Клоун который не умел смеяться

Когда в декабре 1978 года полиция начала раскапывать подпол дома 8213 по Уэст-Демарест-бульвару в пригороде Чикаго, Норвуд-Парк-Тауншип, они ещё не знали, что найдут. Сначала был запах — сладковатый, тошнотворный, смешанный с известью. Потом появились кости. Полицейские, привыкшие к трупам, отворачивались и выбегали на улицу, чтобы глотнуть холодного воздуха. А сам хозяин дома — 36-летний подрядчик, активный член Демократической партии, устроитель районных праздников и клоун по имени Пого — сидел в участке и спокойно пил кофе. «Я всего лишь устраивал представления для больных детей, — говорил он. — Клоун не может быть плохим». Эта книга — не о монстре. Монстры не носят костюмы клоунов и не подают пиццу в больницы. Эта книга — о том, как человек научился играть роль, пока внутри не осталось ничего, кроме расчёта. О том, как клоун, который не умел плакать, заставил плакать целый город. И о том, как легко принять улыбку за душу.