Малая Родина поэта. Я родился в Вишуре, там, где Родина-мать

Из царских лет идут рассказы, От хулиганской де заразы, Что от Вишура до Валы — Тут не хватало головы! Пропало много тут проезжих, Купцов и прочих всех приезжих, И на Цыганке, и Сырянке Находят до сих пор останки. Сам видел я — белеют кости, И размывает их река, Та в половодье широка, Мутна, конечно, глубока.