, здесь не важен день или год.Можно искать повод, ждать час.Время опять спрячется и уйдёт.Не подвернётся случай или шанс.Не совпадут рейсы, в который разСменится ритм жизни, друзей кругСкроет среди многих чужих глаз.Спрячет среди сотен других рук.Может, и будет встреча других нас.Время столкнёт вместе, сведёт пути…Лучше сказать не вовремя, и сейчас.Не озвученные мысли не спасти…

«Как родился, так сразу же стал один…»

Как родился, так сразу же стал один.Как учили, ни разу и не был прав.Всё, что делал, по-новому проходил.Часто падал и снова валился, встав.Хоть надеялся, но выбирался сам.Обжигался, но вновь кипяток хлестал.И как водится, лишь текло по усам.Пригубив выплёвывал, не глотал.Подставляли ногу, а не плечо.И, жалея, тыкали мордой в грязь.Невдомёк, потому получал ещё.Мелочёвка шла и нечасто масть.И не плакался, только опоры нет.И не важно. Ведь каждый, такой как есть.Было дело. Случалось, и видел свет.И горело. И грело. И там, и здесь.Скоро осень разложит свой урожай.И забелит, и выстелит серебром.Будет полный стол и горячий чай.И берёза белая за окном.

Нить

Осторожно, чтобы не испугать.Ветром унесёт, уже не поймаешь.Тонкую паутинку не оборвать.Если не дыша…Понимаешь?Рассматриваю капельки росыВ переплетении лёгких нитей.Искрится на солнце хрустальная сыпь.Стряхнуть на ладонь.Залпом выпитьЧистую, не вымазанную во лжи.Светлую, как твоя улыбка.Оставить как есть, чтобы жить.Качаться на ниточках, лёгких. Зыбких.Перевести дыхание. Всё забыть.Пересчитать шаги. Не рвать ромашку.Оставить эту, последнюю нить.Остальное не важно.

«…эспрессо, и пепельницу принесите…»

…эспрессо, и пепельницу принесите.Телевизор в углу. Чемпионат. Зрители.Он не болельщик. И не любитель.Так. Иногда отмечает в твиттере.Официант спит. Кофе потерялся.Газета не интересует. Убивает время.Мог бы уйти, но опять остался.Не в том месте. И не совсем с теми.У него кто-то. Просто по случаю.Времени для большего нет. И не надо.Некоторым повезло. И им круче.А ему достаточно ломтика шоколада.Восторгов не было. И уже не будет.Другие на цыпочках. С горящим взглядом.А он молчалив. И склонен к простуде.Кофе и сигареты. И никого рядом.Коротает ночь. Спать не тянет.Листает страницы. Стряхивает пепел.Он себя обманывает. Не перестанет.Просто он такой. Давно заметил.

Лишь тихая печаль…

ЛистьямиОсенними из-под снегаУкрыта земля, где не был.Как каплями,Словно засохший кофе…ВдругЛицо знакомое в профильМелькнуло и вновь пропало.Кутаюсь в одеяло.Слушаю стук колёсный,Навязчивый,Сном подброшенный.ПомнюСад.ПрипорошеныЧёрные доски забора.Стихающие разговоры.Музыка с шумом эфира…Возврат из другого мира и утренняя ностальгияТам, где спросонья нет имени.Там, где спокойно спитьсяПопросту невозможно.Солнце на чёрный помножено,Жарит как старая печка.Колёса стучат, так легче.Возврат, как всегда, неизбежен…Свернув с дороги заезженной,Ступаю по жухлым листьям.Сосен обвисшие кистиЦарапнут щеку несмело.Зачем,Что вообще я здесь делаюНа старой, забытой дороге,Присыпанной очень немногоОсенними ломкими листьями,Обрывками слов, письмами,Сотканными паутиной.И в этой серой картинеЛишь только синее небоНад местом, где раньше не был.И ветки невзрачных сосен,И листья-письма из осениШепчутся под ногами.Крошатся мелко руками.И между пальцев, как память,Струятся пеплом по ветру,И не дают ответа…

Я не пишу

Я не пишу, когда мне хорошо,Когда душа и так поёт от счастья.Я не пишу о том, что дождь прошёл.И как прекрасен мир после ненастья.Я не слагаю строчек о любви,Когда она меня переполняет.Я не пишу, как пели соловьиВ лесу весеннем в середине мая.Не восхваляю снежные поля,Морозной дымкой скрытые просторы.Не радуюсь сверканью хрусталя,Не воспеваю пашни, реки, горы…Не пишется, когда в душе тепло,Когда ладони греют милой руку,Когда весна, и на сердце светлоЯ не пишу.Такая, братцы, штука.

66. ру

Пользователи, пишущие иногда,Известные блогеры и бомонд.То, что не все, полная ерунда!Собрались, блогопремия, тринадцатый год.Ведущий элегантен, заморский сюртук,Белое кашне, студийный микрофонНе выпускал целый вечер из рук,С трудом перекрикивая бокалов звон.Дамы в вечернем, кавалеры навеселе,Лёгкие закуски сметены на раз.Гости за столиками с напитками и в теплеРазыгрывают очередной единственный шанс.Перечисление номинантов, аплодисменты, смех,Подарочный сноубордист так ваще отпад!Карты – это, естественно, страшный грех,Однако же, поглядите, какой азарт!Одинокая кукушка и полосатый вопрос,Рисунки от руки и рубли в носок.Бабочки, где попало – от пояса до волос,Да и шляпки, если честно, наискосок.Зелёные человечки, поход в ресторан.Разнообразие призов, каждому магнит.Фотографа не уроните, он слегка пьян!Ещё пару рюмок и загремит!Финиш, организаторам – честь и хвала.Качать Галюню! Главное, не об потолок!!!Жаль, быстро блогопремия прошла,Весело было, рад, что смог.

Читателю

Пишу в дневник нелепых фраз обманО том, что осень нагоняет смуту.Пишу о том, как утренний туманМне не даёт увидеть это утро.Пишу, не целясь рифмами в сердца,Не приукрашивая и не привирая,Свои стихи от первого лица,Они для той, которой не хватает.Надеждой дышит каждая строка.Печаль и боль кричат о связке слога.Но общий вид готового стихаНевзрачен и читается убого.Я не сдаюсь, рифмую каждый деньПро всякие душевные надрывы…Наутро прочитаю – дребедень,Что впору просто кинуться с обрыва.Прости, читатель, мой нелепый слог,Ведь даль светла, и в небе солнце светит!С обрыва прыгнуть я, увы, не смог…Пойду, напьюсь… в служебном туалете!

Своё

Какие же там закаты.А песни – не переслушать!Симфонии и сонатыВыводят оркестры лягушек.Там самая лучшая тина,И всем комаров хватает!Прекраснейшая картина,А совы вообще не летают.Кулик на замшелой кочкеХвалил, надрывая глотку.Болото. Своё, между прочим!Шикарное, но болото!

Утреннее

Проснулся. Темень за окном.Ну, я уверен – ночь.Будильник радостным звонкомСтремится мне помочь.Встаю в потёмках как дурак,Ругая всех и вся.Ложился – мрак, проснулся – мрак!Так дальше жить нельзя!

Купите снег!

Я научился врать давно,Ещё со школьных лет.Я деньги тратил на кино,Что были на обед.И если двойки получал,Всегда терял дневник,Я этим маму огорчал.Но всё-таки привык.С тех пор прошло немало лет,Но стыдно каждый раз,Когда иные господаОбманывают нас.Я рос в стране, где каждый былОбычный человек.Я как хозяин проходилСредь гор, озёр и рек.Сейчас другие времена,Но не могу понять:Один народ, одна страна –Зачем с экрана врать?В Сочах, мол, надо по умуНа снег лыжню ложить.И снег нам надо потомуВ Израиле купить?И вот я не могу понятьИх мысленный разбег.Ребята, перестаньте врать!Откель в пустыне снег?

Рабочее

«Нет, всё не так, нужна третья.Как не было? Я писал!Да.Может быть.Не заметили…»Пауза в полчаса.После заново пишем, что и куда добавлять.«Может быть, всё же без крыши?Может быть, всё убрать?»Чуть позже в другом диалоге,Совсем с другой стороны,Из списка, из очень многихИ из соседней страны.«Да, правильно, так будет лучше.Согласен, оставим, как есть.Ещё бы деревья и тучи,И чёрно-белую взвесь.»Ночь, продолжаю работать.Спать? Не уснуть всё равно.Высплюсь утром, в субботу.Так уж предрешено./Художнику Марине/

«Чёрными чёрточками…»

Чёрными чёрточками,МазкамиНесмелыми,Основательно свою работу делает.Пишет.Читаю только.Не видел и даже не слышал.Так вышло.Случайная встреча.Да, как всегда был вечер.И я про себя рифмую.Поздно уже,Но всё же,Жду.Ведь она рисует!/Художнику Олесе/

«Она появилась внезапно…»

Она появилась внезапно,Из ниоткуда.Как вдруг свершается чудо,Или чувствуется новый запах.Предчувствие.Как кошка на мягких лапахПодкрадывается к душе,Слегка лихорадит моё самочувствие,Которому лучше похорошеть.Настороженность.Фразы чёткие, правильно сложеныИ ни на что не похожие.С грубостью граничат,Возможно.Но!Как всё чётко изложено.Без явного текста.Только намёки,Как свежее тесто,Как те цветы, яркие,И ещё не поблёкли.Но основы нет, есть только вместо.Вместо понятного, в основном, шутки.Уколы ежеминутно, без права на защиту.И всё в этом бешеном ритме.И сразу сквозит безразличие!На любую личностьС мнением отличным.А после – обрывками фразы,Которые понимают не все,Не сразу.И снова во всей красеМнение. С болью в голосе.Или ещё с надрывом,Мол, это не вы, это мы вам…Но вдруг интерес угасает,Собеседник скис.Она исчезает.Просто переворачивая лист.Негодование, шум, как так?Она знает.Ответа не последуетПросто так.

«Букетик ромашек…»

Букетик ромашек.Вечер, звёздами небо раскрашено.И ничего не важно,Не страшно.Как самолёт бумажный,Запущенный в небо с башни,Падает в неизвестность.Словами знакомой песниМысли прочно заклинило.Утренним солнцем ослепленВетер антенну треплет,Эфир засоряя шумом,И не мешает думать.

«Румянец пятнами»

Румянец пятнами.И пусть не сильноТрясутся рукиНевыносимо…И всё понятно, он прав, ты тоже,Ей не поможешь…И всё так сложно,И может, сложится.Пусть некрасиво,Но всё же сильноТрясутся руки…Она закурит.Пробую тоже.Получится, может быть.Но кашель душит.Они ещё дружат?Уже женаты!Поднос салатом.Немного больше.Сидим чуть дольше,И он не «звонит»,Бухой, не помнит.Румянец красит.Шепнула: – Драсьте.Простой знакомый.А как там, дома?Опять на рюмке…С какого горя?Вернулась с моря,А он не встретил.Звонят – ответил,Она устала.Ещё так мало,Но нужно ехать.Скрывать обидыБеспечным видом.Стирать помехи,Торчать в инете.Ждать, что ответят.Но, может. ПростоБез телефона.И нет вопросов –Оставил дома.Придёт, «позвонит»На этот номер, а ты уедешь.И снова в краску.Ты всё ж прекрасна!Не обнимая, шагаю рядом.Мелькают взгляды.Я не заметенНа этом свете.Есть ещё темы.Мы все не с теми…