Игорь Пархомюк

Эту книгу я прожил на своей шкуре. Без украшений и красивых слов. Ночи без сна. В голове одна мысль: «Как выбраться?». Утром открываешь глаза — а всё то же болото. И чувство, что уже поздно, и дороги обратно нет. Он просто был. Сначала думал — слу…

Эту книгу я прожил на своей шкуре. Без украшений и красивых слов. Ночи без сна. В голове одна мысль: «Как выбраться?». Утром открываешь глаза — а всё то же болото. И чувство, что уже поздно, и дороги обратно нет. Он просто был. Сначала думал — слу…