Та, которую я предал

– Тимур, нам нужно поговорить. Это касается нашей дочери, – слышу женский голос из трубки.Я смотрю в телефон мужа. Ему звонит какая-то «Инесса».– Какой еще… дочери? – спрашиваю я вместо него.На том конце повисает пауза.– Вы, наверное, Аня?Ее знание моего имени как нож по коже.– У нас с вашим мужем был роман, – поясняет незнакомка. – Извините, вы не должны были узнать. Передайте Тимуру, что мне стало хуже. Я попала в больницу. Пусть он заберет нашу дочку и позаботится о ней.Я смотрю на мужа и спрашиваю прямо:– У тебя что, есть дочь?..Лицо Тимура резко меняется, и он проводит ладонью по лицу.– Да.Я почти шепчу:– И… сколько ей?– Аня… так получилось. Ей пять лет.Я киваю. Все бы ничего, но мы в браке десять.Как так получилось?