Мы – дети. Стихотворения

Мы – дети

Стихотворения

Алёна Туманова

© Алёна Туманова, 2022

ISBN 978-5-4483-2024-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Мы – дети

«Боженька, а душу Ты мне вложил мою или чью-то?» Стасик, 8 лет

1Младенец смотрит в новый деньОткрыто, не моргая.Ему предметов карусель —Как мишура цветная.Изменчив и заманчив мир,Где есть любовь и солнце,Где полон музыкой эфир,Как золотом червонцы.Одна надежная ладоньНас по головкам гладит,Снимает страх, отводит больДуши спасенья ради.2Мы – дети былого столетья,Живые полпреды его.Моё поколение – третье,Два первых в могилы легло.Глотнули надежды хрущёвской,Застали «застой» и расцветАктивности в кухне московскойПод песни бунтующих лет.Нас всех «перестройка» ломала,Кидала по разным углам,Мужчин выбивала сначала,На рынок отправила дам.Мгновенья храним золотые,Советские помним года,Где были ещё молодые,И смотрим с любовью туда.Был двор ребятишками полон,Играли в лапту и канат,Кричали нам мамы из окон:Пора возвращаться назад.Там – «классики» и «вышибалы»,Зарыты «секреты» в земле.В морозы, надев шаровары,Коленки держали в тепле.Там дивное слово – Гагарин,Пластинок заезженных звук,Утиль собирал басурманин,Раскрыв свой волшебный сундук.Девчонки носили причёскиС пучками большими, как шар,Скупали артистов в киоске,Кумиром француз был – Жерар.Впервые въезжали в квартирыПанельных удобных домов.Там – ванны, паркеты, сортирыВзамен коммунальных углов.В подвалах – картошка, соленья,Семью прокормить – огород,И ласковый дедушка ЛенинС прищуром смотрел на народ.3Мы – дети природы,Поздние дети.Летят наши годы,Гонит их ветерВ грядущую осеньИ дальше – под снег.Но кто-то вдруг спросит:«Какой человекОн был»? Я отвечу:«По совести жил,Шёл людям навстречу,Свой дом сотворил».Есть общий, заметьте,Единственный дом.На хрупкой планетеБеспечно живём.Всем телом китовымНедужит она.За снасти с уловомЗаплатим сполна.Над таяньем снега,Сгущается мгла.Не будет ковчега,Накроет волна…

Макияж

«Зачем ты красишься?» – спросил он,Взглянув серьёзно на меня.«Быть перед зеркалом красивойХочу», – ответствовала я.«Зачем? – сама себя спросила —Привычка это или блажь?Какая заставляет силаУпрямо делать макияж?Моя, похоже, песнь пропета.Наверно, выгляжу смешно?О, юность солнечная, где ты?Легли морщинки на чело».Глаз, не докрашенный, скосила,Спросила, знала – не соврёт:«Тебе я нравлюсь? Я – красива?»Ответил «да» мой доброхот.Гулять его сманила горка.В снегу, с «улучшенным» лицом,Смеялась я, как прежде, звонкоНад малолетним храбрецом.

Вопросы

К жизни жадный интерес,И пока он не исчезЯ, как мячик на резинке,От руки лечу к тропинке.А куда ведёт тропинка?Где идти, когда развилка?Привлекает роза взгляд,Так зачем ей аромат?До сих пор мне не понятноДля чего на солнце пятна?Как доверится надежде,Если всё идёт, как прежде?Одиночество – во благоИли жить одной – отвага?Есть ли в мире свет иной?Что возьмём туда с собой?Всех вопросов не решить,Что же делать, как мне быть?Свистну я, пожалуй, другуИ пойдём гулять по кругу.Друг азартно, без вопросовСкачет, лает, водит носом.

Собеседники

Поэт

Жизнь поэта особа:Он, отвергнут толпой,Ищет нужное слово,Сон забыв и покой.Путь его предначертан,Не свернёт никуда.Воют жалобно черти,Молча смотрит звезда.Он везде неприкаян,Ждёт: петля иль сума?Каждый брат ему – Каин,Если сходит с ума.Но однажды рванётся,Путы в клочья порвёт,С песней страстной взовьётсяВ свой последний полёт.Так же лебедь тревожноКличет в небе пустом.Что – понять невозможно —Чертит чёрным крылом?Вдруг – любовь не утешит,Не спасёт даже мать! —Камнем – вниз! Кто удержит?Рук не хватит поймать.

Круглый год

«Нет… ещё леса, поляны,

И просёлки, и шоссе,

Наша русская дорога,

Наши русские туманы

Наши шелесты в овсе…».

А. Блок «Последнее напутствие»

Облака дырявит солнцеИз апрельской синевы,В водоёмах – льдин осколки,И гуляют богомольцыПод пасхальный звон Москвы.Ароматы майских ветокИ жужжание шмеля…В бесконечные прогулкиМолодёжь из душных «клеток»Направляется в поля.Под июньским шумным ливнемРаспускаются цветы,И несётся смех детей.День стал пёстрым звучным длинным,Без холодной немоты.Отдыхать хотим в июле:Кто летит и едет прочь,Кто на даче без затейУрожай томит в кастрюлеИ рыбачить ходит в ночь.Плодоносит август месяц,Отпускает стаи птиц,Словно в дар подносит мёд,Баклажаны, сладкий перецИ сверкание зарниц.В сентябре грибной пороюПо лесам бредём с утра —Тем, кто ищет, повезёт! —И нарядною толпоюВалит в школу детвора.По ночам крутой дизайнерПерекрашивает мир.Золотистый лес, прощальный,В октябре замолк и замер,Родниковым стал эфир.В ноябре коротким днёмУспевай, занятий много!Ждёт в ночи порог начальный,За которым отдохнём,Закольцуется дорога.Наконец, на снежных лапахДобралась зима и к нам.Нет сугробов в декабре,Есть зимы морозный запах,Лыжный прочерк тут и там.Новогодний трепет хвои,Мандаринов – цвет и вкус,Мегаполис в «мишуре»…Под январскою звездоюБезмятежно спит Иисус.В феврале проходят тениТех людей, которых нет.Бестелесным стало легчеСквозь свистящие туннели,На манящий выйти свет.Одолев недели стужи,В марте сбросит снег земля.Обниму весну при встрече,Приглашу её на ужинИ начну свой год с нуля!

Сергей Есенин

Был рождён землей, как самородок,Из глубин России вышел сам,С караваном эмигрантских лодокНе уплыл к заморским берегам.Раздарил стихов златую россыпь,Сбросил с плеч божественную кладь.Вновь горит рябиновая осень,Ждёт, как прежде, на дороге мать.В прошлом – избы, крытые соломой,Лошадей не видно в городах,Конкурентный, гаджетовый, новыйДвадцать первый век царит в умах,Но поют есенинские песни,О короткой горестной судьбе.Он хотел, как Пушкин, быть известен…Так и есть: подобных нет тебе.Без тебя земля осиротела,Ледяными ветками звеня,Хулиганит ветер оголтелый,Одиноко свищет у плетня.

Осип Мандельштам

«…Отрок лукавый, певец захожий

с ресницами нет длинней».

М. Цветаева

Слепой ребенок над ущельем,Безумец с дудочкой в рукеПред быдлом, ядом, униженьемСтарик в невидимом венке.Глядел лукаво сквозь ресницыИ приговор читал себе.Зачем? Кровавая десницаНе знала промахов в стрельбе.Виновны те, кто были рядом,Виновны те, кто вдалеке,Кто саданул его прикладомИ хлеб не протянул в руке.Остались строки, слёзы, звёзды —Серебряный открытый клад,Черпай, пока тебе не поздно,Пока туманит совесть взгляд.

Колодец памяти

«Как живётся вам с другою?»

М. Цветаева «Попытка ревности»

Встреч искать не будем, поздно.Нет воды в колодце том,Где ведром ловили звёздыВ отражении ночном.Как живёте Вы, и с кем Вы?Счастливы среди родниИль, любитель перемены,Сладко жить Вам без семьи?Стала ль лучшая из женщинС Вами вместе пить и петьИли дом – скопленье трещин,Строил крепость, вышла клеть?Может в час болезни, горяКапнет слабости слеза,Дрогнет сердце, следом вскореХлынет чувств былых гроза?Вырвет старые деревья,Смоет времени налёт,Травы, листья и коренья —Всё воспрянет, в рост пойдёт.Будет влагой дождевоюДно колодца скрыто вновь…Спросишь: где я? Что со мною?Помню ли твою любовь?

Пешеходы

«Пешеходы! Держитесь —

Ног, как праотцы – рук»

М. Цветаева «Ода пешему ходу»

Скоростями играем:Век бездушных машин.«Безлошадные» самиДостигают вершин.От «тусовок» с кострами,Из уютных квартирПуть проложим ногамиПод мерцаньем светил.Не трясём животами,Не сутулим мы спин,А шагаем, шагаем,Выбиваясь из сил.Не сорим мы деньгами,Совесть – прежде всего,Мир ласкаем глазами,Познавая его.

Одиночество

«…Достать чернил и плакать…»

Б. Пастернак

Писать стихи, когда не просятИ рифм твоих никто не ждёт,А горло затянула осеньИ продохнуть мне не даёт.Тоска накатывает стужей,Огонь желаний сник в золе,И миру серому не нуженМой вздох и ужин на столе.Как только в бездну эту глянешь,Так сердце вскачь пускает кровь.Уже не веришь и не знаешь,Воскреснешь ли душою вновь?Себя с усильем отрываешьОт этих мыслей и бежишь,И дверь открытой оставляешь,По старым номерам звонишь.Зачем мне жить? Нет смысла в деле,Но где-то теплится едваНадежда, что ещё успеюСказать заветные слова.

Родная земля

«…Ложимся в нее и становимся ею,

Оттого и зовём так свободно – своею»

А. Ахматова «Родная земля»

У каждого живущего есть мера,Отпущен Богом испытаний срок.Одних поддержит и очистит вера,Покинут страх, лукавство и порок.Других погубит власти круговерть.Бомжам, безумцам не оставить следа.Живёт в достатке тот, кто сеет смерть,Растёт и крепнет Пиррова победа.Взывает совесть: сохранить, сберечьРодную ширь, покрытую лесами,Язык родной и, напоследок, лечьПод мощный дуб, что посадили сами

Сон и явь

«…Я жизнью заплатил бы своевольно,

Когда б ее летучая игла

Меня, как нить, по свету не вела»

А. Тарковский «Жизнь, жизнь»

Утешат сны. Пока я сплю – надеюсь.Там туфельку примерю золотую,Летаю, подо мной цветущий вереск…Попробуй-ка, поймай меня, такую!Несут меня открытий ожиданье,Восторг и звуки самых нежных слов.Проснусь: бредёт с котомкою страданье.Постыдно жаль выныривать из снов.Суровый день, веди вперёд, покудаЗдесь выбор есть и я ещё жива.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.