Прости, берёза

Владимир Силкин

Прости, берёза

© Силкин В. А., 2014

* * *

Об авторе

Владимир Александрович Силкин родился 14 октября 1954 года. Окончил Ряжский дорожный техникум, Новосибирское высшее военно-политическое общевойсковое училище, редакторское отделение военно-педагогического факультета Военно-политической академии. Проходил военную службу в Южной группе войск (Венгрия), Белорусском (г. Минск), Сибирском (новосибирский Академгородок), Дальневосточном (д. Платоново-Александровское Камень-Рыболовского района Приморского края, г. Уссурийск Приморского края) военных округах, Главном управлении кадров министерства обороны СССР и РФ, Военно-художественной студии писателей МО РФ. Ветеран военной службы, полковник запаса.

Автор сорока книг стихотворений, в том числе детских, эссе, песен, переводов. На его произведения написано около 500 песен композиторами России и зарубежья.

Лауреат Государственной премии России, премии Приморского комсомола, Национальной премии Петра Великого и многих других. Заслуженный работник культуры РФ. Кавалер ордена Почёта. Святейшим патриархом Московским и всея Руси удостоен ордена Русской православной церкви святого благоверного князя Даниила Московского.

Кандидат педагогических наук. Доцент кафедры журналистики Института масс-медиа Московского государственного университета культуры и искусств. Главный редактор военного литературного альманаха «Рать», ответственный редактор журнала «Московский вестник».

Книги В. Силкина «Журавинка», «Три имени» и «Золотое крыльцо» находились в космосе и кругосветных морских плаваниях на парусных учебных судах «Надежда» и «Крузенштерн».

Именем В.А. Силкина названа библиотека № 2 г. Ряжска Рязанской области, литературный салон в Ряжском краеведческом музее, он почётный гражданин г. Ряжска, почётный краевед Ряжского района. С 2004 года в Ряжском краеведческом музее проходят поэтические чтения «Читаем стихи Владимира Силкина».

Секретарь Союза писателей России, начальник Военно-художественной студии писателей культурного центра ВС РФ имени М.В. Фрунзе. Член Координационного совета земляков при губернаторе Рязанской области, член правления Рязанского землячества в Москве. Возглавляет литературное объединение имени Героя Советского Союза, писателя Владимира Васильевича Карпова при Военно-художественной студии писателей культурного центра ВС РФ имени М.В. Фрунзе, а также военно-патриотический клуб молодых писателей и журналистов.

Член Союза журналистов с 1982 года, Союза писателей с 1991 года.

Поэт ВЛАДИМИР АЛЕКСАНДРОВИЧ СИЛКИН.

Голуби

Рассвет на улице Заречной

На Заречной поют соловьи,Спасу нет от заливистых трелей.Дорогие, родные мои,Вы же в душу мою залетели.Я не сплю, разве можно уснуть,Не дослушав последних признаний.Не успеешь и глазом моргнуть,Как они уже душу поранят.Не до боли, до вскрика души,Ослеплённого вспышкой рассвета.Ты послушай ещё, подыши,Пока лучшая песня не спета.1988

В садах Алешни

В садах Алешни сняли сторожей,Бери корзину, жарь до яблок пёхом.Но столько в мире выпало дождей,Пока дойдёшь, и сердцу станет плохо.Увязнут в чернозёме сапоги,Едва шагнёшь к душистой боровинке.Висеть плодам влекущим до пурги,Хоть разорвись они на половинки.Дожди, дожди… На сотни вёрст они.Как будто кто на сад накинул сети.И яблоки качаются одни,Не падая на землю на рассвете.Печаль рассветов с привкусом дождей,И лужи по ладоням чернозёма…В садах Алешни сняли сторожей,А значит, все сегодня будут дома.1997

Это только декабрь

Анне Царьковой

Это только декабрь,Впереди ещё будут апрели,Изумрудные очиРаспахнёт удивлённо трава,И над Хуптой вспорхнутСоловьиные чуткие трели,И тогда успевайПодбирай только к песне слова.А сейчас лишь декабрь,Заунывное пенье метели,На карнизах окон, как песцы,Развалились снега.Что грустить? ВпередиЕщё будут апрели,И красивая жизнь возвратитсяВ свои берега.За окошком декабрь,Свет огня из родного музея,Под забором притихлаДо подъёма тюрьма.И усталый фонарьЖадно в комнату вашу глазеет,Где по гипсовым стенамГуляет зима.Это только декабрь,Позади октябри с продразвёрсткой,Госпитальные койки,Гудящая в сердце война.Вновь зима залепила дома,Как извёсткой,И не сходит с висков,Как с музейных икон, седина.1997

Мечты безденежного отпускника

Надоело без дела,Отпускных не дают.Я б повёз свое телоОтоспаться на юг.Я не то чтобы очень,Но от службы устал.Да и в городе СочиНикогда не бывал.По дороге в ПицундуПриземлялся я там.Столько всякого людаЛьнёт к тем самым местам!Я же съезжу в свой Ряжск,Повидаю родню,Ни дельфинов, ни пляжей,Хупта мрёт на корню.Снова лето проходит,И приходит на ум:Сесть бы на пароходикИз Пицунды в Сухум.1998

Быть добру

«Дождь в дорогу – быть добру!» —Я не раз слыхал про это,И в дорогу я беруВот такую сумку лета!Я иду, а дождик вслед,Как конфеты в детстве, сладкий.Мне каких-то сорок лет,И дела мои в порядке.Липнет глина к башмакам,И рубаха липнет к телу.Ну же, дождик, по рукам,Ты смотри, как всё запело!Только ты на миг отстал,Только шаг звенящий сбавил,Тут я радугу досталИ над речкой мост поставил.Больше в сумке ни шиша,От дождя следа не сыщешь.Что же ты, моя душа,Соловьём счастливым свищешь!1998

От Москвы до Уссурийска

Вот и отпуск мой истёк.Рейс Москва – Владивосток.И, кривляясь на лету,Забирает в небо ТУ.Думая о доме,Приземлюсь в Артёме.Прямо в ночь, на страх и риск,На попутке – в Уссурийск.В этот час до УссурийскаДва часа каких-то риска.Всё на свете провались,Если дома заждались.1998

В родном краю

Восемь изб, за ними – поле,Тишина рязанских чащ.Свет родимого раздольяТо спокоен, то манящ.Кто меня теперь узнаетИ кого узнаю я,Сторона моя родная,Голосистая моя!Мне твоё признанье важно.– Здравствуй, поле в васильках!Над тобой мой змей бумажныйЗаблудился в облаках.Здравствуй, речка-говорунья!Здравствуй, пруд без карасей!Здравствуй, здравствуй, баба Груня,Мать погибших сыновей!Сколько света подарилаМне твоя простая речь!Вот с того во мне и сила —Есть на свете что беречь.Оттого я, как мальчишка,Рад берёзам и ручьям,Что твой дивный голос слышуСнова, родина моя!1985

Памяти матери

Заберу на память грусть,Уложу в рюкзак дорожный,На распутье разберусьВ истинах, что непреложны.Заберу на память больЧёрных глаз твоих усталых.Ты, пожалуйста, позволь,Чтоб она со мной осталась.Заберу на память гром,Что бубнил над нашей крышей,Чтоб когда-нибудь потомВ горький час его услышать.Заберу на память свет,Что в окне твоем маячил…Как мы поздно мамам вследНа могильных плитах плачем.1983

Родина

Далеко ли от дерева семяУпадёт? Отвечают, что нет.Лечит раны упрямое время,Оставляя отчётливый след.И однажды, куда-то уехав,Мы к истокам вернуться должны.Тихо крикнешь и знаешь, что эхоОтзовётся с родной стороны.Даже птицы тоскуют в разлуке,И у них холодеют сердца.Не с того ли печальные звукиЧасто слышатся в песне скворца?Перелётным, возможно, попроще,Позабыв про тепло и про тишь,Улететь от ручья и от рощи…Но от Родины не улетишь.1979

Поля российские

Такая тишь… Окликнуть некого.Один лишь Млечный Путь давноПролёг к разъезду ДубосековоИ дальше – до Бородино.И в тишине подлунной слышитсяДыхание земли родной,И так легко и просто дышитсяБерёзовою тишиной.Поля российские над бедамиИз плоти матери-земли,Из глубины веков победнымиЦветами жизни проросли.Земля былинная, суроваБудь, доброту в себе храня,Во славу поля Куликова,Во славу завтрашнего дня.1982

Российская глубинка

Какая-то церковь, ограда,Наличник, побитый дождём.Бросая рассеянно взгляды,По жизни, сутулясь, бредём.Кладбище, поросшее мохом,Упавших деревьев стволы.Да разве повинна эпоха,Что мы безразличны и злы?Не видим, проходим беспечноСквозь самый блистательный снег.И думаем, выпал навечно.Но это ж не так, человек!Текут золотые мгновенья.Оглянешься, что за спиной?Ни леса, ни стихотвореньяО светлой сторонке родной.А можно ведь было увидетьЦерквушку, наличник резной,Понять, что природа в обидеНа тех, кто спешит стороной.Увидеть, как солнце лучилось,Как гнёздышко вил соловей.Ну что же, скажите, случилосьС российской глубинкой моей?1982

О России

Не могу быть залётною птахой,О России свистеть соловьёмИ отчаянно охать и ахатьПри каком-то несчастье своём,Если мир задыхается гарью,Если снова кричит вороньё,Если гибнут хорошие парниЗа короткое счастье своё.Не могу без рябиновых песен,Без кипящих на солнце берёз,Без солдатской отваги и чести,Что мой дед по Европе пронёс,Если мирно живёт по соседствуИз оглохшей пехоты солдат,Если вишни, отцово наследство,Столько лет в тишине шелестят.1979

Прости, берёза

Склонись ко мне, берёза, и прости,Прости за то, что столько зим промчало,За то, что ты не раз меня встречала,А я не мог сыскать к тебе пути.Склонись ко мне, берёза, и прости.Какой рассвет, и дали зелены,И жерёбенок по лугу несётся,И цепь звенит у старого колодца,И тётка Поля сына ждёт с войны.Какой рассвет, и дали зелены.Мне б это всё по свету пронести,Не расплескать из сердца, не утратить.Мне этой ноши до скончанья хватит.Склонись ко мне, берёза, и прости,Мне очень трудно без тебя расти.1982

Последние вьюги

Последние вьюги мне счастье на ухо нашепчут,Понурясь, за город проснувшийся выйдет зима,И льдины на речке себя, осердясь, искалечат,И ясными стёклами глянут на солнце дома.Привет же, апрель, выгоняющий хвори наружу!Как дружно расселись на плечи берёзам грачи!Природа мою заболевшую за зиму душуБерётся задаром на целую жизнь излечить.Спасибо, весна, за воробышка, вставшего в лужу,Дождался и он первых радостных вздохов земли.Неужто же я ни единому сердцу не нужен,Неужто не в срок мои чувства на вырост пошли?Не знаю, не знаю… Но верится, ходит по свету,Блуждает в потёмках озябшая чья-то душа.И хочется крикнуть, чтоб только услышала: «Где ты,Да что ж ты навстречу так долго идёшь не спеша?»1994

Приморье

Такие дни готовит лето,Что лишь ладони подставляй!А друг опять берёт билетыВ литовский город Шяуляй.А мы, как галки на заборе,Сидим с женой, и не согнать.Какой резон своё ПриморьеНам на Прибалтику менять!Не осуждаем торопливых,Но плохо ль где-нибудь в лескеУ волн Амурского заливаЛежать, забывшись на песке.Глядеть туда, где остров РусскийИграет синею волной,Где горизонт в ладошке узкойВозносит солнце над страной.1982

Младшая сестра

Лене

Сестра моя кукол забросила,Сестра моя младшая – взрослая.Частенько у зеркала вертится.Невеста! А маме не верится.Ребята, подростки вчерашние,Её красотой ошарашены.Малышка соседская радаЕё необычным нарядам.А бабушка смотрит внимательноИ крестится вслед обязательно.– Куда это так наряжается? —Но внучку спросить не решается.Зачем приставать к ней с расспросами?Сестра моя младшая – взрослая.1979

Вишнёвый свет

Есть прелесть жизни на яру,Когда смущённая рябинаРасчешет кудри поутруИ, потянувшись, выгнет спину.Вишнёвый свет ромашки пьют,Охрипший ветер дует в трубы,Шептать стихи не устаютБерёз обветренные губы.Вдали от серых городовЗдесь солнце вёдрами разносят,Снегами пахнет из садов,Леса кричат в разноголосье.Здесь мама, выйдя на крыльцо,Всё ждёт отца, забыть не смеет,И обручальное кольцоНа пальце мамином тускнеет.1982

На родине

Евгению Трофимову

Смолёные лодки и снасти,Ракушка да жёлтый песок.Какое же всё-таки счастьеДомой заглянуть на часок.Стоять над водою высокой,Молчать, и смотреть на волну,И слушать, как шепчет осокаО чём-то своём в тишину.Рассвет над деревнею брезжитВ прозрачном просторе небес.Как грустно быть гостем заезжимКогда-то рождённому здесь.Смолёные лодки и снасти,Осенняя свежесть реки…Какое же всё-таки счастье —Пожатье отцовской руки.1982

Осенние звёзды

Утихает светлый ветер…

А. БлокСветлый ветер родной стороныЗасыпает над нашей избою,И далёкие звёзды полныБередящего душу покоя.Этим звёздам сиять и сиять,Освещая дорогу идущим,Осеняя покой россиян,Озаряя осенние кущи.Но щемящее чувство виныЕсть во мне перед родиной малой,Перед парнем, идущим с войны,И заросшей могилою мамы.От печальной дрожащей звездыДобрый лучик ложится на пашню,Как пригоршня последней беды,Как лоскут от России вчерашней.1983

Моё село

Брату Евгению

Хотелось краешка земли,Коней и сеновала,А мама, чтобы не ушли,Нас дома закрывала.И выше не было тоски:Из маминого пленаСмотреть, как возят мужикиНа край на этот сено.Воды немало утекло,Узнал я, края нету,Но есть хорошее село,Где постоянно лето.1986

Хата с краю

Нет целебней домашнего рая,Есть кушетка и чай на столе.И стоит моя хата не с краюВ деревянном российском селе.Здесь открыты и окна, и двери,Здесь и песня, и пляска в ходу,Здесь на слово прохожему верятИ, как близкого, в сени ведут.Этим живы в России от века,Так и внукам, и правнукам жить,Чтоб всегда человек человекаМог как друга за стол усадить.Я гостей себе не выбираю,А пожалуют, будут в тепле.И стоит моя хата не с краю,Потому что стоит на земле.Хата с краю… Звучит жутковатоЭта фраза в космический век.Нет, не может быть крайнею хата,Если в хате живёт человек.1984

Взгляд

Город Ряжск основан в 1502 году.

Ранее назывался Рясском.

Пролетают полночные птицыНад ладонями стынущих рек,И костёр пограничный клубитсяУ бревенчатых русских засек.Ходят кони над Хуптою сонной,Ржут, почуяв недобрую весть,И величье в просторе бездонном,И какое-то таинство есть.Я на прошлое сети накинул,Я тяну, упираясь, года,Подставляю истории спину,Чтоб взвалить на неё города.Мы не раз уже памятью биты,Мы устали от сказок и лжи,А исконная наша орбитаЗарастая травою, лежит.Как же так, забываем, что свято,Что грустинки порой не сыскать.Этим полем скакать жеребятамИли больше уже не скакать?Васильки, одуванчики, ряска,Птицы вольные и облака —Словно письма из древнего Рясска,Прилетевшие к нам сквозь века.Я не видел, но было, наверно:Часовые недальней Москвы,Земляки мои, ряссцы, за веруНе жалели своей головы.Поднимали усталые руки,Обнажали карающий мечЗа леса, за луга, за излуки,За певучую русскую речь.1986

Журавинка

Владимиру Кулакову

Журавинка, Журавинка…В ней, как в зеркале, виднаНе российская глубинка,А России глубина.Здесь издревле в каждом домеЧистым словом дорожат,Здесь, в родимом Чернозёмье,Корни Родины лежат.И с того тут песни звонки,Что восходят от земли,Что вот тут, в родной сторонке,По наследству перешли.Вдалеке от центров шумных,Вдалеке от вольных рекПоселился, видно, умныйДобрый русский человек.И букашка, и травинка —Всё здесь радовало глаз.И, конечно, ЖуравинкаНе случайно родилась.Родилась под вечер синий,Что ложился на поля.Потому что нет России,Нет земли без журавля.Тут, как встари, тянут ношу,Сеют рожь, растят солдатИ на мир, такой хороший,По-хорошему глядят.1986

Мужики

От зари и до зариПоливают землю потом,И в руках у них горитИх извечная работа:Пашут зябь и сеют рожь,Всё трудом соизмеряютИ на прочность молодёжьВ трудном деле проверяют.Сколько лет и сколько зимНе сгибаются от хвори.Низко кланяюсь я им,Людям русского подворья.Держат солнце на рукахИ не стонут от бессилья,И на них, на мужиках,И стоит моя Россия.1987

Деревня

Умирают цветы и деревья,Исчезают породы зверей,А теперь вот уходят деревни,Отмирая от древних корней.Пустота, и не радуют слухаГолоса позабытых берёз,И антоновка падает глухоВ травы, полные утренних слёз.Я сюда выбирался не частоИ не знал о её новостях.Вышло с прошлым своим повстречатьсяМне у мёртвой деревни в гостях.Что же с нами случилось, скажите,Если в сердце, как в поле, жнивьё,Если на неуют общежитийПроменяли наследство своё?Не дожить бы до страшного мига —И увидеть последний плетеньИ лощёную Красную книгуОтживающих век деревень.1987

Знахарка

Светлой памяти деревни Малая Кремёновка

Заговори от пустоты,Найди заветные слова ты,Хоть, знаю, все твои крестыДля исцеленья слабоваты.Ушла деревня, а за нейИсчезло всё твоё всезнайство,И ты как древо без корнейИ как хозяин без хозяйства.Но я люблю тебя за то,Что ты жива своею верой,Что кроме не следит никтоЗа обелиском из фанеры.Спасибо, добрый человек,За душу светлую спасибо,Что доживаешь долгий векХоть незаметно, но красиво.Врачуй, судьбе своей назло,Лечи натруженные чресла,Пока ты есть, твоё селоС районной карты не исчезло.1987

Ямской луг

Виталию Каширскому

В небе тучи летают, как змеи,Зависая на нитях дождей.Я обжиться никак не умеюВ суете городских площадей.И, мальчишеской думкой влекомый,Я хочу, я стараюсь туда,Где по тёплому лугу ЯмскомуДруг за другом вприпрыжку года.Где приветливый месяц усталыйВоду синюю пьёт из рожка —Из реки моей родины малой,Без которой на сердце тоска.Улетаю, спешу поездами,Но лишь гляну в ночное окно,Сразу город мой над берегами,В землю русскую вросший давно.Никогда я счастливым не будуБез обрыва, где гнёзда стрижей,Без Петровского третьего пруда,Без нетрезвых его сторожей.Я обжиться никак не умеюВ суете городских площадей.Кружат в небе бумажные змеи,Отзываясь на крик лебедей.1989

Родные места

В рязанских лугах заблудились весёлые майские ливни,Леса и подлески очистила свежести первой гроза,И терпкий, щекочущий запах ожившей весенней полыниИ родины малой, но милой до слёз разъедает глаза.И кажется мне, что сейчас вот из ближнего к насыпи дома,В цветном полушалке, который нельзя не узнать,Предчувствием встречи со мною, как прежде, влекома,Ко мне устремится моя постаревшая тихая мать.Как годы летят, отдаляясь всё зримей чертою,Как низко плывут надо мною за эту черту облака.И лес, и река, вероятно, чего-то на свете да стоят,Коль еду и еду к ним издалека.1989

Большая Алешня

Памяти владельца с. Большая Алешня, Героя Отечественной войны 1812 года, Георгиевского кавалера, дежурного генерала при М. И. Кутузове Петра Андреевича Кикина

Большая Алешня, Большая Алешня…Вдали от больших автострадВзметнулся шиповник и редкий орешникУ низеньких сельских оград.С шоссейной дороги – минута до замка,До парка, где были мостки,До церкви забытой, до рухнувшей арки,До высохшей рядом реки.За снежной зимою, дождливой весною,То в пьянках, то в спешных делахДуховность страны оставалась стернёюВ широких российских полях.И грустно, и больно: Кольцо ЗолотоеАлешней замкнуть не смогли.Неужто уже ничего он не стоит,Клочок этой древней земли!Щебечут дожди свои светлые сказки,Стекают в село под горой,Где лишь голубые анютины глазкиПечально мигают порой.1988

Годы

Какие наши годы!Но грустно иногда:Сбегают пароходы,Уходят поезда.И на причалах этих,И на перронах техДожди ржавеют летом,Зимою киснет снег.И в тишину врастаютПрощальные гудки,И в воздухе витаютКосынки и платки.Какие наши годы!Морщинки возле глаз.Сбежали пароходыИ поезда без нас.А были по соседствуВ той сказочной стране,Где белый остров детстваКачался на волне.Но утекло немалоВоды, ослабла прыть,И жизнь девятым валомПытается накрыть.1983

Братья

Шла метель по глубокому следу.Я стоял, коченея в снегу,И стонал в полушаге от бреда:– Люди добрые! Я не могу!Кто-нибудь! Отворите ворота! —Я молил, не дойдя до ворот.Всё надеялся, выглянет кто-то,В избу зимнюю дверь отопрёт.– Отворите! – Проглатывал ветерМой горячий удушливый крик.И никто на селе не ответил,На пороге никто не возник.Я застыл в забытьи под забором,Но очнулся на стук топора.Лошадь, сани… «Наверное, ворыДобрались до чужого добра…»И меня увидали и – разом:– Ты чего тут, сердешный, застрял?– Да метель подкузьмила, зараза,Заблудился, – я им повторял.Дали варежки, термос достали,Взяли на руки, в сани снесли.Воры так суетиться б не стали…Боже мой! Да меня же спасли!Чаем с мятой согревшись немного,Я чего-то промямлил про дом.Помолчали, сказали нестрого:– Ты не думай, мужик, не крадём!Это наше подворье, отцово.На чужое вовек не войдём.Так что можешь поверить на слово… —И опять: – Мы, мужик, не крадём!Стало стыдно за мысли некстатиИ неловко за глупый вопрос.И сказал я: «Спасибо вам, братья,Не поспей вы, наверно б, замёрз!»– Ладно, ладно… – оттаяли лица, —Видно, не был здесь очень давно.Это с каждым могло бы случиться.Тут недолго у нас заблудиться,Но пропасть никому не дано.Я смотрел на широкие плечи,Слушал умные светлые речи,Делал вывод из этих речей:Доброта сохраняет и лечит,Но врачует получше врачей.– Ну, бывай, – подмигнули, – покуда.Нам – направо, до дому – верста.Мне хотелось сказать: «Не забудуЯ вас, братья, теперь до креста!»Мы простились, но помню поныне:«Ты не думай, мужик, не крадём!» —И дорогу, и запах полыни,И снегами затопленный дом.Из сугробов, бывает, не выйти.В чистом поле, где ветры парят,Я шепчу в пустоту: «Отворите!» —И уверен, что мне отворят.1991

Осенние ветры

В полях российских ветры не унять:Скулят себе, в ночи по-волчьи воют.И трудно заунывное понятьИх ветряное пенье вековое.О чём они, слетевшие с небес,Зачем они под сень забытых кладбищ,Какой у них житейский интересВ местах исконных деревенских пастбищ?В глухой ночи уставшие скулить,Летят они в заброшенные кущи,Как странники, в печали и в пылиНесут свои измученные души.Я слышу их глухие голоса,Я вижу их натруженные спины…Приходит утро, и блестит роса,И перещёлк стихает соловьиный.Изменчив мир, приемлющий рассвет.Какое солнце поливает пашни!И ветра нет. На свете ветра нет,А есть лишь вздохи тягостные наши.1992

Но жгут ботву…

Марии Трифоновой

В деревне Телешовке на РязанщинеСтоит грибная светлая пора.Подлески золотые близлежащиеЛохматят полусонные ветра.Но жгут ботву, печаль невыразимая.Всё ниже тучи ходят над землей.И вновь деревня, словно рожь озимая,Готова к встрече с долгою зимой.Блуждает осень, тычась меж оградами,По пруду тучи – будто корабли.И чувства нет блаженней и отраднее,Чем это чувство близости земли.Взмахни рукой. Как лебедь белоснежная,Над трудным счастьем круг свой опиши,И различишь, как радость неизбежнаяКоснётся неиспорченной души.Звенит листва о крыши деревенские,Скупее солнце греет дерева.У осени прощальные и вескиеСлетают с губ обветренных слова.Прими как есть кустарники поблёкшие,Лохмотья туч, набегавшихся всласть.Грядёт пороша. Что там, за порошею?Куда снега готовятся упасть?1992

На Хупте

То щука плеснёт на мели,То утки взлетят над осокой,То пар, словно вздохи земли,Восходит высоко-высоко.Опять на заре ни клевка,К дождю потемнела водица,И палец цветной поплавкаКачается, туче грозится.1993

Гимн солнцу

Какой покой, какая тишина!И верится в недальнюю удачу.Подсолнухи у самого окна,Как маленькие солнышки, маячат.Большое солнце всходит не спеша,На хмурых тучах расправляет складки,Извечный труд красивый свой верша,Оно спокойно поливает грядки.Нет суеты в движениях его,Лишь вековая внутренняя сила.Без этой силы в мире ничегоНе расцветало б и не голосило.1993

В заброшенной русской деревне

Ветер звёзды холодные тушит,Голосит на могилах зима.Ходят в полночь забытые душиИ стучатся в пустые дома.Умоляют впустить обогреться,На порогах подолгу сидят.Ну куда им, отвергнутым, деться,Коль глаза ни на что не глядят?Ни собаки, ни кошки заблудшей,Голосит на могилах зима.Ищут близких забытые душиИ, отчаявшись, сходят с ума.1991

Над Окою скуластые ветры

Над Окою скуластые ветры,И антоновка с добрый кулак,И одетый в потёртые гетрыЗагулявший в полях березняк.Птицы гнёзда свои не колышут,Молчаливы за поймой стога,И места эти скоро услышат,Как опустятся с неба снега,Как рябину склюют свиристели,Как помогут им в этом клесты…Отсвистели своё, просвистелиНе познавшие счастья мечты.Как светла в этой кружке водица!Глянешь, всё там увидишь на дне.И шальная снежинка садится,Как знакомая, на руку мне.Спелый ветер играет на скрипке,Тянет дымом от крайней избы.Всё равно я увижу улыбкуНевзлюбившей с рожденья судьбы.Всё равно я допью эту воду,Где вся жизнь от рожденья видна:И любовь, и печали народаЯ с народом и выпью до дна.2003

В Константинове

В Константинове песни и пляски,И стихи серебром по Оке.Ах, какие красивые сказкиНосит русский мужик в кулаке.Разожмёт, полетят соловьями,Успокоят больные сердца.Говорить золотыми словамиМожно лишь с золотого крыльцаДеревенской, бревенчатой, грубой,Но пропитанной светом избы,Чтобы вишен обветренных губыЦеловали жасмин городьбы.Чтоб тянуло в духмяные сениУскользающий луч старины,Чтобы не было сердце осенним,Чтобы были друг другу нужны.В Константинове песни и пляски,Облака отдыхают в Оке…Ах, какие красивые сказкиНосит русский мужик в кулаке.2003

На подъезде к Константинову

Владимиру Мазалову

В поле возле Константинова,Оттолкнувшись от земли,Из-под сетки паутиновойВзмыли в небо журавли.Над пустой стернёй, над поймоюРаскричались журавли,Что-то впрямь такое вспомнили,Что не вспомнить не могли.И за миг до расставанияС этим краем, этим днёмИ рябиной горькой раннею,Полыхающей огнем,Вдруг растаяли за тучею,Растворились за дождём,Душу криками не мучаяНад болотом и прудом.Золотой порой осеннеюБудто вымерли вдали…С «малой родины» ЕсенинаУлетели журавли.2003

В гостях