Наследник проклятой крови

Лукас посмотрел на меня – долго, пристально, словно пытался разглядеть что‑то за моей внешностью, за моими словами. Потом медленно опустил взгляд на ритуальный кристалл в своей руке.

– Готовность – не гарантия мудрости, – произнёс он наконец. – Ты видишь угрозу там, где мы видим порядок. Ты слышишь шёпот там, где мы слышим тишину. Это не делает тебя правым. Это делает тебя… другим.

Я выдержал его взгляд.

– Быть другим – не значит быть врагом.

– Но и не значит быть союзником, – тихо ответил он.

Уже на пороге, перед аркой, ведущей в ночной город, я обернулся. Цитадель сияла в закатных лучах, величественная и холодная, как древний идол. Её шпили пронзали багровое небо, а витражи отражали последние блики солнца – словно тысячи глаз следили за моим уходом.

– Я не отказываюсь защищать, – сказал я, и голос мой звучал твёрже, чем когда‑либо. – Я отказываюсь подчиняться слепой вере. Моя война только начинается.

Ветер подхватил мои слова, унося их в разрастающиеся сумерки. Где‑то вдали, за пределами освещённого периметра, мерцали огни города – миллионы жизней, даже не подозревающих, какие силы плетут свои сети над их головами.

И я вышел в ночь – без знаков принадлежности, но с ясностью в душе. Теперь я был не стражем. Я был искателем. Тем, кто увидит то, что скрыто. Тем, кто найдёт истинные узлы этой сети.

Тьма больше не шептала – она ждала. И я наконец был готов её услышать.