Белый свет

Совет

Жену с любовницей не спутай.Заначку вдруг не объяви,Но, в мелочах являя мудрость,Чужую жизнь не проживи.

Галерея Шилова

Идём по галерее Шилова,Неся, как груз, свой непокойВослед за золотою жилою,Открытой Мастера рукой.Но постепенно состояньеВнутри меняется от чар.Музей – эпохи достоянье,Художника бесценный дар.Сияют золотые рамы,Звучанье арфы в тишине, —Приходит ощущенье ХрамаИ причащения ко мне.Здесь целый мир в картинах создан,И он уж сам собой живёт:На миг застыли в разных позахДрузья, отвлёкшись от забот.В полотнах – для потомков вести:В палитре, в глубине мазков.Художник пишет труд, как Нестор,Свой день – для будущих веков.С портретом вряд ли что сравнитсяПо силе чувства и ума.И, оживая в разных лицах,Глядит История сама.Парадность с лирикой в соседстве,И верность классике письма —В работах дивных без эстетстваЦарит эстетика сама.Не повторяясь, подкупаютИ простота, и хитреца,Но в каждом лике проступаютГлаза души и труд Творца.Вот – бабка с горечью обиды:«Не пишут», – это ль не беда?Вот – «Ветеран», людьми забытый,Отдавший подвигу года.Актёры, мудрецы, поэты,Духовных лиц глубокий взгляд,Пейзажей широта – всё этоЗапечатлённый жизни ряд.То тихой добротой, то грозамиДо сердца достают глаза.Бывает так: иные образыВолнуют дух, как образа.Гляжу на них и в чём-то каюсь,Обременённый суетой.И, будто, грех мне отпускаетС картин невидимый святой.Смеются лица здесь и плачут,Живут под тяжестью креста.И льётся музыка «Скрипачки»,Звуча палитрою, с холста.Глядишь – и сам вот-вот заплачу:Таков он очищенья миг!И ухожу я, став богаче,Приобретя здесь целый мир.

Картина Кустодиева

С Яузских горок Солянки,Как на картине, живаМчалась зимою на санкахЮная наша Москва.На Рождество и КрещеньеСыпал на волю народ.Масленица всех угощеньемЩедрым вела в хоровод.В день же особый Татьянин —Игры и смех до утра.Где ты, былая Солянка?Где золотая пора?Островом духа былогоУж не Татьянин ли дом?С чувством тепла озорногоМы в этом доме живём.Нет тех девчонок с лукошком —Век XXI увы!Но вот мелькнёт вдруг в окошкеМолодость нашей Москвы.

Чудо

Говорят чудес не сталоВ наш учёный трезвый век.Необычного так малоВидит нынче человек.Но вчера, презрев законы,Жизнь преподнесла урок:Чудо – долг отдал знакомыйПолностью и точно в срок.

Картина Рембрандта

На излёте растраченных сил,Жизнью выстрадав эту картину,Он у предков прощенья просил«Возвращением блудного сына».Испытавший немало, слепой,Сердцем всех окружающих зорче,Прижимается к сыну душойСо смиреньем прощающий Отче.Не свожу с сына блудного взгляд —Не сыграешь с собою ведь в прятки —Стыдно мне: не мои ли горятНа холсте непутёвые пятки?В степь умчался за ветром джигит.Стонет песня седого акына.Мать слепая очаг сторожит,Ожидая заблудшего сына.Князя Игоря горький поход,Про искателей счастья былины —В них сюжет этот вечный живёт:Возвращение блудного сына.Жизнь водой испытала, огнём,Медью труб, а в награду – седины.И теперь уже сами мы ждёмУ порога любимого сына.Дал нам душу и веру, и плоть,Только мы промотали святыни.Ждёт опять терпеливо ГосподьВозвращения блудного сына…

Птичий рынок

Среди всевозможных причуд, аномалий столичныхЕдва ли не самое редкое – рынок наш Птичий.Автобус, троллейбус, маршрутка, кренясь непривычно,Подвозят без устали жаждущих массы на Птичий.У рынка в поту постовой заводной спозаранкуМашины едва успевает кидать по стоянкам.Битком подъезжает к платформе сюда электричка:– Куда вы, ребята?– На рынок, конечно, на Птичий!Трамвай еле-еле, толпу раздвигая, со звономИдёт мимо рынка и смотрит сам заворожённоНа банки, коробочки, клетки, тележки, корзинки,Которые в чьих-то руках устремляются к рынку.Неся ожидание хрупкое, как с мёдом крынку,Ты в общем заряде толпы электрической – к рынку.Ворота малы, словно клювик распахнутый птичий,Толпу, как червя, извивая, впускают на Птичий.Потоки людей и торговых рядов лабиринтыДвенадцатиперстным маршрутом ведут нас по рынку.В подводное царство попав без билета и визы,Аквариум каждый смотреть можно, как телевизор.Хваля витаминность червей, коих просто навалом,Как будто из глуби веков голосят зазывалы.Глядит попугай на людей и молчит очень гордо.Щенята скулят, из-за пазухи высунув морды.И слёзы в ответ им мальчишка зарёванный мажет,И, взятый врасплох, лезет папа в заветный бумажник.Каких голубей только нет: и монах, и сизарка.Могли б позавидовать видам иным зоопарки.Поют канарейки, рассыпавшись бисером мелким.И крутят колеса привычно и каторжно белки.Историй охотничьих сотню узнаешь здесь сразу,Мюнхаузен бы лопнул, услышав иные рассказы.При хаосе внешнем – законы блюдет свои Птичий.И чувствует чутко поступок иной неэтичный.Что тянет сюда тех, кто стерпит и холод и давку?– Не ради ж того, чтобы сделать высокую ставку!Здесь праздничный шум,Как на ярмарках прошлого века —Их так не хватает, наверно, теперь человеку!

Уносимые ветром

Нас уносит ветер переменВ новые края и состоянья.Будет ли удача нам взамен?Главное – чтоб не было стоянья.С детства будоражат нам умыПодвиги Синдбада, Магеллана!А на что способны в жизни мы:Со штормами справится ль команда?Засветил созвездья Новый год:Капитанам – точные приметы.В новое, влекомое – вперёд!Курс – на цель, а нос держать по ветру.

Пустыня

От нападения застыл я.Твержу себе: «Будь молодцом!»Бросает жар в меня пустыня,Как клевету в лицо.От ветра злого, пыли мутнойПытаюсь спрятать свой испуг.И откровенно – неуютно,Но рядом – друг.Но надо, надо побеждать.Огнём – со лба испарина.Пустыня, нет, не запугатьРоссийского татарина!

Афганистан

Сюда привёл нас пролетарский долг,Долг сердца и души – раз другу трудно,Мы покидаем праздничный свой дом,Чтоб окунуться в боевые будни.Афганистан – ближайший наш сосед —Мы делим твои трудности по-братски.Моя страна хлебнула много бед —Нелёгок долгий путь её солдатский.Гренада помнит молодых ребят —Отцы там наши воевали вместе.Мы продолжаем песнь интербригад,Свободы мира продолжаем песню.Настанет срок – вернёмся мы домой,Чтоб на своих любимых наглядеться,Но каждый унесёт в душе с собойЧастичку его раненного сердца.

Воздушный змей

Над Кабулом – флот воздушный:За лоскутиком лоскут,Детворы афганской душиПолем маковым цветут.В небеса взмывает косоЗмей воздушный – волшебство.Он меня с собой уноситВ небо детства моего.В небо выжившей надежды,Голубятен, сорванцов,Утопающих в одеждахСтарших братьев и отцов.Змей, как счастия кораблик,В волнах памяти моей,Он на смену дирижаблейЗанял небо мирных дней.Ниткой палец мой до болиДёргал, нервно трепеща,Он тащил ребят на волюИз бараков и общаг.Мы окрепли, вышли в люди.Встала на ноги страна.Лишь в салютах – гром орудий,На экране лишь – война.Змей воздушный над КабуломЗапускает детвора —Непременно значит будетЗдесь счастливая пора!

Машина времени

Какой машиной времени,За грех какой назлоМеня в эпоху древнююВнезапно занесло?Здесь полусонно царствуетЧетырнадцатый век:От человека кастамиОтрезан человек.Дуканщики – в почёте,Дехкане – тягло, скот.С тех и других налётчикДань с лёгкостью берёт.На стенах – сабли, ружьяВсегда готовы в бой.Считаются заслугойНажива и разбой.Подсчитывают прямоПотери у враговУшами и ноздрями,А у себя стволамиПогибших земляков.Оборванные детиБосые и в мороз.Нигде на белом светеНет столько женских слёз.Верни, машина времени,К родимому огню.Свою отчизну бережноПо праву оценю!

Оберега

В избе с матицей дубовой —Пращуров опека —Охраняла мир любовноПтица Оберега.Сберегала свет в светёлке,Чудо богомаза,Ямщика в степи от волкаИ детей от сглаза.На войне, на неизвестной,Там, где крови реки,Ты рождала мои песни,Птица Оберега.Утоляла мою жажду.Сердцем карауля,Ты спасала не однаждыОт душманской пули.Очага тепло хранилаНад больным ребёнком.Посылала в письмах силуИз родной сторонки.Моя сила, моя вера,И любовь, и нега!За разлукой – милый берег —Птица Оберега.

За боевые заслуги

День торжества, а на сердце – печаль,Будто проснулись недуги,Хоть и вручили сегодня медаль«За боевые заслуги».Вспомнился и раскалённый металл,Злая песчаная вьюга.За пережитое время медаль«За боевые заслуги».Были обстрелы. Дымился дувал.Мы и не ждали покоя.Может, и я в сердца попадалИзредка… меткой строкою.Дней этих тягостных труд и печальЧестно делили мы с другом.С ним бы по праву делить и медаль«За боевые заслуги».Ну, а любимая! Сколько же силНужно ей было в разлуке!Вот кто геройски медаль заслужил«За боевые заслуги»!

Родина

Всегда казался маленьким мой дом —Теперь он стал огромным вдруг казатьсяНаверно, потому, что уместились в нёмВся Родина и мирных дней богатство.

Афганская боль

А было все: и фронтовое братство,И слезы жён, и письма от детей,И похоронок стук в окошки адский,Любовь впервые – к Родине своей.И гордость за военные награды,Уверенность, что, исполняя долг,Ты воевал за Истину и ПравдуИ сделал без оглядки всё, что мог.Меня героем мнившему сынишкеКак объяснить, что не моя вина:Когда погибли по приказу тыщи,Неправедной объявлена война…

Заряд

Как очередь неровная,Рождается строка.Она ещё бескровнаяИ слабая пока.Ещё ей надо сердцаИ капельку ума,Щепотку соли, перца,Стреляла чтоб сама.Но выстрелами строчекНе рассыпают смерть:Хочу я ими оченьСердца друзей согреть.Стрелок я и наводчик,Во мне зарядом – страсть:Хочу я меткой строчкойВ сердца врагов попасть.

20 лет вывода войск

День ухода из Афганистана,Вроде как, отметила странаНа полупризнаньи даты странной…Двадцать лет, как кончилась война.Помню я: был молодым солдатом,Отмечала юбилей странаНа подъёме – год шестьдесят пятый —Двадцать лет, как кончилась Война!В этот срок так много уместилось:Мирный атом, космос, целина…Набрала держава вес и силу —Двадцать лет, как кончилась Война.И в почёте были ветераны,На слуху – героев имена.В кинофильмах, книгах – труд их ратный:Двадцать лет, как кончилась Война.Ветеранам брошенным АфганаВыпала совсем другая страсть:«Мы вас на войну не посылали», —Объявила новая демвласть.Трижды нас обобрала до нитки —Нет, не для народа эта власть! —С фомкою законов новых кликаНаучилась только ловко красть.И звучат заигрыванья речи,Что, мол, долг исполнили сполна…Ваша ложь нам раны не залечит.Двадцать лет… Не кончилась война.

Герои «Альфы»

Погибли парни легендарной «Альфы» —Об этом не услышала страна.Их вдовы безутешные оплачут.И плиты их запомнят на имена.Наверное, давно живём мы в «зоне»,Когда в верхах – понятья и бедлам:О смерти главаря воров в законеПо всем каналам возвестили нам.Блатная пресса, грязный телеящикБандита описали славный путь.Вот кто герой для юных настоящий.А в будущем какая ждёт их жуть?По радио – про автомат игральный,Про звёзд эстрады сплетен разных сто.Вчера погибли три героя «Альфы» —Об этом не узнал в стране никто.

Вечер песен

Каждый без зелья немножечко пьян —Нынче мы песни поём под баян,Русские песни, советские,В прошлом такие известные!Песни «Смуглянка», «Ромашки», «Мороз»…Ну и слова! Прошибают до слёз.«Поедем, красотка, кататься»,«Гроздья душистой акации».Вяжутся песни одна за другой —Господи, пласт-то богатый какой!Только в последние годыВывели песни из моды.Вместо душевных и искренних словСлышим мы западный бешеный рёв.Строй и культуру порушив,Метят поганые в душу.Как же богат был наш внутренний мир!Пошлостью нынче заполнен эфир,Чтоб от корней нас отрезать —Занавес вот уж железный.Предков заслуги не ставя ни в грош,Песен не знает былых молодёжь.Как покорённое знамя,Песни уйдут вместе с нами.Светел душой, переборами чистВ юность с собой нас ведёт баянист,Труд его добрый и честныйСлавят живые пусть песни!

Гитара

От горячих мавровСотни лет назадПерешла кифараНа испанский лад.Плакали канцоны,Вальс кружился юнПод её знакомыеПереборы струн.Сквозь века и страны,Зная её вкус,Принесли цыганеЗвонкую на Русь.Здесь стихи и стансыСтрастны и нежныВылились в романсы,Коим нет цены.Перебор частушекДо чего ж речист!Трогает нам душуЗаводной артист.Плещет птичьим граемМастерской рукой,Будто сам играетИванов-Крамской.Классиков эмоцииНынче – для мобил.Современных МоцартовКризис загубил.Временем ударыСердца не унять —Старую гитаруСлушаем опять!

Портрет художника

Соблазну уступив задумки,Страсть воплощенья не унять.И носишь творческие муки,Как ждущая ребёнка мать.Эскизы, образы, наброскиИ вариантов круговерть.Как замысел загнать непростоВ одну единственную клеть.Ах, кто бы знал, как труд сей дологДо появления лица:Этюд, грунтовка, подмалёвок,А дальше – пропись… без конца.Кисть положить на холст безбрежный —Как в океан пуститься вплавь.Портрет, открыв однажды вежды,Подскажет: «Там…, вот здесь поправь».Уже тобой он верховодит,Мазкам указывая путь,Хотя конец, казалось, вот он:«Ещё чуть-чуть, ещё чуть-чуть…»Не отпускает от мольберта,Не ведая, что кисть свело.Картины – это те же дети,И – расставаться тяжело.Рождая их, роднишься с ними:За каждым образом – судьба.Ведут портретам счёт седины,И – нимбом серебро у лба.Удар последний. И усталостьНакатит вдруг свои валы.Не надо ничего – лишь малость:Хотя б словечко похвалы.Не место человека красит —Он может сам украсить жизнь.:В картинах искренних – катарсисИ очищение от лжи.Быть творчеством народу нужнымНе всяким выпадет в судьбе.И держит Бог талантов душиДля высшей службы при себе.Когда благообразны мысли,И в сердце истины покой,То водит вдохновенной кистьюСам Бог трудящейся рукой.Он через чистые творенья,Наполнив светом их идей,Шлёт на крылатом вдохновеньиСвои посланья для людей.Народу полон зал огромный:Модели, критики, друзья.И ты какой-то отрешённыйУ Бога спросишь: «Уж ли я?!»И принимая поздравленья,Честь воздавая небесам,Работам истинную ценуНаверно, знаешь только сам…

Баянист

Виртуозна игра баяниста.Но стеклянно застынет вдруг взгляд:Вслед за музыкой дивною мыслиВ край далёкий из зала летят.Мастерство высочайшего классаПрославляло служителя муз.Но… оркестр однажды распался,Как распался великий Союз.Разорвались привычные звенья,И душевный нарушен покой.Жизнью брошен непризнанный генийИ уставшей от бедствий женой.Подработки, по клубам мотанья —Образ жизни вполне кочевой.И в весёлой вдруг пьесе рыданьяЗазвенят музыкальной слезой.Но спасает маэстро стихия —Им придуманный песенный бал:Целый вечер звучит ностальгияПо Парижу, где он не бывал.Как во сне, он идёт по бульварам,Где красотки призывно поют.Музыкант, подпевая, в удареНе меха рвёт, а душу свою.Взором внутренним смотрит он жадноНа кафешек парижских уют.То не туфельки ли парижанкиГрациозно по клавишам бьют?Он со страстью слепой наркоманаВ мелодичном витает дыму.И парижские гнутся каштаны.Аплодируя кроной ему.Отзвучит аргентинское танго,Кумпарсида. И так загрустишь!И поверишь, что нет, не напрасноПо маэстро скучает Париж.

Призванье

Весь мир уснул.И лишь одни – в тревоге:Сканируют судьбу детей в ночиИзбранники, что сопричастны Богу —Родители, учителя, врачи.Жизнь далиИ здоровье поддержали,Смогли по буквам жизни научитьДостойные любви и подражаньяРодители, учителя, врачи.Оставят след горячих дней угары,Расстроят сон вставанья по ночам.А будет ли потомков благодарностьРодителям, учителям, врачам?Такая жизнь —Лишь только по призванью,Когда душа не киснет на печи.И держат вместе с Богом мирозданьеРодители, Учителя, Врачи!

Мудрость

Почему в изречениях мудрости – горечь?Отчего в них, чеканных, вдруг слышится грусть?Сколько истин рождалось в трагическом споре,Чтобы их повторяли потом наизусть.Как же сладкой ей быть,Если мудрость – урокиЧьих-то горьких ошибок,Обидных потерь?Как веселой ей быть,Если в жизни жестокойМы не сразу находим заветную дверь?Всем искателям истин —И юным, и старым —Отпускает ее без лимита казна.Человечества мудрость – потомкам подарок,За который заплачено в прошлом сполна.

Зависть

Однажды высочайшим приглашеньемОтшельника ввели на царский двор.И после небольшого угощеньяЦарь начал с посвящённым разговор:«Довольствуетесь малым – аж завидно —Святым житьём бежите от тщеты.»В ответ монах: «Завидно мне, Правитель, —Довольствуешься ещё меньшим ты.Ведь мне принадлежат дороги, горы,Сфер музыка и света волшебство,Есть Бог в душе, а у тебя же кромеЕдинственного царства – ничего.»

Метаморфоза

Я курс прошёл искусства обольщеньяУ самого большого сатаныМне таинства чудес и превращенийНаставником заботливо даны.Нечистая сыграла шутку сила —Не устаю роптать, её кляня —Ни разу никого не обольстил я,Но обольщают запросто меня.

Жизнь

Пока мы копим призрачные силы,Пока мы сомневаемся в себе,Уже наверх нахальные пробились —Наверное, им некогда робеть.И критикуя нашу жизнь досужно,Мы понимаем: что-то в ней не так.Нахальные власть захватили дружно,И бездари заняли там места.Когда принять решение боимся,Когда идём дорогою не той,За то, что устремлений сторонимся,Заплатим неисполненной мечтой.Не мысля о себе высокой мерой,Готовы гибнуть в праведном бою,Но в силы свои страстно не поверив,Не проживаем полно жизнь свою.

Учителя

Есть обычай на Востоке —Почитать Учителей —Сердобольных и жестокихВ доброте святой своей.А Учитель – это каждый,Кто тебе хоть что-то дал,Уберёг от зла однажды,Слово доброе сказал.Поругал тебя когда-то,В ложный миг остановил,Воспитал в тебе солдата,Не жалея сна и сил.Потому и не на месте,А вперёд летит Земля,Что живут всегда на светеДоброты Учителя.Пестуют неблагодарных,Глупых, дерзких, дорогих,Не надеясь, что когда-тоДобрым словом вспомнят их.

Мой долг

Мои учителя – на том и этом свете.Разыскиваю их, чтобы отдать свой долг,Одним кладу цветы, другим несу конфеты,А третьих я найти еще не смог.Так много лет о них не вспоминал я, грешный,Но что-то сердце дрогнуло вчера…Забыт давно предмет, изученный поспешно.Но не забудется урок добра.Они простили нам все наше невниманье —Добры учителя всех стран и всех времен.Нужнее им ли, мне ли позднее признанье —Я шлю им благодарный свой поклон.

Наставник

Человек позабытого ныне призванья —Исповедник, владеющий тайной души,При степенности внешней, немаленьком званьи,Сердцем чутким откликнуться вечно спешит.Человек первозданного смысла «наставник»В скольких судьбах людей воплотился добром.За заботы свои о других неустанныхОн увенчан в награду густым серебром.Сколько судеб людских пропустил через сердце– Оттого оно чаще с годами болит.К огоньку его сердца приходят погреться.Но раз греет оно, значит, точно, горит.

Авеста

Где ты, Книга праотцов – Авеста?Мудрость незапамятных веков,Что была когда-то мерой весаПраведных деяний и грехов.В волнах ли Великого потопаЗатерялся твой прощальный след?Но сквозь бытие, как изотопы,Твои строки излучают свет.Этот свет – и в формулах созвездий,Россыпью – в сказаньях о былом,В притчах, наставленьях и советах.В непонятных знаках НЛО.В мантрах звуков музыки духовной,В искренней молитве, в красоте,В добром деле, благодарном слове,В сердце принимаемых гостей.В нас самих – отдельные страницы…Чтобы в них оставить след пером,Надо каждый день на бой сходиться —Вечный и святой – добра со злом.Не пропала на Земле Авеста!Время убыстряется – спешиДальних Предков праведные вестиПрочитать, раскрыв глаза души.

Кавказские башни

Сколько загадок оставили мудрые предки!Сколько вопросов!Найти ли на все нам ответ?В картах созвездий, в рецептах и в формуле меткойЗнаний высоких живет созидающий свет.Сфинкса загадка, пропорций секрет Пирамиды,Ветхозаветных преданий ожившая даль,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.