Полная версия
Ода горящей свече. Антология
Ода горящей свече. Антология
Татьяна Ивлева
Родилась и окончила школу в Казахстане. Первые публикации стихов в областной газете «Южный Казахстан» и в литературно-художественном журнале Казахстана «Простор». Диплом филолога по окончании университета получила в Одессе, там же служила в Русском драматическом театре им. Иванова. В Минске была сотрудником комитета Белорусского радио и телевидения. В Германии с 1987 года. Работала преподавателем русского языка, переводчиком, социальным педагогом. Сотрудничала с известным театром Рургебита «Theater an der Ruhr» (Мюльхайм), принимая участие в большом интернациональном проекте «Шелковый Путь» под эгидой ЮНЕСКО. Печаталась в журналах, сборниках и поэтических альманахах в Германии, Франции, Бельгии, Америке, России, Узбекистане. Редактор и составитель альманахов и антологий современной русскоязычной поэзии, автор семи поэтических сборников. Член Союза русских писателей в Германии, член жюри различных поэтических конкурсов, лауреат нескольких литературных премий. Живет и работает в Эссене.
Ода горящей свече
Похоже, о душе забыли боги,Погрязшие в рутине вечных смет…Но мой рабочий стол, как темпель1 строгий —На нем свечи сошелся клином свет.Душа слова рассеянно ронялаВ полночный стих, что в воздухе парил.Своим дыханьем пламя согревалоНа белом голубую кровь чернил.Свеча горела, не жалея воска,Отпугивая тени за спиной,Сошедшие ко мне с полотен Босха,Чтобы в ночи расправиться со мной.Свеча во мрак свое вонзала жало,С бесстрашием приняв неравный бой.То замирало пламя, то дрожало,От мрака заслонив меня собой.Подсвечник медный цвета купоросаПоддерживал ее в ночном бою.Сто тысяч лет никто так не боролсяЗа душу опаленную мою.Гори, свеча, верши ночное бденье!Тебя поставлю во главе угла —Примером героическим свеченьяНа бранном поле моего стола.2007 – Эссен«Сгущается жара в июльском мираже…»
Сгущается жара в июльском миражеИ впору падать ниц с мольбою о пощаде.Ни дождичка, ни сна измученной душе,И рукопись горит в пылающей тетради…Бессонницей постель измята, как трава,Сгоревшая дотла под жгучим взглядом солнца.Увядшая герань. Угасшие слова.Колодец ночи пуст. Испепелен до донца.О ты, палящий зной, воспламени во мнеПогасшие слова, истлевшие надежды,Чтоб вспыхнула душа в спасительном огнеИ возродилась вновь – крылатою, как прежде!2019 – Эссен«Я прошла через эту – небелую – дверь, поверь…»
Анне Германовой
…эта белая, белая дверь…
Л. ДербеневЯ прошла через эту – небелую – дверь, поверь,За спиной оставляя пропасть надежд и потерь,Имена, адреса, очертания милых лиц,Спотыкаясь, падая навзничь и падая ниц.Заметала следы или таяла без следаПо напраслине – жертвой – в кострах людского суда.Боль слепила глаза, забивала горло золой,Через черную дверь я без сил бежала долой.За спиной выжигала тропу, ведущую в ад,Мне вдогонку – наго́н, дру́ги-не́други – невпопад.Я ушла от погони – как рыба в воде, живу.Но мой взор вопрошает в небесную синеву.Не видна в ней заветная белая дверь – не верь! —Лишь безмолвная боль – безглагольность земных потерь.2020 – ЭссенСвитер голубой
Где этот свитер голубойС бегущей вышитой лисицей,Чей след затерян на границе —В опасной близости с судьбой?Вернись, мой белый, бедный зверьС душой из шелковой ангоры,Вернись, не то захлопнут скороТвоей судьбы входную дверь.Постой, доверчивый зверек,Не подходи, не приручайся,Беги от призрачного счастьяСо всех своих прекрасных ног!Скорее, прочь от чужака,Его рука тебя обманет.Беги, как в утреннем туманеБежит весенняя река!Шажок, еще шажок… – Прыжок!Прощай, лилейная ангора!На голубых моих просторахНе удержать тебя, дружок.2019 – Эссен«Не просила у постылого…»
Не просила у постылогоНи полушки, ни кремня.Целый век искала милого,Что искал и ждал меня.Ветры дальние, нагорныеБили в спину и в лицо,Налетали тучи черные,Проливались на крыльцо.На крыльцо, да на узорное,На дорогу, на судьбу…Променяла знать придворнуюЯ на чернь, на голытьбу.С теми – сердце не утешила,С теми – душу не спасла.Не сошлись дороги здешние,Не осилили крыла.Застилает тропы инеемВ те нагорные места,И все реже чьим-то именемБредят кроткие уста.2020 – Эссен«ваше солнце садится…»
ваше солнце садитсяв наши реки тугиея твоя заграницаи твоя ностальгияперелетная птицапомнит гнезда другиеты моя заграницаи моя ностальгияв небесах состоитсядвух сердец литургияи чем дальше границатем сильней ностальгия2019 – ЭссенВесенний сплин
Я шепну тебе что-то такое,Что одна лишь природа поймет.Юна МорицНа закате зимы, на восходе весныПочему человеки бездонно грустны,Опуская на грудь, на сердечную му́ку,Как на библию, слабую левую руку?И пока куролесит безудержный март,Повергая природу то в сплин, то в азарт,Наполняя водой задремавшие реки,Предаются сезонной тоске человеки.Предаются печали. Слезам. И стихам.Пусть отмщение мне! – Только я не воздам.Не взыщу за долги. Не воздам за обиды.Между мной и природой иные флюиды.В сердце грусть и тоска на пороге весны,Но… Мы – дети природы. И мы прощены.И пока есть живительный ток у природы,Никогда человеки не выйдут из моды.2020 – Эссен«Чужие ветры прилетают по весне…»
Чужие ветры прилетают по весне,Чужие души гонят стайкой в вышине.И вот одна – на европейском сквозняке —С увядшей веточкой магнолии в руке.Среди кочевий, экзотических речейЗдесь каждый каждому чужой. Никто. Ничей.Здесь нет границ, и в тупики ведут пути,Но ты, душа моя продрогшая, лети!Не знать родства тебе и почвы для корней.Чужд Вавилон. Квадрат Малевича родней.Лети! В пути цветы магнолий подбирай,И может быть, входной билет получишь в рай.2020 – Эссен«Синева, как синема…»
Синева, как синема,На широком небосводе:То тоской сведет с ума,То с ума надеждой сводит.Что – за синью? Угадай!В благодать и в утешеньеТам сияет светлый рай?Или ждет надежд крушенье?Стайки зыбких облаковРвет и мечет дерзкий ветер:Налетел – и был таков! —За сюжеты не в ответе.И прочесть нам не даноНи в рекламе, ни в буклете,Чем закончится киноЧерез тысячу столетий…2019 – ЭссенСлово забытое
Может, послышалось в полночь тревожную,Дождь на бегу прошептал за окномСлово забытое, неосторожное? —Призрак из прошлого в небе ночном.Вспугнутой птицею бьется отчаянно,Мечется, просится в сердце ко мнеСлово забытое – птица печальная,Что не разбилась о глыбы камней…Кружит, пугливая и непорочная,Стонет и просится в клетку строки,В клетку души. – Что ж, моя полуночная,Дай, накормлю тебя, птица, с руки…2019 – Эссен«Не говори «прощай!» – Беспечно…»
Не говори «прощай!» – Беспечношепни привычное «пока»…И пусть плывут над миром вечно,меняя облик, облака.Все переменчиво в природе,как с гор бегущая вода,но там – в сакральном небосводе —своя у каждого звезда.На перекрестках тьмы и света —вразлет! – мы встретимся с тобой,как две летящие кометы,послы планеты голубой.И пусть вокруг темно и зыбко,и наша встреча далека,не говори «прощай!» – С улыбкойшепни бессмертное «пока!».2020 – ЭссенЗаклинание свечи
Памяти Ольги Бешенковской
Ну, а душу – как бы не пинали,Все равно, упрямая, жива.Пусть мое бесхитростное имяСтанет маркой новых сигарет.Ольга БешенковскаяОтпечалься, свеча, до рассвета,До побудки задир-петухов —За упрямую душу поэта,За смертельную дозу стихов.Дотянись голубым полыханьемК бездорожью путей неземных,Где, согрет стеорина дыханьем,Как дитя, зарождается стих.Ясным бликом коснувшись портрета,Освети только главного суть.У поэта в руке сигаретаКоротка, как земной его путь.В «Беззапретной дали»2 поднебеснойЗатеряется призрачный след,Чтобы книгою стать или песней…Или маркой его сигарет.05.09. 2006, Штутгарт
Игорь Шестков
Игорь Шестков (Igor Heinrich Schestkow) родился, вырос и жил до эмиграции в Москве. После окончания МГУ 10 лет работал в НИИ. Занимался самообразованием, рисовал, в восьмидесятых годах участвовал в выставках художников-нонконформистов. В 1990 году выехал как турист в ГДР и на родину больше не вернулся. Живет в Берлине. Пишет рассказы и эссе по-русски.
В нескучном саду
Она позвонила мне на работу. Вечно ухмыляющийся пожилой толстяк Пронов подал мне трубку, сделал большие глаза и проговорил многозначительно: Тебя просит дама. Но не жена!
Усмехнулся и тяжело посмотрел на Двинскую. Та в ответ хмыкнула, улыбнулась косо, плечами дернула и произнесла язвительно: «Димочку опять вызывают к зубному врачу!»
А у меня, еще когда телефон зазвонил, екнуло сердце. Она!
Почему мы знаем, кто нам звонит? Тайна! Подумаешь о человеке. И тут же звонок. Или наоборот. Позвонишь, а тебе говорят: «Я только что о тебе думала».
Все врут физики. Есть в пространстве неуловимый для приборов эфир, передающий мысли и эмоции живых существ без всякого электромагнетизма. И эфир этот заполняет всю вселенную. Может быть эта та самая невидимая темная материя?
Я взял трубку и, прикрыв микрофон рукой, спросил тихо:
– Ты?
– Я.
И – молчание. Сжал зубы.
Надо было гончих псов со следа сбить. Заговорил наигранным деловым тоном: «Нет, Марья Викторовна, ваша дочь к экзаменам не готова. Я думаю, что надо еще, как минимум, три месяца заниматься. Геометрию подтянуть… да и алгебру тоже».
– Ты, что, что говоришь! О Господи, догадалась. Дура. Ну давай, придумай еще что-нибудь!
– Неравенства? Это тема трудная. Тут за два занятия ничего не сделаешь. Надо месяцок или полтора утюжить…
– Милый, быстрее. Сейчас кто-нибудь войдет. Жду. Соскучилась. На Ленинском. Где всегда. У Спартака. Через час. Ты забыл меня!
– Нет, конечно. Как Вы могли такое подумать? Что вы говорите, Марья Александровна? Завтра контрольная?
– Знаем мы, как ты алгебру подтягиваешь! И как утюжишь – тоже знаем! Даже имя два раза одинаково произнести не удосужился! – прошипела Двинская и посмотрела на меня ревниво.
– Вы правы, конечно, надо внеочередное занятие провести. Что? Через час? Не знаю, надо у Леонида Леонидовича спросить. Если он не против, то пожалуйста. Да, в четырнадцать двадцать. На Ленинском. У Спартака.
Теперь шефа надо уломать. Это не трудно. Хотя бывает – разорется по пустяку – не остановишь.
Наш шеф любил шутить. Высказывался иногда очень здраво: «После обеда нормальному человеку надо часок поспать, потом сладкий чай… м-да… с грибной запеканкой. А тут сидишь, сидишь, как пингвин на яйцах, и ничего не высидишь».
И сам громко смеялся. Нередко уходил с работы еще до обеда. Когда дверь за ним закрывалась, напряжение само собой спадало. Как после команды – вольно. Приятно, когда за тобой не следят! Можно даже наукой заняться. Наши дамы устраивали чаепитие. И болтали иногда до самого конца рабочего дня. Социализм – малина для хороших людей. И концлагерь, если энергичные мерзавцы за дело примутся.
– Леонид Леонидович, мне мать моей ученицы позвонила. Просит внеочередной урок провести. Отпустите, пожалуйста, на три часа. У меня еще два полных отгула осталось.
– Отгулы… За прогулы. Успокоил. Ха-ха-ха. Ну, лети, скворец. Давай ей урок – у Спартака… Да мне и самому пора, надо еще молочка и сырку сынку купить.
Шеф – золото! Хотя и не блестит. Бывший летчик – сталинский сокол. Потом ученый. Лауреат какой-то премии. Завлаб и маразматик. Но с сочувствием к подчиненным. Далеко не худший вариант.
Два года назад он всех удивил – женился в четвертый раз. А уже через месяц у шестидесятисемилетнего завлаба появилось прибавление в семействе. Родился ребенок, сын Саша. Странно, но на эту пикантную тему сотрудники нашей лаборатории даже не злословили. Жалели старика. Хотя его четвертую жену, бывшую вдвое моложе детей шефа от первого брака, не любили. Звали ее за глаза лимитчицей. Шептали, что она – «молодуха, старика изловила и в подоле ему принесла» ради московской прописки.
Перед тем как уйти, подошел к Двинской, прошептал: «У тебя совесть есть? Все уже обговорили тысячу раз. А ты опять за свое! Зачем ты меня при всех позоришь?»
– Мне противно, когда ты врешь.
– Я не вру, ты же знаешь, что без уроков я на мои деньги ноги протяну.
– Знаю я твои уроки. Ты их мне достаточно… надавал.
– Могу еще дать. Погоди, квартира освободится. Тогда серьезно поговорим. Или, может быть, у тебя встретимся? С мужем любимым меня познакомишь. С мамой.
Заткнулась. Язвит, шипит как змея, а когда прижмешь ей хвост, теряется, слабеет. За это она мне тогда, четыре года назад и понравилась. И с тех пор тянется эта канитель. Давно уже прекратить пора. Тряпка.
Вышел из института. Решил пешком до Ленинских гор дойти. Вдоль ограды. До самой Смотровой Площадки. А оттуда на семерке до Спартака десять минут. Как раз успею.
Плохо, что снег на пешеходной дорожке не чистят. По щиколотку. Залезает в бутсы. Ноги промочу. Завтра будут сопли. Черт с ним. Так приятно по холодку пройтись. Уже одно отсутствие коллег веселит сердце как шампанское. Каждый день одни и те же надоевшие лица. Не институт, а казарма.
И не темно еще – хочется на свет посмотреть. А то – уходишь на работу, света еще нет, приезжаешь домой – уже темно. А в лаборатории и свет в окнах не радует, такая у нас царит казенщина. Огонь присно палящий и тьма несветимыя.
Да и с самим собой поболтать приятно. Хорошо думается на прогулке. Идешь и как будто из окошка поезда на мир смотришь.
Так о чем поговорим? Конечно о ней! С самим собой? С кем же еще об этом говорить? С женой? Даже с матерью нельзя. Начнет сразу шилом колоть.
– Я тебя предупреждала! Женатые все смурные. Если женился, не порти жене жизнь. У тебя ребенок. А сама этого ребенка видеть не желает!
– Не лезь к чужим бабам в постель!
Да не лезу, рад бы, да не лезу. Где это в Москве можно найти постель? Это вам не Чикаго (там на всех углах постели с чужими женами). Тут Москва. Холод и лед. Даже на лавочку не сядешь – зад примерзнет.
И бабушке тоже нельзя ничего сказать. Сразу начнет подмигивать, намекать. Скажет: «Ты внук своего деда. Что вам не сидится? Гвозди в попе мешают».
А потом добавит проникновенно: «Я так жалею, что была всю жизнь твоему деду верна. Как меня любили! А я все боялась, все о детях думала. Дура! Но ты, говнюк, жену люби. Она у тебя золотце. Все делает. Умненькая и миленькая. Говорила я тебе, не торопись, теперь – вот он, локоток, близко, а не укусишь…»
А дед, так тот вообще разговаривать не станет. Отрубит только: «Молод еще жене изменять. Будет тебе лет пятьдесят, тогда посмотрим».
Посмотрим, посмотрим. Пятьдесят лет. Это же уже не человек, а придурочная обезьяна! По моим коллегам видно. Бывший комсомольский вожак Сечев жаловался мне: «Знаешь, все эти дела уже в сорок лет прекращаются. Вот так, дружок. Приветик».
Может врал, а может и нет. У него – заведомо все прекратилось. Он целиком в партийную карьеру погрузился. И в покупки товаров. Даже специально поближе к ясеневскому универмагу переселился, чтобы каждый день в него ходить и не пропустить, если что выбросят. После его ухода из лаборатории, мы его письменный стол открыли. И что же? Все ящики были почетными грамотами забиты. Килограмма три одних грамот. И все ему врученные – Сечеву. За то, за се… Его награждали, награждали, а он все эту макулатуру даже с собой не взял. Мы с Двинской тогда весь хлам собрали и ему на дом почтой отослали. Для хохмы. А на обратном адресе написали – «Партком МГУ». То-то он злился!
Отправили Сечева в свое время на Кубу. Науку для Кастро делать и за другими советскими наблюдать. Стучал он там, я думаю, не только руками, но и копытами. Рассказывал мне: «Представляешь, там на побережье рыба не пуганая. К ней подплывешь, а она на тебя внимания не обращает. Бил рыбу гарпуном, бил. Каждый день, часа по три. Домой волок пудами. Такая красота! Только девать ее потом некуда. Даже кошки хозяйские ее есть перестали. На помойку выбрасывал. Мы не ели, вдруг ядовитая…»
– И не жалко тебе было рыбу?
– Да что же ее жалеть, она же не наша.
– Не советская что ли?
– Что?
Лучшему другу – Леше, начнешь рассказывать, а он дразнится. – Хомячок, хомячок!
Это он так Лану прозвал. За толстые щечки. И второй подбородок. Бывает такое у женщин. На теле жира – ни капли. А лицо – полное. Припухшее. Кожа очень тонкая, чувствительная, жилки видно. Родимые пятна везде. Такие плачут по любому поводу. И смеются часто. Истерички. Зато возбудимые. Но зависимые. Ответить огнем на огонь они могут. А сами – как вода.
А Лешка – циник только на словах. На самом деле он мне сочувствует, просто он мою жену очень любит.
– Ты, Димыч, – говорит. – Жлоб. А Неля – ангел.
Умный! Женился бы сам на ней. Тридцать лет, а живет один.
Знаю, что моя жена ангел. Но иногда хочется от ангела – к хомячку. Шерстку нежную поласкать. У ангела ведь только белые перья. С ним только о божественном говорить можно. К тому же Нелька любит меня обличать. На слове ловить. Воспитывать. А меня от этого тошнит, хотя она всегда права. И лучше я от ее слов не делаюсь. Скорее наоборот. Нелька не ангел – она мой прокурор. А Лана – защитник. Потому что сама грешница.
По-хорошему – ей на меня наплевать. Все равно, с кем любовь крутить. Сегодня я ей на дороге встретился. Завтра кто-то другой появится. Но это мне не важно. Потому что я – такой же. А может… От этого еще сильнее сердце ноет. Преходящее чувство. Стрекозиный короткий век.
Познакомились мы с ней на могиле Пастернака, в Переделкино. Романтично! Мне ребята тогда нелегально «Доктора Живаго» скопировали. Увеличили. У посевовского издания шрифт маленький. Глаза болят. Прочитал роман заново. Поразило. Только не любовь, не рассуждения, даже не поэзия. А общая линия. Композиция. Свертывание жизни. Уход в небытие. Оркестрованный, как последние симфонии Малера. Темы развиваются и медленно, в игре вариаций, замолкают, умирают. Решил на могилу поэта съездить. Зимой, чтобы не было никого. Приехал, а там – женщина. Стоит у белого камня. Одна. Стройная. Молодая.
– Вас случайно не Лара зовут?
– Почти угадали. Лана.
Пошли с ней вместе к станции. Доехали до Киевского вокзала. Ей надо было в свой институт, на Ленинский. Проводил ее. Начали встречаться. Не часто. Бродили по Замоскворечью. Заходили и в парк Горького, в Донской. Разговаривали. В теплые дни сидели на лавочке. В холодные – шли в кино. Чаще всего в Иллюзион на Котельническую набережную. Там иногда целовались. У нее была семья, муж, ребенок. Разводиться мы не хотели. Оба были эгоистами. Банальная история. Без продолжения. Без апофеоза. Только со слезами. Так уж получается, все понимаешь, всему ясно даешь отчет. Глупостей не делаешь. И все равно – больно.
Бывало, отживешь день. С женой перед сном поиграешь. А потом, когда все уже спят, только метель на улице воет, лежишь и мечтаешь. И в мечтах отрываешься от тела. Оставляешь его спать в теплой постели, а сам, свободный, как демон, проходишь сквозь стены, покидаешь свою кооперативную конуру и взлетаешь. И летишь, летишь сквозь ночь. Медленно.
Сначала над кольцевой дорогой. А потом и над железной. Под тобой дома, леса, поля заснеженные. Позади Москва – как светящийся ковер. Наверху – созвездие Ориона. Если захочешь, можно и туда слетать, но что тебе звезды, галактики и прочая пыль по сравнению с нежными глазами твоей любимой? Нет, не туда, а в Переделкино, к старому деревянному дому. В дом, однако, нельзя. Там – чужой мир, там спит Ланин муж и своим храпом отгоняет злых духов.
Превращаюсь в огромную ворону. С зелеными глазами. Подхожу к окну. Заглядываю в спальню. Каркаю. Стучу клювом в стекло. Лана встает с постели. И проходит сквозь стену… ко мне. Навстречу зеленому свету. Две огромные птицы взлетают над переделкиновскими соснами. Летят в свое небесное гнездо.
…
Ну вот и смотровая площадка. Справа трамплин. Слева церковь. Подхожу к гранитному парапету. Москва укутана туманом. Новодевичий монастырь виден хорошо, а Кремль почти не видно. Третий Рим. Первых двух не видал, в третьем – живу. Ну и что? А ничего.
Внизу деревья. Ветки черные, лоснящиеся. Московская графика. Надо идти.
Подошел троллейбус. Люблю семерку за то, что в ней всегда полно свободных мест. Проездной! Сидение холодное, но ехать недалеко. Дворец Пионеров. Гостиница. Ленинский.
Вон она, стоит на другой стороне проспекта. Шубка приличная. Что это у нее в руках? Сверток какой-то.
Выскочил из троллейбуса. Побежал. Спустился в подземный переход. Уу… низкий. Теперь замедлим ход. И примем вальяжный вид. Как сердце стучит!
– Лана, милая!
– Димыч, я тебя заждалась. Пришла на двадцать минут раньше, думала, ты догадаешься и тоже… раньше… придешь. Да не целуй ты, тут наши увидеть могут… Подожди, дурачок, пойдем в парк. Да ты что, плачешь, что ли?
– Нет, я не плачу, это снег на глазах… растаял.
– У меня руки замерзли, согрей!
Взял ее руки в свои. Розовые. Холодные. Пальцы длинные. Но некрасивые, к концу как бы расширяются. Ногти белые, широкие. Вот эта некрасивость и делает ее руки такими родными. Желанными. У Нельки пальцы породистые, арийские, но они не мои.
Прижал Ланины руки к губам. Дышал, грел их и целовал.
Ушли от шумного проспекта. Вошли в парк.
Красиво. Еще зима, но уже веет весной. Деревья смотрят по-другому. Просыпаются. Веточки набухли. Снег отяжелел. Местами провалился. В воздухе повисла еще холодная влага. В небе показалась синева.
– Ты чувствуешь. Новая ясность. Чистота в воздухе. Что-то в природе изменилось. Где-то там, под снегом, в корнях и стволах бродит новая жизнь. Март. В Москве всегда сумасшедший март…
– Ты, Димыч, всю зиму в Москве провел. У нас в деревне уже в конце февраля первая капель была. Я набрала воды с веточек и умылась. Бабушка говорила, кто первой водой умоется, тот счастливым будет.
– А ты, что же, несчастная?
– Нет, я счастливая.
– Что ты еще от жизни ждешь?
– Ждешь всегда того, что еще не было.
– Ничего еще не было, все, все новое… Что это у тебя за сверток?
– Ах, чепуха. Диаграммы какие-то… Не могла же я просто так уйти! Сказала, что пошла в президиум, потом в филиал, там пообедаю и прочее. Наш Эдуард совсем сдурел. То его неделями нет. Мы гуляем. То прибежит, всех разругает, обидит, заставит все заново делать. Ну а потом изысканно прощения просит. Талькиной вчера сказал: «Вы, Людмила Николаевна, приходите вечером ко мне домой и комплект постельного белья с собой прихватите!»
– Ну, дает. Он бы еще мыло ее попросил с собой взять и презерватив.
– Это он не от хамства. Он просто настолько не от мира сего, что не понимает, что можно говорить влюбленной в него сотруднице, а что нельзя. Талькина два часа плакала и меня терзала. А что я ей могу сказать? Потом она решилась. Взяла белье и к Эдуарду поехала. А сегодня пришла тихая и загадочная. Все наши отдельские бабы у нее пытались выведать, что было. А она молчит. Только краснеет.
– И тебе не сказала?
– Мне сказала.
– Ну и что он, петухом кричал или икру метал?
– А ты никому не скажешь?
– Помилуй, ну кому же я скажу. Я ведь ни твоего Эдуарда, ни Талькину в глаза не видел. Знать не знаю и знать не хочу… Честное пионерское.
– Без крестов, без ноликов?
– Какие уж тут кресты!
– Не скажешь?
– Не скажу.
Тут Лана понизила голос и что-то мне тихонько прямо в ухо прошептала, а потом отпрянула и рукой сама себе зажала рот. Я расслышал только: «И тогда он ее заставил…»
– Да что ты говоришь?
– Ты представляешь? А ведь ему за шестьдесят. Членкор. Профессор. У него уже сын доцент.
– Ни черта я не понял.
– Не понял и не надо. Много будешь знать…
Так я и не узнал.
– Мне все это время фильм покоя не дает. Тот, что мы неделю назад смотрели.
– А… Феррери. «Диллинджер мертв».
– Ну да. У него же есть все. Свобода. Богатство. Почему же он психует? Жену убил.
– Ее надо было убить. Она тормоз. Или… символ. Лежит, ноет, в вечном гриппе. В прострации. А тут служанка. У нее воля есть. Интерес. Хотя бы к деньгам.
– Тебе все ля-ля. А меня задело.
– Ничего не ля-ля. Прописная истина – жизнь только тогда приносит радость, когда ты к чему-нибудь стремишься. Только в пути. Работаешь. Борешься. Не важно, за идею или за женщину. А когда ты всего достиг, то все как-то само разрушаться начинает. Тут есть что-то, что нам, людям, лучше не знать… о нас самих. Отрицательный опыт.
– Что-то вроде запрограммированного тупика?
– Да, так можно это назвать… тупик достижения. На нервных людей фатально действует. Например, ты вкладываешь все силы в карьеру, в положение. И добиваешься всего. Но, вот фокус, потом ты сам начинаешь самого себя и все достигнутое разрушать. И приземляешься у разбитого корыта… Потому я карьеру и не делаю… Тошно все заранее знать.
