Что несёт ветер

Что несёт ветер

Евгения Зольцман

© Евгения Зольцман, 2016

Редактор-составитель Равиль Айткалиев

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Часть I

1440 минут

«Вечер сливает из офисов…»

Вечер сливает из офисовто ли планктон, то ли просоленную потом селедку,на забитые тротуары и затоптанные газоны.Прежде чем допить остатки четверга из бутылки вина,оцениваю резонность этого шага:наутроголовную боль усугубит аромат кофе и какофония сигнализаций.А может, всё не так плохо,как может показаться?

«Высовываясь из-под одеяла…»

Высовываясь из-под одеяла,хочу обидеться на пятничное утро,на кошку, ожидающую забытого ужина,и на собственную физиологию,не давшую поспать лишних пять минут.А потом – захлебнуться в потоке таких же маленьких огорченийна улице, где каждый сочувствует своему,читая его в чужих лицах.

«чай…»

чайскулы сводит от крепостиночь или утро не знаюи не всё ли равнокогда так холодно даже утро не кажется добреепохмелье льется по скользким улицам запинаясь о сумеркиночьскулы сводит от слез

«Утренняя радость…»

Утренняя радостьсдувается над горизонтом воздушным шариком:вместо арбуза – Watermelon в баре,на ужин —босые прогулки,нагретые кривящимися протекторами шин,и тыв полудрёме города принцесс и горошин.

«…бежать до белых подошв…»

…бежать до белых подошв,не видя линии горизонтаи лиц невинных,ногтями,сквозь непривычную дрожь,расцарапывать новые спины.И кажется,даже готова скинуть сандалиивместе с тенью, прикованной к стопам,но каждое утро любовносшиваю свой кокон.

«По ступеням…»

По ступенямверевочной истины —Вниз,Перебирая мысленноварианты движенияОт точки небак песчаному горизонту,Планирует птица.Надежды давно расквартированы по потребностям.Растягивается линия жизниОт безызвестности к новостям.

«солнце…»

солнцеиграет с дождем в крестики-ноликина карнизах и лестничных клеткахполуразрушенных мирозданийпока бог трясёт в сторону каждогосахарной костьюмир меняется со скоростью солнечных бликов и падающих капель

«Пустынный ветер…»

Пустынный ветермечет песчаные стразы к ногам города,но вряд ли кто-то усмотрит в этом раболепие.Мне страшно и холоднов стеклянно-бетонном склепе,где каждый глоток воды отдаёт горечью слёз бедуинов,и башни благополучиявозвышаются среди священных руин.Дубай – Алматы, июль 2011 года

«Я давно научилась ходить от противного…»

Я давно научилась ходить от противного:превращать орала в мечи и вино в воду,не думать о мягких стенах,что доводят до полной прострации,рождая вопрос за вопросом своей безупречностью и белизной.Я измеряю времякривизной параллельных прямых,смотрю на холодный свет с потолка, и,запутываясьв смирительном пододеяльнике,с каждой новой кривой минутой отдаляюсь от реальности.

«Они исполняют желания…»

Они исполняют желания,шутя и не спрашивая:а ты уверен? —Тени с волшебными палочками,пропускающие через заветные двери.Бегают по облакам,утопая в пушистой вате, —на небе это нетрудно —и вечно спорят:кто серее —кошки ночьюили днём люди.

«Земля —…»

Земля —Йо-Йо —скачет на ниточке,Уходя из-под ног разломамиИ возвышаясь горами.Спускается«дэус экс махина» —Конец. В неудачной драме.

Часть II

Коды кварт

Весна. Галочки на полях

«март…»

мартвыпал туманом за окномна остановкахв ожидании счастливого путискучают розы и кларыбез кораллов и шиповно с сюрпризами для самих себяи обидами, переданными по наследствубабушками и мамами

«Галочки на полях…»

Галочки на поляхуже обозначились в небепервыми весенними дополнениями к тоске,и отдаёт болезненным гуломв районе среднего ухасеребряный колокольчик в детской руке.Мысли расползаются,как рубашка,шитая гнилыми белыми нитками,и от крепости нервов,что корчатся в стальном кулаке,перехожу к крепким напиткам.

«Март…»

Март.И, кажется,радоваться бы.Скидывать сапоги,и в кедах – по лужам.Возвращаться домой к обедуи отсыпаться до ужина.Или, тонким льдомнадрывая вены,дополнить статистикупсихдиспансераи недели на две,а лучше на месяц,привычноспрятаться в панцирь.Натянуть бронюиз обид и непонимания,ты ведь думаешь это лучше,чем без малого в тридцать летоголтело носиться по лужам.

Лето. Жажда осени

«Я не знаю…»

Я не знаю,в какой тональности звучит твой город,и вряд ли это важно,когда под прорывом летнего небадождьтянет мутные нити к земле,[Я раньше думала, что они серебряные.]когда на смену острому слухуприходитпрежняя дальнозоркость,расцвечивающая семь цветов радугимиллионным спектромнад горизонтом.

«Отбиваю…»

Отбиваюпальцами дробьв ожидании капель на плечи.Ветерсбивчиво шепчет о жажде осени,читающейся в лица прохожихи тысячами насекомых разбегающейся по коже.А я улыбаюсьи знаю точно:прорыв неизбежен —в небесной сантехнике вот-вот появится брешь.

«Разговариваю с пылью —…»

Разговариваю с пылью —ну где ещё найти собеседника легчеи въедливее.В духоте многоэтажекя давно научилась воспринимать пятницы,как среды,где в нереальности происходящеготает моя тюрьма.Я ждала в объятия зиму, но в ноябреНа пороге летос ароматом «Клима».

Осень. Бездушные лужи

«Прячусь…»

Прячусь.Ветер уже погнал собакпо следу ускользающего августа,но всё также жарко.Время тянется,будто из-под хлыста,неизменно шаркая отёкшими стопами по лунным фазам,и снова отделывается пространными фразами,что так было из века в век,а может, тысячелетиями,что об этом писали в каких-то рунах…А я смотрю из укрытия на закат,где всё также лопаютсяметеозонды, запущенные накануне.

«Закрываю глаза на простыне…»

Закрываю глаза на простыне,Марс навис второй Луною,шебуршат чердачные мыши,будто к небу тоннели роют.Расплескался дорогой млечнойхор сомнамбул – все где-то было,и насаживает сентябрьхладнокровно меня на вилы.

«Мел весенний лежит кракелюром…»

Мел весенний лежит кракелюромна растрескавшемся асфальте.Мне бы только понять кодот последней кварты.

«Лужи…»

Лужи,как тысячи знакомых лиц,трансформируются под колёсами и порывами ветра.Разрываясь от сильных волнений капли летят к свету фар,Принимающих ещё одну разбитую душу.