Мышка в клетке

Слышу шелест чужих голосов. Токсичный, липкий шепот. «Это реально она?» «Которую Мэдокс тогда опустил на дно?» «У нее вообще гордости нет, раз приперлась обратно». Краем глаза замечаю, как кто-то уже наводит камеру смартфона. Выпрямляюсь. Пальцы сжимаются в кулаки так сильно, что ногти оставляют полумесяцы на ладонях. Дыши. Просто дыши. Ты больше не та размазня. И тут я чувствую его взгляд. Поворачиваю голову. Кассиан. Он обернулся на шум. Метров тридцать между нами, не больше. Я вижу, как на мгновение дергается его бровь. Микросекунда искреннего шока. А затем лицо застывает, превращаясь в ту самую непроницаемую ледяную маску. Глаза в глаза. А потом уголок его губ медленно, лениво ползет вверх. Эта ухмылка. От нее кровь в венах превращается в лед. Он поднимает руку. Проводит большим пальцем по своей нижней губе. Взгляда не отводит ни на секунду. И четко, артикулируя каждый слог, беззвучно произносит: «Мышка вернулась».