Пыльные от времени ключи, отпирающие пустоту в сердце. Всё написано давно и неправда. Боль, разлитая по чеканным строчкам, подернутым патиной. Нет совершенства. И никогда не будет.

Капли росы на тяжёлой стали. Ножны из тумана. Стихи о том, что вы сами в них увидите. Стихи из ничего, но о чём-то.

Всё, о чём мне рассказали ветер, туман и снег, солнце и облака. Я лишь записал, что успел запомнить. Добавил немного себя. Такой я сейчас.