Сыграй мне, Лето, на гармошке,Изобрази чего-нибудь,Грозой сверкни, хоть понарошку,Будь глупым, безрассудным чуть!Излишне ты сейчас, серьёзно,Пришло, стоишь как манекен.Весна – подросток, ты – как взрослый,Что скован буквами манер.Деревья в листьях, светит солнце,Ночное небо – белизна…Но образ в памяти – смеётсяДавно прошедшая Весна…Ты веешь ветром, согреваешь,Да иногда плеснёшь дождём…Ах, где Весна в одеждах тайны,Та, что ушла, оставив сон?…Ты здесь, сейчас, без многоточий —Жара, прохлада – всё одно.Я рад тебе, конечно, очень —О, Лето, красное вино!Я рад тебе, но где же тайны,Где жизни настоящий смысл?Ты налито в бокал хрустальный,Так равнодушно…Ты проснись!Не знаю я, чего желаю,Быть может, лучше без прикрас —Легко, комфортно, беспечально —Простое вечное «Сейчас»?…

Солнечный зимний день

Я слишком рад тебя увидеть —Твои приветы так редки,Что сердце звонко и обидноВо мраке чтит твои шаги…Вся жизнь моя – твои мгновенья —Ты только протяни ладонь,И я забуду слово «боль»И растеряюсь в упоении!А помнишь мрачные потёки,Где небосвод не делит луч…И где там думать о «высоком»,Когда в душе надломлен ключ?Смотри! Сегодня мир прозрачен,Вздыхает день как яркий сон…И не могу сказать иначе,Что я в тебя всегда влюблён!На синей зелени небеснойСегодня твой сияет лик,Как будто вешней жизни вскрик…И я не знаю, что чудесней?!Забыта горькая истомаПодарков сумрачной зимы…Спасибо, Солнце, будь как дома!Взмахните светом шторы тьмы!…И что с того, что холод звонкий,И что расстелен гололёд?…Когда так редко, чисто, тонко,Твоим огнём душа поёт!…

Весна

Ты стоишь за окном робким облаком,Грустноликая, сердцем зимняя,И причёска твоя – чуть растрёпана,А в глазах твоих – нежность синяя.Вкруг тебя спят берёзки печальные,Ветер – холод узорам ветвящимся,Ах, Весна молодая, начальная,Для зимы – ты хозяйка гостящая.Ты очнись, о, Весна моя милая,Твоё время пришло – время вешнее,Разбуди своё сердце остылое,Озари мир счастливой надеждою!Освежись же водой ручейковою,Расчешись гребешками-деревьями.А я буду тобой очарованныйСочинять тебе песни напевные!Воспою твоё небо лазурное,Воспою твою молодость чистуюИ травинок побеги ажурные,И сияние солнца искристого.Я прошу, будь со мной, моя милая,Будь душою моей человечности,Помоги вдохновенною силою,Жить творцом мне отмеренной вечности.

«Ярким взрывом, песня-осень…»

Ярким взрывом, песня-осень —Солнце, листья, небо, грусть…В бабьем лете – нотка-проседь,Равнодушно – «не вернусь»…Всё печальней и печальней,В красках пламенных ветвей,Та тоска о чём-то дальнемИ о том, куда – «скорей!»Как пьяняща та цветистость,Что звучит осенним сном!Как прозрачно небо, низко!Как душа – хрустальный звон!…Сердце, сердце, не поддайся —Тень уйдёт, придёт весна!Журавли звенящей стаей —С юга, как в летящих снах!…Выйду, молодой и сильный,В поле… На другой Земле…И под звёздами другими,Затоскую о Тебе…

Осень

Стихия грустная, простая,В ненастье серого дождя,Тебя я часто вспоминаю,А ты, с улыбкой, – не меня…Прохладным ветром шепчешь в уши —Не мне… Не мне твои слова…Случайным солнцем не закружишьПоникших листьев кружева…Ты холодна и равнодушна,Коснёшься – я ни жив, ни мёртв…Но так случилось, так ненужно —Ты мой земной последний нерв…Прекрасна осень – для кого-то,А для меня, прости, – не ты!Мне звёзды так прозрачно смотрят —Соблазном дальней красоты…Порывом света, птичьей стаей —Далёкий путь – ещё не мне…Пока дышу, могу, мечтаю —Не подчинюсь твоей Луне!…Прости меня, Хозяйка-Осень,Прости, что я не твой – живой!…Я отвернусь, забуду проседьИ назову тебя «Весной»!…

Зимнее солнце

Лёгкой радугой – ресницам,Небесам – пучком огня,Здравствуй, зимняя Жар-птица,Ты приветствуешь меня!Распахнула крылья светаНа прищур усталых глаз,Словно зимний сон о лете,Отражает чистый страз…И деревья встрепенулись,Отряхнули седину…И на миг, как будто юность,В сердце тронула струну…Облака впустили сказку —Светлой радостью в хрусталь.Эх, палитру взять и краскиИ писать пейзаж-февраль!Как, художник, ты спокоен?День-то редкостный какой!Вдохновенно-своеволен,Я зову тебя с собой.Побредём по снежной грусти:Ты смотреть, я рифмовать,Чтобы вплавить наши чувстваВ нашу зимнюю тетрадь…И пройдут года, быть может…И в архивах многих летПодпишу, что я – художник,И сознаюсь – я поэт…

«Что красивого в сером убранстве…»

Что красивого в сером убранствеМайской птицы, что просит дождя,Что с небес озирает то царство,Коим правит, его не любя?…Что изящного в спутанных ветках,Оживающих робкой листвой,Что забыли о солнечном светеЗа высокой седой пеленой?Как увидеть чудесное в тусклом,Если бледный несчастный пейзаж,Словно краски пинком опрокинув,Подмастерье размазывал грязь?На изгибах хрустального шараСловно блики – ночные шаги…И сердечное больше не бьётся —Не прошу, ты меня не зови!…Серо-чёрные линии – город,Что раскинулся в громкую тишь,Где никто не услышит мой голос,Где смеются, едва загрустишь…Этот мир равнодушный, холодный,Видно, создан сердитым Творцом,В миг тоскливой тягучей зевоты…Ну и что? Всё же это – мой Дом!

Мандельштаму, зимнее

Фантасмагорией жестокой —Я не могу и не хочу!Зачем писать, что дождь не мокрый,Что подчиняюсь я лучу?Зачем писать о чёрном солнце —Я вижу белый жгучий диск,Судьбу, что вертит веретёнце,И птиц… что гадят на карниз.Привычный день – слова простые,На грустном небе – пляшет тень,На светлом – песни золотые,Сквозь лабиринты резких стен…Деревья взвиты как молитвы,А нет листвы – жалеть, жалеть!Зима насупилась для битвыИ варит острую метель…О снеге, что в траве скребётся, —Затихли белые жучки…Что я замёрз и жажду солнца —Пусть мне подружится в зрачки!…Зачем писать? Но буду, буду!Зачем молчать, когда – слова?…Поёт душа, коснувшись чуда,Душа поёт – ещё жива!

«Блеснёт окном, коснётся ветром…»

Блеснёт окном, коснётся ветром,Вздохнёт летящей тишиной…Осенний день – хрустальной верой,На солнце нежное – «Постой!За золотыми кружевами —Деревьев скромные чертыПростёрлись робкими ветвями —Так обречённы… Так чисты…Расшитой лиственной дорожкой —Глоток небес и солнца чуть…Прощанье с летом – так, немножко…Легко вздохну и дальше – в путь…К чему, изысканные чувства?Послушай, посмотри, пойми!Вспорхни на волю, птица грусти,Для песен солнечной страны!…А я – мечты в опавших листьях,А мне – закатная заря…Мне – ночь в сверканьях серебристых,И знать – что всё уйдёт не зря…

«Пуантилизм осенних красок…»

Пуантилизм[1] осенних красок —На холст желаний «подожди!»И вот – картинка книги сказок,Мой Ангел Жизни, посмотри!Не упусти такое чудо —Сияющий волшебный мир!Хоть раз увидишь – не забудешь,Природы вдохновенный лик…И так прекрасно и печально —Хрустальной чашей – небосвод,Цветных деревьев хоровод —Всё то, что намекает – «Тайна»…И ветер шепчет: «Не грусти!»И шелест листьев: «В небо, в небо!»Забыты близкие дожди…И я здесь был! А может, не был…Прости тоску, Моя Душа,Не верь словам, что осень – грустно,Но прогуляйся, не спеша,Дыши, смотри и просто чувствуй!К чему нам верить, что «уже»?К чему пустые мысли-тени?Ты верь, как я, в другой сюжет —Весна придёт, в плаще сирени!…

Зимнее утро

Ах, утро, серое, простое!…Тебя приветил и устал…И где же небо голубое,Где воздух нежный, как кристалл?Уже противно и обидноСквозь тусклый день предвидеть ночь…И кто сумеет ту помочь?Душа моя, тебя не видно!…Смотрю в зеркальные глазаЗимы, что слишком своенравна —Усмешка снега, и слеза…Поёт контральто[2] и сопрано…[3]И где уж там чего-то ждать —Не будет солнечного чуда,Уже не верю и не будуТак жаждать чью-то благодать…Зима-тоска, тебя жалею,Пускай, никчёмна ты, грустна,Я поделюсь мечтой своею,Что ты – нежданная Весна…Увижу в серости печальнойПредчувствия весёлых дней,И солнце в синеве хрустальной…И юный смех в душе моей…

«Зима возвратилась в стенаниях ветра…»

Зима возвратилась в стенаниях ветраСлезливой обидой невинной Весны.Уселась хозяйски на скрюченных ветках,Снежинками робкими – комплекс вины…Оплачет погода нежданное чудо,Природа вернётся к весенним мечтам,Наступит бесснежное нежное утро,А я поклонюсь нерасцветшим цветам…Всё будет, всё будет! Весна на пороге!Шальная метель, пропусти небосвод!Я жажду прозрачного света в дороге,Туда, где надеждой окрашен восход.Зима, я не верю в твои предсказанья,Желаю согреться любовью весны!Шепчу я восторженным чувствам признанья —Прекрасны они и предельно просты…

Первый снег

Вчерашний день – стонала осень,Сегодня утром – первый снег,Налёт белёсый, словно проседь,Деревьям – грусть холодных нег…Зимы день первый – детства праздник…Сейчас день первый – словно вскрик…Когда в душе дождит ненастье,Снег первый – как последний миг —Как финиш летнего прибоя,Как память прелестей весны.Зимы начало – всё другое,Теперь иные – даже сны.И дни затихнут ожиданьем —Природы долог тихий сон…Ей будет сниться свет дыханьяВесны – капели чистый звон…

«В синеве отзвучавшего лета…»

В синеве отзвучавшего лета,Словно ветром, – мой Ангел Мечты…И закатом – прощальное эхо,И судьбою – не ты, нет не ты…Угасает строка – не случилось…Сердце знает окрашенный лёд…Грустный ворон тоской чернокрылойПредрекает предзимний полёт…Скоро осень – уже на пороге —Желтизна на ресницах берёз…И размыта дождями дорога,И неверные сполохи слёз…Словно сосны – холодные тениОжиданием песен зимы…И таятся в листве сновиденийКраски крови, губам тишины…

«В хрустальном воздухе осеннем…»

В хрустальном воздухе осеннемПечальны лица Сентября…Когда ветра – за всё прощенье,И холодна моя заря…В глубоком небе бродят тени,Освещены в прозрачный свет…Деревья – сон без сновидений…И чей-то тонкий силуэт…Как бьются мысли о смирении:«Прими своё, готовься, жди!»…И почему-то нет сомнений,Что слишком ранние дожди…Ах, как противно, так усталоСреди желтеющих берёзГрустить о том, что слишком мало,И ощущать дыханье слёз…Зачем всё это – не поможет!Возможно, дальше новый путь…Пусть конь души тоской стреножен,Но он не смеет отдохнуть…

«Так бывает, что осень, как ветер…»

Так бывает, что осень, как ветер,Дуновением лёгким, как лёд…И не хочется грустному верить,А всё дальше и дальше – вперёд!Только осень – сильнее, сильнее, —Как хозяйка, внушает печаль…И холодные тени плотнееЗастилают желанную даль…Как прекрасны прощальные листья —Оправдание скорой судьбы!И дождливые бледные мыслиНавевают скупые мольбы…Чепуха! За тоской будет солнце!И конечно, проснётся весна.Пусть же ворон тоскливо не вьётся!Мать-природа, ты с нами честна!С глупой верой, что будут рассветы,Я смотрю на осеннюю грусть…Обманусь, не услышу приветов…Только… С новой весной я вернусь!

Ксения Исакова

«Почему умирает деревня…»

Почему умирает деревня,Как засохшие в поле стога.На душе беспокойно и скверно —Здесь когда-то ведь я жила.Почему так дома постарели,Опустились, «морщинки» у стен.Все дворы, как душа, опустели,И тропинки травой взяты в плен.Умирает с деревнею детство,Умирают надежды, мечты.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.

Примечания

Пуантилизм (от франц. pointiller – писать точками), в живописи – манера письма раздельными мазками правильной, точечной или прямоугольной формы.

Контральто (итал. contralto) – самый низкий женский певческий голос с широким диапазоном грудного регистра.

Сопрано (итал. soprano от sopra – над, сверх) – высокий женский певческий голос.

Конец ознакомительного фрагмента

Купить и скачать всю книгу

На страницу:

Перейти

1 из 1