Донские просторы

Донские просторы

Редактор Виктор Алексеевич Серов

Иллюстратор Виктор Алексеевич Серов

Дизайнер обложки Виктор Алексеевич Серов

© Виктор Алексеевич Серов, иллюстрации, 2020

© Виктор Алексеевич Серов, дизайн обложки, 2020

ISBN 978-5-0050-9037-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Вступление

«Эта книжечка вышла, стало быть, где-нибудь сидит же на белом свете и читатель её»

Н.В.Гоголь. 1836г.

Недоумение? Ну, так и эта книга всё-таки вышла. И пусть рецензия писателя написана не к ней, но она актуальна на все времена и применима к любому написанному произведению – будь то повесть, новелла или стихи.

«Донские просторы» – сборник стихов, в который вошли произведения не только авторов с воронежского края, в нём опубликованы и стихи «гостевого автора» из Санкт-Петербурга, пожелавшего принять участие в выпуске оного.

Рассказать о чём пишут авторы – каждый о своём, то, что в душе, о чём «болит». О стихах либо много, либо ничего. Чтоб понять, о чём пишется, нужно их «увидеть» изнутри, нужно увидеть ту картину, что видел автор. Кто-то скажет «Я вижу», – но как глубоко? Проще увидеть картину в прозе, в стихах же – сокрытое, видится иначе. Читай и думай, читай и «проживай» – по-другому никак…

Их не любить не возможно – стихи, как отражение нашей действительности обличённой в особую форму. Поэты, это зеркала отражающие время, в котором они живут. Читая произведения классика или современника, это время видится, и не только – оно ощущается, когда произведение всецело тебя поглощает в свою суть.

В добрый путь! Читайте и смотрите это время глазами воронежских поэтов-современников, ведь стихи их не только о «своём», но и о том, что вокруг, что мы называем – жизнь.

В. Серов

Алексей Колесников

г. Богучар

Шолоховская весна

К Дону Тихому, к глыбе гранита безликого,Привела от усадьбы к обрыву прямая аллея.У могилы писателя и гражданина великого,Погрустив, постоял я, от солнца весеннего млея.Над рекою спокойной сегодня ни всплеска, ни шороха,Где-то рядом на ветках заливисто пел соловей,Молчаливый гранит со скупою насечкою – «Шолохов»,Навсегда, на века заменил для него мавзолей.Завершая свой жизненный путь, убеленный сединами,Он почти ежедневно на этом обрыве бывал,На скамейке часами сидел он у Дона любимого,О казачестве вольном, его возрожденье мечтал.В казаке тяга к воле, свободе – особое качество,Уничтожить его не сумел ни один лиходей,Возродилось, как Феникс из пепла, донское казачествоИ в станицах не редкость увидеть в лампасах детей.А весною съезжаются люди на песни застольные,Почитая живущих и помня о тех, кто ушел,У станицы встречают гостей казаки хлебосольныеИ, как символ их воли, парит над степями орел.

Еще раз о Богучаре

Лишь ленивый о нем ничего не писал,Видно нет исключений из правил.Если кто-то в районку строкой не попал,Все равно закорючку оставил.Каждый первый легенду под стих подогналПро Петра и пролитую чарку,Не подумав: раз он на Азов поспешал,То зачем ему лезть в Богучарку.Оппоненты твердят – полноводным Дон был,Мог создать им проблемы большие,И при ветре бывало он сильно штормил,Но не лодки шли – шлюпы морские.Популярность в легендах не стоит искатьДля себя и начальству в усладу —Надо больше о людях живущих писатьИ не ждать от имущих награду.Можно много еще разных тем набросать,Пролопатив историю дружно,По следам потоптаться и все описать,Но кому это все будет нужно?Если всех сосчитать, кто по тракту скакал,То получится – выше макушки,Ведь на Юг мимо нас в те века проезжалГраф Толстой, Грибоедов и Пушкин.Три столетья стоит Богучар у реки,Много вынес, но стал еще краше,Им довольны не только одни земляки,Но и гости столичные даже.При Петре пусть заставою был он тогда,Не уездным и не величавым,Только место себе застолбил навсегда,Называясь уже Богучаром.Этот милый, зелёный, уютный, роднойГородок, что в степях затерялся,Я с годами к нему прикипел всей душойИ теперь навсегда здесь остался.

Наперекор

Когда порой нет силы встать,Просвета нет в конце пути,Сильнее надо зубы сжать,Подняться и вперед идти.И пусть подписан приговорТот, что не смогут оправдать,Опять, судьбе наперекор,Встряхнуться надо и шагать.А если дрогнешь на ходу,Начнешь хандрить, себя жалеть,Не сможешь пережить беду,Тогда и настигает смерть.С ней не сыграешь на бегах,Где ставки принято менять,Но если будешь на ногах,То долго может не догнать.

Долгожданное счастье

Видно мало я в жизни у Бога просил:Нет достатка большого, убого жильё,Но ему благодарен – до внуков дожил,Оказалось, что главное счастье моё.В этих маленьких, нежных и хрупких руках,Слабых, ласковых, милых, совсем неумелых.В тех наивных, огромных озерах-глазахИ шагах – неуверенных, первых, несмелых.Пусть знакомые – те, что побольше смогли,Капитал сколотившие потом и кровью,Отдыхать позволяют себе на Бали,Ни на йоту не веря, что можно любовьюЗаменить для себя сразу тысячи благ,Отказавшись порою от сна и покоя,И по жизни нести это счастье, как флаг,Наконец-то пришедшее мне с сединою.

Кузнечики

Позакончив с женой перепалку,Бросив напрочь дела и гармонь,Устремился мужик на рыбалку,Знать, пошла на верховье чехонь.Мы, тогда босоногие дети,Раньше всех умудрялись вставатьИ спешили к реке на рассвете,Чтобы лучшее место занять.Отработав, мехдойка заглохла.На луг в сумерках гонят коров.Пока в пойме трава не просохла,Начинали ловить кузнецов.Вот уж солнце пригрело затылки —По колено намокнув в росе,С кузнецами в заткнутой бутылкеУстремлялись к песчаной косе.И, забросив нехитрые снасти,Собиралась в толпу детвораПосудачить про разные страсти,Обогревшись чуть-чуть у костра.Вот, запахло печеной картошкой,Подрумянился сала шматок,Хлеб домашний доеден до крошки,Выпит кваса последний глоток.Пришло время вытаскивать снасти —Заблестела чехонь серебром,Мы сияем не меньше от счастьяИ швыряемся мокрым песком.И не зная тогда про усталость,Лишь кряхтя, как туристы в горах,Снасти, вещи и всё что поймалось,Тащим к дому на детских плечах……Далеко уж не детские плечики,Я седой и давно городской,Но как тянет в луга, где кузнечикиУмываются утром росой.

Сонет

Я носил бы тебя на рукахИ сдувал бы с тебя пылинки.Я парил бы с тобой в небесахИ ловил все твои слезинки.Посвящал бы тебе стихи,Пел любовные только куплеты,Отмолил все былые грехиИ не слушал чужие советы.И, качаясь на облаках,Говорил лишь хвалебные речи,Все носил бы тебя на руках…Вот была бы ты чуть полегче.

Тебе

Волос твоих упругий шёлкОпять губами трогаю,Слова, что много лет берёг,Сказать сейчас попробую.Ну, а зачем нужны слова,Когда нужды нет объясниться,Когда от счастья головаИ так уже давно кружится.А снег дома припорошил,Но до утра не долежался,Тебя же он не пощадилИ в волосах твоих остался.А знаешь, ведь тебе идут —И эти на висках снежинки,Что по весне не уплывут,И мелкие у глаз морщинки.И пусть утих объятий пыл,И может чем обидел снова,Но я всё время рядом былИ понимал все с полуслова.Как жалко, что наш век так мал,А счастье в нём – минуты эти, —Прости, что так и не сказал,Что нет тебя родней на свете.

Позови

Ты позови и я приду,Что навсегда – не обещаю,В который раз тебя прощаюСебе на горе и беду.Сомнения отброшу прочь —Нёс долго тяжкое я бремя,Приду к тебе в любое время —И в утро раннее, и в ночь,В окно тихонько постучу,Хотя уверен – дверь открыта,А что обида не забыта,При встрече скромно промолчу.Легко во гневе сделать шагИ у порога не споткнуться —Уйти, как будто сзади враг,Бывает легче, чем вернуться.Зароюсь в волосы твои,Приму открытые объятья,Любимый голос, шелест платья —Меня ты только позови.

К 35 летию со дня смерти В. С. Высоцкого

Пылала жаром Олимпийская Москва,И вроде были все дела не так уж плохи,Как вдруг среди людей пошла молва —Глашатай умер Брежневской эпохи!Соседу горестную весть принёс сосед,А у того был телефон – смог дозвониться.Хотя в то время и не знали Интернет,Но новость птицей разлетелась по столице.Только молчали скромно СМИ, агентство ТАСС,В эфире дикторы – не в траурном наряде,И лишь застыл в строю усиленный спецназВокруг Таганки, словно на параде.Постановили на «верху» – не рисковать:Перед «заморскими» не дай Бог облажаться,И, чтобы массы как-то в рамках удержать,По-человечески не дали попрощаться,Да и признать его, для них было излишком.В одном я твердо убежден, хоть не был там:Под плач трибун не Олимпийский мишка —Душа Высоцкого взмывала к небесам.

Виктор Серов

с. Петропавловка

Как красиво звучит это Руское Слово…

Как красиво звучит это Руское Слово,Что оно для любого – судить не берусь,Для меня ж это слово частица земного,И куда б ни пошёл, всюду слышу я – Русь!Всюду вижу я неба бездонные сини,Белоснежные стайки берёз у полей,В травах мягких гуляю ногами босыми,И любуюсь, – любуюсь я Русью моей!Для меня одинаково реки любимыИ моря, и озёра, и сосны в тайге,Не пройду безучастно я сосен тех мимо —Эти сосны мне шепчут о Руской земле…Почему ж так красиво звучит это слово?Что оно для кого-то? – судить не берусь.Для меня оно с малого детства знакомо —С молоком я внимал мою Светлую Русь!

Что же счастья так мало дано…

Что же счастья так мало дано —Спиннинг в руки да старый рюкзак,Для других и гульба, и вино,А меня так не тянет никак.Отрядила судьбина реки,Да кувшинок у берега клок,Да резиновые сапоги,Чтоб не сразу в осоке промок.Те, другие, смеются – «Чудак!»,Усмехнусь я – «Да что мне с того?»До глупцов не доходит никак —Счастья мало, но мне в нём тепло.Мне тепло от того, что рекаПринимает как сына меня, —Для кого-то быть может пустяк,А Молога как мамка моя,Прихожу к ней – тихонько ворчит,Говорю – начинает журчать…Ну скажи, как её не любить,Как по ней не грустить, не скучать?Очень мало мне счастья дано,Поместилось оно в рюкзаке, —Пусть кому-то гульба и вино,А меня вечно тянет к реке…

Потянуло дымом пряным в луговину…

Потянуло дымом пряным в луговину —Варится под берегом уха.Местные бывалы – не пройти ведь мимо,Зазывают съесть полчерпака.Отказаться трудно. Термос распакую,Разолью по чашкам терпкий чай,А потом ушицы – плошку, и другую,Съем смакуя… Вот рыбацкий рай!Просидим полночи. Окуни под глиной…Крапиво'й набив им животы —В детстве на рыбалке делали, и с тмином,А потом пекли до хрустоты.Разговор за чаем о друзьях, о доме,О работе, бабах – обо всём.Вечер как мгновенье, на душе истома, —Может что тихонечко споём?…Над рекой Мологой, как большая птица,От кострища дым на два крыла,Песня над водою, в небесах зарница…– Ладно – порыбачил, мне пора!– Заходи, дружище, на неделе будем,Ну а лучше всё же к выходным!Как тебе ушица?– Благодарен! Буду.А уха… Потом поговорим…

Русь

Здесь от начала всех времён,Все истины земные,Здесь нет названий и имён —С рожденья все иные.Здесь не Луна хранит в ночи,А мать её – Морена,А утром филин не кричит —Кукушка кличет небо.Здесь камень всякий и река —Рождённые Землёю,Здесь Тайна Рода на векаОстанется со мною.Здесь всё, к чему не прикоснусь —Томится сущей силой,Здесь дом родной – Благая РусьНа длани у Ярила!

Не от Богов своих бегут…

Не от Богов своих бегут,а от забвенья —Нас наши деды берегутот Сотворенья.Нам пела Ладушка своик закату песни,Крыла за спинами рослии чувство чести.Нас к дубу Велес приводил —знакомил с Родом,Мы пили чистый эликсирпод небосводом.Сварожьим внукам на Землестезя – Безсмертье,Нам Мокошь нить плетёт в Судьбе —мы Славных дети.Вложили в сердце Боги намвсе Откровенья.С чего ж бояться нам тогдав веках забвенья?

Портрет

Художник напишет красивый портрет, —Но будет-ли он хоть кому-нибудь нужен?..Задумчивый взгляд, томных губ силуэт,С рыжинкою волосы ветер утюжит,Глаза – безконечно-зелёный магнит,Загадочно смотрят и манят, и манят…И свежая розовость тёплых ланит,И ямочки те, что всегда умиляют…Повесят портрет на холодной стене,В какой-нибудь частной, большой галерее,И будет он радостен – только не мне,А старым вздыхателям в старых ливреях.И будет он вечно на стены довлетьСвоей красотою, написанный всуе,И «девы без возраста» будут глазеть,Пока его кто-то в чулан не засунет…И лет через сто, разбирая весь хлам,Копившийся будто в чулане веками,Достанут портрет кем-то спрятанный там,И светлую нежность опишут стихами…И кто-то потом, где-то скажет о нём —Был гением тот, кто писал так портреты!И вспомнит наверное всяк о своём,А юный романтик подумает – «Где ты?»…

Как будто случайно забыл на столе…

Как будто случайно забыл на столеПеро и бумагу, чтоб вспомнилось утром,Что ночью приснилось – бывал где во сне,Но утро ворвалось в окно перламутром,И стёрлись все грани, и тени ушли,И сны растворились в стакане с кефиром…Ещё зачинались под вечер дожди,А утром ветра всё смешали с эфиром.Осел на траве за окном словно снег,Пушистый, колючий, рассыпчатый иней, —Сверкнул бриллиантом встречая рассветИ тут же скоробился каплей остылой…И в листьях вишнёвых шуршит ветерокОпавших на землю подсохшею коркой, —Частичку бы лета, да вот – не сберёг,Сорвать пару-тройку так просто, но только…Бегут облака… Расфасованы дни,По полкам разложены воспоминанья,Закладки на книгах горят как огни,Как будто зовут окунуться в свиданье.Как дни коротки – не хватает теплаИ запаха Лета, и иволги пенья,Нарочно вернулась как будто Зима,Промолвив с усмешкой: – Копите терпенье…Никто не звонит, не напишет никто,А вроде недавно весёлой гурьбою,Забыв про заботы бежали в кино,И слушали песни Талькова и Цоя…Не это ли снилось, – зачем же писать,И так всё записано в памяти вечной.Нам лень эту книгу былого листать,А ночью приходится быть человечней…Случайностей нет, наперёд решено, —Забытый листок на столе не случайность,Оставить его было предрешеноЧтоб вспомнил из прошлого самую малость.А может и больше – не зря эта ночьСменилась на утро в лучах перламутраИ иней в траве может в чём-то помочь,И листья от вишни, чешуйки как будто…

Лунный след на воде…

Лунный след на воде,

Мелом красит осочники Осень —

Седина берегов

Как старушечья память-печаль.

Рубежи в октябре —

То разъяснит, то небо заносит,

То в подножье лугов

Ставит инеем на земь печать.

Лунный след на воде —

Словно наша дорога земная,

Проседь серых брегов —

Отбелённые скорбью виски,

Рубежи в октябре —

Это время забытое нами,

Наше старость без снов

И мгновенья безмолвной тоски…

Набегите ветра —

Так не хочется думать о горьком,

Затяните Луну

Облаками с шугой и дождём.

Пусть любая волна,

Но без мела и к берегу только —

К своему рубежу

Мы когда-нибудь сами дойдём.

Серебрится трава.

Осень листьями кроет дороги,

Машет рыжим платком

С отбелённою седью каймой.

Вьётся в поле тропа,

Ветер гонит ночные тревоги.

Дремлет ро'дный мой дом,

Видит сон где я был молодой…

Чай покрепче заварю зимним вечером

Чай покрепче заварюЗимним вечеромИ по чашкам разолью —Делать нечего,Будем до ночи сидетьГрызть сухарикиПодливая разговорИз заварника.Проболтаем допоздна —До полуночи,Забредёт в окно Луна: —Пьёте чудики?Все нормальные уж спят —Вы всё «чешете».Может гостя к вам заслать…Дядьку Лешего?Пусть согреется чайкомЗа компанию.Самовар уже остыл?Так запаливай!И вареньеце неси —Неча жадничать!Что «залип-то» у печи —Не начальник чай.Ну а где же Домовой —Не позвали что-ль?Что мотаешь головой,Ну зови – изволь!Чтобы ночьку скоротатьБыло весело,Нам компанию собратьНужно тесную…Мы сидели до утра —Чай да пряники,Подливали теплотыИз заварника,А когда Луна ушла,Леший кланялся,Домовой – тот у себя,Приосанился.Мы же с милой на печи,На матрасике,Грели спины да клячиДо двух часиков,А заснули как к утру,То согрелися —На протопленной печиКуда денешься.Кот к обеду разбудил —Размяукался,Кто-то под окном бродил,Но не стукался,Я потопал открыватьБосым ножками,Отворил – не дать-не взять —Бабка Ёжка там…Чай покрепче заварюЗимним вечеромИ по чашкам разолью —Делать нечего,Соберу гостей в дому,Всю «нечистую»…Чай от чая не помру,Крепкий – выстою!

Людмила Быкова

г. Богучар

Чудо

Все мечтают о чуде годами.Ну, а чудо живёт рядом с нами.Солнце утром румянит просторы,На окне от мороза узоры,Снег искрится у нас под ногами —Чудо наше живёт вместе с нами.Это чудо – вихрастый мальчишка,Что бежит по дорожке вприпрыжку.Он бежит, он всё время в движении.Наше чудо – семьи продолжение.

Детство

Я помню лето босоногоеИ солнце в мареве заката,Бегу девчонкой быстроногоюИ тени собственной я рада.Пылит дорога пылью серою,Стихает день, а вечер стелется,И я бегу, а мне не верится,Что всё когда-нибудь изменится.Давно девчонка стала бабушкой,Идём по жизни с внуком рядышком.Всё изменилось и меняется,А жизнь вновь дальше продолжается.

«Висит картина на стене…»

Висит картина на стенеВ неброской раме,А на картине на столеКувшин с цветами.Кто написал такой сюжет,Кто постарался?Прошло уже немало лет,Букет остался.Букет сирени на столеЦветёт, не вянет.Сынок его нарисовалВ подарок маме.Давно мальчишка повзрослел,Давно уж – дядя.А мама смотрит на букетС любовью гладит.Висит картина на стенеВ неброской раме,И греет душу та сиреньНа радость маме.

Бабье лето

Бабье лето, бабье лето —Море света и тепла,Нежность летнего привета,А весна давно прошла.Бабье лето, бабье лето —Медь и золото в садах,Свежесть раннего рассвета,Стаи птиц на проводах.Бабье лето, бабье летоПаутинкой тонкой вьётся.Отшумело бабье летоИ назад уж не вернётся.

Клоун

Клоун, клоун, шутник и проказник,Пусть немного украсит ваш праздник.Клоун, клоун – смешной человечек,Неказистый такой чудак!И улыбка его беспечна —Только это совсем не так.На душе и тревожно, и больно,И порою совсем не смешно,Только клоун смеётся довольноИ с улыбкою дарит тепло.А когда вас печаль одолеет,И на сердце тревожно вдруг станет,Пусть улыбкою клоун согреет,И печаль от улыбки растает.

«Я жизнью своею…»

Я жизнью своеюС тобой поделиться хотела,Чтоб вместе прожитьОтведённые Богом года.И только сложитьВо единую жизнь не сумелаТвою и свою навсегда.Я думаю часто —Чего же тебе не хватало,Чтоб радостью, счастьемНаполнить свой дом.Чтоб в доме всегдаТолько солнце сияло,Улыбка и нежностьЧтоб нас согревали теплом.Свой труд и заботуТебе я всем сердцем дарила,Хотела, чтоб в жизни у насБыли мир и покой.Но только со мною тебеБыла жизнь почему-то немилой,И ты постоянно,Всем сердцем, мечтал о другой.

«Я придумаю себе сегодня счастье…»

Я придумаю себе сегодня счастье.Я придумаю – сама в него поверю.За окном сегодня день такой ненастный,Я же счастью распахну пошире двери:– Здравствуй, счастье! Заходи, я очень рада!Посидим вдвоём, по-бабьи поболтаем.Ничего мне от тебя совсем не надо:Просто рядом посидим и помечтаем.

«Девчонка идёт по городу…»

Девчонка идёт по городуСама себе очень нравится.Девчонка идёт по городуИ радостно улыбается.Счастливая и довольнаяИдёт она – раскрасавица,Плывёт, словно лебедь белая,В своей красоте купается.Весна позвала на улицу,Каштаны сияют свечками.Девчонка собой любуется —Красивая и беспечная.

Дождь

А весною дождь голубой!Голубые вокруг просторы.Он стекает водой голубойВ голубые моря и озёра.И подснежник расцвёл голубой —Нежный, нежный и хрупкий, хрупкий.В голубое небо глядятГолубые цветы – незабудки.Летом дождь совсем не такой,Летом дождь скорее зелёный.Лес зелёный стоит над рекой,Он в красавицу речку влюблённый.Зеленеют вокруг поля,Расстелилась трава зелёная…Расцветает наша земля,От души дождём напоённая.

Берёзовая роща

Берёзовая роща – Божий храм.Какой волнующий здесь свет божественный!Придите осенью сюдаЗдесь мир чарующе-торжественный.Берёзовая роща – Божий храм.Белым – бело,Стволы стеной стоят, как свечи,И золото листвы летит к ногам.Покой и вечность!Душе здесь вольно и легко,А воздух чист и светел.И только кроны высокоВолнует ветер.Берёзовая роща – Божий храм!

Вера Дегтярева

г. Богучар

Вечер

Солнце в травы клонится,Студит зной в прохладе,Маревом туманаЗатянулась даль.Вечер зыбким облаком,В белой лёгкой дымкеСпрятал тонкий месяц,Будто под вуаль.На закате пламенем,Как пожара всполохом,Как костровы искры,Вспыхнул горизонт.Золотистой россыпьюЗвёзды в небе множатся,Иногда сорвавшисьЧертят небосвод.Ночь сгущает сумерки.Напитавшись досыта,Укрывает землюКружевная тень.Разогретый солнышком,Напоённый росамиВ прошлой бесконечностиРастворился день.

Где-то

Где-то просто идут дожди,Где-то поезд стучит: «Ты жди».Где-то город в полночной тьме,Где-то свет в одиноком окне.Где-то ветра яростный шквал,Где-то, чей-то последний причал.Где-то тихий задумчивый плёс,Где-то море непрошеных слёз.Где-то новые строят мосты,Где-то я есть и где-то ты.Где-то встретимся, или нет —Есть ли где-то на это ответ?

Где ты, Муза?

Заблудилась Муза где-тоВ чёрном бархате ночей.Растворилось тихо летоВ тусклом свете фонарей.Затуманились рассветы,Догорел короткий день.– Отзовись, подруга – где ты? —Промелькнула только тень.Показалась и пропала.Хоть зови, хоть не зови…Видно зря её я ждалаВплоть до утренней зари.

Хочу весну

Хочу весну, зима мне надоела.Хочу капель, чтоб ручеёк несмелоПротаял мокрую себе дорожку.Чтоб солнце пригревало понемножку.Чтоб стало всё вокруг зелёно-синим,И чтоб порывом ветерок игривымВзъерошил перья птицам у дороги —Забыть хочу про зимние тревоги.Весенний шум что бы взорвал молчанье,Собою разбудив в душе признаньеВсему живому и творцу в любви,В час пробужденья матушки-земли!

Странная гостья

Заглянула нежданно-негаданоОсень в гости порою вечерней.Принесла, улыбаясь загадочно,Мне подарков в корзине волшебной.Предложила ей чаю я, с мёдом,С пирожками, вареньем малиновым,А она за чаёк пред уходомПодала нитку бус мне рябиновых.Разбросав желтых листьев охапку,Оглянулась, махнув на прощанье.«Не грусти», – и, надев свою шляпку,Растворилась в предзимнем дыхании.

Зимний вечер с другом

Ветер гонит тучи на восток,Зимний день так короток и мрачен.Уж давно последний пал листок,Лес притихший холодом охвачен.Догорел малиновый закат,В поле разгулялась непогода.Буйный ветер дикой воле рад,Замерла испуганно природа.Поспешу в домашнее тепло,Там уют и дух идёт от печки.Непогоде и зиме назлоСтол накрою и расставлю свечи.Знаю, обязательно придёшь,Даже невзирая на погоду,Тихую беседу заведёшьПро любовь, мечту и про работу.Выпив чаю, скажешь: Не грусти.Жизнь такая понимаешь штука —То везёт, а то идут дожди,То бурлит, то одолеет скука.Вечер проведём с тобой вдвоём.Помечтаем о весёлом лете,Вспомнив о былом, слегка взгрустнём…Хорошо, что есть друзья на свете.

Когда-то, давно о любви

Я вас молю пожалуйста оставьте,И всё скорей хочу я позабыть.Избавьте, ах пожалуйста избавьтеОт этих чар, я не могу вас не любить.Событий прошлых тягостные мукиМне разрывали сердце на куски,А ваших слов чарующие звукиС ума сводили, изводили от тоски.Сплеталась нить из чести и бесчестья,Судьбой моей владея и умом,Вы разбивали в дребезги мне сердце,Я вам принадлежала целиком.Я вас люблю и как же нелегкоМне не сказать вам это откровенно.Вы рядом, в тоже время далеко —Любовь и ненависть во мне одновременно.Хочу забыть, и мне уже невмочьНести личину сладкого блаженства.О, дай мне Боже силы превозмочьЛюбви порочной злое наважденье.

Малой Родине

Шел по жизни я пряло,Повидал белый свет,Исчезал за плечамиИ закат, и рассвет.На крутых поворотахЗаносила судьба.Никого не винил,Верил только в себя.Лучше места не сыщешьГде родился и рос.И вернуться однаждыМне сюда довелось.Здесь, как в детстве когда-тоПо тропе шел босой,Пил зарю на рассвете,Умывался росой.И с туманом в обнимкуЯ по лугу бежалИ звезду, что упала,На ладони держал.Бесконечно счастливыйОбнимал я рассвет,Понимая что в миреНичего лучше нет.

«Затерялись где-то прошлые столетья…»

Затерялись где-то прошлые столетья,Канули во времени годы лихолетья.Лишь холмы седые, да туман над речкой,Да природа-матушка храм надежды вечный.Канет тоже в лету наше поколение,На земле пробудем лишь одно мгновение.В памяти останемся миражами зыбкими,В дальний путь отправимся дорогами неблизкими.Доведётся ль встретиться – кто об этом знает?Только сердце преданно верить не устанет,Что однажды в будущем, в свете дня земного,Средь холмов у речки появлюсь я снова.