(Не)фиктивная жена мафиози

— Что эта женщина делает в нашем доме? — В нашем? — переспрашивает Марат, кривя губы в насмешливой улыбке. — Ты что-то путаешь, девочка! Это мой дом! Его слова звучат как хлёсткий удар кнута, кажется, на коже останутся рубцы и кровоподтёки. — Но я ведь твоя жена — шепчу, ощущая, что земля буквально уходит из-под ног, приходится привалиться к дверному проёму, чтобы позорно не упасть на глазах у сладкой парочки. — Вот именно, жена! Так что помни своё место! — Ты — настоящее чудовище! — выплёвываю я, давясь словами и злыми слезами, которые закипают в глазах, но сдерживаюсь. Этот мужчина не увидит меня плачущей. Марат кривится, словно от зубной боли, а его пылающий взгляд становится вдруг мёртвым и пустым, будто что-то внутри него умерло или перегорело. Но длится это буквально пару секунд, а затем мужчина принимается оглушительно хохотать. — Да, Инга, я чудовище. И чем быстрее ты смиришься с этим фактом, тем проще тебе будет!