Геннадий Постовалов
К 60-летию УрЮИ МВД РФ


Бывает… Постой, не стреляй!

Затих, притаился «вражина».

Вдруг, девочка из-за угла…

«Убьёт ведь!» – мысль как пружина

Толкнула Петра, повела.

Бежал он, смотрел на бандита,

А тот поднимал уж ружьё.

Удар… голова вся пробита,

Неужто, мгновенье – и всё.

Весть сразу Эльмаш об бежала:

С милиции парень убит.

Родня и друзья прибежали,

Жена вся в тревоге сидит…

Вернувшись с соревнований

Я скорбную весть ту узнал:

Наш кто-то, при задержании

Смертью геройскою пал.

Кого не представлю, – всех жалко.

Бегом я бежал в райотдел,

Как будто бы ожил он, – если

Я добежать бы успел.

Из клуба его провожали.

Народ чередою всё шёл.

О чем-то… у гроба молчали,

Он в строй наш навечно вошёл.

1974 г.

Сотня лет УГРО

Недавно день был, сотня лет УГРО.

Все ветераны, те, что были ПРО,

Налили дома по сто грамм в стакан,

Протёрли тряпкой именной наган.

Про них забыли те, что там в строю,

Как и про них забудут очень скоро.

Забыли тех, кто может уж в раю…

Забыли в погонах генерал – майора.

А забывать их подвиги негоже.

Их забывать, кто вечно там остался,

Их службы день тогда, о боже,

Частенько длился… – в сутки превращался.

И нервы мял, как трактор ту траву.

Мял души их, ни чуть не сожалея,

Не каждый там остался на плаву,

Залечивая раны и болея.

А отслужил, в расходный материал

Был списан, выйдя за порог.

Как бородавка, высох и отпал,

Как грязь отбитая с сапог.

Об этом помнят только те, что ПРО,

Кто шёл на нож, порою и на ствол.

Кому есть праздник – этот день УГРО.