Стихи Марии

«Если Слово прекрасно…»

Если Слово прекрасно,значит, это кому-нибудь нужно.Так пашите, поэты,на сотке несытной своей.Да берите, пожалуйста,плугом поглубже, поглубже,хоть спине и землене бывало доселе больней.Вы берите, пожалуйста,плугом поглубже, поглубже,но не глубже того,чтобы скрылась из виду у васдеревенька рябая,что зовется столичными глушью,и дурак деревенскийИван – по призванию Спас…Обращайтесь с землеюпомягче, ребята, помягче.Ведь не век на перинахгорячих придется вам спать.Да, Земля тоже круглая.Только не мячик, не мячик.Зашвырнешь… А найдешь ли?Возьмешь ее в руки опять?..До 1984-го.

Ранние стихи

Конь ломовой

Ходит по лугу конь ломовой,набивает отавою брюхо.Смотрит холодно конь ломовой,непогоде внимая вполуха.Словно знает он, конь ломовой,что за морэтот мир ожидает.Ходит конь по траве ледяной.И под мордой трава оживает.Что он думает, конь ломовой,тёмной-тёмной своей головой,непогоде внимая вполуха,набивая бездонное брюхо?

Путешествие (Северные реки)

Это я – пятилетнее чудо с глазами.Это я разгулялась Христом над водами,потому что под боком моим мой хорошийпароход-скороход. Настоящий. Колёсный.Я лежу себе с мамой на тёплой обшивке.А внизу что-то хлюпает мерно и шибко.А вокруг – вдоль машинного отделения –всего света как будто лежит население.Среди ора и смеха несметных соседейвсе мы едем туда, куда едем и едем…Я-то знаю, что еду я в город Архангельск.В сам архангельский город,вот праздник так праздник!Там, в Архангельске, мне говорили старшие,люди умные очень и очень большие.…Я лежу себе с мамой. Мне – мячику – мягкона обшивке железной и в трюме не душно.Ах, скорее, скорей, пароход распрекрасный,ведь в Архангельск мне нужно!А на палубе ветрено очень и стыло.Пароход упирается в низкие тучи.А вода всё назад, всё назад уносилась,словно было там лучше…Я-то знала, что ехала в город Архангельск.Но проехали мимо него. Не причаля.О, напрасно над нами летала, как ангел,и о чём-то нам белая птица кричала.Понесла нас болтанка по северным рекам.А впадали те реки не в тёплое море.И носился за нами по северным рекамголос нашей сирены, белой от горя.

Маме поле

Расстелила, разметала зелену твою кровать.Я тебя бы уважала – не умела уважать.Я тебя бы так любила – не успела полюбить.Я тебя не сохранила – потащилась хоронить.Память белая в заплатах о добре твоём и зле.Я брожу на мёрзлых лапах в остывающей золе.Забываю… забываю про ненастную метель:все грехи твои прощаю. Ты безгрешная теперь.И теперь уж непременно попадёшь ты в алый рай.Перепляшешь всю деревню, напоёшься через край.У тебя там дел по горло: и обновы примерять,и убитому Алёше вновь погоны пришивать…

Жаворонок

Не говори, что нет любви.Не умаляй значенья света.Пока никем ты не воспета,затерянная меж людьми, –не богохульствуй, не спеши,не убивай словами сердце.И так довольно соли с перцемв твоей глуши.Ни для кого ты не княжна.И потому ещё не зная,как ты нежна и как нужна,ворчишь, голодная и злая.И всё ж держись за небеса,ведь звёзды в небе – не от злости.Со злостью забивают гвозди.А тут такие чудеса!..От зачастивших слёз утрисьи потихонечку учисьу той влюблённой в небо птахив дешёвой серенькой рубахе.

Фотография, где мы рядом

Одари меня бережным взглядом,отголоском хорошей песни,с фотографии – где мы рядом,с фотографии – где мы вместе.Жизнь как жизнь: без поправок и лести.Даже это большая награда –фотография – где мы вместе,фотография – где мы рядом.Словно птица над вымершим садом,словно птица с осеннею вестью,фотография – где ещё рядом,фотография – где ещё вместе.

Явление двойной звезды

И в полночь бойня замерла.И вечность до беды.Над смрадом скотного двора –кристалл двойной звезды.Мясник увидел и «Моя!»спроста кричит звезде.Не знает, бедный, что ничья,что всюду и везде.И тот лишь ею миг владел,и тот лишь мил ей был,кто нищим взором поглядели, как дышать, забыл.

Секрет белоснежных простынок

Говорят, что красивой была.Может быть.Красота деревенская проще.Только мненекрасивой её не забыть.Вот стирает…Вот простынь полощет…От нагибки багровым лицо налилось.Руки бедные не разгибались.Так их вздуло и так от воды разнесло,что руками утопших казались(По весне, в ледоход, проносило лихихпо разбитой Двине. Навидались).Но летают они над водой, распалясь.Прорубь паром исходит недаром.А потом на салазкахс простынками тазв гору тащат, окутаны паром…И зачем нам, голодным,была чистота,холод простыни этой хрустальной?Видно, та чистотаи была ВЫСОТАнашей северной мамы печальной.…Много лет – без тебя.Я смогла устоять и в жестокий мороз не загинуть.Только вот не могу, не могу разгадатьтвой секрет белоснежных простынок.Видно, руки мои, чтобы воду отжать,перенежены, слишком красивы.Видно, вправду, коленями надо вмерзатьв белый лёд перед прорубью синей.И лицом багроветь, и красу вытравлятьбеспокойством о сыне, о внуке.И на стуле нечаянно засыпать,уронив некрасивые руки.

Ласточка

Когда над пашнями ветра, тоска и стужа…а ласточке лететь куда-то нужно,дай силу в крылья ласточке моей! –мне всё равно, кто: Бог или злодей.Когда блудливо чавкают болота,когда на птицу самая охота(а ласточке моей охота жить),вложи ей крепость в слабенький умишко,чтоб подросли ещё её мыслишки,и не возликовала волчья сыть.Смотри, как трудно ей в часы ненастья.Дай счастья ей! А ласточкино счастье –раскинуть руки и лететь… лететь…над пашнями, над стужей и тоскою,над всей непостижимостью мирскоюи чисто-чисто, человечно петь.

Болотные песни

Не чудо ли? Живы болотапод боком у самой Москвы!..– В болото? Была нам охота, –и нос отворотите вы.Я вас понимаю – там скверно:вода до пупа, комарыи разная прочая скверна. …Брр-ы.Да, явно – вы шиты не лыком.Сидите в тепле, так и быть.Не ваше, знать, дело – курлыкать,болотную воду мутить.А я соберусь. Может, завтра.Заброшу за плечи мешок,в него – немудрящий завтрак,огонь, карандаш, гребешок –на счастье, как встарь говорили, –да встану пораньше… и вотпрекрасная бабка Ирина,как знала, стоит у ворот…Мы с нею чуток посудачим,чайку на дорогу попьёми напрямик, наудачунебыстро в болото попрём.…Болото в морошкиных звёздах.Болото в черничных слезах.Полнеба шевелится в вёдрахи столько же – в наших следах.Но это ещё не охота!Она вот сейчас и пойдёт,когда посредине болотаИриша моя запоёт,Ириша моя закурлычет –ну что там твои журавли! –без пропусков и без кавычекболотные песни свои.И больше такого полётанигде не подсмотрите вы…Не диво ли? Живы болотапод боком у самой Москвы!

«Кто это там, среди могил…»

Памяти Николая Рубцова

Кто это там, среди могил,во тьме неодолимойзвериным голосом завыло матушке родимой?Кто вспомнил милости её,половички простые?Оплакал детство кто своёсреди болот России?Кто жил, гуляка и босяк,среди Москвы холёнойда и пропал незнамо как –от рук своей гулёны?Кто этот жалкий… этот бред…всегда для всех неправый?– Не сумасшедший. А Поэт.В пяти шагах от славы.

Одинокий всадник

Хвойный и ольховый,свежий, сквозняковыйлес какой-то лисий,просветленный весь.Это дивный мастер,это Дионисийкрасками святымипоработал здесь.Яблонька сухаяна холме плечистом.Жизнь бесповоротна.Но витает дух!Всадник одинокийскачет в поле чистом…Конник ли небесный?Колька ли пастух?

Прошение

Как просто не заметить, что возлюбленстыдливой незатейливой душой.Как просто думать, что невзрачный угол –большой и светлый, и до смерти твой.Как просто примоститься посерёдкетаких же полуголых королей;молиться водке, ездить в отпуск к тёткеи похваляться, кто кого… голей.Нет проще, Небо, этой простоты.Так почему же нищей этой даниты не протянешь всем в широкой длани?Так грубо почему с иными шутишь ты?Не просто им стоять в гремучем хоре.Не просто – просто слушать и кивать.Не просто в счастье и не просто в горе,и сыновей не просто наковать.…Подумай только – экие уроды!Какой с них прок – зачем таких пасти?По случаю сияющей погодыпрости ты, Небо, их и упрости!

«Какое-то другое тесто…»

Какое-то другое тесто…с примесом дикости и чуда.Ему в лоханке общей тесно.Оно чуть что – ползет оттуда.Оно выламывает крышкуиль даже стенку у лоханкии на свободе гордо дышитна все возможности дыхалки.Потом его сгребут и шмякнут,сомнут под брань домохозяйки.Но это после ребра крякнут,и натуго закрутят гайки.В хорошем тесте – страсть побега.В хорошем тесте – дух свободы.Такому тесту час победывынашивает ночь невзгоды.…Какое-то другое тесто,с оттенком лихости и чуда.Ему в лоханке общей тесно.Ползи, ползи, дружок, оттуда!

Пристань Ти́хонь

Тёте Оле

Деревенские старухисобралися по грибы.Думы думали – надумалименя с собою взять.Слушать веньгалу усталии решили-таки взять.Деревенские старухибыстро в тёмный бор бегут.Бьют корзины по корявымузловатым их ногам.Мне, девчонке, не угнаться –быстро так они бегут.Вот рассыпались по лесуПолька, Манька и Олёна.Только крики оглашенных,что на мху они сейчас.Голоса, как у девчонок,и глаза, как у девчонок.Точно ведьмы пролетают,только верески трещат.Боровые посшибали.Прогибаются корзины.Возле нежно-жёлтой лужипримостились на обед.Дружно узелки умяли,отряхнулись, покрестились;и ещё версты четыре предстояло.На погост.На погосте, что над старой,ох и тёмною водоюи деревней кривопятойпо фамильи Сухой Нос, –и всего креста четыре,серебристых и трухлявых.Там, под этими крестами,наши памяти лежат.Тихо стонут сосны сверху,Тоже старые творенья.Тихо ветерок базарит.Тихо дятел шебаршит.Тихо земляника вянетнад опавшею могилой…Тихо. Медленно. Степенно.Торопиться ни к чему.Деревенские старухи,несдавучие старухиПолька, Манька и Олёнана могилки прилегли.Тихо. Тихо.…Пристань Ти́хонь.

Возвращение с юга

Гале

Два дня на поезде, чтоб в холодввалиться с горем пополам…Какой на юге зверский голодпо нашим сереньким дождям,по их настырному стучаньюв подсиненные вечера…Какое нежное скучаньео том, что прокляла вчера.Да что там говорить!.. Едва липодолгу небеса ласкали,когда там только синева.А тучка выглянет едва,вы тут же с нею поспешали:куда, зачем, что принесёт? –и, обмирая, провожалиеё, как друга до ворот.

Прогулка

…Чтобы услышать в себе Поэта и почти что понять,мне пришлось на улицу выйти и лет двадцать там погулять.Путь прогулки был шаток и валок,пролегал по зловонию свалок(но душа моя закрывала глаза и на это:что ни сделаешь, чтобы понять Поэта)!Путь прогулки пролег в глухоте бездорожий;грязи по уши там, и надо идти осторожней,отскребаться порою и двигаться ноги молитьтуда… о туда, где сиялаведущая к радости нить.Та нить уходила. Она не хотела тебя.Уже холодало – и что-то глодало тебя.Но чтобы услышать Поэта и что-нибудь все же понять,и это… и это пришлось мне за милость принять.…По закоулкам Поэта, по тупикам Поэта,меж разных подобий света искать настоящего света!И раньше – не умирать!

Пространство

Агатовая плотьгигантского пространства…что слишком велико для постоянстваи бесконечно – чтобы жить не вечно,и беспокойно – чтоб забыть про войны…агатовая плотьпробита трещинами:берёзами,рябинами,орешинами.И любим мы сей камень нешлифованный,окутаны пространством и окованы,бессильные мужчины,злые женщины –его пустоты, мыслящие трещины.

Поздняя гостья

По дождю-непогоде на ночном пароходев дом приехала поздняя гостья.Мать поставила чаю, и обе, вздыхая,засиделись. Всю ночь не спалось им.А ребёнка жалели. Разбудить не хотели –и шептались невнятно, как ветер.А ребёнок в кровати обманул свою мати(Любят взрослых подслушивать дети).Что за гостья такая? И лицом-то какая?(Но без лампы они обходились).Что могла рассказать ей молчаливая мати?Что за тайны меж ними водились?Голос так и светился, утешаючи лилсяу неведомой странницы этой…И забылся ребёнок среди тёплых пелёнокдо неспелого первого света.…Пробудясь, наблюдает: мать полы подметает,принялась за хозяйскую гору.Может, сон ему снился?.. Он бы правды добился,если б мог говорить он в ту пору.В годы волчьих оскалов, жизнь, кого ты ласкала,задубев в бесконечном мученье?Кто пришёл и послушал сиротинушку душу?Человек?Или ты – провиденье?Архангельская обл.

«Сумасшедшая лошадь…»

Сумасшедшая лошадьпо городу носится с воплями.Опрокинула бабу, телегу и хлебный фургон…Сумасшедшая лошадьс глазами, едва не лопнувшими,от каких удирает, шальная,врагов и погонь?Что сломалось в ней,долготерпеньем отмеченной?Не с того же она…что недешев на рынке овёс?!Плачет, плачет слезьми,стонет стоном почти человеческимочумелая мордасредь черного вихря волос.Не смотрите на горе!Уважьте однажды несчастную.То-то лошадь была –и горда и красива собой.Вскинься, вспыхни ещёНапоследок глазами пропавшими!Сумасшедшая лошадь, сегодня покончат с тобой.…Да увидишь луга,золотые края мать-и-мачехи,и сиреневый стебель,и сизый вечерний туман,и как скачут и носятсяконики: девочки, мальчики,и трава, обнимая, шуршит и шуршит по ногам.Да услышишь, как твойжеребёнок-ребёнок восторженноржёт и ржёт невозможного счастья мотив.Подойди же к нему!Ты не сбита ещё. Не стреножена.Ты среди голенастых, горластыхдружков и подружек своих.

Детский концерт в инвалидном доме

В катанцах драных, саржевых формах,в галстуках с жеваными концами,какие мы куцые были, наверно.Но пусть и это останется с нами.…Нам было лучше… И мы давалидетский концерт в инвалидном доме.Что ты читала? И как принимали? –всё отлетело куда-то. Кромезапаха бедствия, что, как обух,нас шибанул по носишкам трепетным…и как лежали калеки бок о бок…и мы с пионерским над ними лепетом.После концерта тебя стошнило,пропал аппетит даже к жмыху ворованному.И долго-долго ты силы копилаи нежные чувства к миру терновому.И ты поняла, с чем Судьба обвенчалаи что́ приказала зачать на соломе.…Тебе было лучше. И ты читала,читала опять в инвалидном доме.

Ожидание снега

Белой крупкой,мелкой, хрупкой,падает снежокна холодные овраги,на болотные коряги,в поле на стожок.Небо выгнулось под тучей.Снегопад идёт могучий,Ванечка-дружок.Наметёт за ночку с небапо колено, может, снега,может, на вершок.Жить невесело без снега,как позавтракать без хлеба.Музыка не та.Рад-радёшенек, хохочет.Прокатиться с горки хочетВаня-простота.

Если души переселяются

Когда я умру,пусть я буду собакой,большой и лохматойсобакой-гулякой.Мне это нетрудно.Подумаешь, дело! –хвост нацепилада шкуру надела…А жить по-собачьивсегда я умела:молчать выразительно,скулить ночами,внушать человеческое очами,не класть где попалопоганых горошин,протягивать лапулюдям хорошим.

Утица летела

Утица летелачерез море-море,утица летела,от зимы бегла.Утица летела…Через горе-горекрестная дорога утицы легла.Где её подружки? Голо-одиноко.Не для одиноких этот жуткий путь.Негде в этом мире бури и мороки,некак в этом море сесть и отдохнуть.За тугой волноюспрячется от ветра,несколько мгновенийдух переведёт –и, другой волноюдо смерти огрета,ледяного саладосыта хлебнёт…То волна взлетела…То она взметнётсянад кровавым морем,ужаса полна.Всё-таки летела!..Сердце оборвётся,только вспомнит это.Смилуйся, Волна!Восточно-Сибирское море

«Вы, женщины с мужскими лицами…»

Вы, женщины с мужскими лицами,висящие на красных доскахнаряженными активисткамис грудешкой плоской,в кузнечном, прядильном и ткацкомс прилежностью, почти батрацкой,с упрямством ломовых конейведете счет ночей и дней.И что сейчас на белом свете:что где стряслось,чьи гибнут дети,какой народ свалил царька,чей муж валялся у ларька –всё вам расскажут на собранье,на заседанье, совещанье…И будете негодовать,мужские брови супить строго,мужские взгляды, как острогу,на провинившихся метать.А вечером из магазинапридут подружки Нина, Зина…И – ну их, девоньки, мужей!Пей и закусывай резинойколбасной красной веселей.Пей, Зинка, в прошлом недотрога,сосулька хрупкая, – греши!..Эх, слава Богу, денег много…Вот самосольчик для души.Не мы ль с тобой, как черти, рановстаем, чтоб топать в робе-рвании, возвращаясь, падать в мыле?!Ударницы труда не мы ли!..С мужскими лицами бабенкипростые грубые гребенкипоглубже в голову воткнут(нет, не к истории причастностьвдруг ощутив, а лишь несчастность).…И песни хмуро-заводныестолетней давности поют.

Завод

Мимо жёлтого заводапролетает электричка.Толпы жёлтого народапоглощает тот завод.Это только с непривычкицвет завода удручаети ужасным чем-то пахнетс непривычки. И пройдёт.В серых зарослях тумана,в мутной сыворотке паравозле Кузьминки убогойприсосался тот завод.Нет, дается жизнь не даром.К сожалению, не даром.Слава Богу, всё проходит.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.

Сноски

1

Одна из поздних иконописных школ. Отличается большим своеобразием, народным духом.

2

Из старинного псалма.