Это — поэтический сборник о зимушке-зиме, которая холодом льнет ко мне, морозит мою душу, выворачивая её наружу… Верю, за зимой придёт весна, согреет душу мне она.

Я не волшебник и не маг, не покоритель в небе звёзд, испортила кипу бумаг, рифмуя стихи не всерьёз. На рифмованные строчки и катрены на выходе расставляю всегда точки да на глубоком выдохе.

Н. А. Степанова к поэтическому творчеству пришла уже взрослым, сложившимся человеком. Работает в жанрах гражданской, любовной, детской, духовной лирики. Публиковала свои произведения в южноуральских литературных альманахах, Российского союза писателе…

Не могу поставить точки, Буквы падают на строчки, Будто лавина, снежный ком, И все бегом, бегом, бегом. Дайте в руки карандаш, Чистый лист бумаги, Напишу стишок для вас, Не расставив знаки.

А душа моя поёт, от восторга пляшет, муза в гости зайдёт, мастер-класс покажет. «Не запрещай себе творить, Пусть иногда выходит криво. Твои нелепые мотивы Никто не сможет повторить». Марина Цветаева

«Не запрещай себе творить, пусть иногда выходит криво. Твои нелепые мотивы никто не сможет повторить» Марина Цветаева. Очень рада всем гостям, здравствуйте, друзья! Напишу стишок я вам, не читать нельзя.

В голове моей шуршат Мысли одиночные, И где бы взять напрокат Фразы крутосочные. Чтоб стояли буковки Друг за другом в один ряд, В блеске рифмы-пуговки И читатель был бы рад.

Не имею много стихов, давно без вдохновения. За моей спиной нет грехов, лишь эскиз стихотворения. Влекут пейзажные виды — они изящны и тихи. Уйдут в прошлое обиды, возникнут новые стихи.

Как писала Марина Цветаева: «Не запрещай себе творить, пусть иногда выходит криво, твои нелепые мотивы никто не сможет повторить».

Одним росчерком пера, Руки движением, Вдохновение с утра — Стихотворением! Всего четыре строчки На чистом листочке И душа песни поёт, Читателей ждёт.

Бывают стихи о природе, погоде, жизни и другие, и все они разные, и плохие, и прекрасные… Надо книгу в руки взять и от корки до корки прочитать.

Мой не понятен людям стих, тут пустозвон речей моих. Я, конечно, не Есенин, не Некрасов, не Тургенев, а лишь обычный стихоплёт, пишу, когда душа поёт.

Солнце щурится в лукошке, Прильнуло счастьем к ладошке. Открылся мир в своей красе, В цветочно-летней полосе. Цветочных красок акварель Приоткрыла в лето дверь.

Нам Господь — Отец родной, Всем защита и покой. На груди крест золотой, Бог в душе всегда со мной, Без него трудно жить, Буду с ним всегда дружить.

Мысли, фразы и слова, От них пухнет голова, Разных слов в уме охапка, Для фраз нужна другая папка. Точки, строчки, запятые, Есть прямые и кривые, Мыслей круглый завиток, Стихом запачканный листок. Есть желание, прочтите, Нет? — мимо проходите, Не вос…