Конечно, нет дыма без огня, но важно понимать, где автор, а где – лирический герой. Это не всегда один и тот же человек. Как говорится, «мнение редакции не всегда совпадает с мнением автора». Необязательно, чтобы совпадало выражение лица с творческой эмоцией. Зачастую, наоборот – от хорошего настроения пишутся грустные стихи, от плохого – стихи полегче. Тут должен быть баланс, так как стихотворение носит (и должно носить) не только развлекательный характер, но это ещё и эмоциональная поддержка, чувственный «костыль», можно сказать. Часто в моих стихах надрыв и боль, естественно, люди всегда ассоциируют меня с лирическим героем. А потом интересуются: что со мной не так?

А со мной – всё в порядке. Да, было плохо, бывает часто, мы – поэты – вообще народ ранимый. Но «клин клином вышиб» – написал «мрачное» стихотворение – сделал выводы, порадовался, поделился – полегчало. Сам себе помог. Может, помог кому-то ещё, хочется в это верить. Может быть, сформулировал так, что кому-то стала ясна проблема.

Это психологически важно – визуализировать – рисовать, лепить, вырезать из дерева и бумаги… Вот – стихи – тоже из этой серии. Важно признавать свои страхи, свои проблемы – это первый шаг. Признал, что есть нечто – сможешь справиться, если захочешь, конечно. Но, если вот так всё отрицать – движения вверх не будет. Пнёшь «неваляшку», а она – обратно, в стойку. А булыжничком придавишь – неваляшка не встанет. Да, она никуда не денется, от неё не избавиться, но уже ТЫ контролируешь её поведение, по крайней мере, эмоциональная проблема больше не будет доставать тебя своим звенящим нутром.

Конечно, все проблемы требуют решения. Но первый шаг – понимание. А ещё – созерцание. Верно сказал мыслитель, известная фраза: «попал в яму – первое, что надо сделать – это перестать копать». Но… я снова ушёл в сторону, для меня это – нормально.

Важно уметь читать стихи, не воспринимать всё буквально. Если я говорю «я», – не значит «речь обо мне». Это нужно для того, чтобы читатель принимал героя, как себя, может быть, даже соглашался с чем-то. В этом случае – необходимо, чтобы было «я», тогда речь не о ком-то там, а именно о конкретном здесь.

Обращение «ты» – не значит, что я (автор) самонадеянно взял на себя роль учителя, указываю, что делать моему читателю. Сам ненавижу, когда меня учат жизни. «Ты» – может быть обращением ко мне самому. Но «я» и «автор» – это, повторяю, не всегда один и тот же человек, хотя – это может быть одно и то же лицо. Вот такая загагулина.

Хочется подчеркнуть, я знаю о чём говорю. Если я пишу о чём-то, значит – «я бывал там», прожил, почувствовал, понял. Эти «истории» не всегда происходят именно со мной, но я не дурак, могу воспринимать мир, общаться с людьми, видеть, слышать их – могу проживать, чувствовать, понимать. Получаю эмоцию – получается стихотворение. Мне больше всего нравится именно такая форма выражения. Стихи и песни. Другое дело, мои эмоции и мысли могут быть ограничены моим личным словарным запасом и формой самого стихотворения. Ямб, его мать – и всё тут. Форма важна.

Когда я пишу стихи, – я слышу барабаны. Ритм важен. Аритмия современных стихов меня раздражает. Как говорил мой учитель, Александр Иннокентьевич Казанцев, в одном из своих стихотворений: «выжми воду, чтоб земля была, а не грязь». Я стараюсь выжимать, от того и часто перехожу на «частушечные» ритмы, иногда получаю «обвинения» в «похожести» стихов. Но, как говорится, «афоризм – это правильно отредактированный роман», поэтому – такая форма, такая подача…

Я пишу одно стихотворение – одно – можно сказать – стихотворение Жизни. Все стихи и песни – главы, они поясняют и дополняют друг друга, оттого и похожи. Я двигаюсь в нескольких выбранных мною направлениях. Есть циклы, по всем законам – завязка, основная часть, кульминация… Циклы – связаны между собой некой общей вполне уловимой нитью. Но появляются стихи не по порядку, поэтому, получается такая неразбериха. Зима летом, подснежники в январе…

В любом случае, я уже давно перерос то самое «пишу для себя», к этому прибавилось – для всех. Поэтому – я требователен к себе, к поэтическому слову, к форме, мне не наплевать на своего читателя. В современном одинаковом многообразии «лирики» я хочу говорить своим голосом.

Да, в современном мире – каждый день война, боль и призывы о помощи. А я тут со своими стихами… Но даже в самые страшные времена – звучали песни и читались стихи. Итак, в ваших руках – книга «Сердце трубадура», всё – внутри.

Спасибо вам, добрые люди.

Искренне ваш Борис Большаков, член Союза писателей России, один из поэтов.

Сердце трубадура

Лёгкая раскраска —небо трубадура,у войны и мира —хрупкие цвета́.Весело и вязко,жалобно и хмуро,холодно и сыро —вата и плита…Учащён и ре́докпульс-аппликату́ра…Лысины и чёлки,серость и талант…Бьётся – так и эдак —сердце трубадура:це́пкие осколки,огненный таран.Тыльная сторонкаи – передова́я —за любовь и ласку,веру и края…Правильно и звонкорельсами трамвая —прямиком – в раскраску:– Здравствуй, это – я. 6—7.03.20

Х. Б.

Смотрю и вижу – осень – лепота́,и – только небо, листья и маслята —в моих больших ребяческих глазах…Ползёт из всех щелей политота —по осени считаются цыплята,и – колоси́тся тень на образа́х.Озёрная душистая вода —тарелка супа – пятна жёлто-а́лы,и – жёлуди – со шляпами – и – без…Сплетаются растяжки-провода,мешаются жанристы и вандалы,и – ангел вдруг представился – как бес.Смотрю, смотрю́ – не в сто́роны, а – в цель,игриво обозначенную сердцем,и – хочется не видеть боль и грязь…Сливается – безрадостный кисель,и – зеркало – с моим единове́рцем —красуется, шуткуя и смеясь.Глухой забор – на помощь – «от» и «для»…Зелёный коридор – до точки – схро́на —по буро-пегой влажной полосе…Ещё одна сезонная петля —не до́хнет – от ланцета и патрона,и – мир – откры́лся – в пятом колесе.В развалинах – привиделись призы —трофеи – кубки, грамоты, медали…Свидетели хронической борьбы.В сиянии – улыбчивой слезы́ —мои недостающие детали —цилиндры, пирамиды и кубы́…Живые треугольники, круги́ —проекции мечтаний и реалий —особо интересны под коньяк…Привязанность – втирается в долги́,крепки́ узлы́ – во множестве спиралей,и – голову ломает отходня́к.Но – в землю упирается телец —копытами, нахраписто и спьяну,рогами – в знак хронической борьбы.Смотрю и вижу – серость и багрец,но – смена настроения – по плану…Пропали – небо, листья и грибы.Ноябрь. Питер. Ло́мка. Водка. Сельдь.Весь мир – подвал, случайный и роди́мый:не каждому – стоять на высоте…На ме́рных ча́шах —снова – жизнь и смерть,закрытый сейф и – путь исповеди́мый,и – танцы – в сковородке – на плите.Я не хочу – оправдывать шаги́,и – наготу цензурить – за барьером,жуя перчатку, брошенную – в глаз.В моих веса́х – намеренья – благи,но мой поход – одобрен Люцефером:он мне – знаком,и – каждому из вас.Смотрю и вижу – осень, как магнит,и – думать ни о чём другом – не стану.Ушёл в себя – на не́сколько минут.Я – в золоте – богат и знаменит,и – мокрая листва – скрывает рану,и – мысли – вслух – не кли́нят, не кляну́т…Да, тяжело – прощать и возвращать:работает – в три смены – душева́рка,и – демоны – верёвочки плетут.Прости, я – жив. Не надо обещать.Не вышел на ходу́, не брызнул – ярко.Остался – как дурак – ни там, ни тут…О, мой каприз – люби́ть сейча́с и зде́сь,и – выражать себя винтажным сло́гом,не унижаясь чувственным собой…До боли – человеческая смесь,приправленная дьяволом и Богом,бурли́т – во мне – хронической борьбой.Звенит в ушах – скупая тишина,и – стали мы друг другу палачами,и – разделились вдруг на «я» – и – «ты».Умение – геройская цена —ложиться спать – не с первыми лучами —солёный вкус несбыточной мечты.Возможно, завтра – всё сотрётся в пыль,всё – да́вящее, ре́жущее, ко́лю-щее, болезнь отступит – без крюков…Ох, обострён – осенний водевиль!Кружась – от рецидива – к алкоголю, я – вышел из себя, и – был тако́в. 6.11.19

Эффект Б.

Об твердолобость разбит косяк,в прыжке – от гения – к идиоту…Я – тот, который «и так, и сяк»,я – средний сын – по делам и счёту.Осточертело – нелепо тлеть,и быть остывшим – тоска вулкана,и сложно – плюнуть и растереть,не опускаясь на дно стакана.Но из капкана – в собор тайги —на запись к Высшему Эскулапу —моё несчастное «Я», беги,и – не скули, отгрызая лапу.О как чудесно – владеть собойи улыбаться в зеркальной глади…Но я – и праведник, и – Хеллбой —на этом уличном маскараде…А кто я – дома – не знаю сам,и так, и сяк – чёрный, белый, пёстрый,и жизнь бросается к полюсам,и там становится злой и чёрствой.Всему живому нужна вода —слону, улитке и маргаритке…Я – заливаюсь, да вот беда —не так полезны мои напитки.Я – не последний среди страшил,среди красивых – не лох, не Бог, ноя – в детстве – бабочку засушил…Возможно, я потому и сохну. 07—08.08.18

Бедный Борик

Ушли в кадриль тревога и тоска,взъерошились круги на водоёме…Большие счастья щёки и боказастряли на пути в дверном проёме.С размерами дверей – не угадать:у счастья нет разумного предела…Но глупо и смешно – сидеть и ждать,и – требовать, чтоб счастье похудело.Круши, ломай – не жалко косяков!Бог в помощь! Да в руках – лихой топорик…Не тот момент – бояться сквознякови – скалиться на мир, как бедный Йорик.Выстреливая молнии остротв свой адрес – драматично и задорно,пока ещё способен тонкий ротгорланить и смеяться не притворно.Как глупо и смешно – сидеть и ждать…Как трудно и чудно – ломать преградыи – принимать как дар и благодатьизвечные вселенские шарады…Как сложно и хитро – оставить доми стены не долбить для важной встречи…Нам всем держать ответ перед Судом —за лишние молчания и речи.На грамоты бездействий и работвзгляд упадёт – взыскательный и строгий,и – будет не до шуток и острот,как спросят – и рогатый, и безрогий —за всякие финты и кренделя…Но времени – крупицы – для разбора…В шкале от единицы до нуля —полшага от победы – до позора.Достойному – счастливый капитал —по всем линейкам – в ракурсах возможных,и – как бы глубоко не намоталпардонный быт – лихих и осторожных —на механизмы дьявольских станков,и – как бы громко мы не голосили —от узких и широких косяков — даются испытания — по силе. 15—17.10.18

Заря

Шумит холодная вода,и мысль втянута в воронку,и – словно хочется – туда, за ней, вдогонку…Зеркальный утренний настрой —и тренировка, по Карнеги:день говорит – по горло стой в дерьме и снеге…Ответь фасадом и нутромвсей огорчительной парковке,что ты – с лопатой и ведром — смешной и ловкий.Непотопляемый баркас,эвакуатор душ заблудших,и даже – верится сейчас — один из лучших…Подъём – на несколько минут,и – спуск – на ржавой вагонетке,и – вновь – терпение и труд марионетки…В силках – уныние и тлен,и смерть лакается из миски,и ты – улыбчив, как Гуинплен, не Кот Чеширский…Шлифует лезвие пенькии шрам от уха и до уха,и Муза кормится с руки, как потаскуха.Пустая сеть календаря —перекрывает всё и сразу,так начинается заря, заря – зараза. 27.04.18

Частица

Я не устал и мне не больно,я – молодой и яснолицый —гоняюсь – пепельно-свеко́льный —за отрицательной частицей.Не одинок и не поро́чен,не безразличен и не бе́ден,не осушён, не заболо́чен,не безполезен, и – не вре́ден…Не тяжело и не предельно —живу и думаю о том,что «не» с глаголами – отдельно —такое сложное – в простом.Любое действие – атакана страх и – прочие черты:перечитаю всё – до знака —и – встречу тень феличиты.Я – не любитель оправданий,мой дух – не прячется на дне,но – в ритме самообглоданийя зачеркну частицы – «не»…Я – сам – источник отрицаний —пустил безумие в кровать,и – радость искренних мерцанийя начал – са́м – минусовать.Почти – сомнёт, заамплиту́дитнепокорённая среда,почти – на зеркале не будетдыханья влажного следа…Кому-то – ла́дится и спится,и – ночь – спокойна, и – верна́…Лежит на простыне частицаи – без труда – лишает сна. 14—15.09.19

Поток

Легки́ воздушные потоки —мотивы ма́ршевых идей…Но все бывают одинокив толпе навязчивых людей.В глазах поэта и солдата —цветы – разли́чно – зацвели…Что было дорого когда-то —теперь валяется в пыли́.Пейзаж – изменчив и зависим —от смыслов – то́рта и кутьи,от воздержания и писем,и – настроения судьи́…На ре́ках – мелких и глубоких —один и тот же лунный вид,но для тупых и однобоких —в обед – Аврора не горит.Не подавись альтернативой,но и не бойся сунуть нос:за полудохлой перспективойдолжно́ быть что-то бе́з заноз…Всё будет правильно, когда тыпоймёшь, что счастлив и здоров:ищи свои координатысреди бесчисленных миров.Среди блуждающих скоплений —твои планета и цветок…В клешня́х потерь и сожалений —не прерывается поток.Виток – ещё один – по рунам,под шёпоток – почти что вслух:не спишь, ошпаренный паруном,переводя обратно дух…На час назад, когда не больно,когда не страшно, и – смешноиграл поток – бесперебойно,как самодельное вино…Стояли друг напротив друга,тянули сеть, шумел поток,да только лопнула оттугаи – развязался узелок…Жизнь – что-то вроде ипподрома —проходит в дёрганных бегах:из одного мы вышли дома,теперь – на разных берегах.Фортуна кинулась шалавойк тому, кто ехал впереди,и – он, косой и шепелявый,её касается груди.Досада – громко и беззвучно:как ты, хорошая, могла?Ты – ожида́емо и су́чнопод что-то чёрное легла…Легки́ воздушные потоки,но эти строки – тяжелы́,и – мысли – рва́ны и жесто́ки,и – далеки́ от похвалы.Цветная пишется картина —в воспоминаниях твоих…Но – вот – постро́илась плотина, и – перекрыла этот стих. 25.07.19

Прилетели

В пе́сенке колыбельной —нача́ла нет и фина́ла:я – снова не свой – от капели,от – голосов и – боли…В ра́мочке самодельнойвырезка из журнала:«Саврасов. Грачи прилетели»…Начать рисовать, что ли?Начать говорить цвета́ми,раз слов уже – не хватает?Со школы – гуашь на полкев родительском доме – в ждущем…Я строки менял местами,об этом – никто не узнает…Рисунок – от пят – до холки —всё выскажет – взгляд имущим.Не хочется объяснений,не хочется оправданий,не хочется заблуждений,не хочется быть причастным…Не хочется обвинений,ни про́махов, ни – попада́ний,ни травли моих приведений…Не хочется быть несчастным.«Саврасов. Грачи прилетели».Картины – мои око́шки…В одном полновесном шаге —весна и цветные сны.Я – будто прирос к постели,на сердце – скребутся кошки…Мне видится: «Верещагин. Апофеоз войны». 04.03.19

Ломка

На языке – косые речи,и на носу – отбитый час,и на полу – цветы и вещи,и на стене – звериный пляс,и на двери́ – «не беспокоить»,и на груди – «не кантовать»:пусть говорят «ломать – не строить»,я – буду строить и – ломать.Я собираю снова, сновасвой искалеченный скелет,свой облик – с и́скры – до покро́ва,но – не воро́тится портрет.Он – окончательно разобран,детали – сгинули в щеля́хв полу – остался полуобраз,застрявший в каменных нулях.Мне нужно время – без агоний,без самоедства и – тоски…Держу, чужой и посторонний,что – были рядом и близки…Весна – раста́пливает льдины,потоки чувств – бурля́т в крови́:герой – живой и невредимый,но автор – до́хнет без любви.На полосе – от марта – к маю —от обострённой маяты́ —я нервно строю и ломаюопределение мечты. 04.03.19

Мята

Чистое, чума́зоесчастье голубо́кое —лихо одноглазое,бла́го многоокое…Мне большое – ве́домо,радует и ма́лое,лю́бится победа, но —чувство запоздалое.Сердцем ощутимое,Пресвятая Троица,неисповеди́мое —в лабиринтах кроется.Вот – четверостишие —пя́тое, не лучшее…Не чура́йтесь, при́шлые,отмета́йтесь, у́шлые…Мя́та в озагла́вии —дело не-в-растении:справочка о здравии —в сме́те и смятении…На ресничке – капелька:процедуры водные…Маменька и папенька,не волнуйтесь, ро́дные. 15.07.19

Мой лес – горит

Мой лес – горит, и трудно не понять — по треску и размазанному гриму на поллица —и сажа – первый цвет.Какая же бессовестная ~лядь… Я стал гадать по зареву и дыму —какая тварь нарушила запрети разожгла старательный костёрпод ветками спокойствия и тени, и понял я, что с этим дураком давно знаком —и он – не бузотёр, и что костёр — его изобретенье —служил не баловством, а маяком…Всё это – я: зажёгся и спалил свой дивный край,слабак и попрошайка, надеялся — увидят и поймут…Тепло и свет — я множил и делил,в конце-концов — случилась угадайка:а что осталось? Холод и хомут. Вот – лес горит…Вот – огненный забор, вот я – в кольце,но, почему-то – зябко… Я помню,для спасения нужны: ✓ ведро, ✓ багор, ✓ лопата и… ✓ топор —спасительный набор, а я – как тряпка…Но я – как тряпка, полная слюны. Плевать на всё —мне кто-то говорит. Пусть всё сгорит. 12.06.18

Всё равно

Когда мне стало всё равно —преобразился вид,и чёрно-белое киноне злит, а веселит.Никчемных насекомых рой —не про меня жужжит,и мой лирический герой,улёгся и лежит.Отпала надобность в ходьбе,в сезонной беготне,не бесят прыщик на губеи ножичек в спине…Не беспокоит кошелёк,обрубленность хвоста,и догорает фитилёк,и близится мечта…Моё пристанище – кровать,конечная пути,где проще душу линчевать,чем как-нибудь идти.Чёрт прижимает кочергуко лбу – ему смешно,а я так больше не могу,хоть мне и всё равно.Надеюсь, я не обманусь:не плавясь, как свеча,я – быстро – вспыхну и взорвусь. Дай, Боже, чтоб сейчас. 12.07.18

Утро вечера

Чёрный всадникна луче —туча ста́тная,солнце в красном кумаче —предзакатнаяиллюстрация ко сну —громогласная:хлебану́ и полосну́ —неподвластная —хлебосольная тоска —да присоскамисемафо́рит у вискас отголосками…Колесо —ко всем чертям —соки – вы́жаты…Вроде, выбрался из ям,но не выжил – ты —непонятен и скрипуч,атрофирован:лучик вышел из-за туч —и – кремирован,будто глупый мотылёк —невростеник, самты – и вдоль, и поперёк —не́ был Фениксом.Угораздило —глотнутьинформации,что не вяжетсятвой путь —в этой станции —радость мира и добра —искалечена,будто чёрная дыра,безбилетщина,безнадёгакруглый год,капли жгучие,и – одно лишь из пого́д —черноту́чие…Вытекает из ноздрейслабость – вируса:утро вечера мудрей,адаптируйся,не размазывай по швамклей лирический —видишь – символ – по углам,пусть – фаллический,пусть – мерещится в ночи́театр демона,пережиток – исключи —было – сделано.Перекопаны пути,рвётся душенька…Вроде, надо бы идти́,но – послушай-ка:всяких лестниц и дверей —да – без счёта, но —утро вечера мудрей… Кстати, во́т — оно. 24—25.07.19

Вязь

Утро красное капает с крыш,солнце – в сетке, как жёлтая дырка…Улыбаются лица с афиши лохматые морды – из цирка……и мерещится – встречный любой —всё успел, и успехом облизан.Да, и ты – не кривой, не рябой,но – не понят, не принят, не признан…Объявлений безликая вязьна большом и цветастом плакате,ты кричишь, истеря и хвалясь:– жизнь моя провалилась в прокате!…и становится – странно – легко:можно всё, не боясь оступиться…Как, себя обесценив плевком,ты живёшь, гениальный тупица?Как ты можешь смотреть в зеркала?Опускаешь глаза – не иначе,и плетёшься, спустив рукава,в горизонты любви и удачи……и, как Божья подачка – барыш,и недели штампует копирка…Утро красное капает с крыш,солнце – в сетке, как жёлтая дырка. 01—06.07.18

«Скорей бы отпуск: волны, пена…»

«Скорей бы отпуск: волны, пена…»в окно рабочее жую.Бывает море по колено,но не бывает по х*ю. 12.06.17

Винтик

Ты – простономер в стаде —в хозяйском обороте —насечка на прикладе,звезда на самолёте,ты – галочка в квадрате,ты – узел на верёвке…Ты сам себя утратилв картонной сервировке.В чужой игре – победа,ты – цифра на экране,ты сам – продал и предал,ты сам – поймал и ранилсебя – прижали кнопкик стене – перегородке:и личные раскопки —богаты на находки.Ты – самодельный винтик,железной формы узник…Ты завязал бы, критик,да хочешь резать узлик.В сердечном кровотоке —съедающая злоба.Стоишь на солнцепёкеи – стонешь от озноба,и – несколько вопросов:ответь себе, венец тво-рения, философ —куда уходит детство?Куда уходит юность?Куда уходит зрелость?Как надо было плюнуть,чтоб счастье разгорелось?Откроешь календарик —сплошь – сольные поминки…Ты – трогательный шарик —как зайчик на тропинке…Скачи, родной, по свету,катись ко всем пригожим,смакуя, как конфету,жизнь эту…Подытожим:ты, сильный и красивый,ты, нужный и умелый:не трусь и не насилуйсебя по беспределу!Твой мир – не бело-чёрный,не все – козлы и гады,и опыт – не позорный —оставить баррикады,пойти туда, где – громко,и радость – как награда.Теперь – из-под обломков ползи, мужик, так – надо. 17.01.19

По-человечески

У жизни – есть срок годности,лимиты сил и бодрости,движения и скорости,скитания, осёдлости,и нежности, и подлости…В любой нормальной области —начало и конец.Не погружаясь в проповедь,спеши владеть и пробовать,нахваливать, нахлопывать,как временный жилец.Что Господом завещано,что Космосом обещано —обведено́ и скре́щено:вот – карта кораблю.Успей – замазать трещину,исправить погорельщину,обнять себя и женщину…Успей сказать «люблю».Сценарий шоу Тру́мана —всё будет, как задумано…Но – жизни чувство юмора —твори́т добро и зло.Перегоре́ла лампочка,на грудь упало яблочко,и прилетела бабочка —и крышу – унесло…Бог мо́лвит по-отечески:живи по-человечески,живи по-человечески,и радости – копи́.Ещё – не всё потеряно,но эта жизнь – отмерена,держи себя уверенно —и больше не глупи.Любовь – определение,любовь – преодоление…У дурака́ и гения —здесь мнения сошлись.Ты, верь – и всё получится,и свяжется, и включится…Любовь – твоя попутчица,так, значит, улыбнись!У жизни есть срок годности…Беги от безысходности,в основе всепого́дности —приправы для души.Держись, такое правило:как больно бы ни ранило,чтоб грело и заба́вило,дыши, дыши, дыши… 16—17.02.19

Магнит

Коктейль – из символов и чисел,рабочих дней и выходных,креплённый верой и надеждой —тра́вит грубо…Ты слишком зна́чимость превысил —свою и встречных остальных,и на портрете —не похож на жизнелюба.Неисчерпаемый колодец,и отражается звезда —такие ли́чные минуты —как лекарство…Ты – иногда – первопроходец,и проходимец – не всегда,тебе – не чуждыблагородство и гусарство,и озорство, и юность – взо́ра…Живёшь, булыжникам – магнит:в таких, как ты,летят обиды и отходы,и всякий – вроде ревизора,и всякий – выжечь норови́тна мягком сердцеобщепри́нятые ко́ды…Твоя любовь – непопулярна:сентиментальность – атавизм,и романтизм – под сапого́м —цини́чным, грубым…Но ты – тепло и лучезарно —душевный свой метаболизм прими, как дар, и – ста́нь зави́дным жизнелюбом. 13.02.19

«Всё как у людей»

Эмоций специи — вдохну́л,и – чих да чих,и – аллергично-электрический разря́д —кусает нос – на бис,и – чешется лицо,и – ты – укрылся пледом и ленцой,пытаясь не расходовать зазряэнергию – на встречных Трындычи́х… Но —топчут лапки паучихи – скорпионш во сне груднойнебронированный квадрат,мычит и телится поэтова душа,и – пыль летит из-по́дкарандаша,и – лезет обниматьтебя Кондрат, срывая твойбессмысленный корпёшь. Ну ты даёшь! Крепёжживых кусков —в углах – бардак,порядок – на словах…Улыбка – архаи́ческая, ноне всё в твоих руках накалено,не всё трещит по швам, не всё то швах, что бьёт сильней боксёрских кулаков. Ты – знаешь:горько жить, себя попра́в,и – продвига́ешьсобственный сценарий,ты – сам насобирал букет приправ,и – в летопись свою вложил гербарий… Живёшь теперь,листая прошлоту́, и – страшно —рассыпаются поделки, и – ночьюпросыпаешься в поту́, и – да́вит потолок — игрой в гляделки… Слипаютсястраницы и глаза,лазурная мечта —лобзает брю́шко,и – радости улитка сни-сполз-ла, на голову, как липкая подружка… Как хорошо́ —уметь ловить в сило́к —пернатое, мохнатое и – нечто,что представля́етпол и потолок — метафори́чно — здо́рово и ве́чно. 24.01.20 … 02—19.02.20

1 2 >

На страницу:

Перейти

1 из 2

Полная версия

Сердце трубадура

Другие книги автора