Дарья Март

Эти стихи — не строки. Это пульс. Это дыхание женщины, которая слишком часто начинала сначала. Они рождались в тишине, среди ночных слёз, в голосе сирены, в письме, что не пришло. Здесь боль — не ради боли. Здесь правда — как хлеб. Здесь живёт та, кт…