Полная версия
У камина. Выпуск 3
Как только бабушка сказала эту фразу, папа с Тёмой посмотрели друг на друга.
– Что? – Спросил Артём с возмущеньем, которому не было предела.
– Сейчас разберёмся, – сказал папа, который сам был ошарашен такому заявлению.
В то же время мама, которая явно была возмущена этому не меньше всех остальных, стараясь контролировать свои эмоциями, спокойно сказала:
– Я уверенна, что Артём у тебя ничего не брал. Ты просто не помнишь, куда положила свои деньги. Сейчас поищем.
– Хватит его выгораживать, – почти на крик перешла бабушка, раздражённая то ли мыслями о том, что больше не увидит своих денег, то ли от того, что ей снова сказали, что у неё проблемы с памятью.
– Как ты можешь обвинять ребёнка? Ведь он же даже в комнату к тебе не заходит, – продолжала мама отстаивать честь Артёма.
– У меня что, замки амбарные на дверях висят? Он зашёл и украл деньги, пока меня в комнате не было.
Мама очень любит бабушку. Ухаживает за ней. Всегда говорит нам, что и мы должны помогать бабушке, уважать её и не позволять себе грубого общения с ней. Но в этой ситуации мама явно потеряла самообладание. Она больше не могла сдержать свои эмоции.
– Перестань нести чушь, я больше не хочу это слушать! – в конце концов не выдержала мама. – Тебе самой будет стыдно за эти слова, когда я при тебе переверну всю комнату, но найду эти деньги.
Я могу понять маму. Это ведь, так скажем, материнский инстинкт – защищать, а в данном случае до последнего отстаивать своё дитя. Тем более что все мы прекрасно знаем, что Тёма тут совсем не причём. Но мне очень было жалко бабулю.
Бабушка села на стул и снова заплакала. Мама повернулась к ней спиной. Закрыла свои глаза. Сосчитала до десяти. Сделала глубокий вдох, затем выдох и спокойным голосом сказала:
– Не нервничай, пожалуйста. Не стоит плакать. Найдутся твои деньги.
Постучав в дверь, в комнату к ним зашел папа.
– Тебе помочь? – спросил он у мамы.
– Давай. Думаю, так будет быстрее. Ты поищи в тумбочке и серванте, а я начну с кровати, а потом посмотрю в шкафу.
Мама с папой долго находились у бабушки в комнате, в поисках денег. А мы с Тёмой в это время сидели на кухне. У него уже совсем не было желания смотреть телевизор. Мальчик был в шоке.
– Да ладно, Тёма, расслабься, – сказала я, пытаясь его приободрить. – У бабушки просто проблемы с памятью, а она не хочет этого признавать. Пытаясь восстановить пробелы, она придумывает себе истории, в которые потом сама верит.
– Я-то тут причём? Почему она про тебя такую историю не придумала? Ты, в отличие от меня, хоть в комнату к ней заходишь.
– Ну это же элементарно. Просто на тот момент, когда она не могла найти свои деньги, я ещё со школы не вернулась. А ты был дома и попался ей на глаза. Поэтому ты и стал героем её фантазий.
– Вот мне только не хватало, чтобы она стала это кому-нибудь ещё рассказывать. Позор какой. Доказывай потом, что у неё «не все дома»
– Да не переживай, сейчас родители найдут её деньги и она поймёт, что ты ничего у неё не брал.
Наконец-то мама с папой пришли на кухню.
– Нашли? – в один голос спросили мы с Тёмой.
– Нашли, – ответила мама
– И где? – не унималась я.
– В шкафу, в кармане пальто, – сказала она, после чего продолжила: – Артём, Кристина, я хочу, чтобы вы понимали, что бабушка уже старенькая. У неё проблемы с памятью.
– Конечно, мы всё понимаем, – сказала я.
– Думаю, что такие ситуации как сегодня, теперь будут повторяться. Ей тяжело смириться с тем, что возраст берёт своё. Она сама от этого страдает, потому что её фантазии приводят к тому, что она очень нервничает. Нервничать вообще плохо для здоровья, а тем более в её годы. Не стоит обижаться на то, что она говорит.
– Да Тёма и не обижается, – сказала я, посмотрев на него. – Правда?
– Ага, – буркнул себе под нос мой многословный брат.
– Надо помнить, что все мы когда-нибудь будем старенькими и каждый из нас будет сходить сума по-своему, – улыбнувшись добавила она, переглянувшись при этом с папой.
Мама подогрела на сковородке пюре с котлетами, позвала бабушку за стол, и все мы стали есть и общаться, как будто ничего не произошло.
Глава 4А через пару дней, как мама и предполагала, ситуация повторилась. Бабушка опять не могла найти свои деньги. Только на этот раз Тёмы в её фантазиях не было. То ли иронизируя, то ли всерьёз (если честно, я уже и этому не удивлюсь), она сказала, что у денег выросли ноги, и они ушли.
Теперь мама и папа регулярно захаживают к бабушке в комнату в поисках её денег. Частенько они находят их в кровати или в шкафу. Эти поиски могут длиться около часа. Но бывало и такое, когда родители уже не понимали где искать. Уже, казалось бы, всё перерыли и не по одному разу. Тогда они брали паузу и возвращались к поискам на следующий день. Ну конечно, ведь сразу даже и в голову не придет искать деньги в сапогах, которые стоят за кроватью, в рукавице, спрятанной в мешок с нитками, в коробочке из-под крема. А как вам нравится деньги, спрятанные в рваную обшивку стула? Вероятно, бабушка посмотрела фильм «12 стульев» и решила, что её стул ничем не хуже, и она тоже может сделать его драгоценным. А вот в пакете с мусором деньги, завёрнутые в старую тряпицу, были найдены вообще случайно. А ведь могли их и выкинуть, тем самым осчастливив какого-нибудь местного бомжа.
В общем, бабушка, понимая, что её потайные места становятся рассекреченными, старается найти новые. И, как ни странно, в этом направлении её мозг работает очень даже неплохо. Так что ей есть теперь чем заняться и чем занять моих родителей.
А что касается меня, то я собой довольна. Моя наблюдательность, внимательность к мелочам, умение в потоке фраз выделять для себя важную информацию и женская логика позволяют мне докопаться до истины.
Итак, это дело мной раскрыто… Ждём следующего!
Наталья Гинтер
Родилась 18 ноября 1994 года; г. Тольятти.
Автор о себе: «Я студентка Тольяттинского государственного университета, обучаюсь по специальности логопед-дефектолог. А также я люблю писать стихотворения, однако в моём роду творческих людей нет. Хочу найти своё место в мире поэзии. В ноябре 2016 года вышел поэтический сборник «Сокровенные души № 3» с моими стихотворениями. В данный период времени в разработке находится поэтический сборник «Сокровенные души № 4», в котором будут опубликованы мои стихи»
http://www.stihi.ru/avtor/poetgoda03
Поэт
Поэт – как много в этом словеЧести, мудрости и блага.Как вы можете сознаньеСловно лист перевернутьПоэтичными строфами.В них и сила, и отвага,Доля грусти и веселья,И страдания чуть-чуть.Вами правит вдохновенье.Ляжет Вам в ладонь перо.Взгляд на небо устремляяНачинаете творить:Создавать стихотворениеНаходясь среди миров,Всех на это вдохновляя,Творчеством веками жить.Вы поэт! И так должно быть!Тонко чувствуете всёЧто находится внутри,То что окружает нас.Души людской Вы инженер,Но не жалеете её!С гармонией всю жизнь в пути.Она вовек не бросит Вас!Артём Гурин
Родился в 1999 году. Писал начал в глубоком детстве, под влиянием поэзии Дж. Байрона, У. Шекспира и С. Есенина. На сегодняшний день был напечатан в нескольких коллективных сборниках, среди которых сборник конкурса «Поэт года – 2016».
Сонет к незнакомке
В бессонной ночи не видать мне покоя,Покуда твой образ маячит в мозгу.Печальная страсть гитарного строяНарушит мой мир, разорвав тишину.Глаза твои, дева, как два океана,Сковавших мне душу теперь навсегда.Твой облик прекрасен, совсем без изъяна,Создал тебя будто творец из огня.Безумно красива, кристально чиста.Я видел тебя только раз.В порыве флюидов, седьмого числаВлюбился мгновенно, тотчас.Среди других лиц ты была словно ангел,Дарила свой свет, не жалея его.Один я остался им будто поранен,Ведь жажду теперь одного.Найти от улыбки твоей те лучи,Что заснуть не давали в ночи…К А. Ф
Для вас не жаль мне ничего,Покуда глаз ваш блеск пленящийНе даст мне спать лишь от того,Что разум мой от вас уж спящий.Напиться встречей не могу.И вновь глоток туманит разум,Я в вас стенаюсь, как в бреду.Хмелею быстро слишком, сразу.За ваши слёзы я порву,Подобно псу я кинусь в драку.Глотая слёзы, зареву,Вонзая в грудь шальную шпагу.О, мир не нужен мне без вас,Пейзажи жизни безразличны,Пока не вижу ваш анфас.Я каждый вздох считаю личным.Ох, спойте песню мне, о дева,О войнах, битвах и любви,Чтоб в это утро на рассветеОстались в мире мы одни.Как только ступит на порог
Как только ступит на порогТвоя прожжёная душа,Оставит в памяти семь нотИ два ножа…Один в груди, другой в мозгу.Всего минута мне до смерти,И твоё имя лишь тоскуКоряво чертит…Нет, не жалею, что любил,И не жалею, что влюблялся.Жалею, что не сохранилИ что не дрался…И пусть сегодня ты с другим,А мой меня покинул разум,Но тем, что я тогда ожилТебе обязан.Марина Дрявичева
Коренная северянка. Родилась 23 марта 1976 года в городе Кандалакша, а с 1986 года проживает в городе Кировске Мурманской области. Работает учителем русского языка и литературы в Хибинской гимназии. Выпустила две личных книги стихов, неоднократно публиковалась в коллективных сборниках. Состоит в городском литературном объединении «Алаш».
Бабушкины руки
Вспоминаю детство. Бабушкины рукиНикогда не знали лености и скуки.Вы с утра в заботах: Богу помолитьсяДа углы святою окропить водицей,Чтоб внучат любимых хворь не угнетала.Целый день при деле – да и то вам мало.Опосля молитвы тесто замесите,Чтоб поднялось скоро, вновь перекрестите.Встанут внуки утром – пироги готовы,Навели румяна от святого слова.Так и жизнь прожита – с Богом и молитвой.Бабушкины руки – в вас душа сокрыта.Пахли вы домашним – печкой, пирогами.Жаль, уплыло детство. Бабушки нет с нами…«Нет, не понять счастливым, кто недавно…»
Нет, не понять счастливым, кто недавноВнезапно потерял родную душу.Но пусть они живут всё так же славно —Я их покой нисколько не нарушу.Вот только для веселья нет настроя,И каждый праздник кажется невзрачным.Да, близкого терять – большое горе.Душе неясно, будет ли иначе…Ева Ермакова
Администратор поэтического сообщества ВКонтакте «Стихи – музыка наших сердец» (https://vk.com/ poetryofoursoul). Главный редактор творческого интернет-журнала «ПОЛКА». Все произведения автора опубликованы на сайте: http://www.stihi.ru/avtor/deadkozetta
«Я тебя не люблю, но хочу…»
Я тебя не люблю, но хочу:Манят плечи и ноги твои.Я за ужин сейчас заплачу,Не деля общий счёт на двоих.Я тебя не люблю – это страсть,Проба собственных чувственных сил,Ощущая над женщиной власть,Забывая о тех, что любил.Ты красива была и нежна,Благодарен тебе за союз.Одевайся теперь не спеша,Выпей кофе – я не тороплюсь.Я тебя не люблю – лишь игра,И она вроде стоила свеч.Нам прощаться с тобою пора,И не надо искать со мной встреч.Джульетта
Джульетта была права,выходя из зоны комфорта —к смерти из дома, иначевоздуха вдох не положендевушкам высшего сорта.Джульетта училась летатьс первым бабником на районе —раскладывать камы и сутрына мраморных подоконникахпыльной фригидной Вероны.Джульетта глотала свой ядиз соков выжатой веры.Джульетта венчалась с кинжаломна каменных россыпях склепа,гнилую ценя атмосферу.Джульетте не надо рожать,Следить за модой на тряпки,Почитать кухню, дядю и крест.Джульетта уже всё решила —у Джульетты уже всё в порядке.Кристина Иванова
Представляет г. Ржев Тверской области.
Творческий путь начался с девяти лет. Печататься и издаваться начала в 2016 году. Первая публикация в коллективном сборнике «Сокровенные души». На июнь 2017 года намечен выход двух книг автора – стихи «Хроноки снов» и проза «Сказки ветра».
«Гадай на картах, чародей…»
Гадай на картах, чародей,Кидай пентакли в сердце пламя!Сложи букет из всех мастей,Неси своё пустое знамя.Из белых флагов на щитеСвяжи жгутами их потуже,Сложи печали в нищете,Скажи лишь, что не будет хуже…Пусть рухнет башня на краю,Девяткой жезлов подгоняя,Сожги скорей судьбу мою.Лежит в мечах король, не зная,Что королевой в окруженьеПик острых он захвачен в плен,Ждёт миг, когда придёт забвение,Не ищет ничего взамен…Сон
Не буди… Задёрни шторы…Не трогай власти сна печать.Давай закончим разговоры,Которые мы не смогли начать.Закрой глаза, смотри на душуИ отвернись к сырой стене,Но не забудь глядеть поглубже,Смотреть так можно лишь во сне.Пройди сквозь дверь, отбросив тени,Пусть догорают на свечах…И, обдирая в кровь колени,Ползи на ржавых на гвоздях.Открой ресницы, прутья клеткиЗабудь, почувствуй утра сласть,Сырые пальцы, кожи меткиНапомнят сновидений власть.Вчера
Я вчера улетал за мечтой соловьём,Одурманенный, дикий, не видя границ.Соловей был забит через год вороньём,Похоронен в печали на кладбище птиц.Его перья распались на две сотни слёз,Запакованы в стопках в густой пелене,Кто-то ловко вернул их, шутя, не всерьёз,Мне вчера, прошлой осенью, где-то во сне.Яркой лентой связав двести бусин тоски,Кто-то мне протянул: «Вот, бери же скорей!»Я шагнул за рукой, попадая в тиски,Обронив двести слёз у закрытых дверей.Белым голубем вверх, через бритвы ножей,Вдруг взлетела душа, но упала назад.Голубь тот в тишине, рядом с ним соловей,На холодной земле похоронены в ряд.Нонна Ильенкова
Коренная петербурженка, по образованию филолог, ныне пенсионерка. Понемногу пишет стихи с детства, серьёзно занялась творчеством с 2005 года, выпустив самиздатом сборник стихов «Крылья», в 2006 году – «Рядом с тобой», готов к изданию третий. Соавтор болеедесятка альманахов мировой поэзии интернета. На стихи автора создано 40 песен. Член литературных групп ВКОНТАКТЕ, в МОЁМ МИРЕ и на ПАРНАСЕ. С апреля 2013 года член СОЮЗА ПИСАТЕЛЕЙ XX ВЕКА.
Душа поэта
Где блуждает душа поэта?Среди звёзд свои тропы ищет!Воссияв ярким звёздным светом,Она меркнет перед рассветом,Возвращаясь духовно нищей.Может, бродит в при лунном свете,Полном тайных грёз, сновидений?Голос лиры здесь тих и светел,Но душа умирает в поэтеОтражением лунной тени.Притягательна солнца ярость,Жар безумства великолепен.Здесь душа пламенеть пыталась,Не жалея себя. Что ж осталосьОт неё? Только прах и пепел.Хоть поэт и частица Вселенной,В ней он гостем случайным будет.Ощущая Земли притяжение,Принимает иное решение —Подарить свою душу людям.И душа без сомненья и страхаВ гуще стрессов людских и бредней,Когда тянет их звёздность иль плаха,Чистоты предсмертной рубахиИщет в них. И тревоги последней.Лишь любовью сердца наполняя,Возрождает надежду и веру,Ощущение счастья вселяет,Светлой радостью разум пленяет,Отметая людские химеры.Звёздность слов ложится строкою,Жар души – как рог изобилия!И стихи полноводной рекоюПотекут, отражая собоюМир поэта, обретшего крылья!По лезвию бритвы
Бельём на верёвке развешу я нежность,Прищепками станет слезливая грусть,Отмою гордыню, приглажу мятежностьИ снова стихами по жизни пройдусь…От альфы к омеге – по лезвию бритвы —Душа кровоточит и ноги в крови…Я вдруг ощущаю собакой побитой,Что мне не хватает ответной любви,Мужского плеча, чтоб в пути опереться,Тепла у семейственного очагаИ доброго слова от самого сердцаПремудрости кладезем на века.А что я сама в этих горьких рассветах?В сумятице мыслей? И в бренности дней?В доверии к ереси несусветнойИ к поискам истин бредовых идей?Что делать мне, право? – Мир безглаголен!В чём суть бытия? – Беспредметны слова!Вросла в одиночество я поневолеИ стала во всём себе голова…От альфы к омеге – по лезвию бритвы —Брожу по стихам я – и ноги в кровь.А в них заклинаньем звучит и молитвойСмысл всей моей жизни – слово ЛЮБОВЬ!!!Искушение
Дрожащая от холода рука Сергея никак не могла повернуть ключ в замке. Сам он очень устал, много мотался по городу. А погода!!! Лучше и не произносить это слово – иначе, не желая того, чертыхнёшься… Промозглая осень… Жизнь без солнца… Муторно на душе.
Дверь отворилась – дохнуло теплом, покоем и … сном. Включив свет в прихожей, он увидел у порога Грея, чёрного с подпалинами добермана, который почти шёпотом поскуливал, зная, что шуметь нельзя, люди отдыхают.
– Ну, что, бедолага, опять тебя не выгуляли на ночь? – посочувствовал Сергей. Пёс лизнул ему руку и принёс поводок…
Боже, как не хотелось Сергею идти ещё раз в эту слякоть, ветер, темноту! Снег слинял, земля почернела, местами ещё оставались ледяные надолбы.
Что тут скажешь – поздняя осень не рай небесный.
Грей сильно тянул поводок, наведываясь во все укромные уголки соседних дворов по известным только ему тропинкам. Сергей, едва поспевая за ним, раз чуть не упал, не заметив в темноте поребрик. Удивился, не обозлившись на пса, даже улыбнулся, ощутив прилив какого-то тепла в груди. Ветер, холод, ночь – это не главное. Что-то есть над этим, выше этого!!!
И всё же…
– Ох, эта темнота, хоть глаз выколи, – выдохнул он. – Глаз? Глаза…
Глазищи!!! Под чёрной чёлкой ниже бровей. С ними он встретился сегодня утром, взглянув на проходящую мимо девушку…Глаза ответили ему улыбкой, хотя лицо осталось безмятежным. Сказать «красавица» – сильно преувеличишь, но что-то притягивало к ней больше, чем красота. Быстрым шагом она шла к остановке троллейбуса. Серая курточка прятала тяжёлые тёмные волосы. Роскошные волосы, которые не сумел растрепать даже ветер… Она торопилась, из-под руки выскользнула книга – Сергей, разумеется, её поднял… Он молил бога, чтобы она что-нибудь сказала. Голос – вот главная фишка её сути. Подавая книгу, вслух прочёл:
– «Хижина. Разговор с богом»…Странноватое название. Не так ли?
– Пожалуй, – грудным глуховатым голосом спокойно ответила она.
– Вы верите в бога?
– Затрудняюсь однозначно ответить, но книга удивительная. Читая, не задаешь вопросы, получаешь ответы, не спрашивая, – почти шепотом проговорила она.
«Какая-то тайна в ней, недосказанность, даже в голосе», – удивился Сергей.
– Я читал эту книгу, знаю. А вторую, с тем же названием, но с другим подзаголовком, вы читали?
– Пока не осилила, – усмехнулась она. У нее задрожал подбородок от попытки подавить улыбку.
И столько женского начала было в ней! Такая сила незаурядной личности сквозила в каждом её движении, в слове, взгляде, что Сергей задохнулся. А глазищи всё понимали в нём, притягивали к себе, требовали, не отпускали…
Показался троллейбус.
– Всего хорошего, – промолвил Сергей, – жаль, что так мало удалось поговорить…о книгах.
– А вы позвоните, – крикнула она с подножки троллейбуса, – у меня простой номер телефона: пять восьмерок и после каждой – число по убывающей.
День прошёл в трудах праведных. Сергей ни разу даже не вспомнил об этой встрече. Да и такое ли важное событие приключилось? И только сейчас, ночью, всплыли в памяти её глаза и дрожащий подбородок, гасящий улыбку.
– Ой, до улыбок ли мне сейчас, – едва поспевая за Греем, прошипел Сергей, сразу как-то сникнув.
Вдруг поводок ослабел, пес остановился, замер. Сергею послышались едва уловимые живые звуки.
Грей словно на цыпочках заскользил куда-то вправо и остановился у невысоких кустиков, еле заметных в темноте. Неожиданный пучок света из вспыхнувшего окна прорезал ночь, дождь, мглу, осветил кустики. Тут же раздалось теньканье какой-то пичуги, перешедшее почти в соловьиную трель. Это ночью-то, почти зимой?!
– Что это? Наваждение? Сказка? Розыгрыш? Случайность? И кто же там, за окном? – Сергей не мог ни шевельнуться, ни издать звука. Застыл, как изваяние, а рядок окаменел Грей… Летели мгновения, минуты…
Рулады неведомой певуньи наполняли сердце Сергея сладкой истомой. Единственное в доме горящее окно в этот час неудержимо привлекало к себе, словно указывало направление, давало выход, раскрывая какую-то тайну. Сергей уже не сомневался, что там, за окном, в своей «хижине», ОНА – и ему до боли сердечной захотелось оказаться там, в её «хижине», смотреть в её черные, как ночь, глаза, поцелуем снять с дрожащего подбородка улыбку и испить этот поцелуй, как бокал изысканного вина.
Быть с НЕЙ, в НЕЙ – всё остальное уже не именно никакого значения… Грей переступил с лапы на лапу, напомнив о себе, – Сергей не отреагировал. Он весь был уже там…
– Что же я так, без звонка-то? Как это – пять восьмерок, после каждой – цифры по убывающей….
Судорожно выхватив из кармана мобильник, Сергей набрал первую цифру – окно погасло… птаха замолкла…
Ночь, темень, хоть глаз выколи… Сильный рывок Грея вывел его из оцепенения. До дома было рукой подать.
Крупный дождь со снегом обжёг его щёку…
О чём пела скрипка…
Выткался звёздный ковёрнад Землею,Царствует ночь над безмолвьемстепей…Чуткое ухо уловитпороюПриторно-сладкое ржаньеконей…Где-то вдали тихо охнуласкрипка,Лязгнул по струнам смычокне спеша,Будто по нервам… В дрожаниизыбкомВ скрипке рыдалачья-то душа…Только никак в скрипку душуне спрячешь:В жёстких тисках пребыватьнелегко!Где же тот конь, на которомускачешьВ вольную степь от себясамого?!– Волюшки нет… Околдован,привязан…Дара – владыка, а он —её раб? —Дрогнула скрипка,почувствовав сразу —Струны запеликак-то не так….Вспомнилось, как целовалеё губы,Жадно срывая набухшийбутон.Любы глаза её…локоны любы…Даже манящих монистперезвон.Бился смычок, как в заветнуюдверцу,Звуками страсти дорогумостил —Рвалась душа в оживлённоескерцо,Арчо рыдал, сомневался,любил!Выткался звёздный ковёрнад Землёю…Сильно и мощно,уже не таясь,(Только диезами, к чёртубемоли!)Славила скрипка женскуювласть —Власть над гордыней, чточто ей покорялась,Силой страстей —почему бы и нет!Скрипка стонала, ликуя,смеялась,Ночь, завороженная,расступалась —В небе проклюнулсягордый рассвет…Виктор Коровкин
По образованию геофизик. Объездил почти всю страну с полевыми изысканиями. Стихи начал писать в экспедициях, но многое не сохранилось. Писать прозу стал для того, чтобы поделиться воспоминаниями. Так появился цикл «Байки геофизика».
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
