Поэты об искусстве (сборник)

Поэты об искусстве. Коллективный сборник стихов

Ирина Архипова

«Баяны, скоморохи, трубадуры…»

Баяны, скоморохи, трубадурыВ чести всегда бывали на Руси.Они баяли правду жизни всем без дуры,Внимали жадно им простые и цари.А Русь летит из века в век, как тройка,Лихая тройка лошадей.Возничий направляет бойко,Давя копытами, бывало, и людей.А встречные лишь взор потупят,Невыгодно им видеть это всё,Они в душе своей огонь затушат:Рубаха ближе к телу – то моё.Поэт не тушит огонь во взоре.Душа поэта непроста.С душой поэт не может быть в раздореИ правду-матку рубит он с плеча.Но круто доставалось и поэту.Он мог бы про весну петь и любовь,Но любят бардов не за это.За то, что обнажают кровь!

«Смысл всех картин, и музыки, и слова…»

Смысл всех картин, и музыки, и словаПонятен всем, любому языку.Несут они свет вечных истин сноваЧерез года и вопреки всему.Мы люди все, и в этом мы просты:Несём сквозь жизнь похожие кресты.Нас мудрость гениев чарует, как всегда,Внимают вечным истинам старик и детвора.Они увидели средь серых буднейЛуч света, истины, любви, добра.И нам хотели передать все это,Пронзив вселенную, пространства на века.

Кирилл Загорулько

Обнимая

Искусство – ценить людей, доброту!Как часто нас зло окружает…Земля просто так отдаёт красоту,От нас же лишь боль взамен получает!Искусство – учить, учиться, любить…И многое в жизни теряя,Мы всё же обязаны людям даритьДобро и любовь, их обнимая!За каждое рвение в высь,Подвиг наш каждый(большой или малый) —Да разве важно?Просто. Отважно. Преград не зная!Любя и целуя. Любя, обнимая!

19.01.16

Андрей Затонских

Начало

Я нарисую Вам портрет:Беру палитру и мольбертИ начинаю свой сюжет.Начну я с неба – синий цвет,Он бесконечен, спору нет,И символ радостных побед.Добавлю белых облаков —Это фантазия Богов,За ними – много добрых слов.Рисую солнце – жёлтый свет,Оно влечёт собою смех,Нам дарит лучики тепла,Как Мама своему дитя.Рисую дальше горизонт,Он отделяет небосвод,В себе он истину несёт,Своею тонкою чертойСливается в Любви с Землёй!Идет химический процесс,С веками синтез производит лес —Начальный в библии процесс…

Виктор Коровкин

Поэт

Предназначение быть поэтомСудьбой не каждому дано.А Божьим озарён ты светом?А луч проник к тебе в окно?Скажи, кто как Высоцкий может?Пропеть! Чтоб нервы на разрыв…Ведь до сих пор нас всех тревожитСудьба, похожая на взрыв!Мы всей страной покорно ждалиСвободы робкие шажки.Его же голос был из стали!А он же – волком за флажки!Он мог намёком, полусловомТак прохрипеть…Что на века!Как нужно, чтобы пел он снова —России верный сын полка.И знал он точно, где зараза.Он словом мог её убить.Его слова сильней спецназа…Не надо – умер! Надо – быть!Он жил, сражаясь, жил не ноя.И фразой никогда не лгал.Не мог он нежиться в покое,Коль он свою аорту рвал!Не потому ли наши душиСейчас тревожит он с небес?Володя! Как ты в жизни нужен!С тобою легче. Хуже – без…

На уход Донатаса Баниониса

Мельчает нация,Мельчают люди.Боюсь подумать я,Что с нами будет…Когда-то жили мыОдной семьёй!Теперь живём мы всеСвинья-свиньёй.Идём мы дальше,Забыв потери.Не на год думаем,А на недели…Подумать страшно:Вы жизнь прожилиСовсем не «зряшно»!А сможем мы ли?Хочу я вспомнитьВас всех по отчеству.Но не получится…А очень хочется!

Екатеринка Кролик

(Катя Бобрышева)

Пиит

Я не думал о том, что изменится мир,Стеклянная призма его в свет превратит.Среди бледных и серых страшных картинБродить где-то будет усталый пиит.С блокнотом в руках и в безумстве излишнемОн будет искать вдохновенье своё.Сознанью кричать будет: «Что ты, потише!»,Хотя будет знать: уже всё решено.Решена его участь, решена понедельно,Просто не нужно дальнейшего знать.Он прячется от… страха, наверное,Не хочет себя теперь он принимать.Пиит будет прятаться в ворохе мыслей,В строчках прекрасных и дивных стихов.Ими спасал он множество жизней,А теперь сам попал в плен из странных оков.Оков тех не видно, он сам их придумал,Сам в них поверил, а теперь – виноват.Он просто в себе жизни попутал,Там где он есть преступник. Пути нет назад?Не надо назад, это не лабиринты,Очередной просто страх и боязнь высоты.Его прошлое им давно уж забыто,Пора убирать его страшные сны.Пиит – он не болен, лишь немного заблудшийВ мыслях, сознании. Придуманный бред?Отнюдь. Это творчество. Бред самый лучший,Сумасшествие это, лидер из всех побед.Пусть пиит ходит-бродит по миру со стихами,Он не мешает теперь никому.Пусть управляет своими словами,Это нужно теперь ему самому.

Костаника Лобода

Поэзия

Поэзия так многогранна.Бывает, она лечит раны,Бывает и наоборот —Кому как в жизни повезёт.Одно, друзья, я знаю точно,Поэзия – помощник прочный.

02.03.2012

Я поэт

Душа поэта рвётся в бой!Она не ищет путь простойСреди бесчисленных потерь.Ну что поделаешь теперь?Люблю творить, писать стихи,Им доверять свои грехи,Ведь творческий я человек.Мои стихи со мной навек!

11.11.2011

Елена Москаленко

«Весна, весна! Под твои звуки…»

Весна, весна! Под твои звукиОт сердца отлегают муки,Отступают от души невзгоды,Когда я наедине с природой.В лесу под пение листвы,Ночью под грохот тишины,У речки в поле, где гуляет ветер,Я забываю обо всём на свете.Я отдаю свой дар природе.И радуюсь любой погоде.Коль дождь, пусть смоет он грехи,А ветер беспощадно волос трепет.И улетают мысли тяжкие мои,Когда небесный апельсин мне очи слепит.И не сыскать прекраснее судьбы,Как родины, природы впитывать плодыИ без остатка отдавать свою любовь…Вот в жилах закипает кровь,Мелькают сотни мыслей враз!Потом нельзя, только сейчас!И вот он камень преткновений!Стих рождён, и разум стих.Нет больше колебаний и забвений,Души в горячих строчках крик!Весна, весна! Под твои звукиОт сердца отлегают муки.Я забываю обо всём на свете,И пусть гуляет дальше ветер…

Как рождаются стихи?

Как рождаются стихи?Вы думаете, это просто —На строки наносить штрихи?Чтоб было складно, остро?Легко чтобы читались,И смысл был понятен.Чтоб рифмы удавались,Был стиль приятен, внятен.Писатель каждый долженВсё это учесть,И попыток нужноПорой не перечесть.Всё, как подобает,Но автор, по привычке,В стих каждый вкладываетДуши своей частичку.Он буквы жизнью наполняет,Как чашу, до краёв!В читателях страсть пробуждает,Забрав их разум в свой альков!Так как рождаются стихи?Они куются силой слова,Они не могут быть плохи,Ведь каждый раз читая их,С сердец спадают все оковы!

Герои недописанных историй

Герои недописанных историй,Судьбы сплетений, брошенная нить,Остатки фраз и аллегорий,Рождённые, чтоб жизни не прожить.Вы создавались трепетно и нежноЛасковой писательской рукой,Но канули в бытье небрежно,Не обретя притом покой.И вот теперь на свалке судебЛист пожелтевший черновойПылиться бесконечно будет…В тюрьме из слов застрял герой.Ему свершений много разныхСулили книжные страницы.Война, любовь и все соблазныОстались только в памяти храниться.Герои недописанных историй!Конец их не всегда так безнадёжен.И получая наконец свой мораторий,Приобретают они статус «разморожен».

Александр Смирнов

Искусство пронзает собою эпохи…

Искусство пронзает собою эпохи,Так мы узнаём, что в нас требует время.Страдают творцы им в грехе и порокеИ, пряча строки, боятся гонения.Творивший шедевры давно уж не с нами,Но знал наши взгляды и чувствовал сердцем.Когда он творил, проходя круги ада,Он всем показал искупление инверца.Потратил все силы, искав понимания,Пусть никто не нашёл во творении всех истин,Он время свое перегнал и сознание,Его уносили фантазии так быстро.И застывший в рисунке причудливый гений,Засыпая и плача на эскиз на холсте,Отдавая себя своим тайным видениям,Будет счастье дарить на музейной стене.

09.04.2016

Анна Степанова

Парадокс превосходства

Пьяные дядьки, несчастные в жизни,Пишут стихи о любви и Отчизне.Пишут, задумчиво рифмы слагают,Делают вид, будто всё они знают.А у самих – депрессняк и озноб,Мама – шалава, отец – тупой жлоб,Жизнь не сахар, все жабы вокруг,Страшный предатель, а раньше был друг.Вот только ручонки царапают смелоНа бледном листочке словечки умело:Красиво с восторгом он осень опишет,Природу раскрасит, всех пташек услышит.Расскажет о женщине самой прекрасной,О грешной любви и молитве напрасной,О журчании рек и затишье полей,О дружеской чести, про тех, кто мудрей….В стакан подливая дешёвый коньяк,Сидит весь в раздумьях угрюмый босяк.Слагает стихи, поэмы и пьесы,Пытаясь залить алкоголем все стрессы.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.