Игра в Реальность

Елена Райдос

Игра в Реальность

Игра в Реальность

Часть 1. Программист

Глава 1.

Близкий рассвет уже окрасил небо в розовые и сиреневые тона. Линия на горизонте, в которой небо смыкалось с морем, засияла, как полоска раскалённой до бела стали. Солнце пока не взошло, но было понятно, что ещё несколько секунд, и краешек оранжевого диска вынырнет из морской пучины, давая начало новому дню. Девушка, как обычно, сидела на самой кромке обрывистого берега, опасно свесив ноги вниз, и любовалась захватывающим зрелищем. Её лёгкое бледно-розовое платье практически сливалось с рассветным небом, и создавалось впечатление, будто она парит над обрывом. Я, тоже как обычно, стоял в десяти шагах за её спиной, любуясь, как первые лучи восходящего солнца превращают пышную шапку её кудряшек в золотистый одуванчик.

Милая, прямо-таки минимишная, картинка. Однако была в этой картинке одна странность, бесцеремонно нарушавшая стандарты классической пасторали. Над золотистым одуванчиком порхали бабочки, много-много розовых бабочек. Они не садились и не улетали, просто кружили как будто в медленном танце. Их крылышки переливались на солнце, на какое-то мгновение бабочки словно бы растворялись в розовых рассветных лучах, а потом снова появлялись из небесного пространства. Зрелище завораживало. И хотя я видел его множество раз, но, как всегда, затаил дыхание, не в силах отвести глаз от порхающего розового облака. Девушка, словно почувствовав мой взгляд, начала медленно оборачиваться. Казалось, ещё мгновение, и я наконец увижу ее лицо.

Ага, разбежался. Я совершенно точно знал, что этого не случится. Этот сон снился мне уже очень давно и слишком часто, чтобы я ещё питал какие-то иллюзии на этот счёт. Каждый раз на самом интересном месте я просыпался у себя в постели. Не то, чтобы мне так уж необходимо было знать, как она выглядит. Но, в конце концов, сколько можно издеваться? И ещё эти бабочки…

Я уже понял, что проснулся, но глаза открывать не хотелось, по опыту знал, что сейчас самая середина ночи, где-то в районе трёх. Если полежать тихо, то, возможно, удастся снова уснуть. И кому я вру? После этого сна отправиться обратно в объятия морфея мне ещё ни разу не удалось. Лучше выпить крепкого чаю и поработать до того времени, когда у всех нормальных людей начнётся утро. Выбираясь из постели, я в очередной раз лениво подумал, что мне, наверное, стоит посоветоваться насчет этого навязчивого сновидения с кем-нибудь опытным в таких делах. С психологом, что ли, или уже сразу с психиатром, чтоб наверняка. В этих рассуждениях несомненно присутствовало здравое зерно, но мне почему-то категорически не хотелось никому рассказывать ни про розовый рассвет, ни про девушку-одуванчик, ни про её дрессированных бабочек. Не хотелось, и всё тут. Даже Светику я так и не смог признаться. А ведь мы вместе уже почти два года. Практически семья.

– Тоша, ты опять по ночам не спишь?

И как она это чувствует? Ведь я поднялся совершенно бесшумно, даже тапком нечаянно не шаркнул. Удивительно, при иных обстоятельствах Светика не добудишься, хоть из пушки пали.

Кстати, Антон – это я. За исключением сна с бабочками, я самый обычный человек. Неполных тридцать лет, программист, пока не женат, детей вроде тоже нет, живу в Москве в квартире, которую оставили мне родители. В общем, среднестатистический гражданин, ничем особо не выделяюсь и очень доволен этим обстоятельством.

– Спи, я только чайку попью и лягу,– мой голос прозвучал фальшиво и никого не смог бы убедить, даже меня самого.

Светик, конечно, мне не поверила ни на йоту, но послушно закрыла глаза и повернулась на другой бок. Она давно почуяла неладное, но спросить не решается. Наверное, не хочет услышать, как я буду врать про срочную работу. Подозреваю, что она уже напридумывала себе что-нибудь ужасное, что там женщины обычно воображают, когда их интуиция бьёт тревогу. Всё, довольно рефлексий, лучше действительно немного поработать над тем прикольным приложением, что я начал писать примерно месяц назад в подарок моему начальнику Олежке Трофимычу на его сорокалетний юбилей.

Стараясь не шуметь, я просочился на кухню, заварил себе чаю и уютно расположился за своим рабочим столом. За окном было ещё совсем темно, в соседних домах не светилось ни единого окна. Без всякого энтузиазма, практически машинально я начал набирать очередную команду в командной строке. Пальцы как будто сами бегали по клавиатуре, а я опять принялся размышлять о странностях бытия. Мало вероятно, чтобы сон про девушку с бабочками снился мне просто так. Что-то же он должен означать. Сомнительно, чтобы это были чьи-то козни, не кошмар же мне снится, в конце концов. Может быть, я просто схожу с ума? Нет, не похоже. Вроде бы чувствую себя как обычно, и в реале ничего странного не происходит. Хожу на работу, как все, девушка у меня классная, жизнь налаженная. Может, это такой тонкий намек моего подсознания, что, мол, пора жениться? Сколько можно морочить Светику голову? Но она же совсем не против нынешнего статус-кво, я бы почувствовал, если б было иначе.

А когда же я впервые оказался на том обрыве? Вроде бы не так давно, но убейте меня, если я помню, когда именно, даже не могу сказать, случилось ли это год назад или только полгода, а то и всего пару месяцев. Что-то в последнее время моя жизнь стала сильно напоминать бег по кругу: работа – дом, дом – работа, а по ночам этот странный сон. Удивительно, как это я ещё не откинул копыта, просыпаясь каждую ночь в три часа. Как любят говорить наши сусиды из ближнего зарубежья, «меня-то за що». Я ведь самый обыкновенный программист, каких тысячи. Не могу даже сказать, что хватаю звёзды с небес, так, середнячок, что-то вроде злостного хорошиста.

Нет, это я вру. На работе я и вправду ничем особо не выделяюсь. Зато дома на меня время от времени находит странное вдохновение, и тогда у меня получаются весьма прикольные приложения. Главный цимис состоит в том, что все они как бы имеют двойное дно, типа, скрытые возможности, которые начинают проявляться в процессе использования. Наш народ в конторе, где я тружусь на благо капитализма, как ни старался, так и не смог разобраться, каким образом это работает. На все попытки раскрутить меня, чтобы поделился профессиональными секретами, я только с загадочным видом потуже натягиваю на голову виртуальный лавровый венок и молчу, как партизан. Думаете, я жлоб? А вот и нет. Дело в том, что я тоже не знаю, как у меня это получается, а признаваться не хочется. Я просто придумываю идею, определяю требуемый функционал и начинаю работать. А в результате сами собой рождаются мои нетленки. Магия!

Начались все эти чудеса, когда мне ещё не было и двадцати. Нетленкой номер один стала программа под названием «Суперпереводчик». Я её слепил всего за пару недель на четвёртом курсе Универа, когда нужно было срочно сдать все «хвосты» по английскому. Это вместо того, чтобы просто учить, понятное дело. Хотя писал я Суперпереводчик всего-то для одного языка, но впоследствии выяснилось, что он, оказывается, способен переводить на русский практически любой текст, включая руны и клинопись, работая по принципу дешифратора. Вот такие скрытые возможности проявились у моей простенькой на первый взгляд программки.

Свой любимый шедевр под названием «Подарочек» я закончил где-то год назад. С тех пор он разошёлся по нашей конторе, как чума. На первый взгляд это была простая напоминалка про дни рожденья и прочие юбилеи родственников и знакомых. Удобно, миленько, но и только. Однако эта иллюзия очень быстро развеялась, когда начали проявляться скрытые сюрпризы моего Подарочка. Во-первых, было совершенно непонятно, откуда он выкапывал инфу про имена и даты. Я, конечно, заложил в него функционал поиска по всем доступным базам, но Подарочек умудрялся находить данные даже по людям, которые вообще никогда не светились в сети ни сами, ни через знакомых. Но главное, он дарил подарки, в смысле заказывал подарки от имени юзера. Скажете, навязчиво? Согласен, но за весь год своей активной жизни мой Подарочек умудрился ни разу не ошибиться с выбором. В полном восторге оказывались и дарители, и именинники. Причём подарки были самые разные: от электронной открытки с котиками до чайного сервиза и золотых запонок.

Работало это так. За две недели до юбилейной даты юзеру приходила напоминалка вместе с уведомлением о выбранном подарке. Если юзер соглашался, то подарок доставлялся ему наложенным платежом домой или в офис по выбору. Была ещё возможность оплатить кредиткой, но народ поначалу стремался. Зато теперь я знаю как минимум человек пять, которые завели в программу номера своих карточек и переключили заказ подарков в автоматический режим. Прониклись, однако, доверием к моему Подарочку.

Надо честно признаться, что такой успех со мной случается не часто. Подарочек стал третьим после Суперпереводчика и вируса под названием «Антоша». Каюсь, грешен, не удержался и назвал малефика своим именем. Человек слаб и подвержен тщеславию, чего уж там. В промежутках между триумфами я регулярно и круто лажа́ю. От чего это зависит, я и сам не понимаю. Все три моих шедевра писались очень легко, вроде как сами. Может, в этом их секрет?

Сейчас я как раз корпел над очередной нетленкой (плюнуть и постучать по дереву) под условным пока названием «Умник». Вроде ничего особенного, просто интерфейс к поисковикам, но с изюминкой. Во-первых, Умник лазит сразу по всем вменяемым сайтам и сортирует данные по уровню этой самой вменяемости. Но главное – это визуализация и аудио интерфейс. Говоря проще, с пользователем общается 3D аватар, используя довольно изощрённые скрипты. На настоящий момент я уже залил три аватара под именами Красотка, Профессор и Кот.

Имя Красотка говорит само за себя. Это, понятно, девушка, вроде секретарши, на мой взгляд очень секси, но без пошлости. Юбка до колена, строгая белая блузка, однако обтягивает и обнажает всё, что надо. Задний фон – это стандартного вида офис, тут я не стал заморачиваться. Зато общается Красотка довольно смело, совсем не офисным языком. В общем, персонаж для мужиков. Дамы, не обессудьте, как уже упоминал, эту программку я пишу в подарок моему начальнику, так сказать, под заказ.

Сначала я вообще хотел ограничиться одной Красоткой, но потом как-то сами собой написались ещё двое. Профессор – это такой старомодный, но не старый ещё чел в домашнем сюртуке на фоне солидной библиотеки. Золотое пенсне, бородка клинышком, говорит сугубо грамотно и вежливо, но с ноткой снисходительности. А Кота я тупо срисовал с Чеширского кота из Алисы в стране Чудес. Он, как положено, ведёт себя загадочно, но ответы даёт не хуже остальных, и в конце сессии исчезает, оставляя только улыбку. Я и сам не понял, зачем его добавил. Может быть, для детей? Хотя выбор аватара происходит случайным образом, так что перед каким-нибудь малолеткой, вместо милого котика, запросто может появиться обворожительная Красотка.

Вот такой сюрприз я приготовил своему начальнику на днюху. Через неделю ему стукнет сорок, времени должно хватить. Надо будет, конечно, сначала на ком-нибудь протестировать моего Умника, чтобы не облажаться. Но я уже нутром чувствую, что это будет бомба.

Стоило мне подумать о конторе, как сразу захотелось, чтобы поскорее наступило утро, и уже пора было бы собираться на работу. Мне до конторы пешком минут пятнадцать, если не считать обязательного захода в кофейню за капучино и синабоном. Вот есть у меня такая слабость, люблю себя побаловать перед началом рабочего дня. Я живо представил, как открываю стеклянную дверь кофейни, весело звенит колокольчик, приветливо улыбается знакомый бариста за высокой дубовой стойкой, и ароматный кофе тонкой струйкой вливается в густую молочную пенку. На секунду мне даже показалось, что по комнате разлился запах свежей выпечки и корицы. Ничего не скажешь, воображение у меня богатое.

В предвкушении приятного начала дня, я прикрыл глаза, но, вместо ожидаемого расслабления, почувствовал какое-то странное беспокойство. Такое ощущение, будто совсем недавно что-то чрезвычайно важное выпало из зоны моего внимания, как бы осталось за кадром. Точно, это случилось вчера в кофейне, недаром ассоциативная цепочка пробудила вроде бы уже замыленные воспоминания. Но что конкретно там произошло? Смутное чувство тревоги вгрызлось в мой мозг, как червяк в спелое яблоко. Я попробовал переключиться на работу, но беспокойство только усилилось. Уже зная по опыту, что пока не вспомню, тревога меня не отпустит, я принялся прокручивать в памяти вчерашнее посещение кофейни минута за минутой.

Воображение перенесло меня в уютный зал со стойкой тёмного дерева, маленькими круглыми столиками и уютными клетчатыми диванчиками. Я стоял в очереди, передо мной переминался с ноги на ногу молоденький парнишка, почти мальчик. Он заказал целый набор из различных типов кофе. Наверное, это был посыльный из какого-нибудь офиса неподалёку. Я уже достал кошелёк, чтобы сэкономить время на оплате. Олежка не любит, когда опаздывают. И вот тогда это случилось. Я затылком почувствовал чей-то тяжёлый и отнюдь не дружелюбный взгляд со стороны окна. Можно даже сказать, враждебный какой-то взгляд. Резко обернувшись, я увидел за столиком у окна спортивного вида белобрысого парня в черной футболке без рисунка. Странно, но парень вовсе не смотрел в мою сторону. И все же я был абсолютно уверен, что это именно его взгляд секунду назад упирался мне между лопаток.

Я видел белобрысого первый раз в жизни, он совершенно точно был мне незнаком. Однако, когда я оглянулся и посмотрел в его сторону, мышцы на его спине и шее вдруг резко напряглись, словно мой взгляд его больно уколол. В этот момент я чётко осознал, что вижу эту сцену не в первый раз и, может быть, даже не в десятый. Эдакое дежавю́. Помню, меня тогда неожиданно накрыло острое чувство опасности, я весь сжался, готовый броситься бежать, и… ничего не случилось. Подошла моя очередь заказывать кофе, и я выбросил этот странный случай из головы. Но стоило мне подумать о кофейне, как подсознание сработало, подавая сигнал тревоги. Выходит, сны с бабочками – это не единственная моя странность. Теперь ещё и дежавю это на мою голову.

Всё, хватит с меня этой голимой мистики. Вот доделаю Умника и спрошу у него, что он знает про дежавю. Тогда и наступит время анализировать странные события вчерашнего дня. А пока нужно работать. Что-то я совсем размечтался вместо того, чтобы трудиться в поте лица. А время, между прочим, не ждёт. Сороковник стукнет Трофимычу ровно через неделю, и работы над Умником ещё полно. Так что на плантацию. Я перевел взгляд на экран монитора, и моя челюсть отвисла так, что чуть было не стукнулась об стол, фигурально выражаясь. На экране призывно мигала зелёная кнопка с надписью «запрос». Это когда же я успел закончить? Вот так всегда. Самые крутые мой программы почему-то получаются будто бы сами собой, легко и непринуждённо. А вот когда я пашу как вол, выходит какое-то корявое нечто, роняя мою самооценку ниже плинтуса. Умник явно относился к категории самособойчиков, то есть у него были все шансы стать моей четвертой нетленкой.

От нетерпения у меня аж мурашки побежали по рукам. Облизнув пересохшие губы, я навёл курсор на зелёную кнопку и замер. От входной двери донёсся тихий, но отчётливый звук, которого быть просто не могло. Звук поворачивающегося в замке ключа. От нашей входной двери имелось только два ключа, и оба они в данный момент находились внутри квартиры. Я сорвался со стула и бросился в прихожую. На двери имелась цепочка. Нужно было срочно её накинуть, а уж потом решать, звонить ли в полицию или ещё куда за помощью. Я преодолел расстояние до двери буквально в три гигантских прыжка. В тот момент мой инстинкт самосохранения явно опережал прочую мыслительную деятельность. И всё же я не успел. Когда моя рука уже практически ухватила цепочку, дверь бесшумно распахнулась. Прямо мне в переносицу смотрело чёрное дуло пистолета с глушителем. А пистолет держала рука белобрысого парня в чёрной футболке.

В кофейне он сидел ко мне спиной, и я не мог видеть его лица, но у меня не возникло ни малейшего сомнения, что моим незваным ночным гостем был тот самый парень. Он смотрел мне прямо в глаза не мигая. В его взгляде можно было прочитать прямо-таки бурю чувств, от ненависти до злорадного торжества, но одного в них не было – сомнения. Он пришёл убивать, это точно не был грабитель. Наверное, нужно было что-то сказать или сделать, но я будто впал в ступор. Отчетливо понимая, что вот сейчас раздастся выстрел, я был не в состоянии даже моргнуть и только пялился в чёрное дуло, направленного не меня ствола. Вместо меня рот открыл белобрысый.

– Ты программист? – он произнес это слово как ругательство, с презрением, почти с ненавистью.

В своём ступоре я не смог даже кивнуть, только моргнул. И тут меня осенило. Это же какая-то идиотская ошибка! Я не тот, кто ему нужен. У меня вообще нет врагов. Ну не стреляют в людей только за то, что они работают программистами. Мне нужно было срочно прийти в себя и объяснить белобрысому его ошибку, иначе он меня просто пристрелит ни за что. Я с трудом разлепил губы, но в этот момент в спальне зашевелилась Светик. И я сделал самое глупое действие, какое только мог – резко повернулся на звук. Ещё не закончив движения, я понял, что сейчас меня убьют. Но выстрела почему-то не последовало. Когда я, вжав голову в плечи, опять развернулся к убийце, тот смотрел уже не на меня, а на мой рабочий стол, уставленный компами, мониторами, клавами и прочей программерской атрибутикой. Через пару секунд белобрысый снова перевёл свой взгляд на меня. В его глазах впервые с момента вторжения в мою квартиру появилось сомнение.

– Ты, что ли, РАБОТАЕШЬ программистом? – в голосе киллера слышалось неподдельное удивление.

Интересно, а как ещё можно БЫТЬ программистом? В чём разница? Но она точно была, на этот раз слово «программист» уже не звучало как ругательство. Я всё ещё не мог произнести ни звука и просто кивнул.

– Где? – требовательно прозвучал следующий вопрос.

– В «Южном Кресте» у Трофимыча,– промямлил я заикаясь.

Ну что я несу? Можно подумать, что наша контора имеет международную известность, а Трофимыч – это кто-то вроде Билла Гейтса. Как ни странно, белобрысого мой идиотский ответ ничуть не смутил.

– Можешь доказать? – деловито поинтересовался он.

Мне показалось, или в его голосе послышалось облегчение? Как же мне это доказать? Да и какая ему разница, в какой конторе я работаю? Я откровенно запаниковал. Однако сейчас было совсем неподходящее время, чтобы раскисать. Ничего еще не кончилось, дуло пистолета по-прежнему смотрело мне в переносицу. Впрыск адреналина в кровь наконец сработал, и я начал понемногу соображать.

– На столе пропуск,– я чуть не захлопал в ладоши от радости, что нашёл требуемое доказательство.

Белобрысый опустил руку с пистолетом и, отодвинув меня с прохода, пошёл к столу. Он поднял красно-коричневый квадратик пропуска на уровень глаз и деловито сравнил фотку с оригиналом. Только после этого он засунул пистолет за пояс.

– Извини, что напугал. Ошибка вышла. Бывает,– последнее слово парень произнёс почти весело, и я наконец поверил, что сегодня меня убивать не будут. А зря.

– Твоё? – он указал пальцем на экран с мигающей зеленой кнопкой. – Это что?

– Да так, интерфейс к поисковикам, пока не готово,– попытался я защитить мою новую нетленку.

Не обращая внимания на мои слова, киллер ткнул пальцем в кнопку. На экране появился аккуратный офис, залитый солнечным светом. Из-за секретарского столика выплыла Красотка.

– Привет, милый,– проворковала она,– что желаешь узнать сегодня?

Несмотря на весьма неоднозначную ситуацию, я чуть не запищал от восторга. Красотка была великолепна, именно такая, как я хотел. Милая, дружелюбная, но без развязности. И безумно красивая. Это вовсе не была молоденькие нимфетка. На первый взгляд ей можно было дать лет двадцать пять, но приглядевшись, вы уже видели гораздо более опытную и зрелую женщину. Меня прямо-таки распирало от гордости за свою работу. Однако, когда я обернулся к своему экс-убийце, глупая улыбка сползла с моего лица, как сопля по стенке. Дуло его пистолета снова смотрело мне в переносицу.

– Откуда ты её знаешь? – интонация белобрысого однозначно не предвещала ничего хорошего.

Так, опять он меня принимает за кого-то другого, что ли? Это же просто аватар. Я уже открыл рот, чтобы объясниться, но сдуру ещё раз посмотрел на Красотку. Она вопросительно накопила головку, скосив глаза на какие-то бумаги на своём столе, как бы намекая, что у неё есть и другие обязанности в офисе.

– Милый, ты ещё со мной? – Красотка улыбнулась и задорно тряхнула копной золотистых кудряшек.

Солнечный луч из виртуального офисного окна уткнулся в её затылок и превратил головку моей Красотки в золотистый одуванчик. Ну да, я списал её причёску с девушки из моего сна. А что такого? Наверное, именно из-за этих кудряшек я не сразу смог разглядеть, из каких глубин моего подсознания в действительности родился образ Красотки. А вот сейчас я её узнал. Это была моя Алиса. Вернее, так она могла бы выглядеть, если бы дожила до сегодняшнего дня. Только волосы у моей любимой были не пушистые, а, скорее, как волна расплавленного золота. Наверное, я побледнел, во всяком случае перемены на моей физиономии не прошли для белобрысого незамеченными.

– Ну что, вспомнил? – его палец поудобней улёгся на курок. – Когда и где ты с ней познакомился? Лучше отвечай!

Он скосил глаза на спальню, где сладко посапывала ничего не подозревавшая Светик. Эдакий прозрачный намек на то, что случится, если я не отвечу.

– В пятом классе,– честно признался я.

Недоумение, написанное крупными буквами на лице белобрысого, говорило само за себя. Он явно не ожидал такого ответа. И всё-таки продолжил допрос, не теряя надежды поймать меня на вранье.

– Когда ты с ней виделся в последний раз?

– Она погибла десять лет назад,– я ответил на автомате, просто потому, что иначе убийца мог причинить вред ни в чём не повинной женщине, спавшей в соседней комнате.

Все эти годы я не мог признаться себе, что Алисы больше нет, ведь тело её так и не нашли. Три года я, как маньяк, искал её в Путоранской тундре и не допускал даже мысли, что поиски могу быть напрасны. А потом… Что ж, у меня просто совершенно закончились деньги, и пришлось вместо Алисы искать работу. Нужно было как-то жить дальше. И я жил, убедив себя, что однажды случится чудо, и моя любимая позвонит в дверь моей квартиры. А вот сейчас под дулом пистолета я принял наконец этот факт – моей любимой больше нет. Принял легко и буднично, словно сам её похоронил десять лет назад. Выходит, мне нужно было оказаться на грани жизни и смерти, чтобы освободиться от этого наваждения. Прости меня, родная. Я всего лишь человек. Наверное, мне даже стоит поблагодарить белобрысого киллера, который, по́ходя, освободил меня, но не от бренности бытия, как собирался, а от чувства вины за то, что я перестал искать мою любимую и продолжаю жить.

Мой потенциальный убийца, конечно, уже понял, что мы с ним говорим о разных женщинах. Ещё раз, уже более внимательно он вгляделся в экран.

– Да, это не она, но похожа до жути,– вынес он свой вердикт.

Мне совершенно не хотелось выяснять, кто же такая эта “она”, и я просто кивнул.

– А ты везунчик,– усмехнулся белобрысый. – Я ж тебя два раза едва не кончил по ошибке. Без обид. Просто работа.

Он снова засунул пистолет за пояс и не спеша направился в прихожую.

– Ну, бывай, везунчик.

Дверь за киллером закрылась практически бесшумно. Как на протезах я поплёлся в прихожую запереть замок, но тот оказался уже заперт. На всякий случай я накинул цепочку, хотя умом и понимал бессмысленность этого действия. Белобрысый явно был профи, и цепочка его бы не остановила.

Наверное, я должен был бы пребывать в состоянии шока, но чувствовал только пустоту и лёгкость. Теперь я мог позволить себе вспоминать мою Алису и при этом не задыхаться от подкатывавшего к горлу спазма невыносимой боли. Возможно, я даже повешу в кабинете её фотографию. От такой, немыслимой ранее перспективы у меня заколотилось сердце и перехватило дыхание. Следующие пять минут я, словно цирковая лошадка, ходил кругами по комнате и глупо улыбался. От этого увлекательного занятия меня отвлекла Красотка. Совершенно Алисиным жестом она поправила чёлку и слегка обиженным тоном напомнила, что ждёт моего вопроса. Ну и зачем, спрашивается, мне фотография, когда у меня есть ТАКАЯ Алиса. Ещё немного полюбовавшись, я дал отбой Умнику и пошёл варить кофе.

За окном уже было совсем светло. До звонка будильника оставались считанные минуты, но мне захотелось самому разбудить Светика. Прихватив чашечку свежесваренного кофе, я прокрался в спальню и застыл на пороге, оглушённый внезапным прозрением. Светик спала, уткнувшись носом в подушку, из-под одеяла были видны только пряди длинных волос. Словно волны расплавленного золота, они расплескались по подушке, рассыпавшись по краям золотистыми нитями. И как я раньше этого не замечал? Это что же выходит? Я живу со Светиком только потому, что у неё такие же волосы, как были у Алисы? Нет, я точно псих, нужно что-то с этим делать. Но ведь я люблю Светика, разве нет? Хватит рефлексировать, я теперь свободен, и всё будет хорошо, по-новому. Наверное.