Смертельный ужин

— Господи… — прошептала она. — Это… — Ногу прибило, — сказал мужчина глупо, сухим голосом, будто комментировал погоду. Женщина смотрела на татуировку, и по тому, как дрогнули её глаза, было видно: она тоже понимает, что это не «прибило». Это принесли. Аккуратно положили так, чтобы нашли. Так, чтобы увидели знак. — Надо звонить, — выдавила она. — Здесь связи нет, — сказал мужчина. — Или есть… где-то там, наверху. У дороги. Слово «дорога» прозвучало не как спасение, а как угроза. Потому что дорога после дождя — это лотерея. А если кто-то хотел, чтобы они не выехали, то лучше места, чем Лисья бухта, не найти. К ним подошёл ещё один человек — молодой парень в мокрой футболке, с телефоном в руке. — Я пытался, — сказал он. — Ноль. Вообще ноль. Надо наверх. — Наверх, — повторила женщина, и голос её вдруг стал деловым, будто она ухватилась за работу, чтобы не упасть. — Я пойду. Я быстрее. А вы… вы не трогайте. Ничего не трогайте. Мужчина кивнул. Он и не собирался трогать.