Гастролерша

– Вас уже искали, – улыбается он мне.

Я устало киваю и, получив электронную карту-ключ, отправляюсь в свой номер. Там вполне приемлимо. Большая кровать, мебель из цельного дерева, просторная ванна. Я раздеваюсь и достаю из холодильника бутылку шампанского. С Марком или без, я собираюсь получить удовольствие от этой поездки. В сумочке у меня все еще лежит листочек с дюжиной телефонов и адресов. Некоторые из этих итальянцев очень даже ничего.

В пузыристой ванне с бокалом пузыристого шампанского я расслабляюсь и думаю, что жизнь все-таки прекрасна. Я в Милане. Я молода, если верить зеркалу, достаточно привлекательна, и в следствии отсутствия Марка – свободна. Что еще надо для счастья? Разве что миллион на личном счету. Помнится в детстве (лет этак в 15) я как все продвинутые девочки моего поколения мечтала выйти замуж за старого миллионера, и чтобы он сразу умер. Желательно не дождавшись брачной ночи. Потом мечты о богатом и ветхом старце отодвинулись на второй план, заслоненные реальностью, в которой мужчины были помоложе и победнее. Они не собирались умирать, впрочем как и жениться на мне. Однако спустя годы судьба все-таки столкнула меня с миллионером. Марк был почти на двадцать лет меня старше, но выглядел он на фото вполне приемлимо. Может, и жаль, что он куда-то запропастился.

Стоит мне подумать об этом, как раздается стук в дверь. Я набираю в легкие побольше воздуха и отправляюсь открывать.

– Привет, – сияет с порога Марк, – Наконец-то я тебя нашел!

Не успев толком разглядеть настоящего Марка, я оказываюсь у него в объятиях. Он бормочет что-то о том, что видел меня в аэропорту, но не был уверен, что это я, потому что я с кем-то разговаривала. Я только киваю «да, да». Он на голову выше меня. Темные вьющиеся волосы, большие карие глаза. Разве что на фото он был без очков. Впрочем их почти не видно, они модные, без оправы. В целом я нахожу, что Марк хоть и не герой моих девичьих грез, но вполне симпатичный. Марк еще раз обнимает меня, говорит, что я отлично выгляжу, спрашивает, как я добралась. Рассказываю ему про нахального таксиста. «О, ты потратила деньги!» ужасается Марк и мгновенно извлекает из кармана бумажник. «Нет, нет, не надо» вяло отмахиваюсь я, но он уже кладет на столик несколько купюр. «Давай отдохнем немного и пойдем в ресторан обедать» предлагает он. «С удовольствием!» реагирую я. Он уходит, и я остаюсь одна в номере. Подмигиваю своему отражению в зеркале и пересчитываю деньги. Там около 150 долларов. В то время евро и доллар держатся практически на одинаковом уровне, следовательно я получаю сто долларов чистой прибыли. Куплю в дьюти фри подарки для своих.

Я тщательно собираюсь в ресторан. Надеваю брючный костюм леопардового окраса и сапоги на шпильке. Вскоре раздается стук в дверь. Марк делает мне комплимент и, зайдя в номер, пытаеться приобнять меня. Я мягко отстраняюсь. Тогда он вынимает футляр и протягивает мне. На бархатной подушечке блестит элегантный золотой браслетик с часами.

– Спасибо, очень красивые, – искренне радуюсь я.

– Вот еще для твоей мамы и сестры, – продолжает Марк, взявший на себя роль Деда Мороза.

Я пытаюсь благодарно поцеловать его в щеку, но Дед Мороз подставляет губы, явно не собираясь довольствоваться дружеским поцелуем. Тогда я ограничиваюсь улыбкой и поднимаюсь с кровати. В отельных номерах неприлично большие кровати, они занимают всю комнату. Больше и присесть некуда. Марк нехотя поднимается следом за мной.

– Пойдем ужинать? – спрашиваю я.

Он кивает, и мы спускаемся вниз. Рецепсионист насмешливо улыбается, поглядывая на нас. Чтоб ему провалиться!

На улице Марк оглядывается по сторонам.

– Я думаю, мы можем прогуляться, поблизости наверняка есть хороший ресторан.

Ну, да, конечно, я просто в этом уверена. Этакое дорогущее заведение «У блошиного рынка». Однако сразу спорить не хочу и покорно следую за ним.

Высоченный негр кричит, что подарит мне сумку бесплатно. Марка привлекает слово «бесплатно» и он останавливается.

– Не хочешь?

Я строю кислую мину. Вот вам и шоппинг! Если он таким образом собирался меня приодеть, я лучше в своем старом похожу. Оно по крайней мере куплено в хороших магазинах.

Марка удивляет мое нежелание совершенно бесплатно (на халяву) преобрести дряхлую сумочку с буквой Г на боку. В данном случае Г, думается, не имеет отношения к Гуччи, а скорее характеризуют сущность самой сумочки.

Вы идем дальше. Вскоре начинается дождь. Локоны на моей голове постепенно начинают превращаться в мокрые сосульки. Марк замечает, что в Америке дождь не идет так часто. Я предлагаю взять такси. Марк нехотя соглашается. Он просит таксиста довести нас до центра. Через пол часа машина тормозит возле Дуомо. Это знаменитый Миланский готический собор удивительной красоты. Я видела его на фотографиях и потому узныю мгновенно даже не смотря на то, что он весь изуродован лесами. На Марка собор не производит впечатления, однако он соглашается сфотографировать меня на центральной площади Милана.

– Здесь точно должны быть рестораны! – радуюсь я.

Марк разговаривает с прохожим, который на ломаном английском советует ему проехать вон в ту сторону на трамвае.

– Поехали?

Тут я скисаю окончательно. Я явно ошибалась в своем представлении о том, каким должен быть миллионер. Мне казалось, что он непременно должен разъезжать на шикарной машине и сорить деньгами. Мне и в голову не приходило, что миллионер может предложить купить сумочку на рынке или проехаться на трамвае. Я ненавижу трамваи лютой ненавистью. Я три года проездила на них в школу и четыре в университет. И все это время меня раздражала толкучка по утрам, неопрятный вид некоторых пассажиров, крики кондукторов и меееееедленное дребежжащее движение этого гениального изобретения человечества. И надо же было случиться такому, что в Милане в компании американского миллионера, одетая в выходной костюм и на шпильках я снова окажусь в трамвае. Это что судьба моя, трамваи?

Марк, кажется, не замечает моей перекошенной физиономии.

– Вот этот вроде наш, – радуется он и забирается вовнутрь.

Мне не остается ничего другого, кроме как последовать за ним. Он веселится как ребенок.

– Я никогда еще не ездил на трамвае! Это здорово.

Да, уж здорово! Усталые итальянцы с сероватыми лицами смотрят с любопытством на странную пару. Грустная девушка на шпильках и довольный американец. Марка не спутаешь ни с какой другой национальностью. Он именно американец. Его ребяческое выражение лица, его улыбка на два ряда идеальных зубов – все это плоды американской школы, наследие Микки Мауса и доктора Зуса. Черт с ним, пусть радуется. Нашел себе американские горки. Дзынь, дзынь, приехали.

Мы выходим в какой-то глуши. Вокруг современные постройки жилых домов. Такие же коробки, как у нас. Итальянцы выходят из трамвая с сумками продуктов и спешат домой в семью, где их ждут теплые тапочки, телевизор и лазанья. Я понимаю, что они такие же как мы, и мне становится их почему-то жалко. И себя тоже. Мои надежды на светлое будущее с Марком размывает холодный осенний дождь.

– Заблудились, – с опозданием констатирует любитель трамвая.

Я вяло киваю. Я окончательно устала и замерзла. Мне уже ничего не хочется. Так мне и надо, как сказала бы мама, нечего зариться на халяву.

– Поедем назад, – предлагает Марк.

Отлично. Аттракцион продолжается. Туда, сюда, обратно, тебе и мне приятно. Через минут пятнадцать мы снова в центре около Дуомо.

– Давай побродим здесь поищем, – не отчаивается Марк.

– Мне надоело искать. Я устала и замерзла

– О! – он, кажется, только сейчас замечает мое настроение, – что ты предлагаешь?

– Поехать в отель и поесть там.

– Хорошо. Поедем на метро?

– На такси.

Марк хмурится, но спорить не решается. Он бормочет, что такси в Америке гораздо дешевле. Мне хочется заткнуть уши, чтобы его не слышать.

В отеле я сразу отправляюсь в свой номер и, скинув мокрую одежду, забираюсь в ванну. На мраморном бортике еще стоит мой недопитый бокал. Я осушаю его одним глотком. Совместные усилия горячей воды и алкоголя, наконец, оказывают действие. Я согреваюсь, и мое настроение слегка улучшается. Выхожу из ванны, причесываюсь, поправляю макияж и одеваюсь. На сей раз на мне обтягивающие джинсики и майка с большим вырезом. Марк встречает меня комплиментом о очередной попыткой обнять и поцеловать. Иш, прыткий какой! Это ему не на трамвае кататься! Он уверят меня, что такого как сегодня больше не повториться.

– Я просто совсем не знаю этот город. А так вообще я очень веселый парень.

Мне почему-то вспоминается древний советский фильм «Веселые ребята». Мы спускаемся в ресторан. Обстановка весьма элегантная. Официант учтиво отодвигает стул и наполняет мой бокал шампанским.

– Что-нибудь еще выпить? – спрашивает он

Я мысленно пересчитываю сколько всего я уже успела выпить за этот день и отказываюсь. Марка радует, что я не пью.

– Говорят, все русские пьют, – несовсем тактично замечает он.

– Я нет, – хладнокровно вру я. Если бы я верила, что все американцы делают то, что показывает в Just for Gags, я бы ни в жизни не встретилась бы с Марком.

Нам приносят какое-то навороченное блюдо из море продуктов. У меня создается впечатление, что кто-то его уже ел до меня, потому что на тарелке много пустых раковин и чьих-то оторванных клешней. Однако, я так голодна, что съедаю все съедобное, что осталось на тарелке. Марк тем временем отпивает миниралки и с важным видом начинает:

– Ты мне нравишься. Я хотел бы, чтобы ты вышла за меня замуж.

Мне чудом удается удержать вилку в ослабевших пальцах. Неожиданно, однако.

– Ты совсем меня не знаешь, – защищаюсь я

– Я знаю достаточно. Ты – хороший человек. Ты красивая. Я уверен, мы отлично поладим. Я решил, что мы будем жить во Флориде. Я доработаю еще пару лет, а потом мы купим домик у моря. Вокруг будут пальмы.

Я невольно представила себе этот домик у моря. Может, Марк не так уж и плох? Ну, понравился человеку трамвай, ну что тут такого? Может быть если бы не мои многолетные мытарства, мне бы это тоже показалось занимательным.

– Я не могу так сразу тебе ответить. Я не готова к браку.

– Конечно, я понимаю. У тебя будет еще много времени обдумать это.

Я озадаченно киваю. Остаток ужина проходит под рассказы Марка про Флориду. Я время от времени поддакиваю или восклицаю с энтузиазмом: Oh, really? Потом Марк платит за ужин, и мы воднимаемся на лифте на второй этаж. Он идет за мной до дверей номера и настойчиво пытается войти.

– Спокойной ночи, – улыбаюсь я, закрывая дверь.

– Можно я зайду, всего на минутку?

– На минутку, – мне не хочется, чтобы она заходил, тем более что я отлично знаю, на какую минутку он надеется. Но отказать вроде тоже неудобно, все-таки он платит за номер.

Я прохожу в комнату. Марк обнимает меня и целует. Я отвечаю на поцелуй. Он очевидно воспринимает это как полную мою боевую готовность, и его руки стремительно направляются в совсем недопустимом для первого дня знакомства направлении. Я отпихиваю его.

– Спокойной ночи.

– Еще минутку, – бормочет Марк, усаживаясь на кровать.

Вот нахал! По американским законом я едва достигла того возраста, при котором за подобное распускание рук уже не грозит приличный срок. Так что можно сказать – чистое, наивное дитя. И как он смеет так себя вести!

– Спокойной ночи, – настаиваю я, и Марк наконец-то нехотя ретируется.

– Ты выйдешь за меня? – раздается уже за дверью.

Я падаю на кровать. УФ! Ну, и денек. По телевизору все время идет одна и та же реклама отеля. Лысый мужчина играет в карты с женщиной. Она неочень симпатичная, но по задумке сценариста – этакая сногсшибательная фам фаталь. Это я объясняю, чтобы все поняли, в чем суть этого произведения рекламного искусства. Итак, женщина проигрывает и, отчаившись, бросает на стол ключ от своего номера в отеле. Сами понимаете, что подразумевается. Лысый ухмыляется и опять выигрывает. Женщина вздыхает и ведет победителя в номер. Физиономия у нее недовольная. Он открывает дверь, заглядывает вовнутрь. Улыбается. Потом заходит и захлопывает дверь перед носом мадам. Она в гневе! Тут у меня даже возникает мысль – а не специально ли она проиграла? Начинает барабанить в дверь. На что получает табличку «don’t disturb». Занавес. Апплодисменты. Логотип отеля и реклама идет заново. И снова и снова. Я постепенно погружаюсь в сон. В голове звенит фраза из песни Марка Энтони (тоже, кстати, Марка): Would u marry me, marry me, marry me? Это marry me становится все агрессивнее. Оно долбит молотком мне в висок и не дает заснуть.

Воскресенье

Романтика Флорентийских ночей

Marry me, marry me, marry me… Как ни странно вчера мне все-таки удалось заснуть. Как же трещит голова! Наверно именно так чувствовал себя Александр Македонский в своем знаменитом золотом шлеме. Неудивительно, что он умер. Я вылезаю из кровати и плетусь в ванну. В русском языке существует ужасное слово «опохмелиться». Лично я не могу себе представить, как можно пить с утра ту же гадость, от которой уже и так болит голова. Бррр. Накладываю на лицо крем. Звонит Марк и говорит, что готов завтракать. Меньше всего на свете мне хочется есть. Марк не делает мне комплимента утром, из чего я делаю вывод, что выгляжу совсем отвратительно. Эта мысль не улучшает и без того кислое как лимон настроение. За завтраком я съедаю консервированный персик и выпиваю кофе. Марк молчит. Его молчание не тяготит меня. Мне самой не хочется разговаривать. Мысли в голове начисто отсутствуют.

– Соберем чемоданы и поедем на вокзал. Оттуда на поезде во Флоренцию, – докладывает план действий Марк, когда мы допиваем кофе (я- кофе, а он – чай с молоком). Перед отъездом я еще раз смотрю рекламу. Может быть, на сей раз он пустит ее в номер, и они проведут ночь любви? Нет, ролик опять заканчивается как обычно. Я вздыхаю и покидаю номер.

Через пол часа мы оказываемся на вокзале. Я остаюсь караулить вещи, а Марк идет за билетами. Вскоре он возвращается довольный.

– Я взял билеты в первый класс, – хвастается он, – разница со вторым совсем незначительная. Не то что на самолете. Там бизнес класс в два раза дороже. Зачем выбрасывать такие деньги?

Мне не нравятся эти разговоры о деньгах. Если бы у меня их было столько, сколько у Марка, я бы летала только бизнес-классом, плевать сколько, это стоит. Наверно снобизм у меня в крови.

Мы идем вдоль вагонов, разыскивая первый класс. Он оказывается в самом начале поезда. Марк затаскивает чемоданы и плюхается на сидение рядом со мной.

Поезд трогается. Мне хочется спать, потому что всю ночь отравила песня Марка Энтони, но тезка певца, похоже, не настроен на отдых, напротив, он так и брызжет энтузиазмом. Единственная тема, которая, его интересует – это домик во Флориде. Он вдохновенно расписывает мне все блага американской жизни. Его голос доносится до меня откуда-то издалека. Так мне мама рассказывала в детстве сказки. Про дальние страны, принцесс, принцев, которые в конце всегда женятся и мед-пиво пьют. Какая же гадость должно быть мед с пивом! Я засыпаю где-то в сказочной Флориде под пальмой в обнимку с Марком и просыпаюсь только, когда состав отсанавливается на вокзале Флоренции. Марк тащит чемоданы на стоянку такси, я плетусь следом и зеваю. Усатый таксист за 15 минут довозит нас до отеля и еще несколько минут препирается с Марком из-за цены. Таксист не говорит по английски, Марк соответственно по итальянски. Результаты переговоров, похоже, не удовлетворяют ни одну сторону. Мой прижимистый миллионер вылезает из машины с кислым выражением лица, а усатый извозчик бормочит под нос какие-то итальянские ругательства. Дружба народов forever! Через минут двадцать Марк распахивает передо мной дверь номера. Этот гораздо просторнее предыдущего. Большая кровать, диван, трюмо, кресла… Из окна видна водосточная труба. В целом неплохо. Я собираюсь уже сказать Марку «ну, что до вечера», когда замечаю, что он ставит свои чемоданы в шкаф и снимает ботинки.

– Это что не мой номер? – интересуюсь я

– Наш, – скромно поправляет он, не глядя мне в глаза.

– Но ты же обещал два номера.

– В Милане у нас и было два. А теперь мы уже узнали друг друга. Зачем тратиться на два номера. Отель недешевый.

Еще раз он скажет «зачем тратиться», и я сбегу от него куда подальше. Кажется, тот листок с адресами все еще при мне. Ну, и что мне прикажете делать? Закатить то, что американцы называт royal scandal, или смериться со своей участью?

Я молчу и недовольно морщу лоб. Терпеть не могу, когда люди не держат данного слова.

Марк между тем, не стесняясь, разоблачается и обматывается полотенцем.

– Ты моя маленькая девочка, – говорит он и, вспомнив какой-то хит 60х, начинает напевать себе под нос «little girl, little girl, is your daddy home». Возможно, люди более образованные в плане музыки, оценили бы по достоинству скрипучий дискант (или баритон, но точно не бас) моего американского друга. Но на меня, человека музыкально неодаренного, исполнения этого шедевра не производит должного впечатления. Скорее наоборот. Меня так и подмывает взять что-нибудь потяжелее и огреть певца по кудрявой голове. Таким образом мы когда-то выключали заедавший магнитофон. Однако я опять молчу, скрипя зубами. Ну, и терпения у меня! Сама удивляюсь.

Из душа доносится little girl, и я включаю телевизор, чтобы заглушить Марка. Мне совсем неуютно в этом номере в чужом городе, вместе с человеком, который с каждой минутой нравится мне все меньше. Может, надо было все-таки пойти ишачить в переводческое бюро «Куб», а не гоняться по всему миру за халявой? Нет, не могу. Мне надо все и сразу. Как в тех же русских сказках – лежал кто-то там на печи 30 лет, потом встал и сразу и царевну и пол царства и Джип БМВ отхватил. Вот так мне и надо. К сожалению, у всякой монетки есть обратная сторона. Обратная сторона Марка мне пока категорически не нравится.

Тем временем тот, кем были заняты мои мысли, вышел из душа и принялся приплясывая и насвистывая все тот же хит, вытирать полотенцем волосы.

– Ты ведешь себя как ребенок, – холодно замечаю я.

Да, я, конечно, знаю, что в каждом мужчине живет ребенок. Но этот ребенок в Марке, на мой взгляд, слишком уж разыгрался.

– Что в этом плохого? – искренне удивляется он, – У нас в Америке все так себя ведут.

Страна детей-олигафренов. Представляю, как президент компании несется вприпрыжку домой, сжимая подмышкой новый самолетик. Хотя поглядишь на их президента – и правда, так оно и есть.

Марк пристраивается рядом со мной на диване и делает попытку меня обнять.

– Я проголодалась. Может быть, пойдем пообедает?

Не успеваю я закончить фразу, как мне вспоминается вчерашний вечер. Изнуряющие, бесплодные поиски ресторана.

– Только давай спросим в отеле, где находятся хорошие рестораны.

– Хорошо, – соглашается Марк, и пытается меня поцеловать.

Я не настроена на романтику, в моих ушах еще не отгремели последние отзвуки little girl. Потому я осторожно отодвигаюсь и отправляюсь в ванну.

Через пол часа мы бредем по узкой улице Флоренции. Рецепционист начертил нам на карте дорогу до центра города. Там, как он нас заверил, есть рестораны.

Я стараюсь разобраться в лабиринте улочек, Марк бредет следом и снимает на камеру мою спину и попу. Увлекательное кино получится. Можно озаглавить – «Моя задница во Флоренции» (произносится гнусавым голосом переводчика американских триллеров). Мужчины на улицах обращают на меня внимание и не обращают внимания на плетущегося за мной папарацци. Я стараюсь отводить взгляд, чтобы не провоцировать горячих парней на знакомство. Хотя было бы забавно, Марк бы заснял диалог на пленку. Мои усилия, наконец, венчаются успехом. Мы выходим на piazza del Duomo. Еще один Дуомо. Тоже очень красивый. Марк активно щелкает фотоаппаратом. Я пытаюсь изобразить довольное лицо и забыть на мгновение все, что меня раздражает. Вскоре Марк обнаруживает маленький ресторан trattoria, и предлагает зайти. Мы размещаемся за крошечным столиком и изучаем меню, которое одновременно служит скатертью.

– Будешь спагетти? – предлагает мой кавалер

Собственно говоря, кроме спагетти в меню больше ничего нет. Зато паста блещет разнообразием. Я выбираю с креветками. Марк – с грибами.

– Что будете пить? – интересуется официант

– Вино, – мгновенно реагирую я, – Красное.

Официант приносит бутылку вина и неочень аккуратно водружает на стол.

– Нам не надо бутылку, – пугается Марк, – двух бокалов будет достаточно.

Будь Марк героем моих девичьих грез, мне было бы достаточно и стакана сока. Но проведение ночи наедине с заморской певчей птичкой требует более серьезной подготовки.

– Оставьте бутылку, – улыбаюсь я в лицо Марку.

– Ты же вообще не пьешь!

Тут мне вспоминается эпизод из «Кавказской пленницы»: Да, что тут пить!

Марк хмурится. Но мне наплевать. Я жду, пока он наполнит бокалы.

– Чин-чин!

– Выпьем за встречу, – поправляю я.

Марк удивлен. Он не понимает, как можно пить за что-то. Однако на сей раз не возражает и выпивает свой бокал молча.

Наконец, нам приносят спагетти. В длинных макаронных проводах как будто случайно запутались три креветки. Вид у них весьма жалкий. Я даже сначала не решаюсь их есть, но голод оказывается сильнее. Переодически прошу Марка наполнить мой бокал, он хмурится с такой же переодичностью. Когда он недоволен у него на лбу явно проступают морщины, в которых отпечатался каждый год его жизни, и он не выглядет ни на день моложе своих 38. По мере убывания вина в бутылке, эти морщины становятся менее заметны, и Марк в целом заметно хорошеет. Я прошу его рассказать о себе. Он мямлит что-то про свои четыре образования.

– Нет, – возражаю я, – про личную жизнь.

– Про личную жизнь и рассказывать нечего, – отпирается он, – У меня было очень мало отношений.

– Но были же! – настаиваю я. Не девственник же он в свои 38! Или все-таки…

– Были, – успокаивает меня Марк, заглатывая длинную макаронину.

Ладно, не хочешь, как хочешь. Я завожу канитель про свою трагическую раннюю молодость.

– Aha, you had a broken heart, – замечает Марк, когда я замолкаю, чтобы глотнуть вина.

Broken heart. Разбитое сердце. Нет, мой американский друг, ничего же ты не понял. Не только сердце, я вся тогда превратилась в тысячу крошечных осколков. И сколько усилий потребовалось, чтобы снова склеить эти осколки воединое. Впрочем, как может Марк постичь всю глубину моих тогдашних переживаний. Он сам рассказывал мне, что никогда по-настоящему не любил. Мне грустно от того, что он не понял меня. Я молча допиваю вино.

Марк платит по счету, и мы выходим из ресторана. Я немного пьяна, и мне нравятся пестрые толпы народу на улицах и неприкрытое внимание мужчин.

– Они смотрят на тебя! – возмущается Марк, шагающий рядом.

Я пожимаю плечами: «ну, и что?» Посреди тротуара загорелый мужчина целует девушку. Он держит ее за талию и, не прерывая поцелуя, провожает меня глазами. Мне становится смешно, и я смеюсь. На деревянном заборе красная надпись «Буш, прекрати бомбить Ирак!» В витрине магазина продавщица снимает с манекена белье, чтобы поменять. Прямо в стекло торчит голая пластмассовая грудь. На площади пожилая пара кормит голубей. Напротив неприметного облупившегося дома столпились японцы и щелкают фотоаппаратами.

Марк останавливается на углу какой-то улицы, чтобы спросить у прохожей итальянки, как добраться до нашего отеля. Я тем временем разглядываю темноволосого мальчика на мотоцикле. Он подмигивает мне. Я развожу руками и указываю взглядом на Марка. Итальянец смеется, надевает шлем, и его мотоцикл срывается с места. Марк подходит ко мне.

– Ты видела, как она на меня смотрела? – светится он

– Кто?

– Девушка, которая объясняла мне дорогу.

– Как?

– С интересом. Мне кажется, я ей понравился.

– А она тебе?

– Что?

– Она тебе понравилась? Может, я лишняя?

– Нет, что ты. Просто все мужчины обращают на тебя внимание, а эта девушка обратила на меня.

– Все равно счет неровный. 1: 100 в мою пользу, – парирую я.

– Ты права, ты права.

И вот мы в номере. Я скидываю сапоги и разваливаюсь на диване. Марк роется в своих вещах.

– Слушай, у меня есть одни пижамные штаны. Может быть, они тебе подойдут?

Я удивленно вскидываю бровь.

– Ты мне в подарок привез?

– Нет, мне одна девушка подарила. Но мне красные штаны ни к чему.

Я медленно сползаю с дивана.

– А мне что прикажешь с ними делать?

– Носить. Мне кажется, они женские.

Марк вытягивает из чемодана атласные кальсоны размера пятидесятого. Представляю, что подумают мои родные, если я вернусь домой с таким презентом. Да, Марк, что называется, угодил. В самую точку. О чем еще может мечтать женщина кроме как о красных безразмерных широварах, к тому же мужских, к тому же не новых, к тому же подаренных другой женщиной! Марк принял мое замешательство за немой восторг.