Стихи

#Из_стола

А там, в глубине моего ноутбука,Есть маленький город, где мы не встречались.Там яхты у серых причалов качались,Но мы не встречались. Мы ждали совета.Любовь – удивительно злая наука,И маленький город из ста лабиринтовПестрел изобилием красочных принтовНа голых фасонах туманного лета.Но мы не встречались, мы ждали момента.И разные разности клали в тарелки.Бежали по кругу короткие стрелки,А длинные – просто крутились волчками.Мы были не то чтоб не в общем сегменте,Не в общей окружности, цикле, пространстве…Чудесные палубы радужных странствийВисят на рабочем столе ярлычками.А там, в глубине моего ноутбука,Мобильного, словно сознанье подростка,Есть небо в алмазах, ну, правда, Сваровски,Но тоже неплохо, хотя бижутерно.Я несколько дней постигала наукуМолчанья и думанья Гамлетом Датским.И, видимо, Вам уже не догадаться,И, видимо, здорово, правильно, верно.А там, в глубине моего ноутбука,Есть ссылки на Ваши зрачки и запястья.Я их открываю для полного счастья,Когда ещё только валяюсь в постели.Наверное, в рамках театра Кабуки,Я сцену сыграла свою органичноИ, руки раскрыв, отпустила синичку…Сказали, зимою не будет метелей.А там, в глубине электронного сердца,Такие процессы, что греет процессорКоленки в бреду огнедышащих сессий,Как сильные руки живого мужчины.Войдём элементами общих секвенцийВ мои документы, таблицы и формы.Я, слыша Вас, делаюсь кинопопкорном,Что щёлкает в теле стеклянной витрины.Я, видя Вас, делаюсь девочкой-сукой,Как лучшие суки – незримо и тихоЯ штопаю сердце прилежной портнихой,Зажав лоскуты между пяльцами МКАДа.А там, в глубине моего ноутбука,Лежат эти строки в неназванной папке…Как хочется взять свои мысли в охапкуИ выбросить в небо… и ждать… снегопада.

#Капля

Вот и лёд… вот и снег… вот и всё, как хотела зима.Буду твёрже и вытесню мякоть и прочие слизи.Я люблю Вас за Вашу «далёкость в надежде на близость»,Я люблю Вас без Вас… я люблю автономно-сама.Устоят ледники – их не лижут жаровни светил,«Минус десять» и снег… минус в том, что я мёрзну                                                                  под шубой.Я люблю Вас за вашу «далёкость»… с надеждой…                                                             прошу Вас,Наблюдайте за снегом – он нас ненадолго сплотил.Вот и снег… вот и лёд… поскользнуться легко на бегу.Вот и радость снежков, календарно – не вовремя…                                                                 впрочем.Я люблю Вас. Вам нравится это? Ваш тесный мирочекЯ не стану никак изменять – мне комфортно в снегу.Вот и снег… хорошо… я ленива, но в чем-то нежна…Будет март, будет май… будет что-то… и что-то другое.Я люблю Вас сегодня – дотроньтесь до снега рукою.Тает… капля… смахните… кому эта капля нужна?

#Я_умею

Орхидеи на ночной заправке куплены —Мёрзнут в вазе.А сердца, как будто бабочки, окукленыБез фантазий.Я плачу кредиткой за расходы-мелочи.Пластик VISA.Я такая тонко-шёлковая девочка —Без капризов.Звезды где-то много-много выше городаОнемели.Я теперь умею очень-очень коротко.Я умею.

#2008

#В_длинном_полосатом_шарфе

Мне хочется оказатьсяВ ПитереВ 19 летВ длинном полосатом шарфеМожно даже…Влюбленной неудачноДаже…ЛесбиянкойИли…Неважно в когоГлавное – неудачноНекритичноНероковоКак всёИз раннегоНикак не до смертиА лишь на граниМоды и чувстваПисать грустные стихи без знаков препинанияТакиеХарактерные для лесбиянокСверхженскиеГде мосты всегда разведеныКак судьбыИ нежность в ложбинке межгруднойСтихиОчень красивыеС надрывом иПроколотым языкомГубойНосомИ прочими частями телаЕщёКурить на мосту гашиш через банку колыМаленькими кусочкамиС художниками или музыкантамиМалознакомымиМаргинальноИВ белые ночи вглядыватьсяИПодбирать мелочьКоторую туристы швыряли чижику-пыжикуЧтобы добавить на сигаретыПускать серый дым в серые-белые ночиСмотреть на дворцы и мечтатьМечтать о чём-нибудь совершенно нематериальномБесплатномГлупомИ настоящемВ ПитереВ длинном полосатом шарфеВ 19 лет

#Давно_не_было_любовника

В послеродовом отделении женщины похожи на очень медленных лыжников: они, не отрывая ног от линолеума, шоркают пластмассовыми сланцами, еле волоча свои изодранные или изрезанные тела «на уколы». Из всех палат, подобно кваканью на болоте в лунную ночь, раздаются позывные невидимых малышей. Один кричит, как сирена отбоя в зоне строгого режима, – Бог наградил голосом, – другой крякает подсадной уткой в сезон охоты.

Сложность смены измеряется в капельницах, в венах, в иглах. У каждой роженицы то из запястья, то из кисти торчит пластмассовая «системка» с пробочкой. Сестра раскручивает пробочку, присоединяет капельницу – и лежи, сокращайся. Рядом в прозрачной каталочке улыбается твой долгожданный малыш.

«Тут один особо крупный мальчик шёл напролом, как Майк Тайсон! Прорывался! Вместо лица – один сплошной синяк. Глаз не видно!», – рассказывает красивая сестра, что носится по роддому с прозрачным чемоданом, полным «крови из пальцев», – «Давай, моя девочка, ручку».

Эта сестра, как фантом, появляется всегда очень рано и неожиданно. Не успеешь отойти от наркоза, а тут этот чемоданчик. «Я, – говорит она, – родилась рыжей, а теперь – шахидка. Так что всё пройдёт… На кольце написано у этого. Со-ло-мо-на… Ты от наркоза легко отошла. А эта «мама Тайсона» порвалась до ушей. Ничего!» «Ничего. Зашили. Папа через два месяца оценит работу, – продолжает тему дежурная сестра послеродового, щёлкая пальцем по «10 кубикам». – Давай ручку, моя девочка».

Кто на что учился. Театр начинается с вешалки. Роддом – с «дородового». У доктора-блондинки пальцы длинные-длинные, наверное, красивые. У доктора-брюнетки – короткие, зато она умеет их ловко ввести в тебя, кажется, по локоть (ещё один пример того, что дело не в размере). У следующего врача персты… с панорамным охватом… наслаждайся, моя девочка.

Если два пальца в шейку ещё не входят… ничего, попробуем с силой… Марь Иванна, попробуйте Вы… никак… а Вы, Людмила Филипповна… действительно, никак…

Кто ещё не побывал? Мужайся, моя девочка, матка не готова. Завтра снова на кресло. Все доктора попробуют ещё и ещё… и так…

– Одну девушку три дня подряд посмотрели, она от этой боли одурела… и родила, – смеется кто-то из очереди в смотровую…

– Кого ждешь? Девочку?

– И я девочку.

– Сколько набрала?

– 30 кг.

– Сколько ж ты была до?

– Ничего, Мила Йовович 40 набрала.

– Да уж, бэбибум.

– Бэбибум.

– Проходите на кресло с бэбибумом. У нас тут у одной такой сетчатка на днях отслоилась… Раз – и отслойка. Тебе дорога твоя сетчатка, моя девочка? Не смотри так. Родоразрешать нужно. Родорозрешаем её?

Разрешаем…

Срочно.

Мама, привези пластмассовые сланцы.

Клизма, лифт, прозрачный чемоданчик. Давай ручку, моя девочка. Произнесите свою фамилию по слогам. Со-ло-мо…

Ева, конечно, была не права. Дались ей эти фрукты. Лежать всю ночь под капельницей с полосной раной где-то внизу, с катетером в уретре и слушать, как из нескольких женщин за стенами лезут Майки Тайсоны – пытка изощренная. «Рожаю!» – кричит кто-то. А рядом в стеклянной ванночке малыш – безупречное создание, – вышел по-царски и улыбается. Гладкий, бархатистый. Прекрасная девочка. Красотка. И антибиотик кап-кап-кап. Слушай, моя девочка, как стучат эти капли. Ева была не права. Бог велик, а катетер вынут утром. Осталось всего несколько часов. Отёки тают, как ледники. Даже в тёплой луже лежать, не ощущая острой боли, это уже счастье.

– Марь Иванна, на роды.

– Что, уже начались?

– Уже тужатся.

– Вчера одна чуть в лифте не родила… та, которая с кольцом ходила полгода.

Кесарю – кесарево. Медленно, по стеночке, как начинающий лыжник.

– Ты сама? Сама? – встречаешь знакомое лицо из очереди на УЗИ. Сколько?

– 3 620?

– Хорошо.

– Женщины на завтрак.

– Вчера много было?

– Девять.

– Сестра, девять родили?

– Нет, девятерых выписали. Мы на помывку закрываемся третьего. Так что сейчас, как перед Новым годом или Девятым мая, всех родоразрешают. Экстренно.

– Мы успели.

– Успели.

Завтра выписывают. Всё безупречно. Шрам закроем татуировкой. Пикантно. Можно, как на кольце, написать на иврите: «Всё проходит».

Смотрю в окно – за окном новый мир. 16 килограмм уже испарились. Это за неделю, а до лета ещё полгода.

Хочу сапоги на шпильках, а малыш такой красивый.

На парковке доктор с короткими пальцами сидит в машине, прогревает двигатель.

Гладит нежно меховой чехол на руле. Двумя руками. Интимный момент. Подглядываю, даже стыдно. Ворс длинный, серый. Гладит двумя руками синхронно. Нежно. Нежно. Ещё. Ещё. Наверное, у неё давно не было любовника.

#2009

#Жёстко

И когда я влюблюсь в совершенно другого мужчину,С совершенно другим запахом и каким-то другим телом,Буду ездить с ним в совершенно другой машине,Заниматься ночами каким-то другим делом,Например – макраме,Ты будешь, конечно, против.Ты будешь писать смс даже с переговоров.Говорить, что я – ведьма, и меня захлестнула похоть,А у нас совместный ребенок. И прочее. В полном наборе.Будешь звонить. Хотеть меня… уничтожить.В радостных мыслях пинать мой истерзанный трупикЖёстко.Чтоб трупик уже никогда не развел ножек.Будешь звонить.А я не возьму трубку.

#Поэма_о_кораблях

1.

Корабли моей гавани знают смешные гудкиИ поют этажам развесёлые странные песниО далёких краях, где так суетно и интересно,Где всегда воскресенье, и выглажены моряки.Корабли моей гавани – лучшие из кораблей:Они носят известные флаги и странные клички,Корабли моей гавани часто бывают публичны,Часто – скрытны и тихи. И это ещё веселей.В кораблях моей гавани возят тайком морячкиИ корицу, и перец, и разные тонкие вина,Кораблиные трюмы полны драгоценных новинок,А окошки сощурены, скрыв от таможни зрачки.Корабли моей гавани – лучшие из кораблей:Доставляют туристов и ловко меняют валюту.На великие праздники с них запускают салюты,Веселя попрошаек, охранников и королей.

2.

Корабли моей гавани возят туман этажам,Мастерят свои компасы, чтоб не столкнуться носами.Козероги сменяются девами, девы – весами.Столкновенья предписаны. Хочется их избежать.

3.

И мне кажется, у каждого должен быть свой корабль…С острым коротким именем,С дном, исцарапанным злыми кораллами,А на носу – какая-нибудь богиня,А в каюте – княгиня, спасённая адмиралом.И мне кажется, у каждого должен быть свой корабль…Легкий корветВ шестигранной стеклянной фляге.Как он туда попал, каким занесён ветром?А у него паруса из бумаги,и флагивсе из бумаги.И мне кажется, у каждого должен быть свой корабль…Большой-пребольшой,Который вчера привозил иностранцев —Бабушек-дедушек в белых помятых шортах.Им хорошо,У них там какой-то канцлер…И пребывание – пара дней.У каждого должен быть свой корабль, так кажется мне.

4.

Корабли моей гавани – лучшие. В них красота.Потому что пришли не в конце, а в начале недели.И пускай их локаторы самой последней модели.С ними мир ещё плоский и так же стоит на китах.

5.

И мне кажется, у каждого должен быть свой корабль…ЧетырёхтрубныйИз клеток морского боя.Если выпадут черви и бубны,то суша и будни,а крести и пики – море.
И мне кажется, у каждого должен быть свой корабль…Крошечный-крошечный,Почти пустяковый.В тесной каюте сухо,А на окошечке.МухаМатериковая.

6.

Корабли моей гавани сеют смешную вражду:Оттого, что когда-то их кто-то не ждал и не слушал,Подточила морская болезнь кораблиную душу,И теперь они мстят, но не тем, а которые ждут.Корабли моей гавани – дети, я к ним без обид,Ведь они корабли, и имеют свои интересы.Кто-то хочет заметную роль в исторической пьесе,Кто-то лучшее топливо и ослепительный вид.Корабли моей гавани делают каждый своё,Но, наверное, делают радостно и беззаветно.И ломаются мачты в порывах солёного ветра,И горят паруса на исходе фатальных боёв.Корабли моей гавани – лучшие. Это приказ.Потому что они существуют, пусть даже не близко.Потому что мостов понастроили плохо и низко,Потому что всегда есть причина. Причина и шанс.

7.

Корабли моей гавани смотрятся издалека.Их ночные гудки так язвительны и эпатажны.И пока ты на суше, всё это тебя будоражит,А когда на борту, понимаешь – обратно никак.

8.

Корабли моей гавани – лучшие. Лучше, чем всеОпьяняют. Тактично, без сцен и сектантского визгу.И всегда можно сделать за деньги хорошую визу.И всегда можно спрятаться в трюме без визы совсем.И мне кажется, у каждого должен быть свой корабль,Наколотый между лопаткамив пору большого счастья.Молодость: опиума часть, часть патоки,Сахарной пудры две части.ЧастоПомешивая, варить на открытом огне.У каждого должен быть свой корабль. Так кажется мне.

#2010

#Вереск

Знаешь, любовь моя, всё это как-то мерзко.Глупо, несказочно. Плакать теперь? Зачем!Мне всё мерещился вереск повсюду, вереск!Домик из вереска, вересковый ручей.Туфли из вереска, вереск, вплетённый в косы.В сердце из вереска кровь – разогретый мёд.Меркнет сознание, запах цветов уносит…Вереск, любовь моя, видишь, как всё цветет!Помнишь, любовь моя, строки одной баллады?Нет? Извини! Я-то думала, ты прочёл…Вереск мерещился, цвёл и манил куда-тоБросивших пасеки пьяных осенних пчёл.

#Игла

не хотела отпускатьмолодостьне хотела упускатьслучаяи крутила у вискаволосычтобы юность волоскасучьегоиероглифом на шёлкпадалавилась мёртвою петлёйпраздничновыгибалась хорошорадугавысоко над февралёммарочнымне хотела выцветатьбегалаот лучей и от огнявечногоот возвышенных цитатк берегуто ли моря, то ли днявечеране хотела, не смогласправитьсяраспустились кружеватрениемя хотела, как игла,нравитьсявсем, разорванным по швамвременем

#Комната

здесь могла бы быть комнататени: одна, двея бы сидела на стулеты стояли мы бы смотрели в разные стороныя —в окно с театральным тюлемты – в дверькадркакиз архивовнабитых железными копИяминабитых железными копЬямис пола до потолкаот стены до стенычёрно-белая старая плён-качтобы зерно, как снег хлопьямиснег хлопьями в самом начале веснывидимо, вышел сроквидимо, спишутвидишь линичегоничего ещё не было лишнегомежду строк

#Хороший

А ещё я буду правильной и хорошей,Искренней, нежной, чувственной не для галочки.Март вышел какой-то зимний. С инеем и порошей.Март – леденец на деревянной палочке.Знаете, а ведь Вы ни на кого не похожи!Помнится, я любила когда-то, не до конца, с оглядкой.Март – леденец в форме зайчика, надо бы с ним построже.Это такой месяц. Сахарный, кисло-сладкий.Много всего и сразу. Много хороших улиц.Улицы путаются в клубке города с женским паспортом.А я сегодня подглядывала, как украдкой целуютсяКакие-то люди в метро, на станции «Пролетарская».А ещё я буду дарить разные сувениры,Сладости, пряники, даже конфеты «Мишка на Севере».Вы говорите: «Простуда, насморк и слишком сыро».А мне кажется – столько хороших мыслей, и голова, как сервер,Как средство для очищения. Март. Отбеливанье желаний.Небрежность стиха, небрежность с хорошим стержнем.А ещё я буду писать Вам маленькие послания,Но скорее себе. В общем-то, как и прежде.

#2011

#Level_up

Все мы сидели за этой партой —Добрый учитель, плесни вина.Маленькой девочке нужно для стартаСамого правильного пацана.Дальше попрёт, и наступит лето,Будут возможности и места.Девочка взвинчена и раздета.Маленькой девочке нужен старт!И институтка зубрит ночамиСто двадцать восемь волшебных поз,С остервенением изучаяКрасную книгу журнала «Forbes».Юность, приравненная к капиталу.Девочка хочет вступить в торги.Дайте ей всё, чтоб она блистала,Только не нужно давать другим.Жизнь коротка, красота – короче.«Правильных» мало – за них война.Маленькой девочке нужно срочноСамого правильного пацана!Вот она, смелая и босая.Тонкая-звонкая, как игла.Маленькой девочке нужен самыйСамый естественный LEVEL UP!!!

#А_над_городом – _ночь

а над городом – ночь, и какой-то неопытный богразложил свои карты и ждёт, кто же станет молиться.карты врут [карты врут сорок тысяч веков].город спит, и у спящих такие красивые лица.а над городом – мы [на каком-то своем этаже].мы на уровне бога, но мы не раскрыты, как карты.город стар, как любое земное клише,город монументально нанизан на оси Декарта.а над городом – ночь…а над городом – бог, он не верит в каноны наук,у него короли между пальцами крутятся вёртко!город стар, он всего лишь творенье земли,а любое земное однажды становится мёртвым.а над городом мы занимаем свои этажи,и нам хочется верить во что-то, что просто не лживо.мы вдвоем, будем верить друг другу и жить,потому что у города с богом пока не сложилось…а над городом – ночь…

#В_тот_бесполезный_день

в тот бесполезный день, когда ты меня бросишьнадену смешные туфли Серджио Россистарой коллекции зима-осенькупленные в Милане на распродаже, с россыпьюстразов и жутких бантиков розовыхотправлюсь туда, где пьют, и всё остальное – тожес теми, кто подешевле, и с теми, кто подорожеа можетпросто пойду по улице – зонт сложенв тот бесполезный деньв тот бесполезный день, когда я тебя брошуна улице будет пасмурно, жиденькая порошастанет кидаться под ноги серым глухим прохожимэти осадки напоминают дрожжичто-то такое липкое-липкое множати множатвыглядеть гордо и сухо невероятно сложноно можнокак все эти брошенные ненужны, нежданны, невхожии так похожибестактны, бесполы, одеты в меха и кожубезвкусно, но это не главное, главное всё жечто я тебя брошусловно чужую ношув тот бесполезный деньв тот бесполезный день, когда ты меня бросишькто-то тебе повяжет ужасный галстук в горошеки каждая маленькая улитка высунет рожкии скажет, что я была сложнойжить нужно прощепрощать и прочитьтолько хорошеетолько хорошее, будь ты хоть бомж, хоть Ротшильднагими пришли-нагими уйдём, можешьпроверить, кто раньше, кто позжекто в тот бесполезный день

#Верный

Стань мне верным, Милый. Стань мне милым.Ты же мой, не чей-нибудь ещё.Осень город дождиком омыла.Весь: от небоскрёбов до трущоб.Вычистила скверное из скверов.И теперь, как с чистого листа,Стань мне милым, Милый. Стань мне верным.Не казаться постарайся. СтатьПостарайся. Сад желтеет райский.Осень, Милый, в сердце и в саду.На каких творцов ни опирайся —Осень наступает раз в годуНеизменно. Стань мне неизменнымОсенью, не досчитав до ста.Кровь из пальца, как и кровь из вены,Цвет имеет общий и состав,Группу, резус, сахар, соль и перец.Не переливай ее шутя.Верность не участник разных первенств,Тех, где номера на лошадях.К чёрту номер, Милый. Стань мне милым!Отрекись от скачек и коммун.Осень всех на свете полюбила,Но не изменила никому!

#Горки-9

И вот, когда ты заплачешь по-детски горько,Как тысячи первоклассников с двойками в дневниках,Я буду греться в своих подмосковных «Горках»,Сыпать орехи белкам и дуться издалека.Ну а пока, всё выходит слегка иначе:Перекрывают шоссе – хоть по полюшку на санях.Знаешь, мой мальчик, счастливые тоже плачут.Счастья тебе, мой хороший, такого, как у меня!

#Дама_с_собачкой

А ты летел, и ты был высоко,А я сгорала в недопитой Ницце.И мне хотелось так тебе присниться,Чтоб ты не думал больше ни о ком.Прибой змеился, галькою шурша,Тянулся нагло пенными рукамиИ пел: «Мадам, не нужно нареканий.У страсти бесприютная душа.Мадам, любовь проста, как божоле,С недобродившей сущностью игристой.Я вылизал тут тысячи туристок,И ни о ком ещё не пожалел».Точа бока податливых камней,Умеренно, без силы океана,Прибой шипел: «Любовь непостоянна».А ты летел и думал обо мне.

#Кольцевые

заходя в чью-то жизньвытирай ноги[чтоб оставить в ней чистый след]в Изумрудном городевсе дорогикольцевыена Майбахеили ослевсё равно по кольцупри любых затратахна крутые турбиныи корм ослуна девятом пугающем круге МКАДаадски опасно говорить вслухпросто гони[бесконечно и скользко]как послушная белочка в колесевсе хотят быть умнее и выше ростомвсе мечтают решать за всехкаждый видит себя безусловным центромединственной точкой Gа в режиме вибрации очень ценноне кончать[сохранять режим]как круги по воде разошлись кольцевыеи каждый в своем кольцеглавное – знать, что все люди живыев начале[а не в конце]

#Недвадцать

Как жаль, что тебе не двадцать.Ты, видимо, был хорошеньким:Изящные пальцы,Рубашка в горошек.И девушки в твоих спальняхБаюкали и царапались.Счастливей не стали,Но очень старались.А я навоображала…У мыслей крутые графики —Как КилиманджароВ далёкой Африке,Как схемы людских миграцийПо первобытной суше.Всё портят твои недвадцать…Но это к лучшему!

#Пауки_качались,_как_гимнасты

Пауки качались, как гимнасты,На своих парадных паутинах.Лето, собирая вещи наспех,В полночь безвозвратно уходило.И казалось, что в его уходе?Что в уходе каждого и каждой?Пресыщаясь милостью природы,Все мы безответственно-вальяжны.И казалось, раз оно пылало,Скидывало туфельки в прихожей,Обнажало рифы из кораллов,Значит, и другие будут тоже,Значит, есть какая-то причина,Значит, есть какая-то харизма.Так приходят женщины к мужчинам,Полные любви и оптимизма…И казалось, лишь бы с уходящимЛетом, пережитым в полной мере,Беспристрастный электронный ящикПереписку прятал в дальний сервер…Но чем больше лет, тем меньше страсти,Меньше юных мыслей и поступков…Пауки качались, как гимнасты,Бабочки вились, как проститутки.

#Романс

Вы знать, конечно, не должны,с кем я была всё это время,в какие новые гаремыпросилась на права жены,кого честила добела,и по каким прошла бульварам,и скольким неразлучным парамих неразлучность прокляла.Вы – первый мой стереотипо голубой крови из Вены.Вы слишком необыкновенный,чтоб многократно снисходить,но только Вена вам мала,и мал Париж, и мало мира,и эта скромная квартирапленить Вас тоже не смогла.Зачем хвататься на бегу,По-шутовски и бесполезно,я Ваши древние болезнираспространяю как могу.В эстетских грёзах о призахна жертвы смотришь философски —Вы исключительно бесовский,но этого не доказать.

#Снег

Помнишь, мы встретились. Был ноябрь.Город послушно менял резину.Ты мне сказал, что не любишь зиму,В принципе, как и я.Брал меня за руку, вёл в трактирВместо того, чтобы спать и бегать.Ты мне сказал, что не будет снега,Если мы захотим.Пили вино. Целовались зло.[Как перепуганные волчата].Я незнакомым писала в чатах:«Как же мне повезло!»Дворники вымели все дворы,Город стирал об асфальт резину,Метеослужбы просили зиму!Вежливо [до поры].Дальше – неясно. Вино, постель,Чёрные простыни – шёлк и хлопок.Мир разорвался на сотни хлопьев,И началась метель.Столбик термометра взял «зеро»,Села зарядка на телефоне.Снег совершал на твоём балконеЗимний переворот.Пальцы ломило от нежности,Столбик термометра падал в бездну.Я повторяла: «Зима исчезнет,Если мы захотим».Снег разлетался как серпантин,Город стоял в сумасшедших пробках…Я повторяла, но как-то робко:«Если мы захотим…»Город к утру поменялся весь.Кто-то забыл поменять резину.Ты мне писал, что не любишь зиму,Редко по СМС.Помнишь, мы встретились. Был ноябрь,Было в трактире полно народу.Ты не сумел обмануть природу…В принципе, как и я.

#Стих_о_любви,_в_котором_о_любви_ни_слова

Давай сразу покончим с прошлым.Ты – хорошая.Я – хорошая.Он тоже хороший.Придумаем оправдание – солнечная активность.Тут не попишешь – в газетах картинкиСтрашных цунами и катаклизмов,Мир на грани войны, плюс пресловутый кризис.Люди подвержены страшным мучениям.Мы – не исключение.Не ведаем, что творим.Ему одиноко, он вроде как строил Рим —Построил только фундамент.Ты типа червонная дама.Хотелось бы в дамки.Подумала: «Дам-ка».А тут – я.Оп-ля!Я в роли стервы и эгоистки:Не постыдилась читать переписки,Утром наделала визгу-писку.Хотела менять прописку.И в результате чего – одышка.Бежать – задыхаться. Дурацкие вспышкиНа солнце и даже чуть-чуть на луне.Шило и мыло идут по одной цене.Итак, подытожим.Я – хорошая.Ты – хорошая.Он тоже хороший.Мы выступаем единым блоком.Поставим друг друженьке смайлики в блогах.Сходим «пошопиться» постдепрессивно,Снова станем очень красивыми.И что?Рим не достроен. Я – эгоистка.Белая шашка к чёрному полю близко.Всё повторится в других комбинациях.Лишь бы только хватило финансов,Ибо и гибнем-то мы за металл, за нал.Гибнем жестоко. На уровне кухни. На уровне НАТО.А парень-то твой знал?Ну, конечно, не знал.И не надо.

#У_одуванчика_белая_кровь

У одуванчика белая кровь,Белая кровь и одежду пачкает.Ты расскажи мне, мой милый мальчик,Что такое любовь!Может меняется к лету она,Точно головка у одуванчика?Ты расскажи мне, мой милый мальчик,То, что лишает сна!Ты расскажи мне, ведь ты не святой.Все мы живые – у всех романчики.Ты расскажи мне, мой милый мальчик,Что между нами, что?Я же втянулась во весь этот пух!Дунешь – и, кажется, всё заманчивей…Ты расскажи мне, мой милый мальчик,То, что ласкает слух.Просто вложи в беспородный цветокВсё, что глупышкам плетут обманщики.ЭТО же главное, милый мальчик,А не какой итог…У одуванчика белая кровь,А у ромашки совсем прозрачная.Ты расскажи мне, мой милый мальчик,Что такое любовь!