Пустота. Поэзия 21 века

Всем Русским посвящается

Я – РУССКИЙ! С головы до пят!Я – РУССКИЙ духом, честью, слогом,Не крест на мне, но Коловрат,И рок мой – быть роднёю с Богом!Я – РУССКИЙ! Это мне наградаДлиною в жизнь на смерть врагам!Я – ВЕЧНЫЙ ПОДВИГ СТАЛИНГРАДА:Умру, но душу не продам!Я – РУССКИЙ! И я горд собоюЗа то, что так могу любить!Чтоб защитить, собой закрою!Я – РУССКИЙ! Чтоб могли вы жить!

Аз Есмь!

Скажите  мне, какая  цель  у  снега?Идти? Лежать? Растаять? Испариться?Скажите  мне, зачем  скрипит  телега?И  почему  на  это  можно  злиться?Зачем  да  почему, какая  цель —Все-все  гадают, чтоб  не  прогадать,Как будто  знать, как  кушать  карамельПо  факту  может  вкуса  добавлять.Зачем  живём  и  в  частности, и  в  целом?Ответы  есть  на  заданный  вопрос?Увы! Круги  вокруг  себя  рисуют  меломТе, кто  от  страха  взял  и  в  землю  врос.Ответ  и  есть, и  нет  с  частицею  «как  будто»,И  я  чужих  заслуг  не  умаляю,Так  заявить  на  самом  деле  круто:«Замрите, ангелы! Смотрите: я  играю!!!»Да, да, играю, я  играю, я – игрок!Выходит, не  живу, а  попросту  играю,Играю  в  счастье, в  то, что  одинок,В  оковы  ада  по  дороге  к  раю.Играю  от  утра  и  до  утра,Играю  даже  в  то, что  не  играю,Ведь  ЦЕЛЬ  ИГРЫ  И  ЕСТЬ  САМА  ИГРА!Играю  в  жизнь  и  в  то, что  умираю.Но  кто  есть  я?! Начало  и  конец!Аз  Есмь! Уж  после  Альфа  и  Омега…А  тело  игрока – волшебный  мой  ларецОт  зноя, ветра, пыльных  бурь  и  снега.

Умирают роли

Они кончатся, а ты не начнёшься —Смерть мгновенно подводит итоги!Наяву ты однажды проснёшьсяБез себя, без мечты, без дороги.И любой – хочешь? нет? а придётся! —Храм разрушить и в три дня воздвигнуть,И в пустыне тебе не икнётся,Ибо утвари храмовой сгинуть.Воссоздашь ты по новым лекаламРоль, которую так же отвергнешь,И финал вновь забрезжит началом,А ты тем, во что искренне веришь.Они  кончатся – жизни, как  роли,Но  не  кончится  Тот, Кто  играет:Имена  сменит, явки, пароли…Он  есть  Вечность!Роль  умирает.

Амон Ра

Я подсажен на то, чтоб себя ненавидеть,Крайних нет и не будет – просто так получилось!Мир не может таких, проходя, не обидеть,И я долго стучал, чтобы это открылось.«Ты плохой!» – говорила мне мама нередко,И судила меня, чтоб о ней не судили.Мне с рождения выдана чёрная меткаИ семь ангелов верных, чтоб меня защитили.Саможалость вредна тем, что входит в привычку,Нажалевшись себя, – ненавидишь за слабость,Гнев бессилия с лёгкостью вырвет страничку —Ту последнюю в жизни, за которою старость.И всего б ничего, если б гнев не зажрался,Только доза растёт и себя уже мало —Ненавидишь ты всех, всё, за что бы ни брался,И не видно уже ни конца, ни начала.Всё, что мать говорила, я принял на веру,Чем ближе сказавший – тем вера прочней.Критичность мышления в полную меру!Читать чтоб, как книги, отцов, матерей.И отстранившись сейчас от каркасаТех мнений, тех мыслей, тех слов обо мне,Я вижу как мамина смотрит гримасаУже сквозь меня, который вовне.

Не мир, но меч

Сначала было слово – это правда!Но есть язык – он двусторонний меч!Слова с него слетают, как награда,Или хула сползает смрадно, будто желчь.Слова, толкаясь, становились в строчки,И рядом к ряду легион возрос,Лишь беспристрастны были запятые, точки,Хотя и точки «восклицали» (!) на вопрос.Наш легион в нас вписан от рожденья,Его писали все, кому не лень,От первого на слух стихотвореньяДо оскорблений каждый божий день.И индивидуум, будто собранная книгаИз сказок деда и из лжи отца,Мы – богом нам показанная фигаВ морщинах гения с улыбкой подлеца.И «книжек» много, но не все читают,Не в смысле книг, а в смысле – между строк!Рождённый «мёртвым» «мёртвым» умирает,Воскрес при жизни – ты уже пророк.И вот живут «рассказы», «повести», «романы»,Написанные верно с чужих слов,Где правда-матка соткана в обманы,И всё затем, чтоб не найти основ.Сначала было слово – это правда,Но что есть слово? Волны в пустоте!Слова – наш крест, свобода и ограда…Держите меч свой в неизменной чистоте!

Качели

Качели, качели, качели, качели!..Сними меня, мама! Но нет тебя рядом…Чтоб здесь очутиться, мы это хотели,Желая бездумно, не брезгуй наградой.Опять эта лавка, опять эта ночь,Я в сумраке этом брожу непрестанно,И только я сам себе в силах помочь,Вот только не делаю этого – странно…Качели, качели, качели, качели!..Сними меня, мама, я впрок накатался,Вы сыто хлебали, а толком не ели,А я как живу – уже обблевался.Привычка страдать обмарала мне душу,За что бы ни взялся – нет в этом предела,Тошнит на волнах – вспоминаешь про сушу,Насытишься твердью – и вплавь опять смело.Качели, качели, качели, качели!..Сними меня, мама, – пустая затея!Ведь мама сама на качелях на деле —Качает наш ум разногласий идея.Я  рвал  отношения, связи  и  нервы,Был  преданным  другом  и  лютым  врагом,Хотелось  уюта, но  нравились  стервы,Молили  пощады, а  я  сапогом.Качели, качели, качели, качели!..Сними меня, мама, а, впрочем, не надо,Мы сами решаем, кому надоели,Достигнув границы и рая, и ада.

Вечное сейчас

Сквозь жизни и смерти иду я нетленно —Играю, пою, соревнуюсь, танцую…Бестелый, бесполый я дух, несомненно,Хотя сомневаюсь, люблю и воюю!Не просто, поверьте на слово, не просто,Кто это придумал, великий игрок!Терпение есть подтверждение роста,А не способность иметь всего впрок.И каждый однажды поймёт равнодушноСебя, свою мать не просивший рожать,А раз так случилось, кому-то ведь нужно?!Так кто этот «кто-то» с посредником-«мать»?!

Безродный сын

Безродный сын безродного семействаКлял всех и вся за то, что недодали,Хотел он славы, денег, пущего наследства —Не знал безумец, что его спасали.Гнались собаки – а убегал от страха,Хотел любви – а не имел надежды,И жизни не было от праха и до праха,Тела менял, как ветхие одежды.И что бы было, не имей он веры?!В себя, конечно, ни во что иное!В тросЫ стальные скручивало нервы,И жёг мосты, как верное пустое.И вот однажды он пришёл с войныВ крови, в слезах, уставший, но счастливый,Без страха, без желаний, без вины —Поесть, поспать и снова в путь пытливый.Он, умываясь, в зеркало сказал:«Я за ответ „как жить?“ могу убить!..»Кого убить, когда с собою воевал?..Себя, родной мой, надобно любить!Не жизнь прожить, а с честью путь пройти!Ступай туда, где прежде не ходили,Прости себя и остальных прости,Любить не учат те, кто не любили.

На кой

Избит вопрос: на кой мы все живём?!И я туда же, впрочем, не оригинально.Сажать деревья, сына воспитать, построить дом —Всё архипросто, то есть гениально.Поставим цель, добьёмся – опостылит,Поставим снова, возымеем – пустота…Очарование бьёт разочарованных на вылет,Но всё едино – в этом красота.Есть смерть?! Конечно, есть как форма жизни!Вы воздух видите?! Однако же он есть!Сначала автор порождает на бумаге мыслиТех очертаний кресел, чтобы нам присесть.Ведь чьи-то мысли стали нашим домом,А в чьи-то мысли мы сейчас одеты…А как вам музыка, заявленная фоном,Не ограниченным масштабами планеты?Избит вопрос: на кой мы все живём?Ответ банален: чтобы возлюбитьТу воду с одухотворяющим огнём,И только потому, что вы не можете не жить.

Восьмеричный путь

Я что-то то же, что и все,Я из костей, одетых в мясо,С душой, как белка в колесе,А на плечах то шерсть, то ряса.Волна пошла – сменились роли,Пошла опять – и вновь обмен: