Альманах «Российский колокол» №4 2019

Татьяна Крупина

Татьяна Михайловна Крупина – поэт, прозаик из Вятской провинции. Лауреат областных и всероссийских литературных конкурсов, фестивалей, лауреат литературной премии имени поэта Н. А. Заболоцкого (Уржум), член Интернационального Союза писателей, член Российского союза авторов-исполнителей. Автор поэтического альбома «Пою тебе, земля родная…» с музыкальным диском авторских песен и книги «Расскажем другим…» (документальная и художественная проза). Публикуется в местной печати, сборнике «Уржум литературный».

Родная провинция

О, край соловьиный, красивый,Просторы Уржумской земли – истоки,Частица России,Дом отчий у Вятки-реки.Люблю тебя всею душою,Мой истинный свет бытия.Ты радуешь, манишь красою,Родная провинция…О, дай мне припасть к той поляне,К родному порогу бежать,Прижаться и к дому, и к маме,Рябинки, берёзки обнять…Позволь насладиться мне небомИ прелестью нежной в садах,И полюшком русским с хлебом,Серебряной влагой в ручьях…Лишь в радости, в свете улыбкиПусть помнятся те времена,Где самые яркие краскиИ чувства из доброго сна.Край Вятский – глубинка России,Корней моих, дедов земля!Всех ближе, дороже, красивее…Признания – все для тебя!

О, как он пел влюблённо о России

Н. А. Заболоцкому

Ни на мгновенье, ни на миг не умолкал —Поэт летел сквозь время вольным ветром…Природы лик с любовью воспевалПод впечатленьем дум и мыслей светлых.Рождался стих… И где-то там, в душеВсю боль и муки, судьбы давних предковОн проживал – бежал босой к меже,В поля, где вольный дух тысячелетний…Он видел душу в милых деревах,В травинке тоненькой, в малюсенькой букашке…Вживался в образы и, точно в дивных снах,Летел по свету в чудной с детства сказке.Ручьём, звеня, серебряным струился,Сверкая бликом, с солнышком ласкаясь,В потоке горной речки с шумом нёсся,И брызги жемчугом искрились, разлетаясь.И жизнь… несла, ломала, вновь кидала…В бескрайнем мире против его воли.О, как в те дни душа его страдала…И тело, раненное в жутких пытках боли…Но он не пал в безжалостных допросахИ нёс свой крест достойно – до конца.«Как быть?» И путь вставал немым вопросом,А голос звал… Звала душа творца.Он вспоминал и падал с детством в травы —Вновь обнимал ромашковый ковёр,А взором гладил милые дубравы,Небес божественно сияющих шатёр…О, как он пел влюблённо о России!О нашей древней вятской стороне…На гору Красную бежал, в небесной синиЗвон колоколен слушал в вышине.Он вспоминал училище реальноеИ город тихий – маленький Уржум, —Уроки музыки, искусство театральное,Картинки детства вновь мелькали, школьный шум…Зов благодатный слышал с колыбели —О, край родной – чистейший мой родник,Через века прильну к твоей купели,Околдовал твой мир – Природы лик!Пусть песнь несётся-льётся над водою,Над величавой Вяткою-рекой…Наш Заболоцкий – в памяти! С тобоюНетленны строки – мир Природы твой!

Тёплый вечер

Давай с тобою сядем, отдохнём,Поговорим о малом и о Вечном…Освободим себя, весь груз стряхнёмИ посидим так славно и беспечно.Чайку заваришь, в этом ты знаток,И аромат заваренный не спутать…С мелиссой чай, как сладостный исток —И тишину с тобою будем слушать.Коты сидят – мурчат себе под нос,И за окном – краса и радость мира,Сидим с тобою, чай уже поднёс…И за столом вкушаем сладость мига…И мы с тобою долго говоримИ отдыхаем в миге бесконечном…Нам радостно, и славно, и беспечно…Всё хорошо! И просто мы сидим.Мы дома… Вместе… В этот тёплый вечерЗа чашкой чая тихо говорим…

Олег Лубенченко

Родился и вырос в г. Северодвинске Архангельской области, где и живет в настоящее время. В 1989 году окончил среднюю школу, а в 1995 году – электромеханический факультет Санкт-Петербургского политехнического университета. В настоящее время работает по специальности. Номинант Московской литературной премии.

Манифест поэта

Порой бывает, что и в наше времято здесь то там рождаются на свет,чьё до сих пор живёт на свете племя,те люди, чьё призвание – поэт.В наш век среди унылых будней серыхПризванье, что даётся невпопад,порой всю жизнь до самых дней последнихзарыто в землю, как ненужный клад.Так что же мне с моим призваньем делатьИ кто бы смог меня бы научить,как мне своё призвание пристроить,чтобы немного денег раздобыть?Я с искренней душой и ясным взором,И рифмами своими на устах,и умных мыслей редкостным набором,что, может быть, прочтут в моих глазах,на паперть выйду, ложную гордынюпреодолев, и, может быть вполне,народ из русской щедрости душевнойгрошей в коробку накидает мне.А если вдруг мне денег дать забудут,тогда я так скажу им всем в ответ:не судят те, кто не судимы будут,поэт в России больше чем поэт!Он не продаст за звонкую монетуума и сердца пламенный порыв,пусть без гроша закончит жизнь он эту,но честь и совесть свято сохранив!А тем, кто всё купил, что в этой жизниза деньги продаётся здесь у нас,пусть им сто раз плевать на это будет…и всё-таки я так скажу сейчас:В продажной нашей жизни, к сожаленью,купить писаку можно без труда,но, так же как не купишь вдохновенье,поэзию не купишь никогда!Не купишь славу, что в устах народатебя его кумиром назовёти, приумножаясь год от года,тебя к своим вершинам вознесёт.Быть может, спросит кто-то: ну а сам-то?Тебе чья слава нынче не даётспокойно жить, зачем ты свои виршистрочишь исправно уж не первый год?Или, быть может, всё-таки ты хочешьсвой этот самый пламенный порыви честь свою и совесть потихоньку,поглубже в долгий ящик отложив,кому-нибудь за звонкую монетупродать по сходной рыночной цене,на булку с маслом получив за это,чтоб жизнь закончить счастливо вполне?Возможно, я бы бросил это дело,что мне пока ни денег не даёт,ни славы, чтобы впереди летелакрылатой птицей от моих ворот.Но вдохновенье словно окрыляетсреди убогой жизни нас с тобой,и рифма снова за душу хватаетв который раз меня своей рукой.И я пишу, бросая на бумагуума и сердца пламенный порыв,в который раз хватая, словно шпагу,перо своё, в чернилах окропив…Пускай я не воздвиг нерукотворныйогромный монумент, куда ведётштук сто кругом дорог, что и донынене зарастают уж который год,но свой пусть даже маленький и скромныйума и сердца искренний порывна память я потомкам оставляю,за разом раз бумагу окропивчернильным зельем, за строка строкоючто вновь и вновь ложатся там и тут,в душе своей надеюсь, я не скрою,что их потом оценят и поймут.Пусть как и все я тоже в землю лягу,Когда-то ведь и мой черёд придёт.Так пусть, народ, ко мне туда хотя бытропа твоя вовек не зарастёт!

Ольга Фер

Родилась в Ленинграде в 1967 году. Два высших образования: врач, журналист. Специального литературного образования нет.

Член РСП с 2014 года. Печаталась в сборниках сайта «Проза. ру», издательства «Рифмоград», журналах «МОСТ» и «Край городов»; публикации в сборниках и ежемесячном журнале «Чешская звезда» чешского издательства «Стеклянный Мост», альманахах издательского дома «ДА» – «Русская строка», «Смыслители» и прочие; «Российский колокол» от ИСП. Выпущено несколько собственных книг: «Кулинарный бал», «Моя шкатулка» (на двух языках – русском и чешском), «Избранное», «Азбука», «Сел на пенёк – съел пирожок», второй тираж «Моей шкатулки», второй тираж «Кулинарного бала» (на русском языке) – в Чешской республике. Также в ЧР выпущено две электронные книги: «Моя шкатулка» и «Кулинарный бал». В 2018 году вышла первая в России на русском языке книжка 10+ «Лада» в издательском доме «ДА». Неоднократные номинации на «Прозе. ру», в 2018 году удостоена звезды «Наследие» III степени с правом ношения; права представить свои произведения в альманахе «Антология русской прозы – 2019». В 2019 году становится финалистом премии «Писатель года – 2018». Благодаря разносторонним взглядам, дополнительным трём образованиям, путешествиям, любви к родному краю (очерки по краеведению) и русской культуре (очерки о малой родине) вошла в 1 % лучших экспертов по достопримечательностям Санкт-Петербурга, городов Северо-Запада и стран ближнего зарубежья в проектах Google и «Яндекс. Карты» («Местный эксперт»). При поддержке литературного проекта «Рифмоград» присоединилась к WWF (Всемирному фонду защиты дикой природы), в том числе WWF России. Участник программы защиты животных Animal Aid, India (спонсорская помощь). В 2019 году изданы книги: «Мысли на ветру» в издательстве сайта «Проза. ру», «Чудеса под небесами» в издательстве «Рифмоград».

Сценарий

Дождь.На улице дождь.Душа кипит. Просится на дождь.Интернет… что там нового?Сеть… «Инстаграм»… «Ютуб»… Рутина. Дождь. Надоело.Душа кипит. Форум…Всё одно – как из сушёной мухи сделать килограммколбасы? Или – почему врач не поцеловал вам руки,прежде чем спросить о боли? Намажь это, не тоотвалится то…Переливаем, переливаем, мешаем… Сами не знаем, чтополучается. Варимся в собственном соку…Дождь… Поговорите со мной. Предскажите мне будущееили что хочу угадайте, но по-научному. Но чтобысбылось.Семейный врач. Тётки с форума. Хобби любителейпоговорить.А тот, который выслушает и поставит «лайк». Тот,который скажет мой путь завтра, вчера, сейчас. Тот,который будет мною на миг, на интернет-миг…Поставлю ему «лайк» – не просто как представительтолпы.Этот «лайк» решит мою судьбу, как Я ХОЧУ, но не знаю,как ЕЁ НАЙТИ, не ошибиться, не намокнуть на дожде.Капли падают на экран… Нет проспекта «Инстаграм» —узкая тропка…Но она только МОЯ…

Прохлада парка

В пустынном парке прохлада греет,В пустынном парке от услады немею,В прохладном парке у Юности праздник.В пустынном парке правит проказник.Проказник весёлый, проказник умелый,Проказник из Детства и… чуточку смелый.Проказник что ветер, прохладу лелея,Проказник как Юность, когда ВСЁ умею!

Невский Владимирский

На том углу было кафе,А на другом – кино.И пара лучших пирожковыхСтудентов собирала.А в «Книге» нас родных соцстранНа крохотном лоткеЧудесных самоцветов россыпьЗагадочностью привлекала…И шёл в кафе и млад и стар,Актёр, и гений, и герой,И молодого барда стонТусовка свистом восхваляла!

Московское метро

Ода

Московское метро —Как старый самовар,В медалях всё оноИ в орденах.Блистая изобильем красоты,Массивной ценной дорогой,И как Никольский в Питере соборНесёт нам ощущенье тишины…Тяжёлый низкий потолок,Музейной ценности пилястры,Вагонов лилипутный рядИ запах Старого Арбата… тишины…

Метро «Чернышевская»

Экспромт

Как серый Блока пиджачок,В квадратах серых,Гранитом серым коридорВ разводах серых.Здесь Чернышевский в школу не ходил,Не жил, не ел и по проспекту не бродил.Но станцию назвали именемТого, который вроде был, а вроде не был.

Маргарита Л. Кий

Маргарита Л. Кий (в девичестве Крюкова) родилась в 1990 году в небольшом городе Курахово Донецкой области на Украине. В 1994 году – переезд в Россию всей семьёй, в город Самару, где проживали родственники отца, а через несколько лет – к бабушке по материнской линии, истинной уральчанке, перебравшейся в Самарскую область в посёлок Петра-Дубраву.

Стихи начала писать рано: сначала в поздравлениях маме и в письмах друзьям в разные города, потом публикация в детских газетах; первые награды за участие в школьных мероприятиях и поэтических вечерах; первая критика преподавателя русского языка и литературы и первое выпущенное военное стихотворение в рамках школы, попавшее в небольшой сборник в 11-м классе.

Но полностью посвятить свою жизнь творчеству не получилось: сначала поступила в Самарский финансово-экономический колледж, работала то на заводе архивариусом, то продажником, то в сфере техники, то в сфере рекламных услуг, переживала творческие кризисы, взлёты и падения, потом поступила в Финансовый университет г. Москвы и только через пару лет начала активно заниматься поэзией и прозой, выкраивая время в бешеном ритме работы и начав участвовать в международных и российских литературных конкурсах. Так созрела на свою первую небольшую публикацию в сборнике, решившись поделиться своим творчеством с широкой аудиторией.

Пусть это станет началом большого пути. Путь в тысячу ли начинается с первого шага.

Обманчивое лето

Иллюзорное выдалось лето:Всё тонули в сетях корабли,Мы так ждали жары, но беретыНам насквозь промочили дожди.Мы так ждали любви, но упалиИ познали невзгод глубину,Чтобы новые-новые далиНам открылись потом на бегу.Чтобы мы обрели новый компасИ он нам указал новый путь;Да и если б не в спину твой возглас,Мне так сильно не сжало бы грудь.Только выпрямившись, я упала.Я дрожала, цветы мяла в грязь,Заклиная, чтоб вовсе не стало.Их не стало, как не было нас…

09.10.2016 г.

Эстафета

Эстафетой боль передаюСилуэтам, тонущим в долине.Я одна за нас двоих стою,На груди горит, как лента, имя.Сапогами стоптанные швыРасползаются надежды юной —То, что было, смело разорви,Всё бессмысленно, грешно, угрюмо.Дни летят. Песок скрипит в часах;Вместе с днями исчезают ночи,Мы как будто в разных полостях,И часы для нас ещё короче.Согревая ноги у костра,Я бросаю пепел белый в воду,Эстафеты боль ещё остра,Так судьба рисует мне свободу…

23.02.2010 г.

После того как жизнь меня вывернула наизнанку…

Жизнью вывернута наизнанку,Но ещё я счастлива немного.Это как разломанная планка;Новый день и новая погода.Это новый вдох и новый выдох,Свежий воздух, давший новой силы,Да, спасибо, что сумел, отвыкнув,Растерзать, но так я отпустила…Благодарна. Раны затянулись,Всё срослось, шаги мои тверды все,Радуют и дни и запах улиц,Наизнанку, но познала выси.

2016 г.

О стихосложении…

Выплёскивая боль и грусть на лист,Я словно ненадолго расслабляюсь,Я берегу хотя бы эту малость,Что хоть на миг мой серый мир лучист.Что всё вдруг озарится чудным светомИ комната заполнится теплом,Лучи легко запляшут над столом,Как жаль – совсем недолго длится это…Как только в стих последняя строкаЛегла настойчиво, уверенно и ясно,Всё снова потемнело и погаслоИ снова боль заполнила меня…

26.02.2016 г.

Памяти неродной мамы

Оставим всё в прошлом, так нужно,Там снова проснулись цветы,И в сотканном платье из кружевТам снова проснулась и ты.Мы в прошлом не ведали горяИ листьев не слышен был стон,Касались ладонями моря,Смеясь, исчезали средь волн.Нам в прошлом дарован был парусИ ветер попутный в него,Чтоб с радостью мы возвращалисьВ знакомое сердцу тепло.Оставим всё в прошлом. Как страшно…Вперёд уходить тороплюсь,Чтоб нам не вернуться однажды,Гнетущую чувствуя грусть.Ведь там наше море замёрзло,Цветы засыхают в земле,И больше не парус, а вёслаСтоят на пустом корабле.

2015 г.

Не мной долина дышит

Не я. Не мной долина дышит,Не мне в ладонь звезда упала.И эхо, пробежав по крышам,Не мне о чувствах повторяло.Не в нас. Не нам встречать с надеждойОткрытый заново парадЗнакомств и чувств притворно-нежныхИ обжигающих как яд.Не сон. Не в снах случится встреча,Так напророчена судьба;Как жаль, что упустили вечер,Где шанс был удержать, любя.Не я. Не мной долина дышит,Не нам с тобой любовь дана,И эхо, пробежав по крышам,Не наши шепчет имена.

25.02.2010 г.

Посв. Д. Н. К

Я имею право быть счастливой,Да и ты тот самый, кто бы могПереполнить красотой и силойИ собою каждый шаг и вздох.Ты тот самый, приходящий с бурей,Рвущий ветром в клочья паруса,Яркий свет средь однотонных будней —Это светло-карие глаза.Ты тот самый остров в синем дыме,А на нём белеющий маякГорода, который был пустыней,Вдруг покрывшись зеленью в садах.Я имею право слиться с счастьем,Данным кем-то свыше нам двоим,И достать в любое из ненастийЯркий зонт и спрятаться под ним.

08.04.2017 г.

Как всегда

Памяти бабушки Валентины

Всё будет, как всегда,И никогда иначе,Всё капает вода —Не горче и не слаще.Последний сделан шагБыл год назад, тревожно:Письмо ещё в дверях.И запах трав дорожных.А лица на камняхЗастыли с тихим стоном,Всё так же в моих снахС надеждой и укором.С прощеньем и тоскойОни исчезнут в бездне,Неся в себе покойС мечтами, жизнью, песней…

28.08.2008 г.

Под капюшоном

Я прячусь от всех бед под капюшон;Я прячусь от себя внутри себя,Бессмысленно: изорванный, как зонт,Изломанный каркас внутри меня.Нет ничего живого, даже кровьТечёт, не грея, в венах, как вода,И хоть переполняет до краёв —В ней жизни нет, нет страсти, нет огня.Что остаётся?! Боль. Я под зонтомИзломанным стою который час.И хоть недолго мокну, не резон —Мне кажется, что внутрь льётся грязь.Нет ничего. Вцепилась в пустоту,Отчаянно пытаясь удержаться,Но чувствую: всё ближе я ко дну,Касаясь до него подолом платья.Всё ниже, ниже, там и боли нет,Не остаётся ничего, я вновь пуста,Как вскрытый и растерзанный конвертИсчезла под дождём я без следа.

07.03.2017 г.

Раиса Мелни

Раиса Фёдоровна Мельникова (псевдоним – Раиса Мелни) живёт в Литве, в Вильнюсе. Получила несколько высших образований: методика и педагогика начального образования, русский язык и литература, философия, этика. Магистр эдукологии. За время педагогической деятельности преподавала русский язык и литературу, этику, философию, историю искусств и театр. Является автором учебников по этике и театру для средних школ и гимназий, книг для учителей, опубликованных в Литве на литовском языке. Руководит театральной студией, в которой занимается режиссурой и театральными постановками, пишет сценарии, эссе, стихи. Состоит в Международной ассоциации писателей и публицистов (МАПП), литературном объединении поэтов и прозаиков, пишущих в Литве на русском языке «ЛОГОС», объединении русских писателей и художников «Рарог». Стихи её печатались в альманахах Литвы, России, Белоруссии, Болгарии, в журнале Латвии. Автор нескольких поэтических сборников. Награждалась дипломами Российского союза писателей, за вклад в развитие русской литературы награждена медалью «Владимир Маяковский. 125 лет» и медалью «Александр Пушкин. 220 лет».

Слово как Событие

Голос разума в горле вибрирует,Изрекает судилищ пророчества.Как сейсмограф, слово фиксируетВсе явления нашего общества.Невозможно жить в беспристрастности,Слово – яркое речи орудие,Слово – действие в поле гласности,У добра со злом – перепутье.Словом пишем любви послания,Словом дарим стране открытия.Мысль закладывает в основаниеСлово —Чувства живого раскрытие.Сердцем молвит, а может, разумом,Будоражит, ведёт к развитию,Изрекается в речи фразамиСлово – вектор любого события.

Открыться и закрыться

Открыться и закрыться,словно книга,которую восторженно читают,и вечному и доброму учитьсяу мудрецов, что тайны мира знают.Молчать и говорить,И наслаждатьсябеседой тёплой и горячим чаем,и в нежности общения купаться,погодных перемен не замечая.Увлечься,беззастенчиво влюбиться,когда эмоции пульсируют по венам,на языке влечений объясниться,легко поддавшись колдовскому плену.РассеятьсяИ в дымке раствориться,оставив запах тёплого шафрана,а позже тихим светом проявиться…и ускользнуть по валику дивана…

Прогулка по Вильнюсу в пасмурную погоду

Горбатится,ёжится крыльямимой знакомый мост города.С прохожими своими унылымимост очень старый,взгрустнувший от холода.Театр оперныйвзирает с надменностьюна суету троллейбусов-ульев.Равняясь на них,с деланой леностьюплывут автобусы с брюхом акульим.С поклоном к речкевся в светло-розовомсклонилась сакура и манит мудрами,влечёт прохожихтеатра позами,на ум приходят цитаты сутрами.Идём мы к площади.Скамеек серия…Гуляют люди,все в тёплых свитерах.Я каблуками брусчатку меряю,А внук умчался вперёд на скутере.

Жар влечения

Закрутил страсти вихрьотчаянный,перепутал волю с судьбой,одержимо, слепо,раскаяннообвенчал он меня с тобой.Мы хмельные от страстипламенной,от накала медности губ,от любовных объятийрасплавленных,что стекали с горячечных рук.Безрассудное чувство страстноежгло огнём,словно пагубный кольтпробил рану,несносно опасную,разряжаясь в тысячу вольт.

Из цикла «С юмором, иронией и шуткой»

Расстройство

Рояль расстроен. Светопреставленье.

Так извращённо экзерсис[1] звучит,

Что кажутся безмерными мученья.

А телефон настройщика молчит.

Рояль расстроен. Мы на чём сыграем?

В запасе инструментов нужных нет.

Густава Малера[2] никак не опознаем,

Вбивая в клавиши заезженный концерт.

Расстроены кот, попугай и чувства,

Погода вся расстроена грозой.

Без чувств и музыки в душе молчит искусство,

Слова стихов слюнявятся слезой.

Из цикла «Двенадцать месяцев»

Начало зимы

Луна бросает лот в глубины ночи.Дремотой бархатной окутаны дома.И грациозно в воздухе полощетСвои наряды томная зима.Развешивает мягкие уборы,Былая серость исчезает прочь,И тканые восточные узорыВолшебным дымом украшают ночь.В заснеженном венце земля застыла,Звучала торжеством зимы струна…И красота плыла в барочном стиле,Ночной сентиментальности полна.

Зимние арабески

Магический декабрь расставил фишки.Поля и рощи блещут в чисто-белом.Декор земли, как сказка в доброй книжке,Нас радует заснеженным наделом.Предметы тайной укрывает иней,Причудливо рисует арабески,Цвет белоснежный и прекрасно-синийНаносит на жемчужные подвески.Темнеет. Вечер прячет все секреты,Узоры арабесок тайно ткутся,И в завитушках снежные корветыНочами колдовскими создаются.А на дворе снежит и вяжет ветромС фантазией, легко и грациозно.Цветов узоры движутся балетноИ застывают в воздухе морозном.Снежинок фантастические формыИскрятся колдовством и хулиганством.И в свете фонарей как франт оформленПрекрасный мир в заснеженном пространстве.

Прощание декабря

Крылом заснеженнымзадумчивый декабрьсмахнул прошедший снег,засыпал санный путь,а стрелок ускоряющийся бегзовёт в январь с надеждой заглянуть.

В Новый год

Всё нарядилосьВ новые мечты,сияла ёлка ожерельем смелым,загадочно мне улыбался ты,и облако крыломмахало белым.А тишинавзрывалась остротойгремевших фейерверков удивлённых,снежинки таяли весеннею водой,глаза светилисьнежно и влюблённо.Искрилсяразноцветьем небосвод,высвечивались яркие видения,прощался с прошлым весело народи Новый год вступалв свои владения.

Новый год

Новый год, по-особому новый.«Динги-дон», – колокольчик звучит,И костюмы для празднеств готовы,Дед Мороз своим жезлом стучит.Здравствуй, год наступающий новый.Стол торжественно в праздник накрыт.Оливье по традиции – снова,И гирляндами ёлка горит.Для людей современного мираПусть год будет без войн и стихий!Пусть восстанет из пепла ПальмираИ поэты пусть пишут стихи!Новый год – символ новых событий,Обновлений значительных ход,Год свершений и новых открытий,Он в пути. Ждём… Двенадцать пробьёт.

С сентября до декабря

Как ярко красочензагадочный сентябрь!Осенний сон лишь трогает траву.Но хулиганпорывистый октябрьуже готовит почву ноябрю.Безоговорочнобесхитростный ноябрьперешагнёт осеннюю черту.Мы принесём старинный канделябр,зажжём свечу,задумаем мечту.Темнеет небо,медленно бредётдекабрь холодный, что на всё готов.Он Рождество и Новый год ведёт,ликует в воздухегирляндами цветов.

Оксана Новак

Оксана Дмитриевна Новак родилась 14.02.1978 г. в АТО Гагаузия (Молдавия), г. Комрате.

Окончила Комратский педколледж в 1998 году, Комратский госуниверситет (факультет экономики) в 2010 году.

В 2017 году произведения автора впервые опубликованы в альманахах РСП.

Публикации:

– «Провидение. Путь женщины» – поэзия, авторская книга, РСП, Москва, 2019;

– «Антология русской поэзии – 2018», РСП;

– «Бессарабский гердан», Кишинёв, 2019.

Медалист: медаль им. Пушкина, им. Маяковского – за вклад в русскую литературу.

Полуфиналист конкурса «Золотой Grand Германии – 2019».

Лауреат II степени конкурса «Парад литератур» в номинации «Видеопоэзия», поэт месяца (апрель).

Горе матери

Стонали безбожно стеныВ часовне, что у межи.Впивались в сердца и веныИх стоны, как в плоть ножи.Они разрезали воздух,Теряясь над полем, ноДуше не давали роздых,Её ковыряя дно.И небо на мир замшелыйОбрушилось морем слёзЗамёрзших, окаменелых,С шипами увядших роз.«Устала я так, о люди!Что Ангел мой? Где-то спит?Быть может, примкнул к ИудеИль судьбы других вершит? —Взывала к остылым людямВ безумстве от горя мать. —Доколе мы в войнах будемРодных и друзей терять?Да что же, на вас нет Бога?Забыли о нём совсем?Негаснущая тревогаТеперь заправляет всем.Смотреть на детей без болиНемыслимо, горько жить.У страха в худой неволеГрядущего рвётся нить.Резвятся привольно пули,Где детям играть бы, даНещадно кресты погнулиБесовы, их тут орда…»Упав, обессилев, наземь,Лишь хрип издала глухой.В беспамятно-мутной вязиЕй чудился мир, покой.А смерть всё копалась в шрамеГоревшей не раз земли.И где-то в небесном храмеМолитвенно жгли огни.

21.01.2019