Дождиком стихов…

Любителям плоского…

Нет. Небо плоское

Только для тех,

Кто Звезд боится,

Уйдя от правды.

Мир,  таких, вообще

 Очень Страшит,

Слишком уж Он –

Многообразен.

Плоские люди –

 И, кровь рекой.

Дым от костров долетает

До века нашего.

Страшно им,

Лишить нас  Оков.

Но, в Космосе места

Хватает всякому.

Кто-то пугается там

Людей,

Мозг затуманив им,

Пеной иллюзий.

Кого-то потеря власти тут,

Та-ак Страшит,

Галилеями то,  как управлять?

– НЕ понятно.

Но звезды сияют

В высокой дали,

Нам исполняя мелодию

Танго.

Грез темноту,

Мы огнем Прометея

Зажгли,

У нас-то Земля, –

Шарообразная.

Вампиры…

В  непрерывности дней,

Теряя себя,

Жизни дар

Превращаем в Проклятие.

В карусели Времен,

Ни о ком не скорбя,

Мы любовь

Убиваем без жалости.

Кровь, что жизнь.

Нам она лишь нужна.

А энергии

Служат десертом.

И от скуки других

Убиваем, шутя.

Ну, а чем же еще

Заниматься, вертясь

В Колесе  Бесконечности, этом?

Осколки…

Дни, как осколки разбитых Зеркал,

Что под рукой, разлетелися в дребезги.

В них отражения тысячи глаз,

Скрытых от нас

Временем…

Черными зубьями рамы оскал,

На мир недобро взирает.

Так циклы времен,

Как Основа Основ,

Миры на осколки кромсают.

Я собираю по крупицам жизнь…

Я собираю по крупицам жизнь,

Все то, что есть во мне еще живого.

Беру чуть-чуть, все то, что не претит,

Не наполняет душу смертною тоскою.

Всего немного. Так, совсем мизер:

Вот тут дождя, что заменил мне слезы.

Заката алого над высотою крыш.

Рассветный Солнца луч,

Ласкающий мне веки.

Беру  и  Небо, с высотою звезд,

Немного ветра, что играет в соснах.

Возьму  я росы  и  листву  берез,

Ведь  не бумажную же,-

Трепетно – живую.

И запахи возьму черемух тех,

Что под окном милуются с жасмином.

И елей ветви, что согнет метель,

Под белым и холодным,

Чистым снегом.

Беру я град, жару

И холод до костей.

Песок, как время,

Что течет сквозь Вечность.

Возьму…

Ведь собираю по крупицам жизнь,

Все то,  что в Мире есть еще живого.

Беру чуть-чуть, все то, что не претит,

Не губит душу смертною тоскою.

Снова ветер…

Снова ветер стучится в дверь,

Ну, а в Небе, темно от туч.

Снова птицы – клином на Юг,

А Осень – в своих правах.

От палой листвы – мягко ногам,

И воздух прозрачен и свеж.

Редкое Солнце, огнями дрожит,

В каплях кружав паутин.

Зелень травы и зеркало луж,

Одеты в стекло холодов.

Каплей дождя отмеряет мотив,

Осень, в музыке слез.

Сердце стучит, что метроном,

Сдерживая чувств игру.

И клин журавлей – спешит на Юг,

А ворон – со мною, здесь.

Время играет свою игру:

Встреч, разлук и надежд.

Ветром сметая чувств дремоту,

Для песни любви, в душе.

Птичий клин …

Птичий клин – неспешно на Юг,

И сырость жжет, до костей.

Первый снег ковром тонким лег,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.